周末的天空是沉郁的铅灰色，预示着又一场冬雪的来临。
周景逸坐在书桌前，面前摊开着各科作业和试卷，但他却有些心不在焉。
爷爷去医院做定期复查了，屋子里只剩下他一个人，安静得能听到窗外风吹过光秃树枝的呜咽声。
他的目光不由自主地飘向了书桌最底层那个上了锁的抽屉。
那是他存放旧物的地方，也是他刻意封闭起来的一段过往。
犹豫了片刻，他放下笔，从钥匙串里找出那把小小的、已经有些锈蚀的铜钥匙，插进锁孔，轻轻转动。
“咔哒”一声轻响，锁开了。
他深吸了一口气，仿佛需要鼓起勇气，才缓缓拉开了抽屉。
一股陈旧的纸张和颜料混合的气息扑面而来。
抽屉里整齐地放着一叠画稿，最上面是一本边缘已经磨损的速写本。
他伸出手，指尖有些颤抖地抚过速写本粗糙的封面，然后将其拿了出来。
翻开第一页，映入眼帘的，是用稚嫩笔触画下的、色彩明艳的向日葵。
金黄的花盘，翠绿的茎叶，仿佛能感受到阳光的温度。
画纸的右下角，用铅笔歪歪扭扭地写着名字和日期——周景逸，十岁。
他一页页地翻下去。
有蔚蓝的大海，翻滚着白色的浪花，天空中海鸥翱翔。
有爷爷慈祥的笑脸，皱纹里都盛满了温暖。
有老街巷口那棵老槐树，枝叶繁茂。
还有他想象出来的、色彩斑斓的奇幻世界……
每一张画，都充满了蓬勃的生命力和无忧无虑的快乐。
那时的他，眼睛看到的，心里感受到的，都是明亮而温暖的色彩。
画画是他最大的乐趣，是他与这个世界对话的方式。爷爷总是摸着他的头，笑着说：“我们景逸以后要当个大画家。”
可是，这一切都在父母强行将他接到身边后，戛然而止。
记忆的闸门轰然打开，那些被刻意压抑的、灰暗的片段汹涌而至。
陌生的城市，冷漠的父母。他们有着体面的工作和社会地位，对他唯一的期望，就是拿出足够耀眼的成绩，成为他们炫耀的资本。
“画画？那是什么不务正业的东西！”
“有那个时间，多做几套题不好吗？”
“你看看你这次考试，才年级前十？隔壁家的孩子又是第一！”
“哭什么哭？男孩子这么脆弱像什么样子！我们都是为了你好！”
书桌上堆积如山的辅导书，做不完的试卷，上不完的补习班。
父母严厉的斥责，失望的眼神，永无止境的要求……像一座座大山，压得他喘不过气。
他放弃了画画，收起了所有的颜料和画具，试图用尽全力去满足父母的期望，去换取哪怕一丝的认可和温情。
他甚至学到生病，发着高烧也不敢停下笔。可是，换来的最多只是一句“下次继续努力”。
他变得越来越沉默，越来越封闭。曾经色彩斑斓的世界，在他眼中逐渐褪色，只剩下黑白灰。
他像一只被拔掉了刺的刺猬，将自己蜷缩起来，用冷漠和疏离来对抗外界的压力和内心的荒芜。
然后，就是那场突如其来的车祸。父母离世，他甚至来不及问一句，你们……有没有一点点，爱过我？
巨大的悲伤和空洞之后，是一种近乎麻木的平静。
他跟着爷爷回到了临海，转学，开始新的生活。
他将所有的画具和旧稿锁进抽屉，也将那个曾经热爱色彩、有着微弱梦想的自己，彻底封存。
他变得只看重成绩，因为那是父母唯一认可过的东西，也成了他证明自己存在价值的、最后的救命稻草。
指尖抚过画纸上明媚的向日葵，那耀眼的金黄色，此刻却像是一种讽刺，灼烧着他的眼睛。
