林川的手还举着，指尖那点金光像一粒不肯熄灭的火星，在黑暗中微微跳动。可脚下的地面已经开始塌陷——不是裂开，不是崩毁，而是整片空间如同老旧电视信号不良时的画面，边缘模糊、画面抖动，连带着他胸口的心跳都像是被卡进了坏掉的节拍器，猛地漏了一拍。空气泛起一圈圈涟漪，仿佛一层看不见的薄膜正被人从四角撕扯，扭曲出细密的褶皱，像极了小时候他偷看母亲熨烫衬衫时，蒸汽下晃动的布纹。
他能感觉到背后有股吸力在拉他，不急不缓，却势不可挡，像是有只冰冷的手攥住了他的脊椎骨，一节一节往回拽，要把他重新塞进那个由规则编织的镜像世界里去。
但他没撤手。
也没往后退。
反而往前压了一步，鞋底“嘎吱”一声踩上监测器控制台的金属边沿，那声音尖锐得刺耳，在空荡的操作间里来回弹跳，像一根生锈的铁钉刮过黑板，又像某个早已死去的系统发出的最后一声警告。
三分钟。
现实世界的倒计时还剩三分钟。
他知道这三分钟意味着什么——镜主的频率正在全城铺网，一旦覆盖完成，所有复制体将同步启动。届时街上走的每一个“人”，都会变成没有情绪、只执行规则的空壳。他们的笑容会标准得如同量角器画出来的一样，走路的步伐误差不会超过03秒，说话的语调永远平稳无波，连咳嗽都像经过校准。他们不会再为一朵云停留，不会再因一句歌词落泪，也不会再在深夜翻来覆去地想着某个人的名字。
操，那种日子谁要过？他心里骂了一句，手指不自觉地蜷了蜷。三年前周晓躺在病床上，咳得肺都要吐出来，还笑嘻嘻地说：“等哪天全世界都成了机器人，我就靠你这点破情绪活着。”当时他还以为她在开玩笑。现在想想，她他妈根本就是在写遗书。
而现在他站的地方，是市政厅广播塔底楼的倒影监测器操作间。巴掌大的控制台嵌在墙里，屏幕黑着，像一块被遗忘多年的墓碑。电源线耷拉着，接口积了灰，看上去早就断电多年。
可他知道没断。
这玩意儿从来不会真死机，它只是在等一个指令，一个能盖过镜主信号的反向脉冲。就像一把锁，钥匙丢了三十年，但只要有人还记得怎么敲门——三短两长，再加一次轻叩——它就会“咔哒”一声弹开。
他低头看自己胸口。衣服破了个洞，心口位置微微发烫，那颗金色心脏已经沉进去，现在不痛也不痒，反倒像块老式机械表，滴滴答答走得稳当。那是周晓留给他的东西——不是器官，也不是机械零件，而是一种被编码过的情绪核心，用她自己的神经记忆和情感数据炼成的“火种”。她把它塞进他胸腔的时候说：“总有一天，你要替我哭一次，替我笑一次，替我没能活完的日子，活得像个疯子。”
他试着深呼吸一次，心跳跟着慢下来，然后忽然发现——监测器的指示灯闪了一下。
绿的。
不是红，不是黄，是绿。
“操，还真管用。”他低声嘟囔，右臂本能地抬起来按住胸膛，像是怕里面的东西漏出来。这动作太熟了，三年前送加急件骑车摔沟里那次，他也这么捂着手机，生怕打卡失败扣工资。那时候他还以为人生最大的灾难就是迟到十分钟、少拿五十块绩效。现在呢？现在他护的不是工牌，是整个世界最后一点能哭能笑的资格。
空气忽然颤了下。
不是风。
是声音先到，人后知。
一串断续的电子杂音从四面八方渗进来，像是谁把收音机调到了两个频道之间，滋啦滋啦地响，夹着几句破碎的人声：“……别信……数据……快……”听不清是谁在说，但林川耳朵一竖——这频段，是周晓以前用来传暗码的波段。他们曾靠这个频率在断网区传递包裹签收码，后来成了他们唯一的联络方式。哪怕全世界静默，只要这段音频响起，他就知道，她在找他。
