林川的掌心还在渗血，那滴血顺着指缝缓缓滑落，砸在白色的地面上，像一颗烧红的钉子扎进了新世界的根部。他没去擦，只是低头看着它——血珠落在地面的瞬间竟没有四散，反而凝成一点，像是被某种无形的力量吸住，又像是这方空间早已干涸太久，终于等来了一个真正愿意付出代价的人。
他知道，代价已经付过了。
这地方开始有反应了。不是那种轰然炸裂、天崩地裂式的剧变，也不是系统弹窗一样冷冰冰的提示音，而是一种极缓慢、极细微的变化，仿佛冬天结冰的河面，裂缝正从中心一点点向外爬行，悄无声息，却不可逆转。空气变得厚重了些，呼吸之间能感觉到某种微妙的震颤，像是大地深处传来的心跳，又像是一台沉睡多年的机器，终于被唤醒前的低鸣。
他闭上眼。
脑子里浮现出很多事。
摔车那天雨下得特别大，雨水混着泥浆从额头滑进眼睛，刺得生疼。他坐在泥水里笑，笑到肚子抽筋，笑到肋骨发酸，连肺都像是要咳出来。可那笑声不是因为痛，而是因为他忽然明白了一件事：原来只要还能笑出来，就还没彻底输。哪怕全世界都在塌，只要还能笑，就能再撑一会儿。
老张头在棋摊上骂他“又超时”，声音跟打雷一样，震得旁边卖糖葫芦的老太婆都抬头瞪了一眼。那老头总爱穿一件褪色的蓝布衫，手里摇着把破蒲扇，一边落子一边瞪他：“你脑子是浆糊做的？走一步想三分钟！”可每次他真迟到了，老张头又会悄悄替他续上半局时间，嘴上还嘟囔着“再迟到我可不管你了”——结果下一盘照样帮他按钟。
还有他妈在厨房煮面，锅盖掀开时腾起一团白雾，遮住她眼角的细纹。她一边搅锅一边喊他名字，叫得特别不耐烦，“林川！死哪儿去了！”语气凶得像要拿锅铲追出来，可锅里总是多下一双筷子的量，哪怕他从来不说自己要回家。
这些事以前他觉得不重要。琐碎、重复、毫无意义。现在他知道，它们才是最重要的——正是这些看似无关紧要的瞬间，构成了一个人之所以为人的全部重量。它们不是勋章，也不是奖状，但比任何荣耀都更真实。
他睁开眼的时候，第一只倒影猫跳了出来。
它从量子快递箱变成的门缝里钻出，动作轻得像踩在棉花上，连落地都没发出一点声响。通体漆黑，唯有四爪雪白，像是踏着月光而来。嘴里叼着一张快递单，纸面泛着微光，字迹隐约流动，如同活物，在昏暗中微微闪烁，像夜里的萤火虫。
它把单子放在林川脚边，抬头看他一眼。那一瞬，林川竟觉得它眼里有熟悉的东西——不是情绪，而是一种认知，一种“我知道你是谁”的确认。它蹭了蹭他的裤腿，毛茸茸的脑袋轻轻摩擦过他破旧的工装裤，然后蹲下不动了，尾巴一圈圈绕着前爪，像在守候什么。
“哟，还挺懂礼貌。”林川低头看了它一眼，嘴角扯了扯，“下次带点小鱼干来，咱俩就是兄弟。”
第二只猫接着出现。灰白相间，耳朵缺了一角，走路时微微偏头，像是在倾听风中的低语。它把单子放在陈默鞋尖前，用鼻子往前推了几步，似乎怕对方看不见。第三只是一只花斑母猫，带着几分警惕地环顾四周后，才小心翼翼将纸条放下，尾巴高高翘起，随时准备逃跑。第四只直接跳到半空，把单子拍在墙上，让它飘着，仿佛在宣告：这不是私密信息，这是公之于众的法则。
越来越多的猫出现了。它们不是一起涌出来的，而是一个接一个，像是排着队完成任务。有的步伐稳健，像是执行惯了命令；有的略显迟疑，像是第一次走出边界；还有一只小奶猫，几乎站不稳，跌跌撞撞跑过来，把纸条塞进林川的鞋帮里，然后迅速躲到墙角，探出半个脑袋偷看，眼睛亮得像两颗星星。
每张单子上的字都不一样，但意思都一样。
“恐惧是能量。”
“快乐是锚点。”
“悲伤是通道。”
