残秋已至，霜降过了半月，寒气浸骨。巷弄两侧的梧桐叶早落尽了，只剩光秃秃的枝桠，像一只只枯瘦的手，徒劳地抓着铅灰色的天。李豫裹紧了单薄的夹袄，心跳却毫无征兆地漏跳了一拍。
这突兀的悸动，让他猝不及防地跌进回忆——儿时的夏夜里，祖母总爱踩着暮色，从院心那方荷塘里，挑一片最阔大的荷叶。清水涤净，铺在竹编的篮子里，装上刚从深井中汲出的西瓜，绿皮红瓤，冰沁甜爽。荷叶的清香混着西瓜的甘冽，是他对“夏天”这个词唯一鲜活的注脚。后来，祖母走了，在一个暴雨倾盆的秋日。他蹲在荷塘边，任凭冰冷的雨水浇透全身，那时的荷叶早已枯败，只剩黑褐色的残梗，在狂风暴雨中抖得像他无法抑制的肩膀。
“两位，要买些什么？”
一个极轻的女声自身侧响起，像一缕羽毛拂过耳廓，带着几分若有若无的凉意。李豫循声望去，那女人缓缓抬起头。很年轻，约莫二十出头，浅棕色的眼眸在巷口飘摇的灯笼光下，映着两团跳动的小火苗，却又透着一股不属于活人的沉静。她的指甲修剪得干净整齐，指缝里却嵌着些许黑褐色的泥垢，带着腐叶与湿土的气息——那颜色，那质感，竟与他贴身收藏的铜表后盖里，那张老照片背面沾染的泥土，分毫不差。
沈心烛握着短刀的手骤然收紧，指节泛白，她侧过头，用气声在李豫耳边低斥：“她不是人。”
“何以见得？”李豫不动声色，目光依旧胶着在女人身前木桌上的那片荷叶上——十月霜降，何来如此鲜绿的荷叶？
“你仔细闻。”沈心烛的声音压得更低，带着一丝不易察觉的颤抖，“她身上没有活人的温热气息，只有……只有骨灰混着腐土的味道。”
李豫深吸一口气，空气中弥漫着一股奇异的甜腻，像是麦芽糖熬得过火，底下却隐隐翻涌着腐败的酸臭。凝神细辨，果然有一缕极淡的、烧纸与骨殖烧焦的混合气味，被浓重的糖香死死压住，稍不留意便会忽略过去。
女人似乎对他们的窃窃私语毫不在意，唇角微扬，露出两颗小巧的虎牙，笑容却未达眼底：“不买东西，是想借过这条巷子？”她顿了顿，指尖轻轻点了点桌面青瓷碗里漂浮的荷叶，“那可得先答我的题。”
沈心烛上前两步，短刀的刀尖抵住木桌边缘，发出轻微的“咔”声：“什么题？”
女人连眼皮都未抬一下，只专注地用指尖轻叩碗沿，青瓷发出“叮”的一声脆响，碗中水面荡开层层涟漪，那片巴掌大的荷叶却如钉在水上一般，纹丝不动，甚至不见一丝褶皱。“很简单，”她慢悠悠道，“这碗里的水，为何能养着夏天的荷叶？”
沈心烛眉头紧锁：“水里加了防腐的药料？”
女人摇头。
“幻术？”李豫接口，他忍不住伸出手，想去触碰那片违背时令的荷叶。指尖堪堪要触及水面，女人却倏地按住了他的手腕。她的手指冰凉刺骨，像是刚从冰窖里捞出来，李豫甚至能清晰地感受到她掌心粗糙的纹路，那是常年劳作留下的厚茧。
“别急着碰。”女人的声音依旧轻柔，却带着不容置疑的威慑，“答错了，这碗水可是会烧开的。”她朝桌下努了努嘴。李豫低头，这才发现桌腿边竟蹲着一个小小的炭炉，炉中银丝炭烧得正旺，火苗虽只有豆粒大小，周遭的空气却已被烤得微微发烫。青瓷碗的碗底，细密的水珠正不断升腾，只是碗中水色清澈，一时竟看不真切。
就在此时，巷子深处突然传来“哗啦”一声巨响，似有重物倒塌，紧接着是杂乱急促的脚步声，伴随着人喊马嘶：“往这边追！他们肯定进了这条巷子！”
追兵来了！三天前在破庙，他们拼死夺下了那个沈心烛此刻正背负在身后的沉重木匣——里面究竟藏着什么，至今仍是个谜——从城郊到城内，这些人如附骨之疽，甩脱不得，没想到竟在此处狭路相逢。
“香快燃尽了。”女人忽然指了指桌角。那里插着一支通体漆黑的细香，不过小指粗细，此刻已烧得只剩寸许，焦黑的香灰摇摇欲坠，仿佛随时都会断裂。
沈心烛脸色一沉，杀气毕露：“我们没时间陪你玩这种猜谜游戏！”手腕一翻，短刀寒光一闪，直刺女人咽喉。
“住手！”李豫猛地拉住她的手臂，力道之大，让沈心烛的动作硬生生顿住。他看到女人眼中那两团跳动的小火苗骤然黯淡下去，像是风中残烛，随时会熄灭。“她不是敌人。”他压低声音，急促道，“你看她的银簪！”
