滨城，荒滩，破窝棚。
所谓的“窝棚”，不过是倚着那段半塌的、长满枯黄蒿草的土墙，用几根糟朽的木头、几块断裂的土坯、外加一些早已腐烂发黑的茅草和破旧苇席，胡乱搭成的、一个勉强能遮挡一面风雨的、低矮、阴暗、散发着浓重霉味和土腥气的三角空间。窝棚一角已经彻底塌陷，露出外面灰白冰冷的天空。地面是坑洼不平的硬土，混杂着碎石、枯草和不知名的动物粪便。寒风从四面漏风的缝隙里钻进来，发出呜呜的、如同呜咽般的声响。
但比起完全暴露在荒滩寒风中的大石下，这里至少有了一面能略微挡风的墙，和一个能蜷缩身体、躲避大部分直吹冷风的角落。
林卫东将陈师傅小心翼翼地放在窝棚最里面、背风、相对最“干燥”的一角。他脱下自己那件同样单薄、但至少还算完整的、沾满污迹的外衣，垫在师傅身下，又将自己那件更破、但聊胜于无的里衣，盖在师傅冰冷、枯瘦、几乎感觉不到热量的身体上。做完这些，他已经累得几乎虚脱，靠在冰冷的土墙上，大口喘着粗气，每一次呼吸，都带着肺部的刺痛和喉咙的血腥味。
右臂的伤口，在刚才搬动师傅、费力收集柴火时，又崩裂、渗血了。暗红色的血液，混合着之前“剜毒”后残留的、一丝诡异的暗紫色痕迹，染红了粗糙包扎的布条，带来一阵阵火辣辣、夹杂着冰冷刺痛的钝痛。手臂皮肤下，那种冰冷、麻木、仿佛有无数细小冰碴在缓慢流动、啃噬的感觉，并没有因为“毒芽”被剜出而完全消失，只是暂时减弱、停滞在了手肘附近，如同潜伏的毒蛇，随时可能再次抬头，向上蔓延。而体内，那被“毒”侵蚀、又经历剧痛和惊吓后的虚弱、寒冷、仿佛被抽空的感觉，更是如影随形。
但他顾不上这些。师傅还活着，还有一口气，这比什么都重要。
他看向窝棚外，老人佝偻的背影，依旧面向东方，静静地站在那片灰白、冰冷的晨光中，仿佛一尊凝固的雕塑。他没有跟过来，也没有任何指示。林卫东知道，接下来，只能靠自己了。
他挣扎着，用那只还能动的、同样冰冷颤抖的手，从窝棚角落里、之前似乎有人生过火的痕迹旁，找到几根半湿、带着冰碴的枯枝，又从自己身上撕下几缕相对干燥的布条，用打火石（这是他从染坊逃出时，下意识抓在手里的、为数不多的有用东西之一）费力地敲击、摩擦。
“咔嚓、咔嚓”
打火石碰撞的声音，在寂静、寒冷的破窝棚里，显得格外清晰、刺耳。火星迸溅，落在潮湿的枯枝和布条上，大部分瞬间熄灭，只有极少数的、顽强的火星，挣扎着，引燃了布条边缘一点干燥的纤维，冒出一缕极其微弱、随时可能被寒风吹散的、带着焦糊味的青烟。
林卫东屏住呼吸，小心翼翼地用手拢着，用嘴极轻、极缓地吹着那一点微弱的火苗。他的脸几乎贴到了冰冷的地面，眼睛被烟熏得刺痛、流泪，但他不敢有丝毫松懈，全部的注意力，都集中在那一点随时可能熄灭的、橙红色的、微弱光芒上。
“呼呼”
细微的吹气声，混合着寒风穿过窝棚缝隙的呜咽。那点火苗，在潮湿枯枝上艰难地舔舐、蔓延，发出噼啪的、极其微弱的爆裂声，时明时暗，仿佛下一刻就要被潮湿和寒冷吞噬。
不知过了多久，也许只是一瞬，也许无比漫长。终于，那点火苗，顽强地抓住了一根相对干燥的细小枯枝，火势稍微变大了一点，橙红色的光芒，温暖、坚定地跳跃起来，照亮了林卫东满是烟灰泪痕、却写满执着希望的脸，也照亮了窝棚一角这小小区域的、冰冷的黑暗。
成功了！
林卫东心中涌起一股虚弱的、但无比真实的喜悦。他连忙将更多收集来的、相对干燥的细小枯枝、茅草，小心、有序地添加到那簇微弱的火苗上。火苗贪婪地吞噬着新的燃料，发出更响亮的噼啪声，火光变大、变亮、变暖，橙红色的光芒，驱散着窝棚内的寒冷和黑暗，带来一丝久违的、生命的暖意。