字迹不是打印的，也不是谁统一写的。有的歪歪扭扭，像是小孩涂鸦；有的写得很急，笔画都连在一起，像是在逃命途中匆匆留下；还有一个写着“别怕黑，我陪你”——下面画了个笑脸，线条简单却温暖得让人心头发烫。
林川看着这些字，没说话。
他知道这不是系统给的规则，也不是镜主设的陷阱。这是他自己心里长出来的东西，被这些猫带出来了——那些他曾压抑、忽略、甚至羞于承认的情感与记忆，如今以最原始的方式浮现，成为支撑这个世界运转的新基石。
“行啊。”他笑了笑，声音不大，却像是对自己许下一个承诺，“以后就这么干。不用血字压人，也不用广播吓唬谁。想哭就哭，想跑就跑，但别停下就行。反正老子也不是第一天被人当疯子看了。”
陈默站在旁边，一直没动。他盯着那些飘在空中的单子看了很久，目光扫过每一行字，像是在读一封封未曾寄出的信。忽然抬手摸了摸左眼。
那只眼睛早就看不见了。三年前那一场数据崩塌中，镜片反噬，烧穿了他的视神经。可他还戴着。现在他把它摘下来，拿在手里看了看。裂痕密密麻麻，像蜘蛛网盖住了整个镜面，边缘还有焦黑的痕迹，像是被火焰舔舐过。
“这玩意儿看过太多假东西。”他说，声音低哑，像砂纸磨过铁皮，“也该做点真事了。这些年，我像个修图师，天天给人p脸，把烂代码包装成完美逻辑。现在想想，真是恶心。”
他走到门框前，伸手把镜片按了进去。
位置正好在门顶中央。咔的一声，像是卡进了槽里。镜片没有融化，也没有炸开，而是慢慢变得透明，像是一块冻土开始解封。接着，门两边的景象开始流动，如同两股水流终于找到了交汇点。
外面是阳光下的街道。树影晃动，行人走过，一个小女孩牵着气球蹦跳着经过，气球突然脱手飞起，她愣了一下，随即咯咯笑了起来。一辆共享单车倒在路边没人扶，风吹过时链条轻轻响了一声。天空湛蓝，云朵缓慢移动，阳光洒在柏油路上，蒸腾起一层薄薄的热浪，空气中浮动着煎饼果子和烤红薯的香味。
门里面还是那片白色空间，地面干净得反光，空中漂浮着刚写好的规则单，几只倒影猫蜷缩在角落打盹，一只老猫正用爪子慢悠悠地洗脸，动作从容得像退休干部晨练。
两幅画面开始同步。外面风吹树叶，里面的纸也轻轻晃。外面有人笑了一声，这边林川肩膀抖了一下。连时间都对上了——现实世界下午三点十七分，这边的地面上投出的影子长度也刚好是那个刻度。
“成了。”陈默松开手，指尖残留着一丝温热，“现在它既是现实也是倒影。不分你我。再也不用分‘我们’和‘他们’了。”
林川走过去，伸手摸了摸门框。温度和外面一样，带着一点太阳晒过的暖意，甚至还有一点柏油路被晒化后的淡淡气味。他探头往外看，又回头往里看。两边都能看见对方，就像照镜子，但镜子里的人会眨眼，还会动——更准确地说，是彼此映照，互为真实。
远处传来广播声。
一开始听不清，像是信号不好，断断续续夹杂着电流杂音。几秒后声音清楚了。
“今日晴，最高气温28度。”
就是普通的天气播报。没有加密频率，没有异常波动，也不是谁刻意播放的录音。就是大街上最常见的那种喇叭声，掺着一点生活的毛边，背景里还能听见小贩吆喝、电动车启动的声音。
林川愣了一下。
他转身看向最近的一面玻璃幕墙。那是原本超市留下的外墙，现在变成了边界的一部分。他等着自己的脸出现在镜子里。
但他看到的不是脸。
镜子里的画面在动。是他骑着快递车穿行街巷的样子。天色有点暗，路灯刚亮，橘黄色的光晕洒在湿漉漉的路面上。车筐里堆着包裹，有些贴着“易碎品”标签，有些写着陌生的名字。车顶趴着一只布偶猫，毛发蓬松，尾巴一甩一甩，像是在指挥交通。后视镜上挂着三个小铃铛，随着颠簸叮当作响，清脆得能穿透雨声。
