午后的阳光像被揉碎的金箔，终于从云层的缝隙里漏下来，懒洋洋地洒在小院里。积雪被晒得微微发亮，表层的雪粒开始融化，顺着槐枝的弧度缓缓淌，在青石板上积成小小的水洼，映着天上的流云，像块块碎掉的镜子。老槐树下的石桌被阿哲擦得干干净净，雪水在桌面上洇出浅浅的痕，却更显温润。桌上摆着只紫铜壶，壶身刻着缠枝莲纹，被炭火熏出淡淡的茶渍，反倒添了几分岁月的韵；旁边是几只白瓷茶盏，盏沿描着细若游丝的银线，像落了圈月光；最惹眼的是那盘刚蒸好的梅糕，米白色的糕体上嵌着点点红梅瓣，蒸腾的热气裹着甜香，在冷空气中凝成淡淡的雾。
母亲正蹲在炉边，往铜壶里添新接的雪水。雪水是今早从梅枝上扫的，清冽得像山涧的泉，她用铜勺轻轻舀起，雪水顺着勺沿往下淌，在壶里溅起细碎的水花，“叮咚”声脆得像玉珠落盘。“这雪水得慢慢煮，”她回头对石桌边的人笑，鬓角的碎发被热气熏得微微卷，“火太急了，就失了那股清润气。”炉子里的炭火烧得正旺，红得像块凝固的晚霞，偶尔爆出点火星，落在灰里，转瞬就灭了。
父亲坐在石桌左侧的竹椅上，手里捧着个竹簸箕，里面是刚炒好的松子。他的指尖带着薄茧，捏起松子轻轻一捏，“啪”地一声，壳就裂开了，露出莹白的果仁，像裹着层月光。“去年秋天收的松子，埋在荷塘边的沙里，藏了一冬，这会儿吃最香。”他把剥好的松子放进个青瓷碟里，推到奶奶面前，“妈，您尝尝，比城里买的蜜饯对味。”
妮妮和阿哲并肩坐在右侧的竹椅上，椅上铺着厚厚的棉垫，是母亲用旧棉袄盖的，带着阳光晒过的暖。两人头挨着头，翻着那本《槐荷诗笺》，诗笺的纸页在阳光下泛着淡淡的黄，沈书言的字迹愈发清晰。“你看这句，”妮妮指着其中一页，“‘雪水烹茶时，梅香落盏，像春天掉进了茶杯里’，说得可不就是现在？”阿哲凑近看，鼻尖几乎碰到纸页，梅香混着墨香漫过来，他笑着点头：“等会儿泡茶，咱们特意让梅香落进盏里，看看是不是真能泡出春天的味。”
奶奶靠在藤椅上，藤椅被晒得暖暖的，像裹了层阳光。她手里摩挲着块老木牌，是沈书言当年刻的，上面只简单雕了片槐叶，纹路却被岁月磨得光滑。木牌带着淡淡的樟木香气，混着奶奶身上的皂角香，在空气里漫开。她闭着眼，嘴角却噙着笑，阳光落在她银白的发上，像撒了把碎金，偶尔有风吹过，槐枝上的雪簌簌落下，落在她的膝头，她也不拂，只当是春捎来的信。
铜壶里的雪水渐渐烧开了，咕嘟咕嘟地冒着泡，壶盖被蒸汽顶得轻轻晃，发出“噗噗”的轻响，像谁在低声哼着歌。母亲起身，从竹篮里取出几片晒干的槐叶——是去年深秋采的，用棉纸包着，藏在樟木箱里，此刻拿出来，还带着淡淡的草木香；又拈了几朵今早采的梅瓣，红得像胭脂点过，轻轻投进壶里。瞬间，槐叶的清苦、梅瓣的甜香、雪水的清冽，在热气里缠缠绵绵地融在一起，顺着壶嘴往外钻，漫满了整个小院，连空气都变得香甜起来。
“雪水烹茶，最是清冽，”母亲提起铜壶，壶嘴的热气拂过她的脸颊，她的眉眼弯成了月牙，“配着这梅糕，甜里带点清，正好解腻。”她给每人斟了一杯，茶汤是浅浅的琥珀色，泛着淡淡的红，那是梅瓣浸出的色，像把春天的朝霞融在了水里。热气在盏沿凝成细密的水珠，顺着盏身往下淌，在石桌上洇出小小的圆，像诗行里的句点。
妮妮端起茶盏，先凑到鼻尖闻了闻，梅香混着槐叶的清气，瞬间驱散了鼻尖的凉意；再轻轻啜了一口，茶汤滑过舌尖，先是雪水的清冽，接着是槐叶的微苦，最后漫开的是梅瓣的甜，从舌尖暖到心底，连指尖都泛起热意。“真的有春天的味！”她眼睛亮得像落了星，“像把梅枝上的暖、槐叶里的劲，都喝进了心里。”
阿哲放下诗笺，也端起茶盏，他喝得慢，让茶汤在舌尖多留了会儿，才缓缓咽下。“我想起苏晚寄来的信，”他放下茶盏，指腹摩挲着盏沿的银线，“说孩子们看到《槐荷诗笺》里的雪梅图，都吵着要来看梅雪映槐的景呢。有个孩子还在信里画了幅画，说要踩着雪来摘梅瓣，学咱们做梅糕。”
妮妮拿起块梅糕，糕体软糯，梅瓣的甜香在齿间散开，她笑着点头：“等开春了，雪化了，槐芽冒了，咱们就写封信，邀请他们来。让他们尝尝刚蒸的梅糕，喝喝用荷塘水新煮的槐叶茶，再看看这老槐树抽新芽的模样——对了，还要带他们去荷塘边，看看冰化了的水里，荷尖是不是偷偷冒了头。”
