走出船舱，海风扑面而来。
不是轻柔的海风，而是带着力量的、咸腥的风，吹得人衣袍猎猎作响。已是傍晚，夕阳西垂，把西边的天空染成一片血色，云层像是被泼上了浓稠的朱砂和胭脂。海面倒映着这血色，波光粼粼，一眼望去，竟分不清哪里是天，哪里是海。
远处，两座山峰的轮廓如门矗立，在暮色中显得格外险峻。那就是大名鼎鼎的崖门——崖山唯一的出海口，也是此刻二十万宋军、上千艘船只被死死困住的地方。元军的战船，就像一只巨大的铁钳，牢牢卡住了那道门。
而眼前的景象，让赵昺倒抽一口冷气。
上千艘大小战舰、民船，被粗大的铁索首尾相连，牢牢固定在一起，组成了一座庞大的、漂浮的水上城寨。大船在外，小船在内，层层叠叠，密密麻麻。有些是高大的楼船，有三层船舱，旌旗招展；有些是简陋的渔船，甚至能看到渔网堆在船头；还有些是货船，甲板上堆著箱笼杂物。
壮观，却也死气沉沉。
船与船之间用木板搭成通道，人来人往，但动作都显得迟缓、麻木。许多人靠在船舷边，望着远处的海面，眼神空洞。炊烟稀稀拉拉，几处灶火在暮色中明明灭灭，像是垂死之人最后的呼吸。在夕阳最后的余晖中，这片绵延数里的船阵不像出征的舰队，不像逃难的车队，它更像一座华丽的海上坟墓——一座已经挖好、只等时辰一到就合上棺盖的坟墓。
“官家，小心脚下。”陆秀夫在前面引路，声音低沉。
赵昺低头，脚下是一条宽不过一尺的木板，架在两艘船之间，随着海浪起伏而微微晃动。木板边缘已经被无数双脚磨得光滑，中间还有些湿滑的痕迹——是海水，还是
他不敢细想。
一行人开始在这座“海上城池”中穿行。走过一艘艘船，跨过一条条木板和绳桥。夕阳落下，蓝调时刻降临。如文网 吾错内容海天从血色褪成深沉的靛青色，船阵的轮廓在暮色中愈发肃穆，像是用浓墨勾勒出的剪影，压抑得让人喘不过气。
赵昺的目光扫过沿途所见的一切。
一个老卒靠在桅杆下，怀里抱着一杆长枪，枪头的红缨已经褪色、破损。他闭着眼，嘴唇干裂起皮，喉结偶尔滚动一下，像是在吞咽根本不存在的唾液。
两个少年水手蹲在甲板上，用一只破碗分著一点浑浊的液体——那是收集的雨水，还是？两人小心翼翼地喝了一小口，然后舔著碗边，连最后一滴都不放过。
一艘小船的船舱里，传来婴儿微弱的啼哭，很快被母亲低声的哼唱压下去。那哼唱不成调子，更像是一种绝望的呜咽。
二十万人。
二十万活生生的人。他们不是史书上的数字，不是“军民十余万”那冰冷的几个字。他们有面孔，有故事，有对生的渴望，有对死的恐惧。他们是父亲，是儿子，是丈夫；是母亲，是女儿，是妻子。他们是汉家最后的尊严，是华夏文明在这片土地上，最后的、倔强的火种。
真的能挽救吗？
赵昺的心脏像是被一只无形的手攥紧了，越来越紧，紧到发痛。
陆秀夫在前方带路，一言不发。花白的胡须在风中飘动，背影佝偻，却走得很稳。这位历史上背负幼帝蹈海的忠臣，此刻心里在想什么？是已经接受了覆亡的命运，还是在等待一个渺茫的奇迹？
“官家。”
“陛下。”
“圣上”
沿途的士兵、水手、百姓，见到小皇帝在众臣簇拥下出行，虽然诧异——陛下很少离开御船，更别说在这暮色中穿行于船阵之间——却都纷纷停下手中的活计，躬身行礼。动作有些迟缓，有些人的腿都在打晃，显然体力不支。他们的脸色大多苍白，眼眶深陷，嘴唇干裂渗血——断水的影响已经很明显了。但看向小皇帝的目光里，却都燃著一种近乎狂热的火焰。咸鱼看书旺 蕞薪彰劫更辛快
那不是对皇权的敬畏，不是对上司的奉承。
那是绝望中的最后一点寄托，是黑暗里唯一能看见的光。仿佛只要这个小皇帝还在，大宋就还在，希望就还在。哪怕这希望渺茫如风中残烛，他们也愿意用最后的力气去守护。
混迹职场多年，早已习惯了权力带来的愉悦——下属的阿谀，客户的奉承，酒桌上的众星捧月。赵炳一向享受那种感觉，享受被人仰望、被人讨好的滋味。那让他觉得自己很重要，很有价值。
但此刻，被这成千上万道目光注视著，他一点都得意不起来。
胸口像是堵了一团湿棉花，闷得发慌。
这不是虚与委蛇的奉承，不是有所求的讨好。
这是二十万人命运的交付。他们不求荣华富贵，不求加官进爵，只因为他是“君”，是赵宋最后的血脉，是他们在这乱世中坚持下去的理由。哪怕这个理由，只是一个八岁的孩子。
