石阶是青石板与粗粝条石交替铺就的，每一级都磨得发亮，像被千年的脚印浸软了棱角。脚踩上去时，缝隙里的墨绿青苔被挤压出细碎的水痕，混合着石质的摩擦声，发出近乎呜咽的吱呀——像古籍馆里翻到残页时纸纤维断裂的轻响，又像深夜老藤椅被穿堂风掀动的叹息。李宁攥着“守”字铜印的指节泛着青白，印身那道细如发丝的裂纹里，金红光芒正随着他的心跳忽明忽暗：像困在琥珀里的萤火虫，拼尽全力要挣破千年尘埃的束缚；又像他爷爷临终前攥着他手时，指尖残留的温度，带着旧书纸页的潮气和墨香。空气里的土腥味愈发浓重，混着铁锈的腥甜——像老家阁楼里那把生锈的铜锁，又像巷口老槐树下埋了几十年的酒坛封泥——还有腐木的潮气，是老屋梁上被白蚁蛀空的房梁，泡在水洼里的味道。这气息忽然让他想起爷爷的书房：窗台上永远摆着一方用了四十年的端砚，砚身是深紫色的老坑石，砚面磨得像镜面，却留着常年研墨的深褐渍，像凝固的血。爷爷总说“这砚台有魂”，研墨时会跟它说话，磨完了也不擦，让墨汁在砚心里干成暗痕，说“那是墨魂在歇脚”。此刻鼻尖的土腥味，竟和爷爷书房里端砚的潮气重叠了，像两条被时光冲散的河，突然在某个暗角汇合。
“慢些。”杜甫的声音从前方传来，带着温润的沉稳，像浸了温水的丝绸，滑过耳际时连呼吸都软下来。他扶着湿滑的石壁驻足，蒙着浅青色纱巾的眼镜片上凝着细密水珠，却掩不住眼底的光——那光像深夜里燃着的灯，灯芯是晒干的艾草，暖黄中带着点倔强的亮。他从随身的帆布包里取出个巴掌大的青铜灯盏，灯身是仿汉代的弦纹造型，底座刻着极小的“杜”字。灯芯是某种半透明的兽脂，点燃时腾起幽蓝火焰，没有烟，只有淡淡的檀香味——像灵隐寺里烧的线香，又像爷爷书斋里那盒老山檀的余韵。“这灯是我爷爷当年修复汉代灯盏时剩下的鲛人油。”他擦了擦灯盏边缘的铜锈，指腹沾到一点暗褐色的痕迹，“我爷爷是省博的文物修复师，一辈子跟破铜烂铁打交道。有次修复一个东汉的雁足灯，灯盘里还剩指甲盖大的鲛人油，他说这是南海渔民送的，当年渔民出海遇到风暴，是鲛人引着他们回了岸，所以留了点油谢恩。这东西能驱阴晦，镇住藏在黑暗里的怨念——就像给咱们仨撑了层看不见的伞。”暖黄的光晕在三人之间漾开，季雅紧绷的肩背稍稍放松，她低头看了眼怀里的《文脉图》，绢帛上的墨迹正随着她的呼吸微微起伏，像幅会呼吸的山水——“守”字纹路泛着淡金，是他们刚才在密道入口引动的文脉共鸣，像撒在绢帛上的金粉，又像清晨荷叶上的露珠。她指尖点着石壁上一道若隐若现的曲线：“杜先生，刚才那道刻痕…真的是水文图？”
杜甫俯身，指尖沿着刻痕缓缓滑动，像在与千年前的工匠对话。石壁的凉意透过指腹传上来，他能感觉到刻痕里的岁月：那是用青铜凿子一下下刻出来的，凿痕是斜的，带着工匠惯用右手的习惯，凿痕里还留着当年的铁屑——暗褐色，像揉碎的细沙，嵌在石壁的纹路里。“《禹贡》有载，李宁城古属扬州，境内有邗沟故道。”他的声音轻得像落在陶片上的灰尘，“邗沟是夫差开的，连接长江和淮河，后来隋炀帝修大运河，就是沿着这条故道拓宽的。你看这曲线——这里是当年的泄洪口，水流冲刷出的凹槽，深约一尺，刚好对应二十四节气的降雨量：雨水多的时候，江水会漫进凹槽，顺着分水堤的石槽流走，不会冲垮堤坝；这交叉处，该是分水堤的遗迹，用糯米浆和石灰砌的，能扛住百年洪水——当年我爷爷参与过邗沟遗址的修复，蹲在这里挖了三个月，说这些刻痕是先民写在石头上的‘水利手册’。”他转身看向李宁，镜片后的目光灼灼，像两盏小灯，“你的守印能感应到这些，不是因为器物本身，是因为它在‘认亲’——这些刻在石头里的文明密码，和它守护的文脉本就是同根生的。就像你爷爷的端砚，砚里的墨痕是墨魂的家，你这铜印里的光，是文脉的根。”
