苏茹的警告还在耳边回荡，巡逻队的探照灯光柱如同苍白的手指，在不远处的街巷间扫掠。丁星灿紧贴着冰冷潮湿的墙壁，将自己缩进两栋旧楼夹缝形成的狭窄阴影里，连呼吸都压到了最低。
左腿的旧伤在刚才激烈的奔跑和攀爬中，再次崩裂。温热的血液浸透了粗糙包扎的布条，顺着小腿滑下，在脚踝处汇聚，然后一滴滴，砸在身下肮脏的、积着雨水的碎石地上。
“嗒…嗒…”
这声音在死寂的缝隙里显得格外清晰，每一声都敲打在他紧绷的神经上。他甚至可以想象，那混合着雨水和污垢的暗红色液体，正慢慢晕开，如同一个不祥的印记。
除了腿伤，搏斗的代价也开始显现。右侧肋骨靠近腋下的位置，在躲闪一名打手挥来的铁管时被狠狠擦过，此刻正传来一阵阵闷痛，每一次深呼吸都像是被钝器撞击。左手手背在格挡时被对方粗糙的指虎划开了一道口子，火辣辣地疼。
这些疼痛，新鲜，锐利，带着不容置疑的存在感，与他身上那些尚未完全愈合的旧伤交织在一起，构成了一幅鲜活的、属于他此刻这具身体的痛苦地图。
他靠在墙上，缓缓抬起那只受伤的左手，借着远处霓虹透过缝隙投来的、变幻不定的微光，凝视着手背上那道翻卷的皮肉和缓缓渗出的血珠。
很奇怪。
在舞台上，他曾演绎过无数种痛苦。心脏被撕裂的悲痛，利刃穿身的剧痛，烈火焚身的灼痛他调动面部每一块肌肉，控制每一次呼吸的颤抖，模拟冷汗沁出的时机，甚至能精准地控制眼角的泪滴在何时滑落。观众为之动容，评论家赞扬他“将痛苦升华为了艺术”。
但那些痛苦，是隔着一层的。是他观察、分析、模仿而后呈现出来的“产品”。疼痛的源头不在他自身，而在剧本，在角色，在导演的要求和观众的期待之中。当舞台灯光熄灭，妆容卸去，那些模拟的痛苦便如潮水般退去，不留痕迹，只剩下无尽的空洞和疲惫。
而此刻，手背上这火辣辣的刺痛，肋骨处沉闷的钝痛，左腿伤口撕裂般的锐痛它们如此真实，如此具体，如此属于“丁星灿”。
这不是演绎。
这是他的血，他的伤，他的痛。
一股奇异的感觉，伴随着这真实的痛楚，在他近乎麻木的心湖中荡漾开来。
不是愉悦，绝非。疼痛本身是令人憎恶的。
但在这纯粹的、生理性的痛苦中，他却前所未有地、清晰地感知到了——“我”的存在。
这具正在流血、正在疼痛的身体，是“我”的。
这正在急促呼吸、疯狂跳动的胸膛，是“我”的。
这充斥着愤怒、担忧、决绝以及此刻因疼痛而产生的些微战栗的意识，是“我”的。
不再是那个戴着完美假面、根据剧本和晶片输出情绪的“首席演绎者”。
不再是那个被陆天明标记、如同提线木偶般的“完美作品”。
甚至不再是那个仅仅背负着揭露真相使命的符号。
他是一个会受伤、会流血、会感到剧痛的，活生生的，人。
一滴汗水混合着从额角流下的雨水，滑进他的眼睛，带来涩痛。他没有去擦，只是微微眯起了眼。
原来，“活着”的感觉，竟然如此深刻地与“痛苦”捆绑在一起。
那些被囚禁在“塔耳塔洛斯”维生舱中的“活体服务器”，他们是否也在这永恒的、被强加的噩梦中，感受着某种被扭曲的“活着”？而演都那些依靠情绪毒品刺激的精英们，他们追求的“鲜活”，是否正是这种真实痛感的、拙劣而残忍的仿制品？
这个念头让他感到一阵恶心，却又带着一种洞悉真相的冰冷清明。
巡逻车的引擎声和杂乱的脚步声逐渐远去，危险暂时解除。
丁星灿缓缓吐出一口浊气，忍着各处伤口传来的抗议，重新站直了身体。他撕下风衣内衬相对干净的一块布，用力缠在左手流血的手背上，打了一个紧实的结。
疼痛依旧，甚至因为这番动作而更加鲜明。
但他不再试图忽略或忍受它。
他将这真实的痛感，如同勋章，亦如同燃料，收纳进自己的身体里。
它提醒他，他还活着。
它激励他，要继续活下去。
它赋予他力量，去终结那些制造了更多、更深重痛苦的根源。
他最后看了一眼地上那摊被雨水渐渐冲淡的血迹，然后转过身，拖着伤痕累累的身躯，再次坚定地、一步一步地，融入了城市的阴影之中。
每一步，都踏在真实的痛楚之上。
每一步，都朝着更真实的自己迈进。
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