他死死盯着下方，看着唐军的冲锋箭头在吐蕃铁骑的绞杀下迅速黯淡、消散，看着那校尉的身影被几杆突兀刺出的长矛淹没一股冰冷的、带着铁锈味的理智，如同寒冬的冰水，强行浇灭着他心头翻腾的烈焰。
他的心在滴血，每一滴都灼热滚烫。
但他的脸，在手下人看去，却如同塬顶风化的岩石，坚硬，冰冷，没有一丝表情。
只有那握着千里望、指节惨白的手，微微泄露了那平静外表下，惊涛骇浪般的挣扎。
他必须等。
等一个机会，一个或许能用最小代价，灭了对方，甚至为那些正在死去的同袍，讨回些许血债的机会。
尽管这等待本身，就是一种凌迟。
约莫半个时辰后，下方戈壁上的厮杀声已渐次稀落，最终归于一种令人窒息的沉寂，只余下风卷血腥的呜咽和零星伤畜的哀鸣。
烟尘稍散，只见那一片狼藉的战场中央，竟还立着一人一马。
正是那络腮胡的跳荡兵队正，老胡。
他左肩嵌着一支断箭，甲胄裂开数处，鲜血顺着臂甲不断淌下，在沙地上积成暗红的一小洼。
他却浑不在意，只是用未受伤的右手，将一杆满是刀痕箭孔、却依旧死死握住的唐军龙旗，深深插入身旁染血的沙土中。
旗面残破，却固执地迎着干燥的风，微微展动。
他拄着卷刃的横刀，胸膛剧烈起伏，如同破旧的风箱，每一次呼吸都带着血沫的嘶声。
他缓缓拔正同样伤痕累累的战马马头，那马儿前腿微颤，却仍稳稳站着。
老胡用刀尖挑起地上一抹混合着沙土的血浆，在残破的战袍上缓缓抹过刀身，拭去部分血污，露出底下寒光犹存的锋刃。
对面，数十步开外，黑压压的吐蕃虎骑已重新列成半圆阵型，将他与那面孤旗隐隐围住。
战斗已然结束，这些吐蕃精锐看着这最后一个兀自挺立的唐人，脸上并无多少敬意，反而爆发出阵阵粗野的哄笑与嘲弄。
“嘿！那唐狗，还没死透呢！”
“瞧他那样子，像是还想再冲一次？”
“喂！丢下刀，跪下来舔某的马蹄，赏你一个全尸！”
“你别吓我们，我好害怕！”
污言秽语夹杂着吐蕃话和生硬的唐言，随风飘来。
虎骑兵们好整以暇地调整着马匹，仿佛在观看一场即将落幕的、有些无聊的斗兽。
老胡对周遭的喧嚣恍若未闻。
他深深吸了几口气，那气息灼热而艰难，却让他的眼神重新凝聚起最后一点锐光。
他看了一眼身旁那面孤零零的龙旗，又缓缓扫过四周遍地倒伏的同袍遗骸与破碎的唐军衣甲。
那些嘲弄的笑声，那些吐蕃骑兵脸上猫戏老鼠般的神情，落在他眼中，却似乎点燃了某种更为平静、也更为决绝的东西。
他不再喘息，左手握住旗杆，猛地将其从沙土中拔出，连同那残破的旗帜一起，用尽力气，再次狠狠插入身旁更坚实些的地面。
旗杆入土更深，旗帜在风中猎猎一振。
然后，他单手握紧了那柄卷刃的横刀，刀尖抬起，平平指向对面吐蕃军阵的核心，那里隐约可见主将次仁的身影。
没有怒吼，没有口号。
他只是从干裂的嘴唇间，吐出三个沙哑到几乎听不清、却重若千钧的字：
“跳荡兵。”
他双腿猛地一夹马腹。
那匹疲惫不堪的战马，发出一声短促的嘶鸣，竟再次扬蹄，载着背上那血人般的主人，向着前方那片铁甲森然的死亡之林，发起了最后一次，孤独的，冲锋。