雕像的嘴张著，黑洞洞的口子里没有舌头，只有风在响。
那声音又来了，不是从嘴里，是从四面八方挤出来的，像老式广播喇叭里的杂音，断断续续，却字字清晰。
“望魂岭不是林场。”
“是牧场。”
陈山没动，手里的短斧还杵在地上。他听见王德顺在身后倒吸一口气，接着是衣服蹭墙的声音，人往后缩了。
“啥啥牧场？”王德顺声音发抖，“我们是伐木工！拿工资的！”
那声音不理他，只盯着陈山。
“你太爷爷守的不是山，是圈栏。”
“你们砍的不是树，是祭桩。”
“流的血，吃的饭，睡的床，都是饲料。”
陈山后背的印记突然一烫，像是被烙铁贴上。他咬牙，没出声。
脑子里闪过李炮头死时脸上的青印，王德顺发烧那天窗上的红肚兜影子，还有树棺里女尸手里攥著的残卷——这些都不是意外。
全是有用的。
“所以那些人”陈山开口，声音哑得不像自己，“七个人挖棺材，六个死，一个疯。也是饲料？”
“养阵。”声音说。
“血润根脉，魂饲山灵。每一代守印人，都是种下去的苗。”
王德顺突然喊出来：“放屁！老子爹妈生的，身份证号都记得！我是人！不是牲口！”
他往前冲了一步，又被自己吓住，停在原地。微趣晓税徃 首发
手电筒光晃了一下，照见地面。黑石板上不知什么时候多了些纹路，细细的，弯弯曲曲，像田垄。
陈山低头看。
那些线慢慢变红，像是渗了血。
一圈一圈，围着雕像，也围着他们。
“这地”王德顺声音弱了，“咋像块地？”
“耕过三十六季。”声音说。
“每一季，收一批。”
陈山猛地抬头：“那我呢？我也算牲口？”
“你是看栏人，也是栏中物。”
“血脉认主，印记为签。你生下来那天，名字就写进了账本。”
陈山拳头攥紧。
他想起小时候发烧，他妈抱着他在门口烧纸钱，说“别带走我儿子”。
那时他以为是迷信。
现在想来，也许她早就知道什么。
“我不信。”他说。
“我不认这个账。”
他往前走一步。
短斧拖在地上，发出刮擦声。
“我爷爷没认，我太爷爷也没认。他们守到死，不是为了当饲料。”
“我现在站在这儿，也不是为了听你念判决书。”
雕像的手还指着他的眉心，没动。
但那两颗石珠的光，闪了一下。
“反抗有用吗？”声音慢悠悠地说。
“上一个不信的，是你太爷爷。”
陈山呼吸顿住。
“他不信命，拆了东坡第三棵松的根桩，结果呢？”
“当晚林子里哭了一夜，第二天，全家只剩他一个活着。求书帮 醉芯章结哽新筷”
陈山眼眶发热。
他记得档案室日志里写过，1953年冬，陈家灭门，仅存幼童一名，送至亲戚抚养。
原来不是火灾，是清算。
“那你让我怎么办？”他吼出来，“跪下认命？等哪天被割了喉咙当肥料？”
“你可以逃。”声音说。
“但你逃不出望魂岭。”
“你的血认这座山，山也认你。你走到哪，标记跟到哪。”
“就算你活到八十岁，最后一口气，也会被风吹回这里。”
王德顺靠着墙滑坐在地。
他抱着头，嘴里一直念：“不是真的我们是人我们是人”
陈山没看他。
他盯着雕像的眼睛。
那两颗石珠的光，越来越亮，像要照进他脑子里。
“那你告诉我。”他说，声音低下去，“如果一切都是安排好的，为什么还要让我看到这些？”
“为什么让我拿到残卷？让我解开石门？让我站在这儿听你说这些狗屁话？”
房间里安静了几秒。
然后，那声音笑了。
不是人笑。
是齿轮卡住，硬转出来的咯吱声。
“因为牧场需要自觉的牲口。”
“越明白的人，越不敢动。”
“你懂了，才会怕。怕了，才会守规矩。”
陈山冷笑：“那你错了。”
“我知道了，反而不想再装傻。”
他举起短斧，对着雕像。
“你要我‘归’？”
“我偏不归。”
“你要我当牲口？”
“我偏要掀了这圈栏。”
雕像的手还是指著。
没动，也没说话。
但地面的血纹突然亮了一下，像是回应他的宣言。
温度骤降，呼出的气立刻结成白雾。
王德顺抬起头，脸色惨白：“陈山咱咱还能回去吗？”
“回不去。”陈山说，“但能换条路走。”
“下半部祭典在哪？”他问雕像。
“告诉我，怎么破阵？”
“你不配知道。”声音终于冷下来。
“你连自己是谁都没搞清。”
“我是谁？”陈山往前又走半步，“我叫陈山，望魂岭林场工人，我妈姓赵，我户口在青山屯。这些是你抹不掉的。”
“可你背后有刺猬。”声音说。
“那是契约印。你否认不了。”
“印是你们刻的。”陈山说，“人是我自己做的。”
他把短斧往地上一顿。
斧刃磕在黑石板上，溅出几点火星。
“你要我认命，我偏要问一句——”
“凭什么？”
雕像的嘴唇忽然闭上了。
手指依旧指著，但那两颗石珠的光，暗了一瞬。
王德顺慢慢站起来，靠着墙，腿还在抖。
但他没再说话，只是看着陈山的背影。
陈山站着没动。
他知道这地方不会轻易给他答案。
但他已经不一样了。
以前他是被推著走，撞邪、救工友、找线索，全是被动。
现在他明白了。
这不是事故，是流程。
他们是被养大的，等著收割。
可人不是牲口。
哪怕被圈著，也能咬人。
“你不说是吧？”陈山盯着雕像，“行。”
“我一个个找。”
“萨满、残卷、树棺、白仙总有人知道下半部在哪。”
“你逃不掉。”声音最后一次响起。
“你走的每一步，都在圈里。”
“那就看看。”陈山转身，对王德顺说，“是圈大，还是人狠。”
王德顺没动。
他看着地面的血纹，又看向陈山。
“我我怕。”他说。
“但我跟你走。”
陈山点点头。
他最后看了一眼雕像。
那只手还指著，像一根钉子，要把他钉死在这里。
他不怕了。
怕也没用。
他只知道一件事——
他不归。
也不认。
手电筒光开始闪，一下，两下。
电池快没了。
但还没灭。
陈山抬起脚，往前踩在一条血纹上。
纹路在他鞋底裂开，像干涸的土地。