贝尔摩德维持着那个狼狈的姿势，僵在原地。手背上溅到的茶汤正慢慢变凉，湿漉漉地贴着皮肤，带来一种黏腻的不适感。
米白色羊绒大衣前襟那片洇湿的深色污迹格外刺眼，与她精心维持的完美形象形成了尖锐的、近乎滑稽的对比。
她甚至能感觉到自己握着茶碗的手指在微微颤抖——不是害怕，而是一种信息过载、预期被完全粉碎后，神经末梢产生的应激性震颤。
高桥远介就坐在对面，好整以暇。
他甚至微微向后靠了靠，手臂搭在椅子扶手上，姿态放松。
窗外的雪光映着他半边侧脸，那双深邃的眼眸在阴影与光亮的交界处，平静无波地看着她此刻的失态。
然后，他笑了。
不是礼貌的微笑，也不是嘲讽的冷笑，而是一种纯粹的、带着孩子气恶作剧得逞般快意的笑容，甚至露出了几颗洁白的牙齿。
这笑容出现在他这张总是淡漠的脸上，显得异常突兀，也异常……危险。
“不是老说什么……”他学着某种语调，声音里带着毫不掩饰的戏谑：“‘秘密使女人更有女人味’吗？”
他歪了歪头，目光在她沾着茶渍的衣襟和凌乱的发丝上扫过，那眼神像是在评估一件摔裂了的精美瓷器。
最后四个字，他轻轻吐出，尾音带着轻蔑的上扬。
“原来……也不过如此。”
“咔嗒。”
一声极其轻微、却又在死寂中清晰可辨的金属磕碰声。
贝尔摩德的身体依旧微微颤抖，但那只原本握着茶碗的手，已经垂落到了身侧。
另一只手，不知何时，已经探入了米白色大衣的内衬——那里有一个隐蔽的、量身定制的枪套。
当她抬起手时，掌心已经多了一把泛着冷冽哑光的微型手枪。
伯莱塔bu9nano，袖珍，致命，非常适合近距离隐蔽携带，是她执行某些“特殊任务”时的偏爱。
啧啧【琴酒与贝尔摩德都喜欢用伯莱塔呢~啧啧啧】
枪口，稳稳地、没有丝毫犹豫地，对准了高桥远介的眉心。
她的手指搭在扳机护圈上，指节因为用力而微微发白。
手臂平伸，稳如磐石，所有刚才的颤抖和狼狈仿佛都在握枪的瞬间被剥离，只剩下冰冷的杀意和属于顶尖杀手的绝对专注。
只是，她握着枪柄的手，依旧残留着一丝几乎无法察觉的、生理性的微颤。
而她那双总是深邃迷离、仿佛蕴藏无尽秘密的眼眸，此刻瞳孔微微收缩，里面翻涌着惊疑、震怒，以及一种被彻底冒犯后的、近乎沸腾的杀机。
“工藤优作……”她的声音响起，比平时低沉了些，带着一丝极力压抑却依旧泄露的、因震惊和怒意而产生的细微颤音：“怎么死的？”
她死死盯着远介，一字一顿，仿佛要用目光将他钉穿：“是、你、干、的？？”
这个男人……
琴酒和伏特加在组织基地的重症监护室里生命垂危是高桥远介干的，已经确定无疑~
现在，工藤优作——那个在全球拥有广泛影响力、智谋超群的推理小说家——死了！
这绝对是能震动日本乃至国际社会的爆炸性新闻，可在此之前，她竟然没有从任何渠道捕捉到一丝风声！
而眼前这个男人，就这么轻描淡写地说了出来，仿佛在谈论今天晚餐的菜单。
他强行留在angel和olguy身边，掌控着宫野姐妹，拥有极度可怕的情报能力，他与铃木财团有隐秘牵连，随后，矿床的事就爆出来了
行事肆无忌惮，完全无视组织的威慑和常规的逻辑……
他太不可控了。太危险了。知晓得也……太多了。
多到让她握着扳机的手指，第一次在扣下前产生了如此强烈的犹豫——不仅仅是顾忌可能引发的后果，更是一种源于直觉的、面对未知深渊时本能的警告。
“行了，别胡思乱想了。”
远介的声音打断了她的思绪。他甚至没有看那黑洞洞的枪口，目光依旧平静地落在她脸上，仿佛那指着自己的不是能瞬间夺走生命的武器，而是一根无关紧要的树枝。
他的语气轻松得令人发指。
“是我干的。”
承认了。
就这么……承认了。
没有辩解，没有掩饰，没有一丝一毫的愧疚或紧张。就像承认“今天的雪是我让人下的”一样自然。
