林川的右手死死卡在通风管出口那圈锈蚀的铁边沿，指节因过度用力而泛白，像要从骨缝里榨出最后一丝力气。金属边缘深深割进皮肉，血顺着掌纹蜿蜒流下，在手背积成一小片暗红，黏腻得像是凝固的沥青。半个身子悬在仓库上方，冷风从下方灌上来，吹得他制服下摆紧贴大腿，像一层湿透的纸糊在皮肤上，寒意直往骨头缝里钻。下半身仍陷在管道深处，膝盖被扭曲的接缝死死夹住，每一次微小的挪动都带来钻心的痛——不是那种爆发式的剧痛，而是缓慢、持续、带着节奏地碾压神经末梢，仿佛有把钝刀在关节里来回锯。
头顶的灯光昏黄，老旧镇流器发出细微的嗡鸣，像是某种垂死生物在喘息。光晕一圈圈晃动，照在他汗湿的额头上，映出细密裂纹般的疲惫。一滴汗顺着眉骨滑下，沿着鼻梁滑到唇角，咸涩的味道在舌尖炸开，像小时候误舔了铁栏杆后的味道。他没眨眼，任由那滴汗砸在手背上，和血混在一起，渗进锈迹斑斑的铁皮缝隙，仿佛连身体都在替他记录这场逃亡的代价。
就在刚才，他把父亲的银戒从嘴里吐出来，塞进了制服内袋。金属贴着胸口，凉得刺骨，仿佛一块冰直接按在心口，冷得让他想咳嗽又不敢咳。他知道不能碰那东西，更不能让它反光——哪怕是一瞬。有些存在，靠的就是一点亮光找人。它们不靠视觉，不靠听觉，只靠“异常”本身。一点反常的温度、一段错频的声音、一丝不该存在的光，都能成为锚点，将你钉死在它们的世界坐标上。
可他妈的谁来告诉他，怎么才算“正常”？
呼吸快了是异常，慢了也是；心跳稳是伪装，乱了是破绽；连眨个眼都可能被解读成情绪波动——这哪是逃生，这是参加一场没有规则说明的精神科考试。
童谣还在唱。
《月亮光光》的调子比之前快了半拍，像是录音带被加速播放，音节拉长变形，每一个“光”字拖得诡异而黏腻，尾音像是被人用指甲刮过黑板后还赖着不走。每一声落下，管壁就渗出更多血来。那些字不再是静止的警告，开始动了。
“你哭了。”
“你记得。”
“你放不下。”
血字像虫子一样爬过他的裤脚，蜿蜒如藤蔓，沾到破开的膝盖上，顺着伤口往里钻。他没抖，也没躲。他知道这些不是威胁，是试探。它们想看他有没有反应，有没有情绪波动。一旦他瞳孔收缩、呼吸紊乱、心跳加快，哪怕只是喉结动了一下，都会被记录、被复制、被放大。
他想起周晓以前说过的一句话：“倒影世界复制现实的时候，漏掉了情绪本身。所以它只能模仿，不能理解。”
当时他还嗤笑：“那你是不是该写本书叫《论平行宇宙的情感缺失》？”
现在懂了。
懂了也后悔了。
早知道当初就不该嫌她啰嗦，至少多问一句“那要是它们学会了装呢”。
这童谣不是攻击，是钓鱼。它在模拟真实的情感频率，等你共鸣。一旦你心里跟着哼了半句，哪怕只是鼻子发酸，它就能把你的情绪具象化，变成它的武器——恐惧会凝成实体，悔恨会化作锁链，悲伤则会织成网，把你困在原地，直到精神崩解。
所以他不能沉默。沉默会被读取为压抑，压抑也是一种情绪。
就像你坐在心理咨询室里一句话不说，医生照样能写出三千字诊断报告。
他张开嘴，突然笑了。
不是开心的那种笑，是那种送快递被客户骂了八百句“你怎么又迟到了”之后，站在楼道口咧嘴回一句“您家门牌写反了”的冷笑。市井、混不吝、带着点“老子见多了”的味道。嘴角咧到耳根，露出后槽牙，连带着右脸那道旧疤也抽动起来，像是某种野兽龇牙。笑声在狭窄的管道里撞来撞去，反弹成多重回音，像一群人在同时怪叫。金属管壁震颤，灰尘簌簌落下，有几粒钻进他衣领，痒得他想挠又不敢动。
就在那一瞬，脑子里闪过一句话：以笑破声波。
不知是谁留下的碎片记忆，也不知真假。但他没时间验证。
——总不能一边逃命一边查文献吧？