他曾是向阳而生的向日葵，如今却活成了不见天日的苔藓。
一滴温热的液体猝不及防地滴落在画纸上，晕开了一小片模糊的水渍。
周景逸愣住了，抬手摸了摸自己的脸颊，一片冰凉。
他哭了。
自从父母去世后，他几乎没有流过眼泪。爷爷病重时，他强忍着；独自面对孤寂时，他沉默着。
他以为自己的泪腺早已干涸，心也早已坚硬如铁。
可是，看着这些承载着过往快乐与梦想的画稿，那些被强行压抑的情感，终于冲破了堤坝。
他不是没有感觉，他只是……太疼了，疼到只能用麻木来保护自己。
门外传来钥匙转动的声音，是爷爷复查回来了。
周景逸慌忙擦掉脸上的泪水，手忙脚乱地将画稿塞回抽屉，锁好，深吸几口气，试图平复翻涌的情绪。
爷爷推门进来，带着一身室外的寒气，看到他坐在书桌前，慈爱地笑了笑：
“景逸，还在学习呢？别太累了，休息一下。”
周景逸低着头，含糊地“嗯”了一声，怕爷爷看出异样。
爷爷走过来，将手里提着的、还冒着热气的糖炒栗子放在他桌上。“路过老街那家店，给你买的，趁热吃。”
熟悉的甜香弥漫开来，是周景逸从小吃到大的味道，是爷爷无声的关爱。
他看着那包栗子，又看了看爷爷布满皱纹却充满担忧的脸，鼻子一酸，差点又掉下泪来。
他努力压抑着，拿起一颗栗子，剥开，塞进嘴里。软糯香甜的味道在口腔里化开，却带着一丝苦涩。
“爷爷……”他声音有些沙哑地开口。
“嗯？怎么了？”爷爷关切地看着他。
周景逸张了张嘴，他想问，爷爷，我是不是很没用？他想问，我还能不能再画画？他想问，我是不是让您失望了？
可是，这些话到了嘴边，却怎么也说不出口。他习惯了将所有心事埋藏。
最终，他只是摇了摇头，低声说：“……没什么。栗子很好吃。”
爷爷看着他，浑浊的眼睛里闪过一丝了然的痛楚。
他轻轻叹了口气，粗糙温暖的手掌抚上周景逸的头发，就像小时候那样。
“景逸啊，”爷爷的声音苍老而温和，“爷爷知道你心里苦。
有些事，过去了就让它过去吧。人呐，得向前看。”
“你爸妈他们……有他们的不对。但日子是你自己的，你得为自己活。”
“爷爷没什么大本事，就希望你能开开心心的，做你自己想做的事。别管别人怎么说，怎么看。”
“你小时候画得多好啊……”爷爷的目光似乎也穿越了时光，回到了过去，“那向日葵，跟真的一样，看着就让人心里亮堂。”
爷爷的话，像一把温柔的钥匙，轻轻叩击着周景逸紧闭的心门。
他猛地抬起头，看向爷爷，眼圈不受控制地泛红。
爷爷对他笑了笑，眼神里是全然的包容和支持：
“想画就画，不想画就不画。不管你怎么选，爷爷都支持你。”
周景逸的喉咙像是被什么堵住了，他用力地点了点头，泪水再次模糊了视线。
但这一次，不再是纯粹的悲伤，似乎还夹杂着一丝……释然，和微弱的、连他自己都尚未清晰感知的希望。
爷爷没有再说什么，只是又摸了摸他的头，转身去了厨房，准备晚饭。
周景逸坐在椅子上，看着那包热气腾腾的糖炒栗子，又回头看了看那个上了锁的抽屉。
心中那片冰封的荒原，仿佛照进了一缕微光，积雪正在悄无声息地融化。
他拿起笔，在空白的草稿纸角落，无意识地，画下了一株极其简略的、歪歪扭扭的向日葵幼苗。
虽然稚嫩，虽然微小，但它确实存在了。