约阿尼纳的城墙上，风带来了远处仓库燃烧的焦糊味。
梅塔克萨斯放下了手中的望远镜。
他的视线越过瘫倒在街道中央，如同烂泥般的阿卜杜勒·贝伊，望向更远的地方。城南，代表着阿尔巴尼亚裔守军的营区，一片死寂。没有任何部队开出的迹象，营门紧闭，如同一个与世隔绝的孤岛。
而在城内各处，十几个黑色的烟柱冲天而起。那是奥斯曼帝国的军用仓库、粮仓、马厩在燃烧。起义的市民如同被点燃的蚁群，正在疯狂地啃噬着这座城市里属于侵占者的一切。
胜利的天平，已经倾斜。
不，是已经彻底倒向了希腊这一边。
梅塔克萨斯转身，看向身旁的炮兵观察员。他的声音在喧嚣的战场上，平静得不带一丝波澜。
“命令‘鹰巢’阵地，停止炮击。节省弹药。”
“是，将军！”观察员立刻摇动了通信电话的手柄。
梅塔克萨斯继续下达命令，这一次是对着他身边的副官。
“找一个识土耳其文本的士兵，带上一面白旗，去城北的主堡垒。”
他停顿了一下，组织着语言，每一个字都象是经过了精确的计算。
“告诉里面的土耳其指挥官：放下武器，走出堡垒，我以希腊王国的名义，保证所有投降士兵的生命安全，并给予他们符合各自身份的战俘优待待遇。”
副官记录着命令，梅塔克萨斯的声音变得冷硬。
“再告诉他，如果他们选择负隅顽抗，城破之后，玉石俱焚。我，梅塔克萨斯，将不再接受任何形式的投降。”
副官的手抖了一下，他抬起头，看到了将军那双没有感情的眼睛。他重重地点头，转身快步离去。
这封信，不是劝降书。
这是递给溺水者的最后一根稻草。
城北，奥斯曼守军最后的主堡垒。
这里，是约阿尼纳城防御体系的内核，墙体厚重，储备着充足的弹药和粮食。理论上，足以坚守一个月。
但此刻，堡垒的代理指挥官，一位名叫法鲁克的上校，却站在角楼的垛口，手脚冰凉。
他的视线所及之处，皆是地狱。
街道上，到处都是欢呼雀以及挥舞着蓝白旗帜的希腊平民。他们用仇恨的目光，注视着这座堡垒，如同看着一座坟墓。
更远处，城南的方向，那片属于阿尔巴尼亚“盟友”的营地，安静得可怕。法鲁克上校派出的求援信使，如同石沉大海，没有得到任何回应。
他派人去连络城中心的贝伊官邸，派出去的士兵，再也没有回来。
他们被抛弃了。
被他们的司令官抛弃了，被他们的盟友抛弃了，被这个帝国抛弃了。
他们成了一支被困在孤岛上的军队，四面八方，全是汹涌的敌意。
“上校！希腊人派了信使来！”一名军官气喘吁吁地跑上角楼。
法鲁克接过那封只有寥寥数语的通谍，他的手在发抖。
战俘优待？
他听过这个东西，那是欧洲人用来规范他们“文明人”之间战争的规则。他们这些“异教徒”，什么时候也有资格享受这种待遇了？
可另一句话，“玉石俱焚”，却如同冰锥，刺入他的心脏。
他看了一眼身边那些年轻士兵的脸，他们的脸上，写满了恐惧和茫然。
抵抗？
为了什么而抵抗？
为了一个远在君士坦丁堡，甚至接到“希腊损失惨重，我军胜利转进”战报的素檀？还是为了一个已经陷入火海，再也回不去的官邸？
抵抗，没有任何意义。除了让堡垒里这一千多名士兵，和外面那些已经疯狂的希腊人，一同化为灰烬。
就在法鲁克内心天人交战，几近崩溃的时候。
堡垒的门外，响起了另一阵号角声。