他继续笑。越笑越大声，甚至故意拉高尾音，像街头吵架时故意装疯卖傻的那种腔调，掺杂着咳嗽和喘气，听起来荒诞又癫狂，活像个被拖欠工资三年的精神小伙突然觉醒。
童谣卡了一下。
就像老式音响接触不良，声音断了一帧。血字在墙上抖了抖，像信号不稳的屏幕，瞬间蒸发。管壁的挤压也停了。原本正在收窄的金属结构，硬生生定住三秒。
三秒够多了。
足够他在心里默念：“感谢互联网时代所有被迫练就厚脸皮的打工人。”
他喘了口气，左手摸向胸口手机。屏幕亮着，《大悲咒》还在震动，音频波形稳定，频率未偏移。心跳68，稳定。反规则生效的前提是设备正常，他不敢赌。一旦设备失灵，或者他产生自我怀疑，整个防御系统就会崩溃——就像手机没电时自动关闭的防盗程序，再坚固的锁，也防不住主人自己忘了密码。
头顶的光还是昏黄的，没变。出口外是仓库一角，堆着几个空纸箱，地上有叉车压过的痕迹，深浅交错，像某种远古文明的图腾。角落还有半截断裂的塑料托盘，边缘卷曲发黑，像是被高温灼烧过。一切看起来正常。
但他没动。
因为他看见了人影。
陈默站在井口边缘，全息投影的样子，清晰得不像幻象。左眼戴着镜片，嘴角微动，像是要说话。身影轮廓分明，连制服袖口磨损的线头都一模一样。
林川的手指立刻抠进管道边缘，指甲翻裂，血混着铁锈渗出。他没叫人，也没回应。他知道这不是真的。真陈默不会在这种地方出现，更不会站得这么正，像在拍证件照。真正的陈默走路永远偏左十五度，那是脊椎旧伤留下的习惯；而且他从不用全息投影传讯——他说那玩意太容易被篡改，就像朋友圈转发十次后连原文意思都能变。
他盯着投影的嘴。嘴唇动了，但声音延迟了。03秒。几乎察觉不到，但他注意到了。
还有镜片。反光不对。真镜片会根据光线折射出七种颜色，这是陈默自己设计的滤波系统，用来观测情绪波动。可这个投影的镜片，反的是白光。死板，没有层次，像一张打印的照片，分辨率还开最低。
“伪造信号。”他在心里说。
顺便补了一句：“你们能不能专业点？连个投影都做不好，还好意思入侵人类意识？”
下一秒，投影开口了。
“林川，zΔ6坐标有钥匙，别信——”
话没说完，脸变了。
五官像被水泡过，迅速扭曲。左脸皮肤裂开，露出底下烧焦的纹路。那是快递面单的图案，已经被火燎黑，只剩残角上的编号还能看清：lzg-0317。
黑袍众的标志。
林川立刻闭眼。不是怕，是防止视网膜残留图像影响判断。这种投影能植入视觉记忆，让你事后分不清真假。他曾见过一个探员，三个月后突然自焚，临死前喃喃：“那天他明明说了救我。”
——结果监控显示，那人当天根本没见过任何人。
他用指甲在左臂划了一道。痛感传来，皮肉翻起，血慢慢渗出。真实。他还在这儿。
虽然疼得他差点骂出声：“这年头连自证清醒都要靠自残？”
“老陈要是真能传信，绝不会用这张脸。”他低声说，“他宁可烂在数据里，也不会让黑袍众借他的嘴说话。”
更何况，陈默最讨厌别人打断他说话。
——现在倒好，连假人都学会抢台词了。
童谣又响了。
这次不是唱，是低语。一个女孩的声音，轻轻哼着《月亮光光》，中间夹着两个字：“救我。”
很像童歌。
童歌是“镜主”造出来的情绪炸弹，能具象化人的负面情绪。她确实会求救，但她不会在这里出现。她的活动范围受规则限制，不可能脱离冷藏区进入通风系统。而且，真正的童歌从不主动开口。她只会重复别人遗忘的话——那些被藏在心底、从未说出口的遗言。
所以这是假的。
他咬牙，没理。继续往前挪。
双手撑地，身体一点点往外抽。膝盖上的伤口蹭着铁管，火辣辣地疼，每一次移动都像在砂纸上拖行。他不管。动作慢，但稳定。他知道节奏不能乱。一旦慌乱，呼吸失衡，心跳起伏，防护程序就会失效——就像你打游戏时心态一崩，连最基本的走a都做不好。