李宁忽然懂了。这枚爷爷传给他的铜印，从来不是孤立的器物。它是根浸了文脉之血的线头，串起了所有被时光掩埋的文明碎片：爷爷书房里的端砚、博物馆展柜里的陶片、甚至路边老房子砖缝里的青苔，都藏着这样的线头，等着有人把它牵出来，织成一幅完整的文明画卷。他想起上周帮爷爷整理遗物时，在旧书堆里翻到的笔记本，最后一页写着：“守印者，非守印也，守的是刻在石头上的名字，是藏在陶片里的祈福，是流在河里的文脉。”原来爷爷早就在告诉他，要做那个牵线头的人。
“小心！”季雅的惊呼像一把剑，划破了密道里的宁静。她的《文脉图》突然剧烈震颤，绢帛上的“守”字纹路泛起血红色，像被浸了朱砂的棉线，直指右侧角落。三人循声望去，只见那里立着一面半人高的铜镜，镜框雕着繁复的缠枝莲纹，花瓣上还留着当年的鎏金痕迹，只是铜质已发黑，像被岁月啃食过的骨头；镜面蒙着层灰雾，照不出人影，却能反射出幽蓝的灯光，像只窥探的独眼。更骇人的是，镜台周围散落着七八具小型动物的枯骨：野兔的头骨缺了半块，眼窝里塞着干草屑；松鼠的脊椎骨扭曲成问号，肋骨上还沾着几缕褐色的毛；甚至还有只巴掌大的陶俑鸟，翅膀断了一边，骨架歪歪扭扭，像是被人用力掰断的，又像自己挣扎着断气的——陶俑鸟的喙里还叼着颗陶珠，釉色已经剥落，像颗干涸的眼泪。
杜甫的脸色骤沉。他摘下手套，指尖凝聚起一缕淡金文脉之力，像握着一缕阳光，轻轻点在镜面上。金光触到镜子的瞬间，像被黑洞吸走般消失，镜面却泛起涟漪，映出张模糊的脸——皮肤是青黑色的，溃烂得能看到皮下的骨头，眼球暴突，眼白里布满血丝，嘴角咧到耳根，露出满口黑牙，喉咙里发出“嗬嗬”的低鸣，像老旧的风箱在抽气。“异化的‘鉴’器。”杜甫的声音冷得像冰，指尖的文脉之力微微发抖，“上古时，这类器物是放在祠堂或衙门的，用来照见人心善恶——官员审案前照一照，能看见自己有没有私心；百姓出门前照一照，能看见自己有没有亏了良心。后来被人用怨气污染，成了吞噬精气的邪物——它刚才…在等你们的影子。”他转头看向李宁，目光柔和了些，“守印者的阳气重，它不敢直接动手，但若靠得太近…影子会被吸进镜里，变成它的养料——就像把人的魂困在镜子里，永远出不来。”
李宁后背发凉。他想起方才铜印的震颤，原来不是预警危险，而是在抗拒这邪物的侵蚀——就像猫闻到腐肉的味道，本能地往后退。他绕开铜镜时，仿佛听见镜里传来一声极轻的叹息，像有人隔着深潭在说话，声音里带着无尽的怨恨：“为什么不救我…为什么不记得我…”季雅攥紧了《文脉图》，指尖泛白：“杜先生，它…它在说什么？”杜甫没有回答。他弯腰捡起块碎陶片——是从刚才的泥里捡的，上面刻着个歪歪扭扭的“安”字——轻轻盖在铜镜上，陶片上的“安”字刚好对准镜面的中心：“有些东西，记不得更好。”他的声音里带着无奈，像在说一个老朋友，又像在说自己。