身后跟着一群倒影猫。有的走在马路中间，不怕车，司机却本能地减速绕行；有的贴着墙根跑，像在巡逻；还有一只叼着个破旧包裹，追着他喊“等一下”的口型，虽然发不出声音，但眼神急切。
画面里的他穿着干净工装，不是那件沾满灰尘的旧制服。右臂上的条形码纹身微微发烫，像是感应到了什么。
他低头看自己现在的手。伤口还在，血已经凝了，结成一道暗红的痂。他扯下袖子，把整件旧衣服脱下来扔在地上，动作干脆利落，像是告别一段沉重的历史。从背包里翻出一件新的穿上。尺码不太合身，肩有点紧，但他没管。
“这回不是送命。”他说，声音平静却坚定，“是送货。老子不当烈士，当快递员，挺好。”
陈默靠墙坐下。他左眼窝空着，脸上没什么表情，但呼吸比刚才稳了，胸膛起伏均匀，像是卸下了三十年的重担。他抬头看着空中飘着的那些单子，忽然说：“三十年了。我第一次觉得，代码可以不用改来改去。原来写一次真的就够了。”
“那是因为这次不是改。”林川说，拉好衣领，目光落在门外的世界，“是重新写。从零开始，不抄作业，不背模板。”
“写得还挺糙。”
“糙才真。完美都是骗人的。谁家生活是ps过的？”
他们都没再说话。
倒影猫群开始散开。有的跳进镜面，身影变淡，如同融入水中；有的钻进地面裂缝，像回家一样自然；还有一只老猫，瘸着一条腿，缓缓走到林川面前，仰头看了他许久，然后轻轻咬住他衣角，拉了一下，像是在道别。
最后一只离开前回头看了林川一眼。那是一只通体银白的猫，瞳孔如熔金。它把嘴里的单子放下。上面写着：“记得吃饭。”
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林川弯腰捡起来，夹进衣兜。动作很轻，像是收起一封家书。
他站在门边，看着外面的世界。一切都正常。行人走路，车辆通行，楼顶广告牌闪着促销信息。一个小贩正在收摊，把最后一串糖葫芦放进箱子。没有任何异象，也没有警报响起。
但他知道不一样了。
规则不再是贴在墙上的警告，而是藏在生活里的习惯。不再是谁强加给谁的东西，而是大家一块养出来的共识。就像母亲多下一双筷子，就像老张头偷偷续的半局棋，就像那只始终挂在后视镜上的铃铛——它们不起眼，却让人安心。
他摸了摸右臂。纹身在发热，不是疼痛，而是一种回应。像是心跳，又像是某种信号，在提醒他：你还活着，你还被需要。
陈默靠着墙，闭上还能看见的眼睛。风吹过他残缺的脸颊，带来一丝凉意。他说：“这次……总算没被人骗着改代码。我没再当工具人。”
林川没回头。他望着镜中那个骑车送件的自己，嘴角动了一下，像是笑了，又像是叹了口气。
风从门外吹进来，带着一点阳光的味道，混合着城市傍晚特有的烟火气——油烟、尘土、自行车轮胎摩擦地面的声音，还有不知哪家阳台上飘来的炒菜香。他抬起手，挡住眼前太亮的光线。
下一秒，一只倒影猫跃上他肩头，蹲稳了，尾巴垂下来扫过手臂，柔软得像一句未出口的叮嘱。
他迈出一步。
脚踩在门槛上，一半在内，一半在外。身体没有撕裂感，也没有数据流冲刷。他就这么走了出去，像普通人下班回家那样自然，仿佛从未离开过这个世界。
身后，门静静立着。镜片嵌在框顶，映出双向的影像。一面是现实街道，一面是白色空间。两张图慢慢重叠，最终合成一幅完整的画面——不再是割裂，而是共生。
空中最后一张快递单缓缓落下。
纸上写着：“允许垃圾堆里开出花。”
它掉在林川刚刚站过的地方，被一阵风吹起一角。
一只猫爪按住它，留下一个淡淡的印子。
像是签名。