父亲剥松子的手顿了顿，眼里泛起笑意：“到时候我给孩子们写几幅字，就写‘梅雪迎春’，再题上咱们小院的名字，让他们带回去贴在画院的墙上，也算留个念想，让他们知道，北方有个小院，梅香里藏着诗，槐枝上挂着暖。”他说着，拿起笔在砚台里蘸了蘸，在张废纸上随手写了“梅雪迎春”四个字，笔锋里竟带着几分梅枝的劲。
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奶奶这时缓缓睁开眼，目光落在石桌上的诗笺上，那页正好摊开着沈书言写的《雪夜煮茶》。她轻轻叹了口气，却带着笑意：“书言当年也爱雪天煮茶，”手里的木牌被摩挲得发亮，“他说，雪是天上的诗，干净得没有一个字，却藏着千言万语；茶是人间的韵，苦里带甜，像过日子；把雪和茶煮在一起，就是岁月的味道——有清冽，有醇厚，还有藏不住的暖。”
妮妮拿起诗笺，指尖拂过“雪落槐枝梅绽蕊，一壶清茗待春来”那句，阳光透过纸页，把字迹照得通透，像能看见沈书言落笔时的温柔。她轻声念了出来，声音被茶香裹着，轻轻巧巧地飘，像片落在茶盏里的梅瓣。
风正好拂过槐枝，枝桠上的雪抖落下来，“簌簌”作响，像是在应和着这句诗，又像是沈书言在遥远的时光里，轻轻应了声“是”。
一家人围坐在石桌旁，谁都没再说话，却觉得心里满满当当的。母亲给铜壶添了些雪水，壶里的茶又咕嘟起来，梅香更浓了；父亲把剥好的松子往碟子里推了推，示意阿哲多吃点；阿哲悄悄把妮妮的茶盏往炉边挪了挪，怕茶汤凉了；奶奶的目光落在诗笺上，又慢慢移向梅树，眼里的光软得像化了的雪；妮妮看着眼前的人，看着石桌上的茶与糕，看着远处被阳光晒得发亮的雪，忽然觉得，沈书言说的“岁月的味道”，大概就是这样——不必说太多话，只要身边的人都在，茶香梅香都在，连沉默都是甜的。
阳光渐渐西斜，把每个人的影子拉得很长，投在雪地上，像幅被拉长的画。铜壶里的茶换了第三泡，梅香淡了些，槐叶的清却更显醇厚；那盘梅糕下去了大半，碟子里的松子壳堆成了小山；《槐荷诗笺》被翻到了最后一页，上面是妮妮写的那句“愿槐荷岁岁，人间暖暖”。
父亲忽然开口，声音轻得像怕惊扰了这静：“其实啊，日子就像这壶茶，初泡时香烈，再泡时醇厚，泡到最后，虽淡了，却余味悠长。”他看着奶奶鬓边的雪，又看看妮妮眼里的光，“咱们这小院，不就是这壶茶么？有书言那辈的烈，有咱们这辈的稳，还有孩子们那辈的盼，泡在一起，才成了这说不尽的暖。”
母亲笑着点头，给奶奶续了杯茶：“可不是么？当年我嫁过来时，这老槐树就这么粗，如今枝桠都快伸到房顶上了。荷塘里的荷，年年枯了又发，就像咱们的日子，过了一冬，总有春在等着。”
阿哲拿起片落在桌上的梅瓣，夹进诗笺里，正好夹在沈书言那句诗旁边。“等明年这个时候，”他看着妮妮，眼里的光比炉火还亮，“咱们再煮雪茶，再吃梅糕，到时候，诗笺里又能添新的句子了。”
妮妮点头，指尖碰了碰诗笺里的梅瓣，软得像团云。阳光洒在他们身上，镀上了一层暖金，连空气里的尘埃都看得分明，在光里轻轻舞。时光仿佛在这一刻静止了，没有过往的忧，没有未来的急，只剩下满院的梅香、茶香，和诗香，像条温柔的河，慢慢淌过每个人的心底。
炉子里的炭火渐渐弱了，铜壶里的茶也凉了些，可谁都没有起身的意思。石桌上的梅糕还剩最后一块，松子碟里的果仁还泛着光，《槐荷诗笺》在风里轻轻掀动页角，像在低声诉说着什么。远处传来孩童的笑闹声，大概是哪家孩子在巷子里堆雪人，清脆得像风铃。
奶奶忽然站起身，往屋里走，说是要去取沈书言当年酿的梅酒，“雪天喝梅酒，暖到骨子里”。父亲跟上去帮忙，母亲收拾着茶盏，阿哲则拿起扫帚，开始扫石桌旁的碎雪。妮妮坐在竹椅上，看着他们的背影，看着阳光下的雪，看着梅树的红，忽然觉得，这“诗茶煮雪话流年”的光景，就是人间最珍贵的暖——它藏在茶里，在糕里，在诗里，更在身边人的一颦一笑里，岁岁年年，都煮不淡，品不厌。
风又起，吹得槐枝轻晃，落了几片雪在妮妮的发间。她抬手拂去，指尖沾着雪的凉，却带着梅的香。抬头时，正看见阿哲朝她笑，眼里的春，比茶杯里的暖，更让人欢喜。