一小堆虽然不大、但总算稳定燃烧的篝火，在破窝棚的角落里，倔强地升了起来。火光跳跃，将林卫东和陈师傅的影子，拉长、扭曲、投射在背后斑驳、潮湿的土墙上，随着火焰的摇曳而晃动，如同两个在绝境中挣扎的、孤独的灵魂。
温暖，开始缓慢、但确实地弥漫开来。虽然依旧无法完全驱散滨城清晨深入骨髓的湿寒，但至少，在这小小的、火光笼罩的角落里，有了一丝对抗寒冷的凭依。
林卫东挪到陈师傅身边，将他冰冷、僵硬的身体，尽量靠近火堆。他自己也紧挨着师傅坐下，感受着火焰传来的、微弱但持续的热量，一点一点地，渗入自己冰冷、颤抖、几乎冻僵的身体。
右臂的伤口，在火光的温暖下，似乎刺痛减轻了一些，但那种冰冷、麻木、仿佛不属于自己的感觉，依旧顽固地存在着。他低头，看着掌心那道狰狞的、刚刚止血的伤口，看着周围皮肤上依旧残留的、不健康的、深紫色的瘀痕，心中一阵发紧。老人说，“散的毒”还在，需要“用药慢慢拔”。药在哪里？什么时候用？怎么拔？这一切，都如同沉重的巨石，压在他心头。
，！
但他知道，现在想这些没用。眼下最要紧的，是守着师傅，守着这堆火，让师傅的身体，尽可能暖过来，缓过来一点。
他看向师傅。在跳动的火光映照下，陈师傅那苍白、枯瘦、近乎透明的脸，似乎有了一丝极其微弱的、仿佛错觉般的血色（或许是火光映照的错觉）。胸口那微弱到几乎看不见的起伏，似乎也稍微明显、稍微规律了一点点。干裂的嘴唇，也不再是毫无生气的灰白，而是有了一丝极其细微的、带着湿意的光泽（也许是刚才林卫东用破布蘸了点窝棚外残雪融化的雪水，给他润了润唇）。
师傅还“在”。还在呼吸。这就够了。
林卫东伸出手，颤抖地、小心地，探了探师傅的额头。依旧冰冷，但似乎没有了之前那种滚烫灼人、仿佛内里在燃烧的可怕热度。取而代之的，是一种低于常人的、缺乏生机的、虚弱的冰凉。就像一块在火中烧了太久、最终炭化、只剩一点余温的木头。
“阴火”被“钓”出来了。师傅的身体，不再被那可怕的、焚烧脏腑和精元的“火”所折磨。但代价是，身体也彻底“空”了，“油尽灯枯”。
林卫东收回手，默默地、用那只还能动的手臂，更紧地抱住了自己冰冷、颤抖的双膝，将脸埋在膝盖之间。疲惫、寒冷、后怕、茫然、以及对未来的无边恐惧，如同潮水般再次将他淹没。但他没有哭。眼泪似乎已经在刚才流干了。他只是沉默地、一动不动地坐着，眼睛空洞地望着眼前跳跃的、带来微弱温暖的火焰，听着火焰燃烧的噼啪声，听着寒风穿过窝棚缝隙的呜咽，听着自己沉重、缓慢、带着压抑喘息的心跳。
时间，在这寒冷、破败、与世隔绝的窝棚里，仿佛凝固了，又仿佛流逝得格外缓慢。
不知过了多久，窝棚外，传来极其轻微、缓慢、但确实在靠近的脚步声。
是那个神秘老人。
林卫东猛地抬起头，警惕地看向窝棚入口那低矮、黑暗的缝隙。
老人佝偻的身影，缓慢地出现在那里，遮住了外面灰白的天光。他依旧穿着那身破旧宽大、打了无数补丁的衣物，戴着那顶耷拉的破帽子。晨光从他身后透过来，将他枯瘦的身形，勾勒成一个漆黑、沉默、充满压迫感的剪影。他手里，似乎拎着什么东西。
林卫东的心脏，不由自主地收紧了。他看着老人，喉咙发干，想说什么，却发不出声音。
老人没有立刻进来，只是站在窝棚入口的阴影里，那双浑浊的、几乎全是眼白的眼睛，在黑暗中，幽幽地、扫视了一眼窝棚内的情况——那堆燃烧的篝火，篝火旁相依取暖、一昏睡一警惕的师徒，以及他们脸上身上掩饰不住的疲惫、虚弱和劫后余生的茫然。
