今儿个给各位爷讲段真事儿，您就当我方闲吃错了药满嘴跑舌头，可这舌头底下，卷着的都是带冰碴子的血沫子。
我叫方闲，人生愿望就是当个闲人，可惜命里犯冲，偏偏在杭州城最热闹的“百舌茶馆”里当了个跑堂伙计。
茶馆嘛，三教九流，啥人都有。
我这人没啥大本事，就耳朵灵，记性好，客人扯啥闲篇儿我都门儿清，偶尔插科打诨接个话，能把人逗乐，也算混口饭吃。
可自打去年腊月二十三，灶王爷上天那天起，我这份耳聪目明，就成了催命符。
那天茶馆来了个生面孔，是个干瘦的老秀才，穿着洗得发白的青衫，袖口磨得起了毛边。
他独个儿占了个角落，要了壶最便宜的茶沫子，也不喝，就盯着茶碗里浮沉的渣滓，嘴里念念有词。
我拎着铜壶过去续水，顺耳那么一听。
“……子曰，学而时习之，不亦说乎？有朋自远方来，不亦……不亦……”
老秀才卡壳了，眉头拧成个疙瘩，手指在桌上无意识地划拉，像是要写出那个字。
“乐乎？”我顺嘴接了一句，脸上堆着职业的笑。
老秀才猛地抬头，一双浑浊的老眼直勾勾地盯着我，瞳孔深处有什么东西倏地缩了一下，像受惊的虫子。
“乐……乐乎？”他重复着，嘴唇哆嗦，“对，乐乎……可是，何为乐？乐从何来？远方之朋，是人是鬼？习之……习之……”
他又卡住了，这次不是忘词，而是陷入了一种诡异的、循环的困惑，眼神开始涣散，盯着虚空某一点，嘴里反复嘀咕“习之习之习之”，声音越来越低，越来越含糊，最后变成了喉咙里一阵黏腻的“咯咯”声，像是痰堵住了，又像是有什么东西在里头轻轻刮擦。
我觉得有点瘆得慌，赶紧走开了。
自那以后，怪事就跟开了闸的洪水似的，止不住了。
先是账房老钱。
老钱这人，抠门是抠门，算盘珠子扒拉得那叫一个精，往常我跟他报账，斤两价钱，分毫不差。
可那天，我跟他对采买茶叶的账。
“老钱，明前龙井，三斤四两，每两银子一钱二，统共是……”
我话没说完，老钱从算盘上抬起眼，慢悠悠地，用一种特别平直、毫无起伏的调子打断我：“茶叶……生于山南水北，承雨露，受日月，炒青揉捻，方得滋味。方闲，你可知道，炒茶时锅温几何？揉捻力道几分？为何龙井之色如糙米？”
我被他问懵了。
这都哪儿跟哪儿啊？
“不是，老钱，咱先对账，锅温的事儿一会儿再说……”
“账？”老钱的眼神飘忽了一下，手指无意识地拨了一下空算盘珠，发出“啪”一声轻响，“账目如人生，收支盈亏，皆是定数。方闲，你今日晨起，左脚先迈门槛，还是右脚？”
我他娘当时腿肚子就转筋了。
这老钱中邪了？
接下来几天，茶馆里这样的“错频”越来越多。
卖肉的屠夫老郑来喝茶，往常嗓门最大，最爱吹嘘他一把刀如何了得。
那天我问他：“郑爷，今儿肉价咋样？”
他油乎乎的手挠了挠头，眼神有点发直，瓮声瓮气地：“肉……骨中长，血里生。方闲，你说，猪被捆上案板时，眼里看得见自己的蹄髈吗？”
我手里的抹布差点掉地上。
常来听书的王寡妇，以前最爱跟我嘀咕东家长西家短。
那天我随口问她：“王婶，听说西街裁缝铺子进了新料子？”
她正嗑瓜子呢，动作顿住，瓜子皮粘在嘴唇上，眼神空洞地看着前方，幽幽地：“料子……裹身遮体，锦衣夜行。方闲，人穿衣服，是为了暖，还是为了藏？藏皮囊，还是藏……骨头？”
她说完，还对我露出一个极其僵硬、嘴角只扯动一边的笑容。
我后背的寒毛，唰一下，全立起来了。
不是一个人！
是很多人！
他们都在答非所问！
不是故意打岔，而是仿佛……他们接收到的声音，经过了一层诡异的扭曲、拆解、重组，然后从他们嘴里吐出来的，是话语碎片胡乱拼凑出的、指向某种令人极度不安的“本质”的呓语！
更可怕的是，他们自己似乎毫无察觉，依旧用那种平直、空洞、偶尔夹杂着喉咙深处细微刮擦声的语调，说着这些让人头皮发麻的“错频”话语。
