叶焚歌的指尖还在发麻。
刚才那一拳砸出去，不是打镜子，是打自己。打那个一次次信了宿命、又一次次被推回原点的蠢货。她现在站在一片碎得不能再碎的虚空中，脚下没有地，头顶没有天，只有无数漂浮的镜片，每一片里都映着她死的样子。
她喘着，胸口像被铁钳夹住，一呼一吸都带着血腥味。掌心的剑印不再流血，反而开始往里缩，像被什么东西从内部点燃，火苗顺着经脉往上爬，烧得她五脏六腑都在抽。
“你说我是燃料？”她咬牙，声音从喉咙缝里挤出来，“那老子今天就自燃给你看。”
她没再冲，也没再骂。反而闭上眼，把梦里练了十年的火劲全压进丹田，不是为了破局，是为了——炸。
可就在她刚提气的瞬间，后颈一凉。
不是风，不是刀，是一种说不清的东西贴了上来，像是有人用烧红的铁签子，从她脊椎缝里一点点插进去。
她猛地睁眼，回头。
一道黑袍从虚空裂隙中垂下，没有脸，没有身形，像一团凝固的夜，却偏偏能动。它不动则已，一动就是一寸寸往她背上爬，所过之处，皮肤泛起暗红纹路，像是被烙铁烫出的符文。
“命格共鸣……启动。”一个声音响起，不像是从耳朵进的，而是直接在脑子里炸开。
叶焚歌浑身一僵。
这声音她听过，在天机阁地底，玄冥子念咒时就是这调调。可这回不一样，这声音里还掺着另一个——低沉、阴柔，带着药香似的冷意。
“只要你还背负三重命格，你就永远是祭品。”那声音说，“别挣扎了，叶焚歌。你生来就是容器，死也是归位。”
她牙关咬得咯咯响。
南宫烈？这老东西的魂还没散？
可没等她细想，背上那股灼烧感猛地炸开，像有熔岩灌进了骨头缝。三重命格之力被一股外力强行抽离，又倒灌回来，循环往复，像在调试一件兵器。
她膝盖一软，差点跪下。
“想把我炼成剑胚？”她咧嘴，嘴角溢血，“你们当我是炼丹炉里的药渣，碾碎了就能用？”
她抬手就想挥剑，可剑还没出鞘，那黑袍突然一抖，整片虚空仿佛被按了暂停。
时间停了。
她动不了，连呼吸都卡在喉咙里。
可更让她头皮炸裂的是——
所有漂浮的碎片里，那些原本定格在死亡瞬间的“她”，全动了。
不，不是她。
是萧寒。
每一片镜子里，那个本该死去、魂散成银链的萧寒，全都缓缓转过头，面无表情地盯着她。
左眼覆着黑布，右眼却泛着金光，像是被什么程序统一操控的傀儡。
他们的嘴没动，可声音却同时响起，一字一顿：
“容器已就位，准备献祭。”
叶焚歌脑子嗡的一声。
不是恐惧，是怒。
她宁愿他们一刀捅死她，也不愿看到这副模样。那个宁可魂飞魄散也要替她挡路的萧寒，现在居然成了宿命的传声筒？
“放你娘的狗屁！”她心里吼，可身体还是动不了。
黑袍缓缓抬起一只“手”，指尖燃起一簇黑火，正对着她后背心。
“时空烙印，落。”
下一秒，那火砸了下来。
她只觉得后背像是被整个皇宫的火堆压住，骨头在响，血在沸腾，三重命格的印记一个接一个亮起，又被强行扭曲，像是要被重新编码。
她想喊，喊不出来。
想动，动不了。
意识一点点被碾碎。
就在她快要昏过去的刹那，脑子里突然蹦出一句话——
“这届宿主废了，饭都不会做！”
不是幻觉。
是梦里那个“自己”留的纸条。
她一直以为那是嘲讽，可现在想明白了——
包括梦里的修炼，包括那些看似指引的纸条，包括她以为自己在变强的错觉。
全都是剧本。
可……既然是剧本，那她能不能——
这个念头一起，她突然不挣扎了。
反而在心里冷笑：“你们说我认命？好啊——那我就认个假的。”
她不再抵抗那股抽离命格的力量，反而主动引导体内的火劲，顺着黑袍烙印的路径走，像是乖乖配合。
可就在火劲流经识海的瞬间，她猛地一拐，把一缕最纯的金火藏进了脑海最深处，像埋下一颗种子。
外面看，她全身符文亮起，眼神涣散，像是已经被完全控制。
实际上，她的心跳还在，呼吸还在，那缕火也在。
她没疯，也没认。
她在等。
等一个谁都没料到的破绽。
黑袍缓缓收回手，那声音带着满意：“烙印完成。容器已激活，随时可启封。”
南宫烈的声音轻笑一声：“这次，她逃不掉了。”
可他们没看见，叶焚歌垂下的右手，指尖微微动了一下。
藏在识海的那缕金火，轻轻跳了跳。
像一颗不肯熄的火星。
她忽然想起梦里另一张纸条。
“北边雪原记得穿秋裤。”
当时她气得把纸条烧了。
现在想来，那根本不是提醒她保暖。
所有看似为你好的安排，都是陷阱。
包括这场烙印，包括那些轮回，包括萧寒一次次为她死。
全都是为了让她乖乖变成燃料。
可她偏不。
她宁可自焚，也不当柴火。
黑袍缓缓后退，裂隙开始闭合。
它以为任务完成，转身要走。
可就在它即将消失的刹那，叶焚歌忽然睁眼。
瞳孔一金一银，火焰在底下一闪而过。
她没动，也没说话。
只是嘴角，慢慢扬起一个冷笑。
“你们……是不是忘了问——”
她声音很轻，像是自言自语。
“我认的命，是真是假？”