他的目光，尤其在林卫东那只缠着染血布条、依旧不自然垂着的右臂，和陈师傅那苍白枯瘦、气息微弱的脸上，多停留了一瞬。那目光，冰冷，平静，没有任何情绪，仿佛只是在评估两件物品的“状态”。
然后，他才缓慢地、弯下腰，从那低矮的入口，挤了进来。窝棚本就狭窄低矮，他佝偻的身形进来后，更是显得空间逼仄、压抑。他身上带着一股外面荒滩的、冰冷、潮湿、混杂着泥土和某种难以言喻的陈旧腐朽的气味，瞬间冲淡了窝棚内那点微弱的、篝火带来的暖意。
林卫东下意识地、向火堆、向师傅身边，挪了挪，身体微微绷紧，做出一种防御、警惕的姿态。尽管知道是这老人救了他们（至少暂时救了），但对方身上那种非人的、神秘的、充满未知危险的气息，以及之前“剜毒”、“钓火”时展现的诡异恐怖手段，都让他本能地感到不安、畏惧。
老人似乎对他的警惕毫不在意，或者说，漠不关心。他自顾自地在火堆另一边、离师徒俩稍远一点、但又能被火光照到的位置，缓缓地坐了下来。坐下时，他枯瘦的身体，发出轻微的、仿佛老旧木头摩擦的声响。
他坐下后，将手里拎着的东西，轻轻放在脚边。
林卫东这才看清，那是用几片宽大、枯黄、边缘卷曲的不知名植物的叶子，粗糙地包裹起来的、一个拳头大小的包裹。叶子很普通，像是河边常见的某种野草，但包裹的形状，看起来圆滚滚的，里面似乎包着什么东西。
老人没有解释，也没有看林卫东。他只是伸出那双干枯、布满暗沉疤痕和老茧的手，凑到火堆旁，静静地烤着火。火光跳跃，映照着他那张如同风干核桃般、布满深深皱纹、没有任何表情的脸，和那双浑浊、仿佛能吸收所有光线的眼睛。他烤火的姿势，僵硬、缓慢，仿佛一具被牵线的、不太灵活的傀儡，在做着一个重复了千百遍的、下意识的动作。
窝棚内，一时间，只剩下火焰燃烧的噼啪声，寒风的呜咽声，以及三人（如果昏迷的陈师傅也算的话）轻微、压抑的呼吸声。气氛，沉默、凝滞、压抑得让人喘不过气。
，！
林卫东看着老人，看着那个用叶子包裹的、不知是什么的东西，心中充满了疑问和警惕，但又不敢轻易开口打破这沉默。他知道，自己和师傅的命，暂时攥在这个神秘莫测的老人手里。对方不说，他不敢问。对方给，他才能接。这是弱者，在绝对未知和危险面前的，本能。
时间，在沉默中一点点流逝。篝火燃烧，带来有限的温暖。陈师傅的呼吸，似乎又平稳、均匀了那么一点点，但依旧微弱。林卫东右臂的冰冷麻木感，在火烤下，似乎缓解了一些，但伤口处的刺痛，依旧清晰。
终于，老人似乎“烤”够了火。他缓缓地收回手，动作依旧僵硬、缓慢。然后，他弯下腰，伸出枯瘦的手指，动作却异常稳定、精准地，解开了地上那个用枯黄叶子包裹的、拳头大小的包裹。
叶子被一层层剥开。
里面露出来的，是几个黑乎乎、不规则形状、看起来像是某种植物根茎、又像是风干泥土块的、东西。大小不一，最大的有鸡蛋大小，最小的不过指节。表面粗糙，颜色暗沉，带着泥土，散发着一股淡淡的、难以形容的、混合了土腥、草根苦涩、以及一丝极淡的、类似陈旧药材的气味。
除了这些黑乎乎的东西，还有几片同样枯黄、但似乎经过简单晾晒、边缘微微卷曲的、宽大的叶子，以及一小撮用另一片更小的叶子、仔细包好的、暗黄色的、粉末状的东西。
林卫东看着这些东西，眼中充满了不解和茫然。这是药？吃的？还是用的？
老人没有看他疑惑的眼神。他自顾自地，用枯瘦的手指，极其仔细、专注、仿佛在进行某种神圣仪式地，从那几块黑乎乎的、像植物根茎又像泥土块的东西里，挑选出两块。一块略大，颜色更深沉一些；一块略小，颜色稍浅，带着一点暗红。然后，他又拿起一片枯黄的宽大叶子，和那包暗黄色粉末。