越往下走，淤泥越深。冰冷的地下水渗过球鞋底，带着股腐坏的腥气，像烂在水里的水草，又像死在淤泥里的鱼。李宁的球鞋早已湿透，每一步都像踩在冰碴里，脚趾头冻得发麻，他忍不住缩了缩脚趾，却听见杜甫的脚步声依然从容。杜甫穿着双千层底布鞋，沾了泥也不在意，反而弯腰拾起块从泥里露出来的陶片——陶片是深灰色的，表面刻着逆时针旋转的绳纹，像水的波纹，边缘还留着当年烧制时的指纹——浅浅的，像婴儿的指纹。“汉代的绳纹陶。”他摩挲着陶片上的纹路，指腹蹭过“安”字的残笔，声音里带着点感慨，“当年这里还是个叫‘李宁渡’的小渔村，村民靠打渔为生。这种陶罐是用来存水的，渔民出海前，会在陶罐里装半罐水，放一粒米，再在罐身刻个‘安’字——求平安归来。你看这‘安’字，笔画歪歪扭扭的，应该是哪个渔妇刻的，手不稳，却刻得很认真。”他抬头看向黑暗深处，眼睛里映着幽蓝的灯光，“后来江水改道，村子被淹了，这些陶片就留在了泥里。千百年过去，渔村没了，渔民没了，可这‘安’字还在，像他们在跟我们说‘我们曾经在这里活着’。”
李宁望着杜甫的侧影。月光从头顶的裂缝漏下来，照在他微驼的背上，竟有几分像爷爷——那个总在旧书堆里翻找，戴着老花镜，说“每片碎瓷都是历史的指纹”的老人。他忽然明白，为什么爷爷会选择让杜甫加入。这个总把“碎片”挂在嘴边的诗人，其实比谁都懂“守护”的重量：不是守着大物件，是守着每一块碎片里的温度——是渔民刻在陶片上的“安”，是工匠刻在石壁上的水文图，是将军刻在功碑上的名字。就像爷爷说的，“文明不是金字塔尖的钻石，是撒在地上的碎珍珠，要一个个捡起来，才能串成项链。”
“铜印又动了！”季雅的声音打断回忆。她的《文脉图》光芒大盛，绢帛上的“守”字纹路泛起金红光芒，像烧红的铁，直指左侧淤泥。李宁蹲下身，指尖刚触到冰凉的泥水，就触到个坚硬的东西——是青铜，带着千年的凉意，刻着半个模糊的“镇”字。杜甫递来根竹片——是从旁边的竹林里折的，还带着竹叶的清香——两人合力扒开淤泥：半尊青铜雕像露出真容。
雕像只剩胸腹以下，雕刻着交领深衣的褶皱，衣摆处刻着云纹，像流动的水。双脚稳稳踩着一条盘曲的怪蛇，蛇身鳞片刻得极细，连信子上的纹路都清晰可见，像要随时窜出来。即便沾满铜绿，仍能看出雕刻者的虔诚：蛇眼圆睁，獠牙外露，分明是“怨”的象征，却被镇水神的脚牢牢踩在脚下——神的指尖还沾着一点朱砂，暗红色的，像凝固的血，又像未干的祈福。杜甫伸手触摸雕像胸口，指尖沾到一点铜绿：“秦汉时的镇水神。当年江河泛滥，先民会铸这样的神像镇压水患，也用来看守极阴之地的‘堕功碑’——防止怨气泄露。你看它的脚，踩着蛇，蛇是‘怨’，神是‘镇’，这是先民对‘守护’最朴素的理解：用文明的力量，压住黑暗的欲望。”他转头看向李宁，镜片后的目光灼灼，“你的守印能感应到它，是因为同源：都是文明的守护者，都是‘燃’着的光——就像你爷爷的端砚，墨魂在砚里燃着；你这铜印，文脉在印里燃着。”
李宁将铜印轻轻按在雕像上。
嗡——
一声极轻的嗡鸣，像古寺晨钟，像春蚕食叶，像婴儿的第一声啼哭。雕像表面的铜绿突然褪去些，露出底下青铜的原色，一股清凉的气息顺着铜印涌进来，像山涧的泉水，浇灭了印身的灼热。李宁能感觉到，雕像的灵性在和自己对话——是感谢，是不甘，是终于找到传承者的释然。他能听见雕像的声音，像风穿过古老的巷弄：“我守了千年…终于等到你…”
