第一章：来不及也不怪你
夜深了，病房里只剩下仪器的滴答声。
60岁的林峰躺在病床上，胸口一阵阵的绞痛。
护士刚来换过药，说女儿明早的飞机，从纽约赶回来。
“来不及了。”林峰连摇头的力气都没有了，只是盯着天花板上那盏惨白的灯。
这辈子，总是来不及。
父亲去世的时候，他在东北追逃犯，雪地里蹲了三天三夜，接到电话往回赶，火车开了一天一夜，等他赶到家，父亲已经走了两天。
灵堂里，母亲一个人坐在那里，看着他，什么都没说，只是看着。
林峰跪下去，想说对不起。
母亲没怪他，只是伸手摸了摸他的头，象他小时候那样，轻声说：“你爸走之前，说你忙，别急着赶。”
那一刻，林峰抽了自己两个耳光。
十年后，母亲查出癌症晚期。
那年他刚升任副总队长，手上压着好几个部级的重大案件。专案组三十几号人，案情一天一个样，他走不开。
他请了一周假期回家，陪母亲做了手术。手术很成功，医生说，养的好还能多活几年。
病床上，母亲拉着他的手，手背上全是针眼，瘦的只剩骨头，她笑着说：“峰子，妈不怪你，你是为了工作，妈懂。”
她顿了顿，目光看向窗外，声音更轻了，“就是……有时候想着，要是你能象小时候那样，天天在眼前晃，该多好。”
林峰握着母亲的手，哽咽着说：“妈，案子结了我就回来陪您，哪儿也不去了。”
母亲笑了，眼角的皱纹都舒展开：“好，好，妈等你。”
可案子一个接一个。
母亲去世时，他又在外地办案。
妻子方玲打电话时，已经哭得说不出话，只是一个劲儿的喊：“老公，你快回来，快回来……”
等他赶回去，母亲躺在那里，脸上安详，像睡着了一样，静静的等着他。
方玲红着眼睛对他说：“妈最后还念叨你，说峰子忙，别让他急，开车慢点……”
说着说着，声音就哽住了，“她到最后，还在替你着想。”
林峰跪在灵前，哭的象个孩子。
这些年，他立了多少功？获了多少奖？二级英模，一等功，部级表彰……证书奖章摆了一柜子。
可有什么用？
父母走的时候，他都不在身边。
女儿林雨出生时，他在办案，接到电话时，孩子都生下来两个小时了。
女儿第一次叫爸爸，他在办案。方玲打电话告诉他，他在电话里听着女儿奶声奶气的喊“爸爸”，眼框都红了，可第二天又出差了。
女儿第一次上学，他在办案。方玲说，女儿说他买个那个书包丑，不愿意背。
等他回过神来，女儿已经长大了，跟他不亲。
前年女儿去美国读书，临走那天，林峰特意请了假去送她。机场外面下着小雨，女儿拖着行李箱，站在他面前，伸出了手，一个非常标准的，适合任何社交场合的握手姿势。
林峰下意识地也伸出手，在指尖碰到她手掌时，脑子里闪过她婴儿时攥住他手指的样子，那么小，攥的那么紧。
轻轻一握，旋即分开，“爸，保重。”
生疏的语气，象是对一个很久不见的亲戚。
林峰想抱抱她，手抬起来又放下了。
送完女儿回来的路上，车里很安静，雨刷器单调的划着，方玲一直看着窗外，看了很久，久到林峰以为她不会说话了，突然对他说，“峰子，这辈子，我没怪过你，你是个好警察，但不是个好丈夫，也不是个好父亲。”
林峰握着方向盘，没有说话。
方玲继续说，“你心里只有工作，只有案子，没有我们。”
她顿了顿，声音低了下去，“如果有下辈子，我希望你能多陪陪我们。哪怕是普普通通的过日子，也比现在强。”
林峰想说对不起，喉咙发紧，一个字都说不出来。
三年前，方玲也走了。
心脏病，走的很突然。那天早上还好好的，中午就倒在了厨房里。
那天，他又在外地。
他接到电话，飞机，高铁，的士，一路狂奔。等他到医院，方玲已经躺在太平间里，身上盖着白布。
他握着她的手，冰凉的，再也不会暖过来了。
从那以后，家里只剩下他一个人。
诺大的房子，空荡荡的房子，冷清清的。冰箱里还有方玲包的饺子，衣柜里还挂着她的衣服，梳妆台上还摆着她的化妆品。
可人，再也回不来了。
他这才发现，一辈子追求的那些功名、荣誉、职位，到最后什么都带不走。
而他失去的那些，再也回不来了。
胸口的疼痛越来越剧烈。
林峰闭上眼睛，眼泪顺着眼角滑落。
“如果……还有机会……”
他的声音越来越轻，最后消失在仪器的鸣响声中。
“……”
“……”
林峰醒来的时候，第一反应不是惊讶，而是不敢动。
身下硬邦邦的，不是医院病床那种刻意的硬，而是一种带着土腥味、棱角分明的硬。
他的背贴着炕面，凉意隔着薄薄的被褥往骨头里钻。被褥很旧，洗得发硬，搭在身上有种粗糙的摩擦感。
屋子里很安静，静得可以听到风从窗缝里钻进来，吹得糊窗的旧报纸“沙沙”作响。
那声音让他太熟悉了。
熟到让他心口发紧，不是难受的紧，是那种失而复得、不敢相信的紧。
他缓缓睁开眼睛。
映入眼帘的是一根发黑的房梁，木头被烟火熏得颜色深浅不一。视线再往下，是糊着报纸的墙面，边角卷起，露出里面发黄的泥土。报纸上印着“人民日报”几个大字，日期是1985年。
1985年！
林峰的呼吸猛地一滞。
没有输液架，没有监护仪，没有刺鼻的消毒水味。
只有土炕、纸、还有空气里淡淡的柴火味和咸菜味混在一起的气息。
他侧过头，看见炕边的小木桌。桌子很矮，漆都掉得差不多了，桌角还磕掉了一块，上面放着一个搪瓷缸，红色的釉面斑驳剥落，上面的字已经褪得只剩轮廓，却还能一眼认出：
“劳动最光荣”。
这是……老家。
他家的老房子。
那个他十几岁就离开、前世只在梦里回去过无数次的地方。
林峰的心脏在胸腔里狂跳。
真的回来了。
真的……还有机会。