三百米。
二百米。
一百米。
风像刀子，一层层剥开皮肤，撕扯着耳膜，发出尖锐的嗡鸣。林川没闭眼，眼球干涩得发痛，可他不敢眨眼——眼皮一颤，就可能错过那半秒的生死之差。他的睫毛上结了一层极细的霜，每一次试图眨动都像是被冰针扎住。头顶上方那片扭曲的镜面区域还在延迟，不像其他地方那样立刻映出倒影，而是滞后半拍，像一块卡顿的屏幕，画面破碎又重组。他的影子终于落进去了，动着，四肢伸展，和那些僵硬、凝固、永远在笑的复制品不一样。
他是活的。
只有活的东西才会延迟。
他咬紧牙关，下唇已被牙齿压出一道深痕，舌尖尝到一丝腥甜。双臂张开，指节因用力而泛白，尽量扩大受风面积，减缓下坠速度。身体在空中翻转了一下，气流猛地将他推向右侧。右肩狠狠撞上一块凸起的镜面边缘，骨头像是被铁锤砸中，火辣辣地疼，温热的血顺着袖管滑下去，在手腕处积成一小滩，滴落在虚空中，瞬间被风吹散。他闷哼一声，喉头滚动，强行把痛意咽回去，膝盖弯曲，在落地前半秒把脚放下去。
啪！
脚掌拍在一种说不上来的地面上。不是水泥，不是玻璃，也不是金属或塑料。踩下去有种微妙的弹性，像踩在冻住的油膜上，又像踏进了一层薄冰覆盖的沼泽表面。一圈波纹从落点扩散出去，幽蓝泛银，如同水面涟漪，却无声无息。周围的镜墙跟着晃了晃，映出的画面全都卡顿了一帧，仿佛整座城市的倒影系统被这一脚震松了螺丝。
他蹲着没动，先摸耳朵。指尖沾到湿热，血还在流，一滴顺着脖颈滑进衣领，黏腻而温热。他舔了下嘴角，铁锈味混着韭菜馅的咸腥，还在。
真味儿。
他还记得父亲包饺子时的样子：案板上的肉泥泛着粉光，肥瘦相间，韭菜切得细如发丝，拌进肉里要搅三十圈以上。“多搅几遍，”老头总念叨，声音低沉沙哑，手背青筋凸起，“不然咬一口全是水。”那时候家里穷，一顿饺子就是过年。灶台边挂着褪色的红布帘，锅盖掀开时蒸汽扑面，他总偷偷伸手去抓刚出锅的饺子，烫得直甩手。现在这股味道成了锚，把他钉在这个世界里，不至于被复制、替换、吞噬。
他又低头看手。掌心还攥着那张纸条残角，边角都快被汗浸烂了，墨迹模糊，但还能辨认出一个坐标符号。指头能动，指甲发白，说明没抽筋。心跳有点快，但没破一百二。他用拇指摩挲着纸角的毛边，像是确认一件遗物的存在。
活的。
没被换。
也没疯。
他慢慢站起来，脊椎一节节挺直，肌肉因紧张而微微颤抖。他环顾四周，呼吸在冷空气中凝成白雾，又被某种看不见的力量定格在唇边。
整座城市变成了镜子堆出来的迷宫。楼是镜面的，路是镜面的，连路灯杆都反光得像镀了水银。每一面镜子里都有一个他——站着的、蹲着的、抬头的、低头的，全都在笑。
嘴角翘得一模一样，眼角皱得一致，可他们都不眨眼，不喘气，不动手指。他们的瞳孔是空的，像被挖走过灵魂后填进的一对玻璃珠。
只有他是活的。
他抬左手，所有镜中的“他”都慢了半拍才跟着抬。延迟大概零点三秒，像是信号卡住的直播。他往前走一步，镜子里的脚步错乱，有的跟上了，有的还停着，有的甚至往后退。
这片区域是坏的。
也是安全的。
至少现在是。
他靠墙走，背贴着冰凉的镜面，制服布料与镜面摩擦发出细微的嘶响。右臂的条形码纹身还在发烫，温度比刚才高了一点，像是皮下埋了块正在加热的芯片。他知道那是预警机制启动了——身体识别到了异常环境，开始释放应激信号。但他没管，继续往前探，脚步轻得像怕惊醒什么。