“它在谢你。”杜甫轻声道，指尖泛着金光，轻轻抚过雕像的额头，“它的力量快耗尽了，只能帮你镇住铜印的裂痕。”他捧起雕像，放进李宁的背包，“带着它吧——不是为了力量，是为了记住，每一份守护都不会被遗忘。就算它只剩半尊，就算它的名字没人记得，它的坚守，还在。”
背包里多了份重量。李宁摸着背包带，能感觉到雕像的温度，像杜甫的手掌，温凉而坚定。他想起爷爷说过的话：“守护不是扛起一座山，是捡起一块砖，再递给下一个人。”此刻背包里的雕像，就是爷爷递给他的砖，是杜甫递给他的砖，是要他接着往下传的砖。
季雅的惊呼再次响起时，李宁才发现前面的路到了尽头。
溶洞的穹顶高得看不到头，像倒扣的碗，钟乳石从顶部垂下来，浅黄色的，像凝固的蜂蜜，滴着水，落在下面深不见底的水潭里，发出“滴答、滴答”的声音——像有人在哭，又像古寺里的木鱼，敲得人心慌。中央立着粗壮的钢筋混凝土桥墩基座，像个钢铁巨兽，向上扎进黑暗里，表面还沾着混凝土的碎渣，带着现代工业的冰冷——与周围的古代遗迹格格不入，像块闯入古画的墨点。基座四周的水潭里，漂浮着密密麻麻的石碑：有的断了，碑身裂成几截；有的裂了，裂缝里塞着枯草和淤泥；有的歪歪扭扭插在泥里，像一群被屠杀的士兵。每一块石碑都刻着模糊的字：“平叛功臣”“治水义士”“戍边将军”…有的石碑上还留着刀砍的痕迹，裂痕里凝着黑褐色的血渍——早已发黑，像凝固的泪。
“堕功碑林。”杜甫的声音发沉，像压着块石头。他走到一块倒在泥里的石碑前，拂去淤泥——碑身上刻着“开元二十三年，平原太守颜真卿平叛有功”，可下半截却被砸烂了，“颜”字的右半边只剩一点，“卿”字的最后一竖断成两截。他的指尖抚过那些砸烂的刻痕，声音里带着痛：“颜真卿平了安史之乱，保住了半壁江山，却被叛军抓获，拒绝投降，最后被杀害；治水的义士是李冰的后人，当年长江决口，他带着村民堵决口，用自己的身体去填缺口，却被贪官污蔑‘偷工减料’，功碑被砸烂扔在这里；戍边的将军是郭子仪的部下，打了胜仗回来，却被皇帝猜忌，赐毒酒而死…他们的功碑被扔在这里，怨气越积越多，就成了滋养葬文使的养料——就像垃圾堆里会长蛆，怨气堆里会养出吃文明的怪物。”
他的指尖划过一块块石碑，最后停在最深处的水潭边。那里立着尊异常高大的黑色石碑，半泡在水里，碑身爬满黑绿的苔藓，像长了癞痢；赑屃的头颅被砸断，残颈对着天空，像在发出无声的咆哮——赑屃是龙的儿子，本该驮着功碑永垂不朽，现在却成了怨气的容器。
“是它。”杜甫的拳头攥紧，指节泛白，“怨核。所有怨力都聚在这里，滋养着葬文使。它吸了千年的怨气，已经成了气候。”
话音未落，头顶传来闷雷般的轰鸣！
轰——
岩层裂开，黑色的死寂气息如瀑布般倾泻而下。葬文使庞大的身影裹在其中，像从地狱里爬出来的恶魔：身高三丈，体型扭曲，皮肤像腐烂的树皮，上面布满裂缝，渗着黑色的血；面具碎了一半，露出的眼睛是幽绿的，像两盏鬼火，锁定在李宁身上；它的嘴张着，露出满口獠牙，发出低沉的咆哮：“锚点…找到了…寂灭…”
绝贤刃扬起，刀身的暗红污迹沸腾着，像岩浆在流动，凝聚起毁灭的能量——那能量能吞噬一切，包括光，包括记忆，包括文明。空气里的温度骤降，李宁能感觉到脸上结了层薄霜，连呼吸都带着刺痛。