他将那块略大的、颜色深沉的、黑乎乎的“根茎”，放在一片枯黄叶子上，用另一块扁平的石头（不知何时从地上捡起的），开始，缓慢地、用力地、研磨。
“嚓、嚓、嚓”
石头研磨“根茎”的声音，在寂静的窝棚里响起，枯燥、单调、带着一种奇异的、仿佛能安定人心的节奏。那黑乎乎的“根茎”，似乎极其坚硬、干燥，在石头的碾压下，缓慢地变成粗糙的、暗褐色的粉末，散发出一种更加浓郁的、土腥中带着苦涩、又隐约有一丝极淡回甘的、复杂的气味。
老人研磨得很慢，很仔细，仿佛在打磨一件精细的器物。他浑浊的眼睛，一眨不眨地盯着石下渐渐化为粉末的“根茎”，枯瘦的手腕，稳定地用力，动作精准、均匀，没有丝毫颤抖。
林卫东屏住呼吸，看着。他不知道老人在做什么，但他能感觉到，老人此刻的专注、认真，与之前“剜毒”、“钓火”时的诡异、非人，似乎有所不同。多了一丝属于“人”的、匠人般的、处理熟悉事物的、沉稳？
很快，那块略大的“根茎”，被研磨成了一小堆暗褐色的、粗细不均的粉末。老人停下手，用枯瘦的手指，极其小心地将这些粉末，聚拢、收集到叶子中央。
然后，他拿起那块略小的、颜色稍浅、带着暗红的“根茎”，和那包暗黄色粉末。
他没有再研磨。而是用枯瘦的手指，捏起一小撮暗黄色的粉末，均匀地撒在那堆暗褐色粉末上。接着，他将那块略小的、带暗红的“根茎”，用石头敲碎、掰开，露出里面暗红色、仿佛浸透了某种汁液、质地坚硬如石的内芯。他用指甲，仔细地从那暗红色内芯上，刮下一点点暗红色的、仿佛结痂血块般的、极其细小的碎屑，混入那堆已经混合了暗黄色粉末的暗褐色粉末中。
做完这些，老人停了下来。他看着叶子中央那一小堆颜色混杂（暗褐、暗黄、暗红）、气味复杂（土腥、苦涩、回甘、夹杂着一丝极淡的、难以形容的、类似铁锈或陈旧血液的混合粉末，沉默了片刻。
然后，他缓缓地抬起头，用那双浑浊的眼睛，第一次，主动看向一直紧张盯着他动作的林卫东。
“水。” 老人嘶哑地开口，声音干涩，如同砂纸摩擦，“干净的。一点就行。”
水？
林卫东愣了一下，随即反应过来。他连忙看向窝棚外，外面荒滩上，是结了冰的河道，但冰层下的水能喝吗？干净吗？他想起昨晚在河里挣扎时，那冰冷刺骨、带着腥气的河水
“外外面河里的水，行吗？” 他嘶哑地问，带着不确定。
老人浑浊的眼睛，没有任何变化，只是用那嘶哑、干涩的声音，平静地重复：“干净的。一点就行。”
干净的？这荒郊野外，冰天雪地，去哪里找“干净的”水？
林卫东茫然地看向四周。窝棚里，除了潮湿的泥土和冰冷的空气，什么都没有。他忽然想起，刚才给师傅润唇时，用的好像是窝棚外、背阴处、一块大石头凹槽里积存的、尚未完全冻结的、还算清澈的雪水。那水，是从天上落下的雪融化而成，应该比河里直接取的水“干净”吧？至少，没有被那染坊的“毒”直接污染过？
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他挣扎着站起来，忍着右臂的刺痛和全身的虚弱，走到窝棚外，找到那块大石头。凹槽里，果然还有一小洼尚未完全冻结的、还算清澈的雪水，上面漂浮着一点枯草和冰碴。他用一片干净的（相对而言）枯叶，小心翼翼地舀起一小捧水，用嘴吹开表面的浮冰和杂质，然后，用另一片干净的（同样相对而言）枯叶，卷成一个简陋的、勉强能盛一点水的“杯子”，极其小心、避免洒出地，舀了大约一小口的、相对最清澈的雪水，捧着，缓慢、艰难地走回窝棚，走到老人面前。
