晨曦破开铅色的云层，未净的残雪在太极殿重檐上反射出冷硬的光——那光如刃，刮过琉璃瓦脊，又斜劈在朱红门钉上，泛起一层青灰的锈意。
风在檐角呜咽，低而长，像一管走调的埙，在耳道里反复盘旋。
指尖触到门扇漆面，微潮，微涩，是昨夜霜气沁入大漆肌理后留下的凉腻。
殿门开启时，一阵倒灌的白毛风卷着细碎冰粒，打在朱红大漆门扇上，发出“沙沙”的钝响，像是有无数只指甲在轻轻抓挠；冰粒撞上铜环，又弹跳着滚落阶下，叮当、叮当，清脆得令人心口一缩。
百官鱼贯而入，步履却比往日沉重得多——袍裾拖过汉白玉地砖，窸窣如枯叶碾过冻土；靴底碾过门槛缝隙里未化的薄冰，咯吱一声脆裂，惊得前排御史肩头猛地一耸。
他们预想中应当看到的，是廷尉寺森冷的刑具，或是李衡披头散发跪在丹墀下的狼狈模样。
然而，呈现在眼前的，却是整整一百张素木案几，横竖对齐，如同一座静默而肃杀的方阵。
木纹粗粝，泛着未上桐油的淡黄本色，边缘被磨出温润的弧度，仿佛已在此等候多年。
案上，墨香沉静，是松烟与胶液在低温中凝成的微苦气息；笔洗里盛着刚好不结冰的清水，水面浮着一层极薄的银晕，映着高窗投下的天光，微微晃动；宣纸在穿堂风中微微掀起一角，发出“哗啦、哗啦”的轻响，纸边拂过案沿，像鸟翅掠过石棱。
曹髦端坐在龙椅上，并未佩戴沉重的冕冠，只束了一枚玄色玉簪。
他垂眸看着下方，指尖缓缓摩挲着龙椅扶手上那个微凉且略显凹凸的暗龙浮雕——鳞片边缘硌着指腹，细微的刺感顺着神经直抵太阳穴；那龙眼处一道新刻的浅痕尚未打磨，指尖划过时，带起一丝微不可察的滞涩。
“诸卿，落座吧。”
他的声音不高，但在空旷死寂的大殿内，竟激起了一阵细微的回响——那声波撞上蟠龙柱、弹向藻井、再折返至耳畔，余音如蛛丝缠绕耳骨。
官员们面面相觑，袍袖摩擦的声音细碎而嘈杂，像一群受惊的雀鸟扑棱着翅膀；有人喉结艰难地上下滑动，咽唾沫的声音在寂静中显得格外突兀，喉管深处传来咕噜一声闷响；有人在落座时，膝盖不小心撞到了案几边缘，发出“哐”的一声闷响，吓得自己脸色瞬间惨白，冷汗顺着鬓角滑入厚重的朝服领口，带起一阵刺骨的湿凉——那汗珠滚过颈侧旧疤，微微发痒，又迅速被衣料吸尽，只余下一点冰凉的黏腻。
“限时一个时辰。”曹髦将手从扶手上移开，翻开案头的一卷空白竹简，眼神冷冽如冰，“近岁所荐之人、所受之礼、所议之策。自书之，不得遗漏。朕烧了那些箱子，是给诸卿一个重新握笔的机会。”
大殿内响起了一阵急促而压抑的呼吸声——气息短促、灼热，喷在冰冷的空气里，凝成一团团转瞬即逝的白雾，浮游于案几之间。
“落笔。”
随着这二字落下，殿内瞬间陷入了一种诡异的喧嚣——那是无数支毛笔划过宣纸的“嚓嚓”声，细密得如同春蚕食桑；笔锋压纸的微颤、墨汁渗入纤维的嘶嘶声、甚至毫尖分叉时那一声极轻的“噼”，都清晰可辨。
曹髦看见，前排的一位御史，手抖得几乎抓不住笔杆，一滴浓墨“哒”地落在纸上，晕开了一团墨渍，像是一只嘲讽的黑眼；墨迹边缘微微隆起，触之微黏，带着松烟特有的焦苦气息。
那御史慌忙用袖子去擦，却弄得满手漆黑，鼻翼两侧因为恐惧而剧烈煽动，喷出的白气模糊了他的官帽——那白气里裹着一丝若有若无的陈年药味，是他今晨强灌下的定心散余息。
“老朽……有话要说。”
一个苍老而颤抖的声音打破了笔尖的律动。
那是太学老儒秦翁。
他颤巍巍地站起身，那一身洗得发白的儒袍在风中轻轻晃动，袖口磨出了毛边，露出底下灰白的里衬；袍角拂过案几，带起一阵微尘扬起的干涩气息，混着墨香，钻入鼻腔。
他没有看左右，只是对着曹髦深深一揖，苍老的手指紧紧攥着案角的边缘，指节因为用力而泛出青白色，指甲缝里嵌着洗不净的墨垢，那是三十年批阅卷册留下的印记。