“季雅！文脉图！”杜甫大喝，声音里带着决绝。他指尖金光暴涨，在身前凝成淡金光盾——那是文脉之力凝的护罩，像一层薄薄的纸，却能挡住最锋利的刀。季雅展开《文脉图》，画笔狂舞，绢帛上的画面飞出来：先民狩猎，手持石矛，追逐野鹿，鹿的奔跑姿态栩栩如生；先民祭祀，穿着麻衣，跪拜天地，手里拿着牛骨，烟雾缭绕；先民农耕，扶着木犁，播种谷子，身后跟着小孩，蹦蹦跳跳。这些画面像活了一样，飘起来，附着在光盾上，净化着扑面而来的怨力——怨力碰到画面，发出“滋滋”的声音，像烧红的铁碰到水，变成黑烟散去。季雅的额头渗出细汗，画笔却越挥越快，嘴里念叨着：“守得住…守得住…”
李宁冲向残碑，背包里的镇水神像突然发烫，像块烧红的炭，隔着帆布都能感觉到热度。他掏出雕像，铜印的金光劈在赑屃上：“老伙计，帮我！”
镇水神像的青铜表面亮起金光，一道光束射向残碑——赑屃的头颅裂开，露出里面跳动的黑色核心，像颗跳动的心脏，泵着怨力。核心周围的怨气疯狂涌动，像黑色的蛇，要缠住李宁的脚踝。
“就是现在！”杜甫的文脉之力涌进铜印，金光暴涨，劈在核心上！
然而，葬文使的攻击到了。绝贤刃带着死寂气息扫向李宁，速度快得像闪电，带起的风刮得李宁睁不开眼。杜甫扑过去，用身体挡住——
咔嚓——
金光炸开，杜甫的青衫被划破，肩膀渗出鲜血，染红了泥土。他仍攥着《文脉图》，指尖发抖，却笑着说：“李宁！继续！它能伤我，伤不了文脉！”
季雅的《文脉图》飞过来，先民的画面裹住杜甫的伤口，血慢慢止住，伤口开始愈合——那是文脉之力在修复他的身体。季雅的眼泪掉在绢帛上，晕开了墨痕：“杜先生…别吓我…”
杜甫摸了摸她的头，像摸小时候的她：“傻丫头，我答应过你爷爷，要陪你守到最后。”
水潭里炸响龙吟！
轰——
清澈的水流与璀璨金光凝聚成巨大龙形，从水潭里冲天而起！龙躯蜿蜒，鳞爪分明，虽然是虚影，却带着磅礴的水脉之力——龙鳞上闪着金光，龙爪里握着雷霆，龙须摆动，带动水流形成漩涡。它扫向葬文使，龙尾抽在绝贤刃上，黑气散了一片，绝贤刃发出凄厉的嘶鸣，像被踩住尾巴的狗。
“是镇水神！”杜甫愣住，随即热泪盈眶。他认出了这股气息——《水经注》里记载，江底有地只镇水，守护一方安宁，名为“镇水神”，是江水的魂。眼前这虚影，正是当年被怨力污染、逐渐沉睡的地只残念！
镇水神虚影发出悲怆的龙吟，巨大的龙首转向杜甫，眼神里带着恳求：“帮我…毁了它…它吸了我的魂…我要…回家…”
“好！”李宁捡起地上的镇水神像，铜印的金光裹着神像，冲向残碑，“我们一起！”
季雅的《文脉图》飞过来，先民的画面裹住镇水神像，增强了它的力量——神像的光芒变得更亮，像个小太阳。杜甫的文脉之力顺着铜印涌进去，金光像一把剑，劈在残碑的核心上！
咔嚓——
残碑裂开，黑色的怨核暴露出来。杜甫冲过去，将铜印狠狠刺进怨核！
轰——
金光爆发，怨核碎成齑粉。葬文使发出凄厉的嘶吼，绝贤刃上的红纹褪去，变成灰白色，庞大的身影开始消散——像被风吹散的雾，像被水冲走的泥。镇水神虚影望着杜甫，发出一声欣慰的龙吟，慢慢融入水潭，水面泛起涟漪，像在挥手告别。
溶洞里安静下来，只有江水的轰鸣。杜甫跪在残碑前，伸手摸着碑上的刻痕——那些被砸烂的字，终于能重新拼起来：“平原太守颜真卿…平叛有功…”他的指尖沾了碑上的血渍，黑褐色的，像凝固的泪。
季雅递来干净布帕，是丝绸的，绣着莲花：“没事了，他们都安息了。”
