沅水在晨曦中泛着铁灰色的光。
徐杰立在船头，竹筏破开湍急的江水逆流而上。船夫是个精瘦的老汉，裸露的手臂上纹着褪色的镇水符咒，撑篙的动作带着某种古老的韵律。
“客官，再往前三十里，就是真正的湘西地界了。”老汉声音沙哑，像被江水浸泡过，“那儿的山，吃人。”
徐杰没有回应，他的目光锁在两岸峭壁之上。
悬棺。
密密麻麻的棺木嵌在岩缝中，有些已被岁月侵蚀得只剩轮廓，有些却还保持着完整的型状。在普通人眼中，这只是古老葬俗的遗迹。但在徐杰运转“炁体源流”的感知里，景象截然不同——
某些棺木表面，正缓慢吞吐着暗灰色的气息。
那不是尸气。至少不完全是。那些气息更接近江水蒸腾的湿气与暮色交融后的产物，阴冷、粘稠，正以一种近乎贪婪的速度被棺木吸收。有两口悬棺的位置格外显眼，它们所处岩缝的阴影在清晨阳光下竟没有完全褪去，反而象墨迹般晕染开来。
“那些棺材，”徐杰终于开口，“一直这样？”
老汉撑篙的手顿了顿：“悬棺嘛，几百年了。但这两年……”他压低声音，“夜里经过这段水路的人说，能听见棺材里传出指甲刮木板的声音。起初以为听岔了，后来连白天都有。”
“没人查看？”
“谁敢？”老汉苦笑，“去年有两个采药的后生攀上去，想撬口新棺看看有没有陪葬。结果一个当场摔下来，脖子折成三截。另一个疯了，整天念叨‘它在喘气，它在喘气’。”
徐杰抬头凝视那两口异常的悬棺。
在“炁体源流”的视野中，棺木周围的空气扭曲了。不是热浪导致的那种扭曲，而是象水面被无形的手指搅动，形成一圈圈缓慢扩散的涟漪。那些涟漪触碰岩壁时，竟有细小的碎石簌簌落下。
棺内的东西，在“生长”。
或者说，在适应这个正在变化的环境。
正午时分，竹筏靠岸补给。
岸边是个依山而建的小村落，土墙黑瓦，炊烟袅袅。村口空地上，一场傩戏正演到高潮。
戴着狰狞面具的师公手持桃木剑，踏着禹步，周围村民敲锣打鼓，声震山谷。面具色彩斑烂，青面獠牙，额头上绘着日月星辰的古老符号。
徐杰站在人群边缘，眼神逐渐凝重。
在普通视野中，这只是充满乡土气息的祭祀舞蹈。但在“炁体源流”的感知下，那些面具表面的纹路正在发光——不是视觉意义上的光，而是能量流动形成的轨迹。
每一笔朱砂，每一道刻痕，都在微微引导周围的光线。
不，不止是光线。
是整个环境中的“阴湿之气”。
面具象一个个微型的漏斗，将弥漫在空气中的阴气聚拢、过滤，再通过师公的禹步和唱腔，导向特定的方向。徐杰顺着那股能量流向望去，尽头赫然是远处山涯上的悬棺群。
这不是表演。
这是古老的巫术仪式，正在无意识地响应环境变化，试图平衡某种正在失衡的东西。
“客官也懂傩戏？”一个声音在旁边响起。
徐杰转头，是个穿着褪色蓝布衫的老者，手里捧着旱烟杆，眼睛却异常清明。
“略知一二。”徐杰说，“但今天的戏，似乎格外‘用力’？”
老者深深吸了口烟：“瞒不过行家。往年这时候，只跳‘平安傩’。今年加了‘镇山傩’和‘锁水傩’。”他指了指远处江面，“水不对劲。山也不对劲。”
“怎么个不对劲法？”
“鱼少了。鸟多了。”老者吐出烟圈，“不是活鸟，是夜枭。白天也敢出来，蹲在枯枝上，眼睛红得象血。村里老人说，这是‘阴禽探路’，有大东西要醒了。”