街角有台路灯，灯杆突然弯下来，像脖子扭了个方向，灯泡转了九十度，正对着他。他停下，它也停。他侧身，它灯头跟着转，金属关节发出细微的咯吱声。
盯上了。
他蹲下，捡起地上半截快递单，轻轻往前一抛。纸片飘起的瞬间，路灯猛地抖了一下，灯罩张开一条缝，露出里面密密麻麻的小眼睛，黑得没有瞳孔，排列成蜂巢状。广告牌哗地扑过来，一口咬住飘落的纸片，牙齿是碎玻璃做的，咔嚓一声碾成粉末，碎片溅在地上，发出清脆的响。
林川后退两步，绕开那块区域，右脚踩到一块碎玻璃，鞋底发出轻微的挤压声。他知道这些玩意儿靠动作判断目标。静止的人，它们懒得理。你只要不动，不呼吸太重，不产生情绪波动，它们就会把你当成背景的一部分。他曾见过一个男人站在十字路口中央三天三夜，最后被风吹散成灰——他一直没动，直到神经系统崩溃，皮肤龟裂，血肉风化，只剩下一具空壳缓缓跪倒。
他贴着墙根挪到一间便利店门口。门开着，玻璃碎了一地，每一片都在反射不同的画面：有些是他刚跳下来的瞬间，有些是他小时候的模样，还有些……是他从未经历过的场景——他在笑，穿着西装，牵着一个女人的手走进婚礼殿堂，阳光洒在台阶上，宾客鼓掌，可他的眼神却是空的。
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他移开视线，强迫自己不去看。
货架歪七扭八，像长了腿自己爬过一遍。饮料瓶肚子鼓起来，一胀一缩，像在呼吸。冷柜门半开，霜花结成一张人脸，嘴唇微动，似乎想说什么。他屏住呼吸，退到收银台后面蹲下，膝盖抵着胸口，双手交叠压在大腿上，保持最低能耗状态。
这里还算安静。
他掏出剩下的两台手机。第一台按了电源键没反应，屏幕漆黑如死。第二台屏幕亮了一下，马上变红，跳出一行字：“系统污染，已隔离。”然后自动关机，机身微微发烫，像一只临终抽搐的动物。
电子设备不能用。
他记得周晓说过，倒影世界里的电子产品会读心。你一碰，它就知道你在想什么，怕什么，然后拿这个当饵。他曾亲眼看见一台平板电脑播放死者生前最恐惧的画面，引诱活人靠近，再由镜面伸出触须般的金属丝，把人拖进去，像蜘蛛捕食。
他抬头看柜台底下。
有个东西在闪蓝光。
老款快递gps终端。
型号和现实站点用的一样，外壳没破损，天线完整。指示灯一下一下地闪，像是在呼吸。它的塑料外壳有些发黄，边角有刮痕，左侧贴着一张褪色标签，写着“d-7-3号车专用”。
他还记得这机器。三年前刚当快递员时天天用，导航出错就骂它两句，下雨天进水还得拿吹风机吹。有一次送餐迟到五分钟，客户投诉，站长让他抱着gps在楼下站了一小时，说是“让设备记住你的悔意”。现在看见它，居然有种熟人重逢的感觉，甚至想伸手拍拍它的壳。
他用防水布裹住双手，慢慢把它拿出来，动作轻得像捧起一枚未爆的雷管。
按下开机键。
滴。
屏幕亮了。
地图加载出来，定位坐标跳出来：【倒影区d-7】。
目的地那一栏写着：苏记咖啡店。
林川愣了。
苏记咖啡店在现实世界。那是苏红袖的地盘。她不是卧底吗？怎么她的店会出现在倒影世界的导航里？
他心跳加快，纹身温度蹭地往上蹿，皮肤下的灼热感几乎要烧穿制服。他没点详情，手指悬在屏幕上，指尖微微发抖。
就在他犹豫的时候，屏幕突然扭曲。
一张脸浮现出来。
苏红袖。
她穿着那件常穿的深蓝色围裙，头发扎成马尾，眼神温柔，嘴角带着熟悉的弧度。可她的嘴唇没动，声音却直接钻进他脑子里：“别碰电子产品！它们在监听你的情绪。”
话音落下，影像消失。
