那是一个穿着破旧、沾满污渍的旧世晚礼服（款式早已过时）的……人体模型？或者说，是某种粗略具备人形的造物。它的身体由生锈的金属框架、断裂的木质部件和褪色的布料胡乱拼凑而成，头部是一个光秃秃的、没有五官的椭圆形板球，脖子上系着一个歪斜的、同样破旧的领结。
它以一种极其僵硬、但又奇异地契合圆舞曲三拍子节奏的姿势，在原地缓缓地、一顿一顿地……“旋转”着。没有舞伴，只是独自旋转，动作机械，充满了一种令人毛骨悚然的“模仿”感。
随着音乐推进，光晕周围，更多的“舞者”从雾气中“浮现”。
第二个，第三个……
它们形态各异：有的是由废旧轮胎和铁丝缠绕而成的臃肿轮廓；有的是用破碎的镜片和玻璃渣粘合成的、闪闪发光但扭曲的人形；甚至还有一个，似乎是用许多干瘪的、风干的藤蔓和枯草编织而成，动作间发出簌簌的轻响。
所有的“舞者”，都在以各自诡异的方式，跟随着那哀伤的圆舞曲节奏，在原地或缓慢移动，或僵硬旋转。它们彼此之间并不交互，只是各自沉浸（如果它们有意识的话）在自己的“舞蹈”中，共同构成了这片灰雾与昏黄灯光下，一场荒诞绝伦、死气沉沉的“废墟舞会”。
而广播里的主持人，还在用那种扭曲的热情解说着：“……看啊！我们的舞者们……多么投入！多么……优雅！那位新来的先生……你还在等什么？快去查找你的舞伴吧！音乐……不会永远为你停留！”
查找舞伴？和这些鬼东西跳舞？
陈野胃里一阵翻腾。他宁可再次面对菌毯的触须，也不想踏入这场诡异的“舞会”。
但规则是“必须成双成对”。违反规则，会有什么“代价”？广播没说，但用脚趾头想也知道绝不会愉快。
他不能落车。落车就暴露在这些“舞者”和那个未知的主持人（或者说，这个局域的“规则化身”）面前。
留在车上？皮卡能抵挡规则层面的东西吗？哭泣天使的凝视他躲过了，镜魇的攻击他扛过了，但这次，似乎是更加抽象、更加基于“仪式”或“游戏”的规则。
他需要一个“舞伴”。一个能让他符合规则，暂时安全的东西。
他的目光在驾驶室内搜寻。背包？不行。匕首？不行。燃油罐？空罐子……
突然，他的目光落在了副驾驶座位上——空荡荡的，只有灰尘。
一个念头，冰冷而清淅地浮现。
他深吸一口气，强忍着肋下的剧痛，缓缓挪动身体，从驾驶座……挪到了副驾驶座位上。
然后，他面对着空无一人的驾驶座，伸出了手——左手虚悬，仿佛在邀请一位看不见的舞伴，右手则虚按在自己腰侧（模仿旧世交谊舞的姿势）。
他面对着空荡荡的驾驶座，开始……独自摇摆身体，脚步在狭小的空间里极其轻微地移动，试图跟上外面那圆舞曲的三拍子节奏。
动作笨拙，僵硬，带着伤员的虚弱和刻意模仿的不自然。但他做了。
他在和“空气”跳舞。以这辆破旧的皮卡作为舞池，以空置的驾驶座作为“舞伴”。
这是他唯一能想到的、不离开相对安全的车辆、又能勉强符合“必须成双成对”（驾驶座和副驾驶座，算是“一对”）规则的方式。
荒诞。可笑。但在这灰雾笼罩、诡异遍地的世界，荒诞往往是唯一的生路。
他一边维持着这滑稽而可悲的“独舞”，一边用眼角的馀光，死死盯着窗外那场真正的“废墟舞会”。
那些诡异的“舞者”们依旧在旋转、移动，对皮卡内的“舞蹈”似乎毫无反应。广播里的主持人也沉默了片刻，只有音乐在继续。
几秒钟后，那沙哑扭曲的声音再次响起，这一次，似乎带上了一丝……困惑？或者说，是规则遇到了未曾预料情况的“卡顿”？
“……哦？我们这位新来的先生……似乎……很有创意？在自己的……‘铁壳包厢’里……找到了舞伴？嗯……有趣……非常有趣……”
主持人停顿了一下，音乐依然流淌。
“……但是……规则就是规则……‘舞伴’……需要得到……‘认可’……你的‘舞伴’……它……认可你吗？”
认可？陈野心中一凛。什么意思？难道这空荡荡的驾驶座，还需要被某种规则“激活”或“承认”为有效舞伴？
就在他念头转动的瞬间！
腰间灰布袋里的碎片，毫无征兆地，传来一下极其强烈的、冰锥刺骨般的悸动！比以往任何一次都要清淅、剧烈！
与此同时，他面前空荡荡的驾驶座上，空气……扭曲了一下。
不是视觉上的错觉。是真切的、空间的扭曲。仿佛有一只看不见的手，在驾驶座的皮革表面轻轻按了一下，留下一个转瞬即逝的、微微凹陷的痕迹。