他将那盛着一点点雪水的、简陋的枯叶“杯”，小心翼翼地递到老人面前。水很少，在枯叶卷成的、并不严密的“杯”中，微微晃动，映着篝火跳跃的光芒，反射出微弱、清澈的光泽。
老人浑浊的眼睛，扫了一眼那点雪水，似乎微微点了点头（动作细微到几乎无法察觉）。他没有接，只是用枯瘦的手指，指了指地上那片摊开的、放着混合粉末的枯叶。
“滴上去。三滴。分开滴。看着，别多，也别少。”
林卫东连忙照做。他屏住呼吸，用颤抖的手，极其小心、极其缓慢地，倾斜枯叶“杯”，让里面那一点点雪水，一滴，一滴，又一滴，准确地滴落在枯叶中央，那堆颜色混杂的粉末上。
“滴答、滴答、滴答。”
三滴水，精准地落下，融入粉末之中。
奇迹发生了。
那三滴水，仿佛拥有生命，又像是滚烫的油，滴入干燥的粉末中。并没有瞬间被吸收或混合，而是迅速地，与粉末发生了某种剧烈的、但无声无息的反应！
只见那堆暗褐、暗黄、暗红混杂的粉末，在雪水滴入的瞬间，如同活了过来，迅速地蠕动、翻滚、混合！颜色以肉眼可见的速度，迅速变化、融合！暗褐色褪去，暗黄色变淡，暗红色晕染开来最终，在短短几个呼吸之间，所有的粉末，混合着那三滴雪水，凝聚、融合、凝结成了一小团粘稠的、颜色暗沉如干涸血块、表面却泛着一层极其微弱的、油脂般光泽的、膏状物。
与此同时，一股更加浓郁、更加复杂的气味，从这团暗沉膏状物上散发出来。不再是单一的土腥、苦涩或回甘，而是混合了这些味道，又增添了一种奇异的、带着一丝极淡腥气、却又隐隐透着某种清凉、苦涩中回甘、仿佛某种古老草药熬煮后、又经岁月沉淀的、难以准确形容、但绝不令人愉快、也绝不简单的复杂气味。
这气味，不冲，不浓，但极具穿透力，瞬间压过了窝棚里的霉味、土腥、以及篝火的烟味，弥漫在狭小的空间里。林卫东吸入一口，只觉得头脑似乎清醒了那么一丝丝，但鼻腔和喉咙里，却留下一种古怪的、混合了清凉与微腥的余味，让他下意识地皱了皱眉。
老人似乎对这气味毫不在意。他伸出枯瘦的手指，极其稳定、精准地，用指甲，从那团暗沉粘稠的膏状物上，刮下大约黄豆大小的一点点，然后，看也不看林卫东，直接递到他的面前。
“吃了。” 老人嘶哑的声音，平静地响起，没有解释，没有多余的字眼，如同命令。
林卫东看着递到眼前的那一点点、颜色暗沉如干涸血块、散发着复杂古怪气味的膏状物，喉咙下意识地滚动了一下，胃里一阵翻涌。这东西，看起来，闻起来，都极其可疑，甚至有些恶心。吃下去？会怎么样？
但他没有犹豫太久。他知道，自己没有选择。老人救了他们，现在给他东西吃，无论是“药”还是别的什么，他只能接受。况且，这膏状物，是老人用那些古怪的“根茎”、“粉末”和雪水，当着他的面“配制”出来的，虽然过程诡异，但至少没有加入什么“明显”的、更加可怕的东西（比如从他掌心剜出的那颗“毒芽”）。
他伸出手，用那只还能动、但依旧冰冷颤抖的手，接过了那一点点暗沉的膏状物。触手微凉、粘腻，带着一种难以形容的、仿佛混合了泥土、草药和某种陈旧油脂的质感。
他看着指尖那一点点暗沉的东西，咬了咬牙，闭上眼睛，猛地将手指塞进嘴里，用舌头卷住那点膏状物，囫囵地吞了下去。
没有咀嚼。那东西一入口，就迅速融化、扩散开来。味道极其古怪、复杂！先是强烈的、混合了泥土和草根的苦涩，几乎让人作呕；紧接着，是一丝极其尖锐、冰冷的、仿佛薄荷混合了某种金属的清凉，直冲脑门；然后，在这苦涩和清凉之下，又缓缓泛起一种奇异的、极其淡薄、但确实存在的、类似陈旧蜂蜜或甘草的、微弱的回甘。而在这所有味道的基底，始终萦绕着一丝若有若无的、难以形容的、类似铁锈或极其淡薄的血腥气的余韵。