沈心烛狐疑地望向女人的发髻。那是一支样式古朴的银簪，光秃秃的没有任何花纹，唯有簪头处，刻着一个极小极小的“渡”字——那笔画，那结构，竟与李豫铜表背面那个模糊的“渡”字，一模一样！
女人似乎察觉到他们的目光落在了银簪上，抬手轻轻摩挲着簪身，嘴角勾起一抹极淡极淡的笑意：“看来，你认出来了。”她松开李豫的手腕，后退两步，双臂环抱在胸前，“给你们半柱香的时间。答对了，碗底有你们要找的东西；答错了……”她瞥了一眼桌下的炭炉，又侧耳听了听越来越近的脚步声，“要么被这碗水活活烫死，要么被外面的人抓住，两条路，自己选。”
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巷口的脚步声愈发清晰，甚至能听到铁器碰撞的铿锵声与粗重的喘息声。沈心烛急得咬牙，压低声音对李豫道：“你到底在搞什么？这明摆着就是个陷阱！”
“是陷阱，也得跳。”李豫的目光始终没有离开那碗荷叶，叶片依旧鲜绿如新，仿佛能掐出水来。他的脑海中，突然闪过祖母临终前那个秋日午后的场景。那年他八岁，也是这样一个落叶飘零的季节，他蹲在荷塘边，看着满池枯败的残荷，问正在纳鞋底的祖母：“奶奶，荷叶冬天会再活过来吗？”祖母放下针线，抬头望了望灰蒙蒙的天，轻轻叹了口气：“傻孩子，荷叶枯了就是枯了，哪有再活过来的道理？但水是活的呀。”
“水怎么活？”他不解。
“心里的水。”祖母放下针线，伸手摸了摸他的头，掌心的老茧蹭得他额头有些发痒，“人心里要是一直记着夏天，记着荷叶最繁盛的样子，那水就永远是活的，荷叶也就永远不会枯败了。”
当时他似懂非懂，此刻，看着碗中那片纹丝不动的荷叶，李豫的心头豁然开朗。
“我知道了。”他抬起头，迎上女人的目光，一字一句，清晰地说道：“不是碗里的水，是心里的水。”
女人脸上的笑容瞬间僵住，眼中的火苗剧烈地晃动起来，像是被狂风裹挟，随时都会熄灭。过了许久，她才找回自己的声音，带着一丝不易察觉的颤抖：“你……你见过她？”
李豫没有直接回答，只是缓缓从怀中掏出那块磨得发亮的铜表，小心翼翼地打开表盖。照片上，一个穿着蓝布衫的女人梳着圆髻，眉眼温婉，嘴角噙着淡淡的笑意，眼角已有了细密的细纹——与眼前的女人，竟有七分相似。
“这是我祖母。”李豫的声音有些沙哑，“她叫沈兰。”
“沈……沈兰？”女人猛地睁大眼睛，震惊地后退一步，背脊重重撞在身后的竹架上。架子上晾晒的干花簌簌落下，撒了一地，都是些早已枯败的栀子花与茉莉，脆弱的花瓣一碰就碎成粉末。她喃喃地重复着这个名字，眼中的光芒先是骤然熄灭，随即又爆发出惊人的亮，亮得有些吓人，“你是她的……孙子？”
李豫沉重地点了点头。
“难怪……难怪你能答对……”女人突然笑了起来，笑声凄厉，笑着笑着，眼泪便滚落下来。那眼泪竟是诡异的黑色，宛如墨汁，滴落在她靛蓝色的布衫上，晕开一个个深色的圆点。“她总说……总说她的孙子会来找我的……她说她欠我的，要你替她还……”
“她欠你什么？”沈心烛突然插话，她的目光锐利如刀，紧盯着巷口的方向——脚步声已到巷口中段，最多还有十几步，就要到他们眼前了！“香！香灰快掉了！”
女人猛地回过神，用手背胡乱抹了一把脸，黑色的泪痕在她苍白的脸上纵横交错，显得既滑稽又可怜。“碗底……”她急促地指着青瓷碗，“你们要找的路，在碗底！”
李豫不再犹豫，伸手轻轻拿起那片荷叶。入手依旧是沁人的凉意，带着鲜活的湿润感，他小心地将其揣入怀中，然后双手端起那只青瓷碗。碗底滚烫，烫得他指尖猛地一缩，却还是咬牙忍住了。碗底空空如也，没有字，也没有画，只有一层厚厚的、经年累月积攒的污垢，黑黢黢的，看不出原貌。
“怎么回事？”沈心烛焦躁地问，短刀握得更紧了。
“用那个擦。”女人急促地指向桌角，那里扔着一块脏兮兮的破布。