赵昺的脚步有些沉重。每走过一条木板，每踏上一艘船，那无形的重量就增加一分。他不知道是怎么走到指挥舰的。那是一座高大的楼船，比周围的船只要大上一圈，船头飘扬著“张”字将旗，在暮色中猎猎作响。
踏上甲板，他忍不住回望——
身后，那些船只上，甲板上，舷窗边，密密麻麻的人影。他们依旧在看着他，静静地，沉默地。暮色渐浓，他们的面容已经模糊，只有一个个黑色的轮廓。但在那轮廓之中，一双双眼睛，在昏暗的光线里，竟反射著微弱的光，像黑暗里的星星，固执地亮着。
一种前所未有的重量压上心头，沉得他几乎喘不过气。
这重量，叫责任。
回首前世，三十年的生命轨迹清晰得像一条笔直的高速公路：寒窗苦读，挤过高考独木桥，进入名牌大学，选最热门的专业。毕业后托关系进了国企，从底层做起，察言观色，揣摩上意，该低头时低头，该狠心时狠心。一步步往上爬，挤掉竞争对手，拿下关键项目，结交有用的人脉。他享受权力的滋味，享受被人仰望的感觉。为了往上爬，有些事不是没做过，有些人不是没利用过。酒桌上称兄道弟，转身就能把对方卖个好价钱。职场如战场，心不狠，站不稳——他一直这么告诉自己。
而今天，这些百姓的目光，像无数根烧红的针，扎进他的皮肤，他的灵魂。
他突然觉得，自己前世那汲汲营营、追逐名利的灵魂，在此刻显得如此可笑，如此肮脏。他那些引以为傲的“手段”、“城府”、“眼光”，在二十万条鲜活的生命面前，算得了什么？在华夏文明存续的关口，算得了什么？
“华夏的百姓，真是世界上最好的百姓。”
不知怎么，这句话突然冒了出来。是以前看某部历史剧时的感叹，此刻却有了切肤的体会。
本质上，是赵家重文轻武，是赵家昏庸无能，是赵家守内虚外，才导致江山易主，外族入侵。两宋三百年，积贫积弱，边防松弛，最终被蒙元铁蹄践踏。宋朝被钉在“弱宋”的耻辱柱上，不是没有道理。
可即便如此，直到最后一刻，依然有这二十万人，追随着赵氏最后的血脉，一路从临安逃到福州，逃到泉州，逃到崖山。至死不渝。大江南北，仍有无数仁人志士，文天祥、陆秀夫、张世杰在为这个即将灭亡的王朝流尽最后一滴血。
他们忠诚的，或许不是赵家，而是“华夏”这个符号，是延续了三千年的文明传承。
自己这个前世蝇营狗苟、精于算计的赵炳，这个穿越而来、只想保命的投机者，有什么资格愧对他们？有什么资格，代替真正的赵昺，接受这份沉甸甸的托付？
海风呼啸，吹动他明黄色的裘袍，衣角翻飞，像一面挣扎的旗。暮色完全笼罩了海天，船阵里陆续亮起零星的灯火，在无边的黑暗中，微弱得仿佛随时会被吞没。
赵昺深深吸了一口气，咸涩的空气充满肺叶，刺得他鼻腔发酸。他闭上眼，再睁开时，眼中的迷茫、恐慌、挣扎，一点点褪去，像潮水退去后露出的礁石。
取而代之的，是一种逐渐清晰的坚定。
既然来了，就没有退路。
崖山海战的悲剧，还未发生。史书上的记载，是另一个时空的结局。
既然还未发生，那就有机会改写。
难？
那就迎难而上。前世能从农村娃爬到国企中层，靠的不就是一股不服输的劲头吗？虽然用的手段未必光彩，但那份在绝境中寻找生路的能力，是真的。
从今天起，我不再是那个投机取巧、追逐名利的赵炳。
我是大宋皇帝。
赵昺。
他转身，面向苍茫大海，面向那支飘摇的舰队，面向黑暗中二十万双期待的眼睛。小小的身体挺得笔直，像是风暴中一株倔强的小树。
心中，一个声音在默默立誓，一字一句，砸在灵魂深处：
“我赵昺，既承此位，必负此责！”
“前世的算计与手段，今世化为谋略与智慧；前世的自私与冷漠，今世化为担当与热血！”
“我将与陆秀夫、张世杰，与所有爱国志士一起，一心同功，死不旋踵！”
“大宋的未来，华夏的命运，由我来改写！”
夕阳彻底沉入海平面，最后一丝余晖消失。黑暗如墨，浸染万物。
但指挥舰的舱室内，灯火已经亮起。透过舷窗，可以看到人影晃动，听到隐约的交谈声。
一场决定二十万人生死、决定文明火种能否延续的会议，即将开始。
而历史的长河，在此刻，这小小的船舱里，在这八岁孩童挺直的脊背上，悄然转向了一个未知的、充满可能性的方向。
赵昺最后看了一眼黑暗中的船阵，那些微弱的灯火，像极了星星。
然后，他迈开脚步，走向那扇透出光亮的舱门。
脚步沉稳，再无迟疑。