“老朽执教一生，亦曾为李衡所惑。这三年，老朽荐了三人，皆是因为李衡言其为‘社稷之器’。今日方知，此乃私门之利。”他深吸一口气，那浑浊的眼中竟浮起一层决然的微光，“老朽愿将这三人姓名具实写下，以此残躯，为大魏法度担保。若有半句虚言，愿受斧钺！”
曹髦微微颔首，目光落在丹墀侧方。
阿砚站在那里，怀里抱着一只特制的、由三个竹筒并排扎成的“策录筒”。
竹筒分别漆成了朱红、惨白、青翠三色。
他还是那副瑟缩的样子，由于过度紧张，抱着筒的手指不停地在漆面上划动，发出轻微的“吱吱”声——那声音极细，却像针尖刮过耳膜；他袖口磨出了毛边，那是反复擦拭竹筒漆面留下的印痕。
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“投筒。”
第一名官员走上前，那是一个平日里唯唯诺诺的考功司郎中。
他低着头，从怀中掏出一枚削好的白木签，手指在朱红和惨白两个筒口之间犹豫了一瞬——指尖沁出的汗珠在冷风中迅速变凉，皮肤绷紧，微微发麻。
曹髦的目光如隼，死死盯着那人的指尖。
“啪嗒。”
白签掉进了惨白色的筒中。
“自承徇私者，投白；自承通敌者，投红；问心无愧者，投青。”曹髦的声音幽幽响起，带着一种玩味的冷酷。
随着时间的推移，大殿内那种竹木撞击的“嗒嗒”声此起彼伏——筒壁厚实，声音沉闷，每一声都像敲在人心鼓面上；白签坠入筒底时，偶尔会撞上先前堆积的签尾，发出更短促的“咔”声。
每一次声音响起，阿砚都会在名册上划下一笔，墨水干得极快，在冷风中凝成黑亮的痕迹，笔尖刮过竹纸，沙沙如蛇行。
到午时将近，阿砚额头上已满是汗珠，那些汗珠在大殿的寒气里蒸腾，让他整个人看起来像是笼罩在雾气里；汗珠滑落颧骨，滴在名册第三行，墨迹最浓：‘秦翁，荐三人，名曰……’字迹未干，纸角已被他指腹按出月牙形褶皱。
他低头看了一眼名单，又看了看那几乎快要被塞满的白筒，声音颤抖地低语：
“白签……四十二枚。”
坐在殿角帷幕后的周舆，此刻正死死攥着那一卷《策臣律》的抄本。
帷幕的料子很厚，带着一股陈年的樟脑味，却挡不住那股从大殿中央散发出来的、混合了松烟墨与恐慌汗水的复杂气味——汗是咸腥的，墨是苦涩的，二者交融，在舌根泛起一阵铁锈般的回甘。
他透过帷幕的缝隙，看见了昔日的恩师、曾经一同指点江山的同窗。
他们一个个走上前，像是在佛前忏悔的罪徒。
“原来……全在网中。”周舆喃喃自语，指甲抠进了竹简的缝隙里，指尖传来的尖锐痛感让他清醒得可怕。
他的目光死死钉在阿砚怀中那支青翠竹筒上——那抹绿，是三年前他亲手为太学新竹题写的“青衿志”三字所染。
他本以为自己是唯一的牺牲品，却没发现这朝堂早已是一座由李衡亲手编织、以“清流”为名的巨大囚笼。
“陛下！臣……臣该死！”
一声凄厉的痛哭突然撕裂了沉闷的氛围。
那是礼部的一位侍郎，他猛地冲出座位，手中紧紧攥着一张写满黑字的纸。
他的眼睛赤红，整个人像是崩断了弦的胡琴。
“臣受李衡之托，曾于归德门外……亲手将一封私信，交予东吴使节的马夫！臣原以为那是名士间的唱和，孰料……孰料是通敌的投名状啊！”
话音未落，他竟猛地转过身，一头撞向了大殿中央那根合抱粗的朱漆盘龙柱！
“砰！”
沉闷的撞击声让所有官员的心脏都随之剧烈一跳——那声波震得梁上积尘簌簌而落，簌簌、簌簌，如细雨敲打瓦片；柱身微震，震感顺着地砖传导至足底，脚踝骨节隐隐发麻。
鲜血瞬间从那侍郎的额角迸射而出，溅在汉白玉的地砖上，像是一朵凌霜绽放的、触目惊心的红梅；血珠滚烫，落地即凝，边缘蜷曲，散发出极淡却钻心的腥甜气，在冷风中迅速扩散，钻入每一个人的鼻腔，勾起胃底一阵翻搅。