正说着，傩戏进入高潮。
师公猛地将桃木剑插入地面，所有面具同时转向西方——正是瓶山的方向。
锣鼓声戛然而止。
死寂持续了整整三息，然后师公缓缓摘下主面具。面具下的脸苍白如纸，鼻血流过嘴唇，滴在衣襟上。
“西边的地脉，”师公声音嘶哑，“断了。”
说完这句话，他直挺挺向后倒去。
人群哗然。老者脸色骤变，扔掉烟杆冲上前。徐杰站在原地，目光却越过混乱的人群，望向西方天际。
铅灰色的云层堆积如山，云缝中透出的不是天光，而是一种暗沉沉的、仿佛淤血凝固后的暗红色。
“炁体源流”的感知极限延伸。
在百里之外，他“看”到一团巨大的、旋转的阴气旋涡。那不是自然形成的气象，而是某种力量强行扭曲地脉后产生的“伤口”。旋涡边缘，无数细小的阴气支流正象触手般延伸，其中一条的流向——
恰好经过这个村落，经过沅水，经过那些悬棺。
所有异常，都是同一张网上的节点。
深夜，徐杰入住临江一家老客栈。
木楼年久失修，走在楼梯上吱呀作响。房间窗户正对江水，水声潺潺，反而衬得夜更静。
子时刚过，异响传来。
不是水声，不是风声。
是铜锣。
一声，两声，三声。节奏呆板，每一声的间隔精确得不象人力所为。紧随其后的是铃铛——不是清脆的银铃，而是生铁铸就的闷响，每响一次，都象有锤子敲在胸口。
徐杰翻身下床，悄无声息移至窗边，推开一道缝隙。
江边官道上，一支队伍正在行进。
五人。不，是五具。
全都穿着宽大的黑色寿衣，头戴斗笠，额前贴着黄符。它们排成一列，手臂平伸搭在前者肩上，膝盖僵硬地抬起、落下。动作整齐划一，在月光下投出五道拉长的、扭曲的影子。
为首的是个枯瘦老头，穿靛蓝道袍，左手提铜锣，右手摇铁铃。每走七步，敲一锣，摇三铃，口中念念有词。
赶尸。
徐杰屏住呼吸，将“炁体源流”的感知催至极限。
视野分层。
最前方两具尸体，体内空荡，只有稀薄的阴气如提线般缠绕关节。这是最“标准”的赶尸术——以阴气为引，驱动无魂之躯。
中间那具不同。
胸腔位置，有一团暗红色的光晕在缓慢搏动。那是未散的残魂，被执念和怨气包裹，与阴气形成某种诡异的共生。每走一步，光晕就震颤一次，仿佛随时会挣脱束缚。
最后两具，让徐杰瞳孔骤缩。
它们的“内部”一片混沌。
“炁体源流”的解析第一次遭遇阻滞。那不是单纯的尸气，也不是阴气，而是一种粘稠的、仿佛活物般蠕动的能量混合物。尸气是基底，阴气是载体，但最深处——
有东西在动。
像被封印的虫卵，又象共生的异类，蛰伏在尸身最内核的位置，随着赶尸的节奏缓慢搏动，每一次搏动都汲取着周围的阴气。
这不是赶尸。
这是在“运输”某种东西。
队伍行至窗下。
为首的老头——赵老头——忽然停下脚步。
铜锣不敲了，铃铛不摇了。
五具尸体同时僵在原地，像五尊雕塑。
赵老头缓缓抬头。
斗笠下，那张布满皱纹的脸正对徐杰所在的窗户。月光照在他脸上，那双眼睛浑浊却锐利，直直“看”向窗缝后的徐杰。
“道友，”赵老头开口，声音沙哑如砂纸摩擦，“看够了？”
夜风骤停。
江水声消失了，虫鸣消失了，整个世界只剩这句问话在空气中回荡。
“这‘喜神’里，”赵老头慢慢举起铁铃，“可有你看得懂的学问？”