茶馆里的常客们渐渐也感觉到了不对劲。
交流变得困难，甚至恐怖。
你问“吃了没”，他可能回你“米粒是阳光的囚徒”。
你抱怨“天儿真热”，他或许会凝视着你，缓缓道：“热是活着的代价，你汗毛孔里，有没有逃出来的魂？”
茶馆的生意一落千丈。
剩下的要么是同样开始“错频”的人，要么就是像我这样，被吓破了胆但又无处可去，只能硬着头皮待着的。
我成了这座逐渐陷入诡异沉默和错乱对话的孤岛里，少数还能“正常”听懂人话，也还能“正常”说话的人。
但这“正常”，让我无比恐惧。
因为我听得太清楚了。
我开始注意到一些更细微、更惊悚的细节。
那些“错频者”说话时，他们的舌头……
颜色不太对。
不是普通的红色，而是一种暗淡的、像是蒙了一层灰败苔藓的暗红色。
而且，他们偶尔会无意识地伸出舌头舔舔嘴唇，那舌头的动作，有些……滞涩，不那么灵活。
舌尖似乎还带着一点点极其细微的、难以察觉的……絮状物？
像是最最细小的、潮湿的纸纤维。
空气里，也开始弥漫起一股若有若无的怪味。
不是臭，而是一种陈旧的、阴冷的、像是多年未开的古籍书库混合着地下淤井青苔的腐朽气息，隐隐还带着一丝……冰冷的、类似金属在潮湿环境缓慢氧化的腥涩。
这味道，总是在“错频者”们开口说话后，变得更加明显。
我快被逼疯了。
掌柜的也愁白了头，请过郎中，找过神婆，甚至报过官。
郎中说是“离魂症”，开了一堆安神药，屁用没有。
神婆跳了大神，烧了符水，结果自己喝了之后，也开始眼神发直，对着香炉嘀咕：“火……吞吃贡品，吐出灰……灰是字的坟吗？”
官差来了，被几个“错频者”围着，回答了一堆“刀是铁的快还是律法的快”“锁链锁人还是锁影子”之类的怪话后，也脸色发白，骂骂咧咧地走了，说是一群疯子，没法管。
茶馆，成了被遗忘的诡异角落。
我只能尽量少说话，多干活，避免和那些“错频者”有眼神接触。
但耳朵，关不上。
那些扭曲的、充满非人质询的对话碎片，日夜不停地往我脑子里钻。
我开始做噩梦。
梦见自己站在一个无边无际的、由无数破碎话语垒砌的迷宫里。
每块“砖”上都是半句残言。
“子曰学而……”“肉价……”“料子裹身……”
我在迷宫里奔跑，后面有什么东西在追，不是怪物，而是巨大的、沉默的……“问号”？
弯钩锋利，闪着寒光。
直到那天，打更的秦伯，也“错频”了。
秦伯是个老光棍，更打得准，话不多但实在，以前常来喝碗热茶暖暖身子。
那天夜里下着冷雨，他湿漉漉地撞进茶馆，脸色灰败，眼神里残留着最后一丝清醒的恐惧。
他一把抓住我的胳膊，手冰凉，像死人。
“方……方闲……”他喉咙里嗬嗬作响，努力想把话捋直，“不对……全不对了……他们……他们不是忘了怎么说话……”
“那是什么？”我急问。
秦伯的眼珠子惊恐地转动，四下张望，仿佛害怕被什么听见。
他凑到我耳边，用尽最后力气，气声嘶哑地说：
“他们是……话被‘吃’掉了！被……被那东西……从腔子里……掏走了关键的‘字’！然后……塞进去别的……乱七八糟的……碎片！”
“吃？”我浑身的血都凉了，“被什么吃？哪儿有东西？”
秦伯没有回答。
他的眼神迅速涣散，那丝清醒如同风中之烛，噗地灭了。
他松开了我的胳膊，缓缓站直身体，脸上的恐惧褪去，变成那种常见的、空洞的平静。
他看着我，用一种平直的声音，慢慢说道：
“更锣……惊梦。方闲，你说，是锣声吵醒了梦，还是梦……生出了锣？”
说完，他转身，拖着湿漉漉的步子，木然地走进雨夜，继续他不知所谓的打更去了。
话被“吃”掉了？
关键的“字”被掏走？
塞进碎片？
秦伯最后的警告，像一把冰锥，扎进了我的天灵盖。
我开始疯狂地回忆、比对。
