晨雾浓稠得如同化不开的米浆，沉甸甸地压在江面上，吞没了所有轮廓与声响。徐杰的脚步踏在湿滑的官道上，几乎听不见声音，只有衣袂偶尔扫过路边湿透的草叶，发出极细微的簌簌轻响。
世界被压缩成眼前几步的模糊景象，以及鼻腔里那股越来越清淅的土腥与陈腐的甜腻混合的气息。这味道并不刺鼻，反而带着一种诡异的吸附力，往人的毛孔里钻，往记忆深处那些关于死亡、关于埋葬的角落里去蹭。
每一个词，都在勾勒出一幅远比眼前浓雾更令人心悸的图景。这不是突发事件，而是一场早已埋下伏笔的“盛宴”。悬棺是前菜，面具是餐具，赶尸队伍是移动的引信，而七里坪义庄……那里才是主桌。十三口来自瓶山地脉深处的湿棺，就是这场“阴宴”最内核、最危险的祭品。
四目道长失联七天。七天，足以让很多事发生质变。
雾气并非静止，它在极其缓慢地逆着风向流动，象一条无形的、冰冷的河，执着地朝着西北方向——七里坪汇聚。徐杰伸出手，指尖掠过雾流，能感觉到一丝几乎无法察觉的凝滞与吸力，仿佛这雾有了粘性，有了它自己的意志，要将一切都拖拽向那个正在形成的阴气旋涡。
“呜——嗡——”
那诡异的、不似敲击的铜锣声，再次穿透浓雾传来。这一次更近了，声音的质地也更清淅——那绝非金铁正常震动该有的清越，而是一种被强行扭曲的、带着金属疲劳感的撕裂颤音，尾音拖得很长，长到不自然，象是在光滑的铜面上用粗糙的砂石反复刮擦，又象是……有什么东西正用不属于这个维度的力量，强行掰扯着那面铜锣的形与质。
紧接着，是江心处那声沉闷的、几乎要撼动脚下地面的“噗”。仿佛江底有一头沉睡的巨兽，翻了个身，吐出了一口积郁了千百年的秽气。随之涌出的，是颜色更深、密度更大的雾，那雾中裹挟的尸臭陡然浓烈了十倍，几乎化为实质，粘在皮肤上，渗进头发里。
然后，铃铛响了。
不是赵坤那带着赶尸人粗粝质感的铁铃铛。
是银铃。
成千上万颗，细小、精致、冰冷。
它们的响声并不吵闹，甚至可以说清脆悦耳，像山间最清澈的溪流拂过无数鹅卵石，像春日檐下被微风撩动的一串风铃。但这悦耳，在此情此景下，却比任何噪音都更令人毛骨悚然。因为那声音太整齐了，整齐得失去了活物的韵律，整齐得象是从一个模子里刻出来的共振。它们从江心最浓的雾核中响起，然后象水波，像某种活着的声纹，一圈圈、一层层地朝岸边弥漫过来。
徐杰停住脚步，侧耳倾听。
银铃声里，似乎还夹杂着另一种更细微的、几乎被完美掩盖的声响——“沙沙……唧唧……” 象是无数细足在潮湿的泥土或岩石上快速爬搔，又象是极度渴求的吮吸与摩擦。
他没有回头去看客栈是否还存在于身后那片乳白之中，也没有试图去窥探江心雾气里究竟藏着什么。目的已经无比明确，方向就在脚下。每一口吸入的冰冷空气，都带着加速富集的阴气与那越来越清淅的尸臭；每一次心脏的搏动，似乎都在与远处那个无形的、正在收紧的阴气旋涡产生着微弱的共鸣。
他紧了紧肩上的行囊，手指无意识地拂过腰间那几枚温润中透着一丝灼热的古钱。晨光试图刺破浓雾，却只在天际喧染出一片病态的鱼肚白，无力而苍白。
前方，官道在雾中蜿蜒，通往山林更深、更暗处。
通往七里坪。
通往那十三口湿棺，通往失联的道长，也通往这场无声侵蚀的风暴眼。
脚下的路，正在被身后那粘稠的、带着银铃声的雾，一点点吞噬。
而他，正逆着这阴气的洪流，向源头走去。
雾更浓了。银铃声，仿佛就在耳畔。