后院，月光被老槐树的枝叶切得支离破碎。
徐杰与赵老头隔着一张石桌对坐。桌上油灯如豆，火苗在夜风中摇曳，将两人的影子投在土墙上，扭曲如鬼魅。
“茅山弟子，徐杰。”徐杰拱手。
“湘西赵家，赶尸第四代，赵坤。”赵老头回礼，但眼神依旧警剔，“道友好眼力。能在三十步外看穿‘喜神’底细的，这些年不超过三个。”
“最后那两具，不是普通行尸。”
“当然不是。”赵坤扯了扯嘴角，却不象笑，“如果是，老朽何必走夜路？大白天就送它们归乡了。”
他端起桌上粗陶碗喝了口水，动作很慢，仿佛每一口都在权衡该说多少。
“祖传的符步、咒言、镇尸铃，这两年越来越不管用了。”赵坤放下碗，“天地间的气，杂了，浊了。从前只需以符录引路，阴气自会托着尸身走。现在不行，得借尸身自带的‘阴气’为引，还得时时刻刻用精血温养铃铛，否则走到一半，‘喜神’就可能‘活’过来。”
“活过来？”
“不是真的活。”赵坤盯着油灯火苗，“是尸身里残留的东西，被外头的浊气一激，开始……生长。像蘑菇长在朽木上，它不关心木头原本是什么，只顾自己长。”
徐杰想起悬棺，想起傩戏面具，想起西方天际那团淤血般的云。
“道友在找什么？”赵坤忽然问。
“四目道长。”
赵坤的手微微一颤。
油灯火苗跟着一晃，墙上的影子剧烈抖动。
“他在西北百里外的‘七里坪义庄’。”赵坤声音压得更低，“接了个大活……或者说，接了个烫手的山芋。”
“什么活？”
“义庄里，停了十三口棺材。”赵坤一字一句，“每一口，都是从瓶山脚下挖出来的。挖出来的时候，棺材是湿的，不是雨水，是从里头渗出来的尸水。当地人不敢留，连夜送到义庄。四目前辈去看了一眼，就再没出来过。”
徐杰心头一凛：“多久了？”
“七天。”赵坤伸出枯瘦的手指，“头三天，还能听见义庄里传出念经声、摇铃声。第四天，只剩敲木鱼的声音。第五天，木鱼声也停了。昨天有胆大的去送饭，看见义庄门窗缝里……往外淌黑水。”
夜风吹过，老槐树叶哗啦作响。
那声音里，似乎夹杂着别的东西。
很轻，很细，像指甲在刮木板。
赵坤猛地站起身，铁铃已握在手中。他侧耳倾听片刻，脸色越来越难看。
“它来了。”他嘶声道。
“什么？”
“路上的东西。”赵坤迅速收拾行囊，“道友，老朽必须走了。再耽搁，这五具‘喜神’就压不住了。”
徐杰跟着起身：“七里坪怎么走？”
“沿官道往西北，过三岔口左转，看见一片乱葬岗就到了。”赵坤顿了顿，回头深深看了徐杰一眼，“路上若看见影子比人多，或铃铛自己响——”
他喉结滚动。
“千万别深究，千万别回头，跑。”
说完，他摇动铁铃。
铛——铛——铛——
三声闷响，停在院外的五具尸体同时转身，膝盖僵硬地抬起。
赵坤匆匆离去，铜锣声重新响起，一声比一声急促，仿佛在催促什么，又象在躲避什么。
徐杰站在原地，看着队伍消失在夜色中。
最后那两具“异常尸”经过院门时，斗笠微微偏转了一个角度。
虽然隔着黄符，但徐杰清淅地感觉到——
它们在“看”他。
不是尸体的空洞注视，而是某种有意识的、评估般的凝视。
然后，它们转回头，跟着队伍没入黑暗。
铜锣声远了，铃铛声远了。
但另一种声音开始浮现。
很轻，很细，从地下传来。
象是很多只手，在同时抓挠泥土。