gps发出短促蜂鸣，蓝光变成红光。
林川立刻松手，把机器塞回柜台深处，动作干脆利落，像扔掉一颗定时炸弹。
他闭眼，开始默念：“韭菜馅多搅几遍。”
这是他从小记到大的口诀。父亲包饺子时总念叨这句话。肉要剁细，菜要挤干，搅三十圈以上，不然咬一口全是水。
他靠这个记住味道，记住痛，记住自己是谁。他能感觉到左耳后方的旧伤隐隐作痛，那是十岁那年摔下自行车留下的疤；能想起母亲洗衣服时搓破的手指，渗出血丝混进肥皂水；能闻到巷口煎饼摊清晨的葱香。
三秒后，他睁开眼。
整个世界静了。
不是安静。
是彻底停了。
路灯不动了，广告牌不爬了，连空气里的灰尘都悬在半空。饮料瓶不再胀缩，冷柜霜花凝固，连他自己呼出的白气都停在嘴边，像被按了暂停键。
时间断了。
他没动，也没出声。
他知道这种时候不能信第一个响起来的声音。陈默以前留下的笔记里写过：静止之后，总会有人叫你名字。听起来像熟人，其实是钩子。他们会模仿你最信任的人，用你最渴望听到的话把你拉过去——然后把你吞掉。
他继续掐着手心，指甲陷进皮肉，留下四道月牙形的红痕，痛感清晰而真实。
一秒。
两秒。
三秒。
天花板缝隙里飘下一张纸。
泛黄，边角卷曲，像是从旧档案本里撕下来的。他伸手接住，指尖触到纸面粗糙的纹理。
是陈默的手写字。
墨迹斑驳，但能看清：
下面还有一行小字：“别信静止后的第一个声音。”
话音刚落，柜台里的gps又响了。
温柔女声，带着点熟悉的味道：“林川，我是苏红袖，现在很安全，请说出你的需求……”
林川冷笑，嘴角向右一扯，露出半边牙。
他没理，把报告残页塞进制服内袋，紧贴胸口，隔着布料能感受到纸张的棱角。他知道这页纸比任何导航都重要。
情绪不是漏洞。
是锚。
他低头看自己的手。
还在抖。
不是因为冷。
是因为他还怕，还气，还想活下去。
这些情绪，别人没有。
复制体不会痛，不会饿，不会想起母亲包的饺子。
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所以他才是真的。
他慢慢站起身，脊椎发出轻微的咔响，走到便利店橱窗前。
玻璃裂了，照不出完整人影。但他能看到外面街道上那些变异物品，全都定格着。路灯弯着脖子，广告牌张着嘴，连风都停在半空。
这片区域还在延迟。
他还能动。
他抬起手，轻轻碰了下玻璃。
咔。
一道裂纹从指尖蔓延出去。
外面的世界，跟着震了一下。
尘埃偏移了半寸。
一只悬停的飞蛾翅膀微微颤动。
他知道，这是边界松动的征兆。
他收回手。
他没再看gps。
也没再听那个假苏红袖说话。
他靠着墙坐下，右手压在报告上，左手摸了摸右臂纹身。
还在烫。
但稳住了。
他知道接下来会发生什么。
这些东西会重启。
会继续追他。
广告牌会重新爬行，路灯会转动脖子，镜子里的“他”会一个个醒来，带着相同的笑容朝他走来。
但他不怕了。
因为他找到了规则之外的东西。
不是反规则。
是他自己。
他低头，看着掌心那道被纸边划出的细痕。
血慢慢渗出来。
一滴。
落在地板上。
像一颗没来及蒸发的雨点。
又像一颗种子，埋进了这片虚假的土地。
他闭上眼，听见体内血液流动的声音，听见心跳撞击胸腔的节奏，听见记忆深处父亲剁馅的刀声——哒、哒、哒，一声接一声，稳得像钟。
他知道，只要这些还在，他就没输。
只要他还记得韭菜馅要多搅几遍，他就还能走下去。
哪怕前方一万面镜子都在笑。
他也只信自己这一具会疼的身体。