眼皮沉得像压了两块湿抹布，睁不开，也闭不紧。一丝光从缝隙里钻进来，不是太阳，是松木梁上那盏漏电的灯泡，闪一下，灭一下，跟心跳似的。他能听见自己的呼吸，短，浅，带着痰音，像破风箱在拉。手指头动了动，没抬起来，但脖子上的肌肉突然一紧，五根手指自己掐了上去。
不是他干的。
是他的手。
后背那地方又烧起来了，比之前每一次都狠，像是有人拿烧红的铁签子顺着脊椎往里捅，一路捅到脑袋顶。他想喊，声带没反应；想缩，骨头焊在床上。只有眼球还能转，看到头顶那块白布幡还在晃，边角绣著“奠”字，一下一下，抽在他脸上，凉的。
然后，黑了。
不是灯灭，是整个人被拽进一片枯林。树全死了，皮剥光，枝杈伸向灰天，像一堆举著的手。脚底是干裂的泥，踩上去咔嚓响，每一步都带出一股腐味，像是谁把陈年的血痂碾碎了撒在地上。
前面站着一个人。
穿老式蓝布工装，袖口磨毛，裤腿沾著干苔藓。脸看不清，轮廓是模糊的，可那站姿，那微微驼背的样子，陈山认得——是他太爷爷。守山人最后一代，三十年前失踪那天穿的就是这身。
“你来了。”那人开口，声音像从地缝里挤出来的，两个音咬在一起，分不开。我地书城 无错内容
陈山想问话，嘴张不开。对方也不等他回应，抬起手，直接按在他后背上。
疼。
不是表皮的疼，是骨头缝里炸开的那种，像有东西在肉里生根发芽，往外拱。他低头，看见自己后背的衣服裂了，皮肤翻开，露出两个刺猬状的印记，紧紧挨着，像双胞胎。
左边那个是白的，线条干净，泛著微光，像结了霜的树枝。
右边那个是黑的，肿著，血管一样凸起，表面渗血，像刚从土里挖出来的烂根。
“白刺镇灵，”太爷爷的声音贴着他耳朵响，“黑刺噬主。”
陈山喉咙发紧。
“你每用一次能力，黑刺就长一分。”太爷爷的手指戳了戳那个黑印，“它吃你的痛，吃你的血，吃你记得的事。你现在觉得它是标记，是力量，其实它是寄生虫，是你自己养大的刀。”
他想摇头，身体不动。
“你以为你在掌控，其实你在喂它。”太爷爷的声音忽然低下去，“等它长到心口，你就不是你了。你会变成它开门的钥匙，替它把山里的东西放出来。”
陈山脑子里嗡了一声。
之前那些事全串起来了——每次感知到邪祟，后背就刺痛；每次用血通灵，记忆就少一块；上次在地宫，他靠印记推开石门，当晚梦里全是被活埋的人在啃棺材板。
原来不是代价。
是利息。
黑刺在收利息。
“我能停吗？”他终于挤出一句。
太爷爷没回答，只看着他，眼神空得像井。
然后，人淡了，像雾散，连影子都没留下。
枯林开始塌，树一根根倒，地面裂开，陈山往下掉，不是自由落体，是被人从梦里踹出来的那种摔。
他猛地吸一口气，呛住了。
肺像破麻袋，一呼一吸都带血沫。脖子还在被掐，五根手指铁钳一样扣著喉骨，他自己动不了，可那手就是不松。他眼角余光瞥见床单——血从后背流下来，在粗布上洇开，一圈一圈，越聚越多。
不是乱流。
是字。
一个巨大的“杀”字，笔画粗粝，边缘发黑，像是用墨汁写完又泼了一层油。血珠顺着“杀”字最后一捺滴到地上，嗒、嗒、嗒，跟灯泡闪的节奏一样。
他想喊刘根生，喊王铁柱，喊任何一个能来搭把手的人。
可他知道没人会来。
这屋子是停尸房改的，墙角还堆著半截棺材板，外面风雪停了，静得反常，连鸟叫都没有。整个林场都在等他断气，好把名字划掉，把工作证收走，当一场普通工伤处理。
可他还活着。
活得很糟。
后背那根黑刺还在长，顶得皮肉发颤，像底下有条蛇要钻出来。他能感觉到它的脉动，跟他心跳不一样，慢半拍，阴著，冷著，像冬天夜里爬过门槛的野狗。
他试着调动意识，去压那股劲，结果刚一集中精神，手指反而收得更紧，指甲陷进脖子皮里，血顺着锁骨往下流。
操。
这下真成自己杀自己了。
他放弃抵抗，任由身体僵著，眼珠一点点往上翻，看到灯泡又闪了一下，这次没灭，光直直照进瞳孔，刺得他眼泪直流。
就在这时候，后背突然一松。
不是黑刺退了，是它换了方式。
那股劲顺着脊椎往下溜，滑进腰窝，再往下，直到脚底。他脚趾猛地一蜷，整个人弹了一下，像被通了电。
紧接着，左手松开喉咙，缓缓抬起来，五指张开，对着天花板，像在接什么东西。
陈山心里咯噔一下。
别啊。
可那只手不听使唤，指尖开始抖，接着整条胳膊绷直，掌心朝下，慢慢往下压，像是要把什么看不见的东西按进地里。
他拼命想阻止，可意识像隔着一层毛玻璃，看得见，碰不著。
手掌继续下压。
离胸口还有二十公分。
十五公分。
十公分。
他能感觉到那股劲越来越强，像有根绳子拴在心尖上，往下拽。他嘴唇哆嗦，想骂人，结果只发出一声嘶气。
手掌再往下。
五公分。
就在这时，后背“噗”地一声，黑刺终于破皮而出，一截乌黑的尖角露在外面，冒着热气，像刚出炉的铁钉。
血喷得更高了。
床单上的“杀”字被新血覆盖，颜色更深，笔画更粗，几乎要凸起来。
他左手猛地一顿，停在胸口上方两寸处，指尖剧烈颤抖，像拉满的弓弦随时会断。
眼睛开始翻白。
嘴角抽搐，涎水顺着下巴滴到肩上。
喉咙里发出咯咯声，不是呼吸，是某种东西在体内穿行的声音。
灯泡闪了最后一秒，灭了。
屋里彻底黑了。
只有床单上的“杀”字还在，泛著暗红的光，像烧尽的炭火里藏着火星。
他的手悬在半空，没落下，也没收回。
整个人绷得像张拉到极限的弓，随时会断。
屋外，雪又开始下。
轻轻的，没声音。
一片雪花卡在窗缝里，慢慢融化，水珠顺着玻璃滑下来，像谁在偷看，然后哭了。