老秀才卡在“不亦……”，然后问“乐从何来”。
老钱不问账目，问炒茶锅温，问迈哪只脚。
屠夫不问肉价，问猪看见自己的蹄髈没。
王寡妇不问料子，问衣服藏骨头。
秦伯不问更锣，问梦和锣谁生谁。
他们丢失的，都是那些最平常、最关键的、承接话语逻辑的“字”或“概念”！
然后，他们被塞入了对事物本质的、扭曲的、令人毛骨悚然的“追问”！
这他妈不是病！
这是……某种掠夺！某种篡改！
有什么东西，在偷走人们话语中“正常”的部分，然后塞进它那充满恶意的“填充物”！
那东西在哪儿？
怎么偷的？
为什么我没事？
难道……因为我耳朵灵？记性好？接话快？
一个可怕的念头浮现：难道是因为我总爱接话，总在“补充”别人没说完的，或者纠正别人说错的，所以……那东西还没找到机会对我下手？
或者说，我这种“补充”和“纠正”，本身就是一种……无意识的对抗？
那天晚上，茶馆打烊后，我鬼使神差地，没有立刻回后院的住处。
我躲在柜台后面，想看看夜深人静时，这座充满“错频者”的茶馆，会不会露出什么马脚。
子时左右，万籁俱寂。
只有窗外淅淅沥沥的冷雨声。
忽然，我听到一阵极其轻微的、窸窸窣窣的声音。
不是老鼠。
像是……很多很多张极薄的纸，在非常缓慢地摩擦。
又像是……潮湿的舌头，舔过干燥的陶罐内壁。
声音的来源，是茶馆大堂。
我屏住呼吸，悄悄从柜台缝隙望出去。
月光被雨云遮蔽，只有柜台上留的一盏小油灯，发出昏黄如豆的光。
光影摇曳中，我看到……
白天那些“错频者”坐过的位置，桌椅上方的空气，隐隐约约，在微微扭曲。
不是热空气的扭曲，而是一种更粘稠、更不自然的波动。
仿佛那里悬垂着某种看不见的、透明的……“东西”。
然后，我看到一缕极淡极淡的、灰白色的、如同陈旧蛛丝般的气息，从其中一张椅子上方的扭曲空气中，缓缓飘落。
落在白天老钱坐过的位置，桌面上留下的一小片他无意识划拉出的、毫无意义的杂乱线条上。
那灰白气息，竟然像有生命一般，顺着那些杂乱线条，蜿蜒流动，似乎在“阅读”？
紧接着，更惊悚的一幕出现了。
那张椅子正对着的墙壁上，贴着泛黄的旧年画。
年画上有个抱着鲤鱼的胖娃娃。
就在那灰白气息“阅读”桌面线条的同时，年画上胖娃娃咧开笑的嘴巴里……
竟然极其缓慢地，渗出了一滴……
暗红色的、粘稠的液体！
不是血，更像是一种混合了朱砂、铁锈和腐朽植物汁液的、令人作呕的浆液！
液体顺着年画往下淌，在娃娃红肚兜上留下了一道歪歪扭扭的痕迹。
同时，我闻到那股旧书库混合淤井青苔的腐朽腥涩气，骤然变得浓烈！
还夹杂了一种新的、难以形容的、像是无数微小字迹在霉烂纸张上同时腐烂的酸败气息！
我死死捂住自己的嘴，指甲抠进掌心，才没有叫出声。
那灰白气息“阅读”了一会儿，似乎“满足”了，又缓缓飘起，缩回上方那看不见的扭曲空气中，消失不见。
墙壁年画上，也不再渗液。
一切恢复“平静”。
但我全身的血液，都好像冻住了。
我明白了。
秦伯说的“吃”，是真的！
这茶馆里，不，可能这城里很多地方，都飘荡着这种看不见的、以人类话语中“正常逻辑”和“关键概念”为食的……“东西”！
它们像透明的蜘蛛，悬挂在人们经常交流的地方。
当人们说话时，它们就悄悄“窃听”，偷走那些关键的“字”和“意”，留下破碎的、需要被“填补”的空洞。
然后，它们会吐出那种充满扭曲“本质追问”的碎片，像蛛丝一样，悄无声息地“缝合”进受害者的思维和语言里！
所以，“错频者”们才会答非所问，才会说出那些令人毛骨悚然的呓语！
他们的大脑，他们的语言回路，已经被这种无形的“蛛丝”污染、篡改了！
那灰白气息是它们的一部分？
那年画渗出的暗红粘液又是什么？是它们消化后的“排泄物”？还是某种……标记？