一名哨兵惊慌地报告：“上校！是……是阿尔巴尼亚人！他们派了一个小队过来，也打着白旗！”
所有人都愣住了。
法鲁克急忙奔向垛口。
他看见，阿尔巴尼亚指挥官伊斯梅尔上校的副官，正骑着马，停在吊桥之外。
“法鲁克上校！”那名阿尔巴尼亚副官高声喊话，他的声音里，带着一股恰到好处的“焦急”和“关切”。
“伊斯梅尔上校派我来调停！他说，我们不能再流血了！为了城中所有穆斯林兄弟的安全，为了真主的仁慈，请您接受希腊人的条件吧！”
这番话，如同天籁之音，钻进了法鲁克的耳朵里。
一个完美的台阶。
一个让他可以对内交代，对外保全最后一丝颜面的台阶。
他不是因为胆怯而投降，他是为了“保护穆斯林兄弟”而做出“艰难的决择”。
法鲁克长长地，长长地，吐出了一口浊气。
那口气，带走了他最后的挣扎，也带走了奥斯曼帝国在这座城市三百多年的统治。
“打开大门。”
他的声音，沙哑而又疲惫。
“我们，投降。”
下午三点。
约阿尼纳城内所有的枪声，都平息了。
当梅塔克萨斯骑着他那匹同样疲惫不堪的战马，带领着山地猎兵师的主力，从西城门，缓缓进入城市中心广场时。
整座城市，被彻底引爆。
成千上万的希腊居民，从他们的屋子里，从他们躲藏的地窖里，从那些狭窄的巷道里，潮水般地涌了出来。
街道，被堵得水泄不通。
一位白发苍苍的老妇人，冲破士兵的阻拦，扑到梅塔克萨斯的马前。她亲吻着马蹄沾染的泥土，泪流满面，口中用古老的方言反复呢喃着一个词：“自由……自由……”
年轻的姑娘们，将花园里采摘的，带着露水的鲜花，编成花环，戴在每一个路过的士兵脖子上。
男人们，搬出了他们珍藏多年的葡萄酒，打开木塞，不由分说地塞进士兵们的手中。
孩子们，挥舞着小小的蓝白旗，骑在父亲的肩上，用清脆的童音，高喊着“万岁！”
这不是一场血腥的征服。
这是一场盛大的，迟到了近四百年的解放。
士兵们被这股狂热的浪潮所包围。
他们中的许多人，都还是二十岁不到的年轻人。他们一路行军，忍饥挨饿，翻山越岭，在枪林弹雨中搏杀。他们以为自己早已心硬如铁。
可当他们看到同胞们那发自肺腑的笑容，和喜极而泣的泪水时。
这些年轻的士兵，也忍不住红了眼框。
他们紧紧地抱着怀里的步枪，挺直了胸膛。
在城市中心的另一侧。
主堡垒那扇沉重的，雕刻着新月徽记的大门，在一阵刺耳的摩擦声中，缓缓打开。
垂头丧气的土耳其士兵，如同行尸走肉般，排着长队，从门里走了出来。
他们将手中的步枪，军刀，一支支地，扔在广场中央的空地上。
武器堆成了一座小山。
阳光照在那些冰冷的钢铁上，反射出刺眼的光芒。
那光芒，宣告着一个旧时代的终结。
梅塔克萨斯没有在广场上停留。
他穿过欢呼的人群，在一队亲兵的护卫下，径直走向了那座被炮火部分摧毁的贝伊官邸。
官邸的地下室里，有一台奥斯曼人留下的，完好的电报机。
他走进那间闷热的地下室，遣散了所有人。
他亲自转动了发报机的摇柄，戴上了耳机。
冰冷的金属触感，让他从全城狂欢的热烈气氛中，迅速冷静下来。
他的手指，在电键上，熟练而又稳定地敲击着。
没有长篇大论的战报。
没有激动人心的描述。
只有一个词。
一个足以说明一切的词。
电波，载着这个沉甸甸的词语，穿越了战火纷飞的群山，飞向了遥远的东方，飞向了那个正焦急等待着它的男人。