贝尔摩德感觉自己的呼吸有那么一瞬间的停滞。
心脏在胸腔里沉重地撞击着，血液冲上太阳穴，带来嗡嗡的鸣响。
杀了他。
一个声音在脑海里尖啸。就在这里，现在，扣下扳机。
为琴酒，为可能因他而起的未知变数，为他对angel生活的侵入，也为……他那令人极度不安的存在本身。
理智却在疯狂计算。杀了他之后呢？宫野姐妹如何处理？组织的任务如何交代？
angel和olguy会有什么反应？这间事务所里，是否还有她未知的防御或反击措施？
更重要的是……他为什么敢如此坦然？他的依仗到底是什么？
就在这杀意与理智激烈撕扯、她的手指在扳机上施加的压力忽紧忽松的千钧一发之际——
远介再次开口了。
这一次，他的声音里没有了之前的戏谑或轻松，而是蒙上了一层清晰的、冰冷的寒意。
那寒意并不浓烈，却像手术刀锋掠过皮肤，带来一种尖锐的、直达骨髓的威胁感。
“把枪放下。”
他的语速不快，甚至有些慢，每个字都像冰珠子一样砸在地上。
“坐下。”
“好好聊聊。”
他抬起眼皮，终于第一次，正眼看向了那指着自己眉心的枪口。
然后，他的视线沿着枪身，缓缓上移，对上贝尔摩德那双翻涌着杀意与挣扎的眼睛。
四目相对。
远介的瞳孔深邃得看不见底，里面没有任何恐惧，只有一片绝对的、令人心悸的平静，以及平静之下，某种更为庞大的、仿佛能吞噬一切光线的黑暗笃定。
他轻轻吐出最后一句：“不然……”
“你就没机会，活着走出这个地方了。”
话音落下的瞬间。
贝尔摩德感觉一股寒意，不是从外界袭来，而是从自己脊椎骨的缝隙里，一丝丝、一缕缕地渗出来，瞬间蔓延至四肢百骸。
那不是单纯的威胁。那是……陈述。
一种基于绝对实力对比和冷酷算计后，得出的、不容置疑的事实陈述。
他平静的眼神告诉她：他不在乎她是否开枪。
他甚至可能……期待她开枪。因为那会给他一个“合理”的理由，去做一些他早就想做的事。
而自己……能活着离开的几率，在他给出这个“最后通牒”后，正在急剧降低。
时间仿佛被拉长，每一秒都粘稠得如同凝固的沥青。
窗外的雪，无声飘落，覆盖万物，也覆盖着这间温暖房间里正在进行的、无声的生死博弈。
最终。
“嗒。”
又是一声轻响。
贝尔摩德的手臂，缓缓地、极其缓慢地垂落下来。
枪口离开了远介的眉心，指向了地面。她的手指依然紧握着枪柄，指关节因为过度用力而呈现出青白色，但那股一触即发的杀意，如同被强行按回剑鞘的利刃，虽然依旧锋锐刺人，却暂时收敛了锋芒。
她没有立刻把枪收回去，但也没有再举起来。
她深吸了一口气。
胸膛起伏，将那口混杂着惊怒、挫败和冰冷寒意的空气，深深地、缓缓地吐了出来。
仿佛要将胸中所有的情绪波动，都随着这口气排出体外。
然后，她弯下腰，用空着的那只手，将面前茶几上那只幸免于难、尚且完好的白瓷茶碗扶正。
里面的抹茶已经凉透，表面细腻的泡沫早已消散，只剩下浓稠的、暗绿色的茶汤。
她端起茶碗，手腕稳定，没有再看远介，也没有理会衣襟上的污渍，就像进行某种仪式般，将碗沿送到唇边，饮下了一口冰凉苦涩的茶汤。
冰冷的液体滑过喉咙，带来一阵清晰的刺激，也让她最后一丝不受控制的情绪波澜被强行镇压下去。
放下茶碗时，她的脸上已经重新恢复了那种属于克里斯·温亚德的、带着距离感的优雅从容。
只是那双眼睛，依旧灼灼，如同两点不肯熄灭的寒星，牢牢锁定了高桥远介。
“为什么？”
她问，声音恢复了平稳，甚至有些过于平静。
“为什么要杀他？”
她与工藤优作并不熟稔，组织与这位小说家也从未有过直接冲突，最多只是在某些情报层面有所留意。
那是一个聪明且拥有国际影响力的人物，处理起来需要慎之又慎。绝非可以随意抹去的无名之辈。
“他动了我的人。”