最后一段管道开始塌陷。顶部金属发出撕裂声，像罐头被掰开。灰尘往下掉，砸在后颈上，钻进衣领。他知道时间不多了。通风管正在自我重构，这是“镜界”回收入侵者的征兆。
——每次听到这种术语，他就想吐槽：就不能起个接地气的名字吗？比如“自动清理系统”？非要说得像玄学。
他抬头看出口。光还在。仓库的灯没闪，地面没裂，也没有新的投影。
可那句“救我”还在响。
这次声音更近，像是贴着他耳朵说的。语气也变了，不再是无助，带着点引诱的味道，好像只要他说一句“我在”，门就会打开，通道就会延伸，出口就会降临。
——说得跟许愿池似的，投个币就能实现梦想？
他想起了布偶将军。那个由织物和黑洞组成的存在。它专抓不肯放手的人。而童歌，就是它的引线。
他们想让他心软。
他偏不。
他再次咧嘴，又笑了。这次笑得更夸张，像街头耍宝的艺人，连肩膀都抖起来，还故意发出“嘿嘿嘿”的怪声，配合着咳嗽，听起来像个神经病。
——反正都已经这样了，不如演到底。精神病院说不定还能包吃包住。
笑声一起，低语就弱了半分。
他抓住机会，猛地向前一冲。上半身完全探出井口，只有脚还卡在管道里。他单手撑地，另一只手扶住井沿，准备彻底爬出去。
就在这时，投影又来了。
不是陈默，也不是黑袍众。是一闪而过的画面：一个小女孩抱着破布偶，坐在黑暗里。她抬起头，眼睛是纯黑的，没有瞳孔。
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童歌的脸。
她没说话。只是看着他。
然后画面消失。
林川的手停在半空。
他知道那不是威胁，是提醒。也许她真的被困着，也许她也在等一个人救她。可他不能信。现在不能。他知道一旦动了恻隐之心，哪怕只是一瞬的动摇，情绪就会泄露，防护屏障就会破裂。而他们，就藏在裂缝后面，等着把他拖进更深的梦魇。
他深吸一口气，把手机贴回胸口。震动还在。心跳70，没乱。
——还好，心脏还没学会背叛我。
他双手用力，准备把最后半截身体拽出来。
可就在他动的前一秒，头顶的灯闪了一下。
不是频闪，是亮度突然降低，像电压不稳。
他抬头。
光晕下，有一行新出现的字。不是血写的，是灰尘自然聚成的，像是有人用手指在空中划过，留下轨迹：
“你忘了第三次关门的声音。”
他又停了。
这一次，没笑。
那扇门……是他小时候家里的储物间。父亲每次进去，都会关三次门——第一次轻推，第二次用力，第三次再拉一下确认。他说：“有些东西，关一次不够。”
后来父亲失踪那天，门只关了两次。
第三次，没人去关。
这记忆他从未对任何人提起。连他自己，也以为早已遗忘。
可它出现了。
像一根针，精准扎进最深的缝隙。
他喉咙发紧，手指微微颤抖。他知道这是最高级别的攻击——不是伪造，而是唤醒。它们不再模仿情绪，而是直接激活记忆本身。这种攻击无法防御，因为它是真实的。
他闭上眼，指甲再次划向手臂，更深。
痛。真实。
他睁开眼，盯着那行字，低声说：“我没有忘。”
然后，他笑了。
不是冷笑，不是怪笑，而是带着疲惫的、近乎温柔的一笑。
“我只是选择不提。”
话音落下的瞬间，整条通风管剧烈震颤，像是被无形之手攥紧。井口的光开始扭曲，边缘泛起波纹，仿佛水面。
他知道，脱出时机到了。
他双手猛然发力，整个人向前扑出。脚踝挣脱卡扣，落地时膝盖一软，但他没倒。踉跄两步，稳住身形。
身后，通风管轰然坍塌，碎屑如雨。
仓库依旧安静。
灯，亮着。
他站在原地，胸口起伏，手机仍在震动。
他知道，这只是开始。
但至少，这一关，他过了。
——下次能不能换个难度？地狱级真不适合打工人通关。