为什么年画会渗出那东西？难道这些年画、对联、招牌……这些承载了“固定话语”和“寓意”的东西，是它们的……巢穴？或者“中转站”？
我连滚带爬地逃回后院住处，一夜无眠，睁眼到天亮。
第二天，我仔细观察茶馆里所有带字的东西。
年画，对联，招牌，账本，甚至茶叶罐上的红纸标签……
越是常见的、寓意吉祥的、承载着固定“话语模式”的字画器物，越让我感到一种冰冷的、被“注视”的不安。
而那些“错频者”，他们似乎对某些特定的字眼，或者某些特定的话题，格外“热衷”和“重复”。
比如，老钱总爱问“先迈哪只脚”。
屠夫老郑总纠结“看见自己身体部分”。
王寡妇离不开“藏”和“骨头”。
他们像坏掉的留声机，反复播放着被篡改后的、固定的“错误频段”！
我试图提醒还“正常”的掌柜和另外两个没“错频”的伙计。
可我刚说了没两句，掌柜的就眼神古怪地看着我：“方闲，你是不是这些天太累，也……开始胡思乱想了？”
另一个伙计插嘴：“就是，什么看不见的东西偷话吃，听着比王寡妇问骨头还邪乎。”
他们的反应，让我悚然一惊。
不是不信。
而是……一种迟钝，一种难以聚焦的麻木。
好像我的警告，触及了某个他们思维中正在缓慢“结痂”的禁区，被无形地“过滤”或“稀释”了。
难道，“正常”人也在被缓慢侵蚀？
只是速度慢一些？
或者，因为他们不怎么爱说话，不怎么深入思考，所以被“吃”得少？
而我，因为我总在听，总在接话，总在试图“理解”和“补充”，反而像一盏黑夜里格外明亮的灯笼，吸引了那些“东西”更多的注意，但也因此……暂时抵抗住了它们的“消化”？
这种抵抗，能持续多久？
恐慌像沼泽里的水，慢慢淹没到我脖子。
我决定不能再等了。
我要逃出茶馆，逃出杭州城！
趁着我还能“正常”思考，“正常”说话！
我收拾了仅有的一点细软，借口家里有急事，跟掌柜的辞了工。
掌柜的没多问，眼神依旧有些涣散，只是点了点头，嘴里嘟囔了一句：“急事……火烧眉毛？还是水淹脚背？”
又是这种错频的苗头！
我头皮发麻，头也不回地冲出了“百舌茶馆”。
街道上似乎一切如常。
但我的耳朵，我的眼睛，已经和以前不一样了。
我能看到，有些店铺门口的对联，红纸颜色似乎过于暗沉，像浸了水。
偶尔路过茶楼酒肆，里面传出的喧哗声中，会夹杂着几句突兀的、不协调的、语调平直的怪话。
“这酒……是粮食的眼泪吗？”
“骰子……决定命运，还是命运捏着骰子？”
行人们匆匆而过，但有些人交头接耳时，会突然停顿，眼神迷茫一瞬，然后继续说着看似正常，实则微妙地偏离了原意的话。
这座城市，像一张被无形蛀虫缓慢蛀蚀的巨网，表面上繁华依旧，内里却已布满空洞和诡异的“错频”节点。
我越走越心凉。
逃？
能逃到哪里去？
这种东西，如果是通过“话语”传播，通过“固定文字载体”栖身……哪里没有话语？哪里没有文字？
我浑浑噩噩地出了城，沿着官道漫无目的地走。
天黑时，投宿在一家偏僻的乡村野店。
店很小，就店主老夫妻俩，看起来憨厚朴实。
我稍微松了口气。
也许乡下地方，人说话少，字画也少，能干净些？
吃饭时，店主婆端上来一碗清汤面。
我下意识地道谢：“多谢大娘。”
店主婆咧开嘴笑了，露出一口黄牙，眼神在油灯下显得有些幽深。
“谢……拿什么谢？舌头？还是肠子？”
我手里的筷子，“啪嗒”一声掉在桌上。
冰冷的绝望，瞬间攫住了我的心脏。
连这偏僻野店……也沦陷了？
不，也许不是沦陷。
而是……无处不在。
“东西”本来就在。
只是在人烟稠密、话语交汇之处，更容易“进食”，更容易被发现。
店主婆似乎没察觉我的恐惧，依旧用那平直的语调，慢悠悠地补充：“面是麦子割了头，煮烂了筋骨，给你接上力气。你吃了它，是你吃了麦子，还是麦子……吃了你？”