“拦住他。”曹髦面无表情，甚至连眼皮都没抬一下。
两名金吾卫如鬼魅般闪出，将昏死过去的侍郎架起。
曹髦垂眸扫过那滩血，声音如尺量过冰面：“以血证伪，罪加一等。传太医署，救活了，押去廷尉寺，把东吴马夫的名字，从他舌根底下撬出来。”
“想死？太容易了。”曹髦站起身，缓缓走下丹墀。
他的皮靴踏在地砖上，发出清脆而富有节奏的响声——靴跟叩击玉石，笃、笃、笃，每一步都像敲在人心上；靴筒皮革因久置生寒，贴着小腿肌肤，透出一股阴凉的紧缚感。
他走到那几名一直枯坐、未动一笔的官员面前。
那七个人，有的梗着脖子一脸傲气，有的则低头沉思，仿佛在算计着什么。
“崔谅。”
“老臣在。”崔谅闪身而出，手中握着一份廷尉寺刚送到的密报。
“念。”
崔谅展开密报，纸张在风中颤抖的声音刺耳之极：“大理寺正卿，受李衡贿银三千两，匿于西郊别院枯井之中；太仆卿，其次子曾参与私毁屯田，有密信三封存为凭证……”
每念出一个名字，大殿内便冷下一分——烛火明明灭灭，光影在众人脸上游移，映出青白交错的轮廓；曹髦的目光掠过那七人袍袖——崔谅袖口沾着新墨，太仆卿袖缘有泥点，大理寺正卿袖袋鼓起，似藏枯井井绳。
曹髦在最后一人面前停下，那是李衡的死忠。
那人抬起头，还想张口辩解，曹髦却抢先一步，手指轻轻点在他的脑门上——指尖微凉，力道不重，却让那人额角青筋骤然暴起，头皮一阵刺麻。
“自检属实者，朕赦其死，留其位，三年不迁，以观后效。”曹髦转过身，背对着那七人，声音变得沙哑而冷冽，“至于隐匿者……即刻下狱，家产充公，子弟永不得应试。夷三族。”
“拉下去。”
“陛下！陛下饶命！”
哭喊声、甲胄碰撞声、皮靴在雪地上拖拽的刺耳声，交织在一起，渐渐远去——那拖拽声里还夹杂着铁链刮过青砖的“嘎吱”声，绵长、滞涩，像钝刀割肉。
大殿再次回归了死寂，唯有那几口被烧空的铁箱，此刻正静静地躺在殿外，积雪渐渐覆盖了箱盖上的残烬——雪是昨夜新降，覆在焦黑箱体上，薄而晶莹，边缘微融，渗出丝丝缕缕的灰白水汽。
退朝后，空荡荡的大殿内只剩下曹髦与周舆。
阳光从高处的窗棂投射下来，照亮了空气中浮动的尘埃——那些微尘在光柱里翻飞、旋转，细小如金粉，无声无息。
曹髦递过一道尚带余温的敕令。
他指尖拂过龙椅扶手上那道新刻的浅痕——正是今日卯时，他用匕首划下的“界”字初稿。
“这界墙，朕画了第一笔。”曹髦走到殿门前，看着窗外那一株在风雪中独自绽放的红梅，“你来主修《官箴篇》。朕要让以后的大魏官员，只要一落笔，就能想起今日这太极殿里的墨味和血味。”
周舆接过敕令，重重叩首。
当他再次抬起头时，眼中的迷惘已消失不见，取而代之的是一种近乎偏执的明亮。
“臣……定不负圣裁。”
他起身向外走去。
此时，宫门外传来了一阵杂乱却充满朝气的脚步声。
那是新一批由各州郡选拔而来的寒门举子，他们背着书箧，踏着昨夜新雪覆上的薄霜，靴印深深地刻在通往权力的石阶上——鞋底踩碎霜壳，发出细微的“咔嚓”声，清脆、坚定，一声接一声，如春雷滚过冻土。
曹髦站在高处，看着那些年轻的身影，手指轻轻捻了捻袖中那块写着“界”字的残布——粗麻布面粗糙，边缘磨损，却牢牢裹着指尖，像一道未愈的茧。
这股寒门之风，吹过洛阳的街巷，也吹进了每一个抄书人的笔尖下。
入夜，洛阳城内的灯火竟比往日更盛几分，无数武士穿梭在坊市间。
在那一间间彻夜不眠的书肆里，墨香正顺着紧闭的窗缝，悄悄向外蔓延——那香气浓烈、温厚，混着新焙松烟的焦香与陈年胶质的微甜，在寒夜里凝成一条条看不见的脉络，悄然织入整座城的呼吸。