他猛地抬头环顾四周，操作间没人，门没开，窗没破，可那声音越来越密，像有几百个喇叭同时在他脑子里播放废稿。电流般的刺痛顺着耳道钻进颅骨，视野边缘开始浮现雪花点，像老电视接收不到信号时的画面。他咬破舌尖，血腥味在嘴里炸开，脑子瞬间清醒。不能慌，一慌心跳就快，心跳一快反规则提示来得猛，但现在不是触发新规则的时候，是得把已有的东西稳住。
他闭眼，靠着快递员跑片区练出来的肌肉记忆，在脑子里画出这张城市的地图：东区三条主干道，西市桥下有个废弃信号站，北边市政厅顶楼那根老式广播塔——那是全市唯一还能发模拟信号的设备，周晓半年前偷偷给他标过星，说“万一全网瘫了，就靠它吼一嗓子”。
现在，那塔就是他的终点。
可光门正在闭合，背后的虚空像被撕烂的布条一样卷曲收缩，引力涡流拉着他后背，恨不得把他重新吸回去。皮肤表面传来针扎般的剥离感，仿佛每一根汗毛都在被强行拔除。他胸口那颗心突突直跳，跟监测器的距离越近，搏动就越强，像是两块磁铁即将相撞。他知道不能再等。
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一蹬地，整个人扑向那道即将消失的光隙。
身体穿过去的瞬间，五脏六腑都像被人攥住拧了一圈。时间仿佛被拉长，他在虚空中翻滚，看见无数碎片掠过眼前——医院走廊里周晓躺在推车上冲他眨眼；地下室键盘敲出最后一行代码时她咳出一口血；还有那天清晨，她把一枚u盘塞进他口袋，笑着说：“要是哪天我没了，你就当我是出差去了。”
他落地时膝盖砸在水泥地上，疼得眼前发白，冷汗顺着额角滑下，但他手还是死死按在胸口，指节发白，确认那颗心还在。
他在现实侧。
广播塔就在五十米外，红白相间的铁架子立在夜色里，像根插在蛋糕上的蜡烛。风吹动铁架发出低沉的嗡鸣，仿佛整座城市都在喘息。远处高楼的玻璃幕墙映着微弱的霓虹，像一片片沉默的眼睛。他撑着站起来，踉跄两步，腿肚子还在打颤，像是刚从一场高烧里爬出来。
突然听见头顶“嗡”地一声轻响。
抬头一看，细密的金色粒子正从空中缓缓飘落，像是谁打翻了一罐会发光的沙子。它们不急不躁，一圈圈围着他转，然后一点点聚拢，形成一团人形大小的云团，把他整个人裹了进去。
温度升了。
不是热，是暖，像小时候冬天钻进刚晒过的被窝那种感觉，连脚趾头都舒展开来。他愣住，手慢慢松开胸口，喉结动了动。
“林川。”
声音从四面八方传来，又像是直接在他脑子里响起。女声，带点电子滤音，但语气熟得让他鼻子一酸，眼角有点发热。
“我把你蠢样存进广播塔主系统了，别瞪我。”
是周晓。
他张了张嘴，想喊她名字，可喉咙堵得厉害，像被一团湿棉花塞住，最后只挤出一句：“你他妈……又搞这套？”
孢子云团轻轻晃了下，像是在笑。“废话，我不搞这套，你这种一根筋的能想到‘用情绪盖过规则’？你连路由器重启都要问客服。”
他翻了个白眼，小声嘀咕：“谁让你非得把系统做得跟天书一样……上次我还不是靠猜密码进的后台？”
监测器屏幕突然亮了。
蓝光一闪，跳出一行字：【信号接收中……识别载体：情绪核心01号】。
林川盯着那行字，手指发紧，指甲掐进掌心。他知道接下来该干嘛——把手按上去，把心口的能量导进去，让周晓的备份信号顺着广播塔发出去，覆盖镜主的频率。可他动不了。