我猛地推开凳子，冲出了野店，冲进了外面浓稠的黑暗里。
耳边是呼呼的风声，还有自己粗重如破风箱的喘息。
我不知道该去哪里。
天下之大，似乎已无“正常”容身之处。
逃，成了笑话。
我瘫坐在路边一棵枯树下，仰望星空，只觉得那些闪烁的星辰，也像一只只冰冷的、注视着的眼睛。
不。
还有最后一个地方。
一个几乎没有“正常话语”的地方。
监狱？牢房？那里只有呵斥和呻吟。
不对。
是……寺庙？道观？那些方外之人，清静之地，诵经念咒，话语固定而重复，会不会……
我猛地摇头。
不，那些固定的经文咒语，可能正是那些“东西”最喜欢的“固定食源”！
那还有什么地方？
我的目光，落向远处影影绰绰的、沉默的大山。
深山。
老林。
人迹罕至。
没有频繁的交谈，没有多余的文字。
只有风声，水声，兽吼虫鸣。
也许……那里是最后一片净土？
我挣扎着爬起来，凭着一点模糊的方位感，朝着最近的山林走去。
山路崎岖，荆棘丛生。
我走了三天三夜，干粮吃完了，就摘野果，喝溪水。
身体疲惫到了极点，但精神却因为远离人群，而获得了一丝病态的松弛。
山林里，只有自然的声音。
没有那些诡异的“错频”话语。
我找到一处废弃的猎户木屋，勉强安顿下来。
我要在这里住下，远离人群，远离话语。
也许，这样就能摆脱那些“东西”。
日子一天天过去。
我学会了沉默。
尽量不思考复杂的事情，不组织成句的话语。
像野兽一样，只关注最基本的生存需求。
我以为我安全了。
直到那天清晨，我去溪边取水。
清澈的溪水倒映出我的脸。
憔悴，肮脏，胡子拉碴，眼窝深陷。
但那双眼睛……还勉强算有神。
我蹲下身，掬起一捧水。
低头，想喝。
水面晃动，倒影模糊。
忽然，我在那晃动的倒影里，看到自己的嘴巴动了动，没有声音。
但我清晰地“读”出了那个口型。
那是一个问题。
一个我绝对没有主动去想的问题。
一个……充满了那种“错频”式扭曲本质追问的问题。
小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！
它在我的倒影里，用我的口型，无声地问：
“水……流向下游，是水的意愿，还是……地形的囚禁？”
我浑身僵住，冰冷的感觉从指尖蔓延到全身。
我猛地抬头，看向真实的自己。
我的嘴巴紧闭着。
我没有说话。
我没有想这个问题。
但是……它出现在我的倒影里。
出现在……我的“里面”。
我颤抖着，缓缓地，伸出自己的舌头，对着清澈的溪水。
我看到我舌头的背面，那些寻常看不见的舌下区域……
不知何时，布满了一层极其细微的、灰白色的絮状脉络。
像是最细微的、潮湿的蛛网。
而在那“蛛网”的节点处，隐隐约约，似乎闪烁着一点点……暗红色的、如同陈旧年画渗出的、粘液般的微光。
我明白了。
太晚了。
当我拼命逃离人群，逃离话语时，我把自己关进了最后的牢笼。
而那个牢笼里，唯一剩下的、可供那“东西”咀嚼和“补充”的……
就是我自己，
我自己的思维，
我自己的沉默，
我自己的……内部话语。
那些“蛛丝”，早已在我未曾察觉时，顺着我灵敏的耳朵，顺着我接话的习惯，顺着我试图“理解”和“对抗”的念头……
悄无声息地，钻了进来。
在我灵魂的寂静废墟上，结网。
然后，开始用它那充满无尽扭曲追问的方式。
缓慢地，咀嚼我，补全它。
我瘫坐在溪边，看着倒影中那张逐渐和记忆中那些“错频者”一样，开始浮现出空洞与诡异质询神情的脸。
远处山林，风声呜咽，像无数张看不见的嘴，在窃窃私语，交换着被咀嚼后残渣般的话语碎片。
而我的喉咙深处，第一次，不受控制地，发出了嗬嗬的，类似刮擦陶罐的，细微声响……