回到家，玄关的灯温暖地亮着。尘尘果然已经等急了，听见开门声，像一颗毛茸茸的炮弹般冲过来，绕着苏芷的脚踝不住地蹭，喉咙里发出委屈又撒娇的“咕噜”声。
“好了好了，知道晚了。”苏芷弯腰把它抱起来，声音是罕见的柔软，带着一丝不易察觉的疲惫，但更多的是放松。她把脸埋进尘尘温暖的小身子深深吸了一口，仿佛要吸走这一天所有的紧张和压抑。“饿坏了吧？这就给你开罐头。”
我看着她在灯光下显得格外柔和的侧影，心里那片因顾一帆而掀起的波澜，彻底平息下来，化作一片宁静的港湾。
“你先歇会儿，我去弄。”我接过她手里的包挂好，径直走向厨房。
她从善如流，抱着尘尘窝进了沙发里，打开了电视。没有选台，只是让屏幕上流动的光影和细微的人声填充着安静的空间。尘尘在她腿上找了个舒服的位置，心满意足地蜷缩起来，小爪子一踩一踩，发出响亮的呼噜声。
我在厨房里，听着外面电视隐约的声音和尘尘满足的呼噜，手下利落地洗米、切肉、洗菜。水声哗哗，锅铲碰撞，这些日常的、充满烟火气的声音，像最好的抚慰剂，将白天那场隔着屏幕的、充满机锋的较量彻底隔绝在外。
饭菜的香味渐渐弥漫开来时，苏芷抱着已经睡着的尘尘，轻轻走到了厨房门口，靠在门框上。她没有说话，只是安静地看着我忙碌。
“快好了。”我没回头，专注着锅里的菜，“今天做个红烧鱼，再炒个青菜。”
“嗯。”她应了一声，过了一会儿，才轻声说，“谢谢。”
我翻炒的动作顿了一下，回头看她。灯光下，她的眼神很干净，带着一种卸下所有防备后的坦诚。
“谢什么？”我笑了笑，故意问，“谢我没在顾一帆面前掉链子？”
她摇摇头，嘴角也牵起一点浅浅的弧度：“谢你一直都在。”
这话很简单，却像一颗投入心湖的石子，漾开层层叠叠的暖意。我知道她指的不仅仅是今天，而是从合租开始，到工作室成立，再到每一次面对困境时的并肩。
“我不在哪儿？”我转回头，继续翻炒着锅里的青菜，语气故作轻松，“合同上又没写这一条。”
她没接我的玩笑，沉默了片刻，声音更轻了些：“以前遇到这种事，我大概会把自己关起来，或者，干脆逃避。”她指的是顾一帆带来的那种压迫感和对自我价值的质疑。
“现在呢？”我问。
“现在”她顿了顿，似乎在感受着自己内心的变化，“好像没那么想逃了。觉得可以面对。”
我把炒好的青菜装盘，关掉灶火，厨房里瞬间安静下来。我转过身，正视着她：“因为你知道，你不是一个人了。”
她抱着猫，站在厨房门口的光晕里，看着我，很认真地点了点头：“嗯。”
这一个“嗯”字，重逾千斤。
我们把饭菜端到小餐桌上。尘尘被香味勾醒，跳下地，在我们脚边焦急地转来转去。苏芷给它的小碟子里拨了一点没有调味的鱼肉，它立刻埋头苦干起来。
我们面对面坐下，开始吃饭。红烧鱼炖得很入味，青菜也脆嫩。一时间，只有碗筷碰撞和咀嚼的声音。
“其实，”苏芷夹了一筷子鱼，忽然开口，打破了沉默，“他今天提起《浮影》的时候，我心里是慌了一下。”
我抬头看她。她愿意主动谈起会议时的感受，这本身就是一个巨大的进步。
“那套画，确实是我早期比较成熟的作品，但也最不像我。”她慢慢说着，像在梳理一段尘封的往事，“那时候，总觉得要画点什么‘高级’的、‘有深度’的东西，才配叫艺术。很多笔触和色彩，都是为了迎合某种预期。”
“那现在呢？”我放下筷子，认真地听她说。
“现在？”她抬眼看了看我，又看了看脚边吃得正香的尘尘，目光最后落在窗外沉沉的夜色和点点灯火上，“现在觉得，能给尘尘画它追毛线球的样子，能给老街清晨那些忙碌的身影画速写，甚至能为了一个‘灿烂百分之三十’的要求去调整卡通形象这些，好像也挺好的。”
她的语气很平淡，但话语里的内容，却标志着她内心一场静悄悄的革命。从追求虚无缥缈的“高级”，到落足于具体而微的“真实”，从被别人的尺子衡量，到握紧自己的尺子去丈量生活。
“这就是成长吧。”我给她盛了碗汤，“知道自己想要什么，能要什么，并且，敢去要。”
她接过汤碗，热气氤氲着她的脸。“嗯。”她又应了一声，低头小口喝汤。过了一会儿，她像是想起什么，抬起头，眼里带着点好奇：“你当时怎么就那么肯定地跟他说，那是我们的‘底线’？万一我只是随口说的呢？”
我看着她带着探究的眼神，笑了：“你不是随口说的人。苏芷说出来的话，每一个字都经过称量。”我顿了顿，收起玩笑，认真地看着她的眼睛，“而且，我相信你。就像相信我自己手里的这把尺子一样。”
她的睫毛轻轻颤动了一下，避开了我的直视，低头用勺子搅动着碗里的汤，耳根似乎泛起一点极淡的红晕。她没有再说话，但微微抿起的嘴角，泄露了她此刻的心情。
这顿晚饭吃了很久。我们断断续续地聊着，聊工作室接下来的安排，聊尘尘最近又胖了，聊楼下刘阿姨好像要推出新的小吃没有主题，没有目的，只是分享，只是陪伴。
吃完饭，我收拾碗筷，苏芷负责擦桌子。配合默契，像演练过无数次。
一切收拾停当，她抱着重新睡着的尘尘，站在客厅中央，看着窗外璀璨的夜景。
“林小白。”她忽然连名带姓地叫我。
“在。”我擦干手，走到她身边。
“如果”她停顿了一下，似乎在斟酌用词，“如果《烟火人间》最后还是没消息，或者，‘创投周刊’的报道出来反响平平，甚至顾一帆那边后续还有什么动作你会后悔吗？”
我明白她在问什么。她在问，我们坚持的这把“尺子”，如果最终没能带来世俗意义上的成功，甚至可能让我们陷入更艰难的境地，我们是否会怀疑自己的选择。
我看着窗外。城市的灯火绵延不绝，像一条沉默而浩瀚的星河。每一盏灯背后，都是一个正在努力生活的灵魂。
“后悔什么？”我转过头，看着她被灯光映亮的侧脸，语气平静而坚定，“后悔没去做那些让自己睡不着觉的项目？后悔没有变成自己都讨厌的样子？”
我摇了摇头，声音不高，却字字清晰：“我不会。我相信你也不会。”
她转过头，与我对视。夜色在她眼中流淌，映照着窗外的万家灯火，也映照着我同样坚定的身影。
“嗯。”她再次点头，这一次，带着一种尘埃落定般的释然和力量，“我不会。”
夜色深沉，而我们的小屋里，灯火通明，足够照亮彼此前行的路，也足够温暖这漫长而又充满希望的“烟火人间”。