这味道，绝对称不上“好”，甚至可以说是难以下咽。但吞下去之后，林卫东却没有感觉到任何不适、恶心或腹痛。反而，那膏状物滑过喉咙、进入胃里之后，一股微弱、但确实存在的暖意，缓缓地从胃部扩散开来，蔓延向四肢百骸。虽然这暖意极其微弱，远远无法驱散他体内的寒冷和虚弱，但却像在冰冷的黑暗中，点燃了一小簇微弱、但稳定的火苗，带来了一丝实实在在的、属于“热量”和“生机”的感觉。
，！
更重要的是，他右臂伤口处那种冰冷、麻木、仿佛有冰碴流动的感觉，在这股微弱暖意流经时，似乎微微地、缓解了那么一丝丝。虽然依旧存在，但那种深入骨髓、不断向上蔓延的侵蚀感，似乎停滞、甚至消退了那么一点点？
有效！这东西，真的有效！至少，能稍微压制、缓解他体内残留的“毒”！
林卫东猛地睁开眼睛，看向老人，眼中充满了难以置信的、混合了惊讶、感激和更深的敬畏的光芒。
老人对他眼中的光芒，视而不见。他自顾自地，用枯瘦的手指，又从那一小团暗沉膏状物上，刮下更小、大约只有米粒大小的一点点，然后，转向依旧昏迷、气息微弱的陈师傅。
他没有让林卫东帮忙。而是自己，用一只手，极其轻柔、但稳定地，捏开了陈师傅干裂、毫无血色的嘴唇，露出里面灰白、毫无生气的牙齿和牙床。然后，他用另一只手的手指，精准、稳定地，将指尖那米粒大小的暗沉膏状物，轻轻地，抹在了陈师傅干涸、僵硬的舌根下方。
做完这一切，他收回手，用一片干净的（相对而言）枯叶，仔细地擦干净手指上残留的、那一点点膏状物，然后，将剩下的、还摊在枯叶上的、大半个指甲盖大小的暗沉膏状物，用叶子仔细、严实地重新包裹起来，贴身收进了怀里。
“一天一次。你吃豆大，他（指陈师傅）吃米大。连着三天。” 老人嘶哑的声音响起，依旧平静，没有起伏，“能压住你们身上散的‘毒’，吊住他那口气。别的，等。”
说完，他不再看林卫东，也不再看陈师傅，重新缓缓地坐回火堆旁，伸出那双干枯的手，静静地烤着火，仿佛刚才配制那诡异膏药、分药喂药的过程，从未发生过。
林卫东呆呆地坐在那里，感受着胃里那一点点微弱但真实的暖意，和右臂伤口处那似乎略有缓解的冰冷麻木感，看着老人那沉默、佝偻、如同枯木般的背影，又看看身边呼吸似乎又平稳了一点的师傅，心中百感交集。
这神秘的老人，手段诡异莫测，言语如谶语，身上充满了危险和未知。但至少此刻，他给了他们“药”，暂时稳住了他们的状况，指明了“等”的方向。这“药”，虽然古怪难吃，但确实有效。这“等”，虽然前途未卜，充满未知的恐惧，但至少，暂时有了一个“方向”，而不是彻底的绝望。
他默默地将老人刚才的话，一个字一个字，死死地记在心底。一天一次。豆大。米大。连着三天。能压毒，吊命。等。
等什么？等那口缸里的“东西”彻底“醒”或“死”？等“该来的人来”？等“该发生的事发生”？
他不知道。但他知道，自己和师傅的命，暂时，吊住了。在这寒冷、破败、与世隔绝的荒滩破窝棚里，靠着这堆微弱的篝火，和老人那诡异但有效的、指甲盖大小的一点暗沉膏药，吊住了。
他缓缓地、更紧地抱住了自己冰冷的双膝，将脸埋得更深。窝棚外，天色似乎更亮了一些，但依旧灰白、冰冷，没有太阳。寒风依旧呜咽。但窝棚内，这堆微弱的篝火，还在倔强地燃烧着，散发着有限但真实的温暖。
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