不是不敢，是手抖。
他想起三天前在医院太平间，灰烬站在冰柜前说“她活不过明天”时，周晓躺在他背上，烧得满脸通红，嘴里还在念叨“代码逆向加载成功百分之七十三”。那时候她已经无法站立，却还在用指甲在掌心划出二进制序列，让他记下来。他背着她穿过地下管网，一路躲着巡逻的机械犬，把她最后的数据包上传至七个隐藏节点。
那时候他就知道，她早把自己拆成零件，一块块埋进了这座城市的电路里。
现在，她真的成了信号。
成了风，成了电，成了每一台屏幕背后那句没说完的话。
“喂。”云团里的声音轻了些，像怕惊扰了什么，“愣着干嘛？三分钟要到了。”
他深吸一口气，迈步上前。
一步，两步，手指碰到监测器面板的瞬间，胸口那颗心猛地一跳，金光顺着血管冲上手臂，像电流过载。皮肤下浮现出蛛网般的金色纹路，沿着经络蔓延至指尖，像一张活过来的地图。他的呼吸变得沉重，额头沁出冷汗，仿佛体内有什么东西正被强行抽取，连骨头缝都在发麻。
屏幕闪了几下，跳出新的提示：【检测到高纯度情感源质，是否启动全域广播？】
选项只有“是”。
没有“否”。
他咧了下嘴，心想这丫头还是这么霸道，连个取消键都不给留。
手掌连同心口一同按了上去。
“这次，换我保护你了。”
全球的电子屏在同一秒亮起。
商场巨幕、公交站牌、地铁广告、家家户户的电视，甚至路边共享单车的扫码屏，全都跳出一张笑脸——扎着双马尾，戴黑框眼镜，嘴角咧得有点大，露出一颗小虎牙。背景是她常待的那个地下室，墙上贴满便利贴，写着“林川傻逼”“今天也别死”“记得充电”。
没人说话。
但所有人都听见了。
广播塔的天线开始旋转，老旧的机械发出“咔哒咔哒”的响声，像是几十年没动过的齿轮终于被唤醒。一道混合着笑声、键盘敲击声和《命运交响曲》前奏的信号冲上平流层，以市政厅为中心，向整个城市扩散。
那一瞬，所有正在行走的人停下了脚步。
便利店店员手中的咖啡洒了一地，他没去擦，只是怔怔地看着手机屏幕上的那张脸，嘴唇微微颤抖。
地铁车厢里，戴着耳机的年轻人摘下耳机，眼眶忽然红了，低头看着屏幕里那个比谁都讨厌安静的女孩，忽然笑了。
写字楼顶层，一名西装笔挺的男人站在窗前，看着整座城市灯火次第亮起，像一场无声的复苏。他摸出口袋里的药瓶，犹豫片刻，扔进了垃圾桶，轻声说了句：“原来人还能这样活着。”
林川站在原地，手还贴在监测器上，胸口微光未散。他没回头，也没挪步，眼睛盯着屏幕上那张笑脸，直到她眨了下眼，然后定格。
一秒。
两秒。
广播结束，所有屏幕熄灭。
城市陷入短暂的黑暗。
他站着没动。
心跳平稳，呼吸均匀，手指仍压在面板上，像是怕一松手，刚才那一切就都没发生过。
远处，某栋写字楼的玻璃幕墙忽然反光了一下。
不是反射月光。
是有人在里面睁开了眼。
紧接着，第二扇窗亮了，第三扇，第四扇……灯光如潮水般蔓延开来，整座城市从沉睡中苏醒。街道上开始出现行人，他们不再笔直前行，有人停下来看天，有人笑着拨通电话，有人蹲下身帮一只流浪猫捡起打翻的食物袋。
林川终于缓缓松开手，后退一步，靠着墙壁滑坐在地。他仰头望着夜空，那里没有星星，也没有月亮，只有一片深邃的黑。
但此刻，他听见了。
风里有她的声音，在哼那首跑调的老歌，五音不全，节奏乱七八糟，像极了她第一次用外放音响放歌时的样子。
他闭上眼，笑了，眼角有温热滑过，但他没去擦。
“下次出差……记得报备。”