紧接着，陈野感到自己虚悬的左手，仿佛被另一只……冰冷、坚硬、仿佛石质或金属的“手”，轻轻地、却不容抗拒地……握住了。
触感真实！冰冷刺骨！仿佛瞬间将他的血液都冻结了！
他猛地低头，看向自己的左手——空空如也，什么也看不见。但那冰冷的、被握住的触感，却清淅地烙印在皮肤和神经上！
看不见的舞伴！
碎片悸动引来的？还是这片局域的规则，因为他取巧的行为，而“生成”或“召唤”了一个映射物？
他来不及细想，因为那看不见的“手”，已经开始牵引着他，在这狭小的空间里，随着外面的圆舞曲节奏，开始……移动。
不是他刚才那种笨拙的模仿，而是一种真正契合节拍、甚至带着一种古老而僵硬“优雅”的舞步！他被那看不见的力量带动着，脚步在车厢地板上滑动，身体旋转，尽管因为伤势而跟跄变形，但基本的框架却被强行“矫正”着，贴合著音乐的每一个重拍和转折！
他成了一个提线木偶，被一个看不见的、冰冷的“舞伴”操从着，在破旧的皮卡里，跳着一支诡异到极点的双人舞！
广播里的主持人发出了兴奋的、扭曲的笑声：“……啊哈！看来……你的‘舞伴’……很‘热情’嘛！很好！很好！就这样……跳吧！旋转吧！直到……音乐停止！”
陈野咬紧牙关，用尽全身力气对抗着那冰冷的牵引，试图夺回一点对身体的控制权，但无济于事。那力量并不狂暴，却异常稳固、精准，如同设置好程序的机械臂。他只能被动地跟随着，肋下的伤口在旋转和移动中不断被牵扯，剧痛如潮水般冲击着他，汗水混合着血水，浸透了刚换上的敷料和衣物。
视野天旋地转。窗外的昏黄光晕、雾气中僵硬的“舞者”、车内冰冷的操控感、肋下撕裂的疼痛、耳边哀伤又诡异的圆舞曲、主持人扭曲的解说……所有的一切混杂在一起，冲击着他濒临崩溃的神经。
这是一场酷刑。一场披着“舞会”外衣的精神与肉体的双重凌迟。
时间在这诡异的舞蹈中失去了意义。每一秒都被拉长成无尽的折磨。
他不知道自己跳了多久。也许只有几分钟，也许有几个世纪。
就在他感觉意识即将彻底涣散、身体即将被剧痛和那冰冷的牵引彻底撕碎时——
音乐，突然变了。
圆舞曲哀伤的旋律戛然而止。
取而代之的，是一段极其急促、混乱、充满不和谐音和尖锐铜管乐器的……“终曲”？或者说，“散场音乐”？
广播里的主持人声音也变得急促而高亢：“……时间到！舞会……结束！感谢各位……精彩的演绎！现在……请有序离场……记住……带走你的‘回忆’……或者……留下你的‘一部分’！”
随着这声宣告，窗外那昏黄的光晕，猛地闪铄了几下，然后……熄灭了。
雾气重新合拢，将那片局域和其中的“舞者”彻底吞噬。音乐声也如同被掐断的磁带，瞬间消失。
死寂重新降临。
与此同时，陈野左手那冰冷坚硬的触感，也如同潮水般迅速退去。牵引的力量消失了。他腿一软，直接瘫倒在副驾驶座位上，大口大口地喘息，咳出血沫，眼前阵阵发黑，全身的骨头像散了架，尤其是肋下，仿佛有火在烧。
结束了？
那场该死的“废墟圆舞曲”……结束了？
他挣扎着抬起头，看向窗外。只有浓得化不开的灰雾，仿佛刚才的一切都是集体幻觉。
但左手残留的冰冷触感，肋下加剧的剧痛，以及腰间灰布袋里碎片那尚未完全平息的、异常的冰冷感，都在告诉他——刚才发生的一切，无比真实。
他熬过来了？用那种荒诞的方式，跳完了那支诡异的舞，所以没有被规则惩罚？
广播说的“带走你的回忆”……是指这段经历？“留下你的‘一部分’”……他留下了什么？除了加剧的伤势和消耗的体力……
突然，他感到左手掌心传来一阵轻微的刺痛。
他抬起手，凑到眼前。
在左手掌心（刚才被那看不见的“手”握住的地方），皮肤上，出现了一个极其细微的、淡灰色的印记。型状不规则，象是一片模糊的雪花，又象是一个残缺的符文。印记很淡，几乎看不见，但触摸时能感到一丝极其微弱的、与碎片类似的冰冷感。
这是……“舞会”留下的“纪念品”？还是某种……标记？
他不知道。也无力深究。
他瘫在座椅上，连抬起手指的力气都没有了。
视界边缘，倒计时，在经历了刚才那场混乱的时间扭曲后，终于跳到了一个相对“正常”的区间：
【01:00:00】。
系统冷却，还剩最后一小时。
而他也几乎走到了体力和意志的尽头。
窗外，灰雾无声翻涌，仿佛在蕴酿着下一场，不知何时会降临的……“狂欢”。