杜甫接过布，擦了擦脸上的血和泥土，露出疲惫但明亮的脸：“不是安息…是终于有人听见他们的话了。”他抬头看向李宁，镜片后的目光灼灼，“李宁，我以前读‘国破山河在’时，总觉得杜甫在哭。现在才懂，他哭的不是自己的苦难，是那些被遗忘的英雄，是那些没被记住的功绩。他哭的是，明明他们拼了命守护的东西，却被后来的人轻易丢掉。”
李宁握住他的手，铜印的温度从掌心传来，暖得像爷爷的手：“所以我们才要守护——不让英雄被遗忘，不让功绩被抹除。就像爷爷说的，文脉不是写在书上的字，是刻在石头上的名字，是藏在陶片里的祈福，是镇水神的龙吟。”
远处传来城市的喧嚣，可在这地下空间里，他们听见了更重要的声音：是先民的笑声，是镇水神的龙吟，是英雄的呐喊。
他们走出溶洞时，晨雾还没散尽。浣花溪的风裹着桂香吹来，季雅的《文脉图》在前面引着光，铜印的温度裹着他们的手，像握着无数的过去，和更遥远的未来。
杜甫站在桥边，望着浣花溪的流水，轻声说：“走吧。”他望着桥墩基座的上方，那里有座小小的祠堂，供奉着颜真卿的牌位，香火很淡，像缕即将熄灭的烟，“还有很多功碑等着我们找，还有很多英雄等着我们说‘你们的付出，没被忘记’。”
李宁背起背包，跟着他走向出口。背包里的镇水神像和青铜雕像轻轻碰撞，发出清脆的响声，像在对话。季雅的《文脉图》展开，上面多了新的画面：颜真卿的画像，镇水神的虚影，还有他们三个人的影子，像一幅流动的画。
“杜先生，”李宁问，“你为什么对这些碎片这么执着？”
杜甫回头，眼镜片上的晨雾散了，眼里闪着光：“我读过很多地方志，也去过很多考古现场。我见过被埋在地下的陶罐，见过刻在石壁上的水文图，见过被砸烂的功碑。我总觉得，这些东西不是死的，是活着的历史——它们在等，等有人把它们捡起来，把它们拼起来，把它们的故事讲给后人听。守护不是记住名字，是记住他们的付出，是让他们的精神活着。”他弯腰捡起块陶片，是刚才路上捡的，上面刻着“安”字，“就像这个‘安’字，渔民刻的时候，是想平安回来；我们捡的时候，是想记住他们想要平安的心愿。”
季雅笑着说：“就像我们守护文脉一样。”
李宁点头。他摸着背包里的铜印，能感觉到它的温度，能感觉到里面的文脉之力，能感觉到那些被守护的文明碎片，在他手里，重新活了过来。
他们不知道前面还有什么等着他们，但他们知道——只要守着文脉，守着那些不该被遗忘的人，他们就不会输。
因为，守护从来不是一个人的事。
是所有记得的人，一起，把英雄的故事，继续讲下去。
走出溶洞不远，溪边有个老人在钓鱼。钓竿是竹制的，鱼线垂进水里，钓竿上挂着个陶罐——是汉代的绳纹陶，表面刻着“安”字，釉色已经剥落。老人听见脚步声，抬头笑了笑：“小伙子，要看看这个吗？”他把陶罐递过来，李宁接过，指尖碰到陶罐上的“安”字，和密道里的陶片一样，和雕像上的“安”字一样，和《文脉图》里的“安”字一样。
“这是我爷爷传给我的。”老人说，“当年他从江里捞上来的，说里面有先人的祝福。我钓鱼的时候带着它，像带着爷爷在身边。”
李宁把陶罐还给老人，老人笑着摇了摇钓竿，鱼线在水里晃了晃：“你们是做什么的？身上有股古物的味道。”
杜甫笑了：“我们是捡碎片的人。”
老人点头：“好啊，碎片要有人捡，不然就丢了。”
他们继续往前走，晨雾渐渐散了，阳光照在浣花溪上，波光粼粼。季雅的《文脉图》展开，上面的画面在阳光下闪着光：颜真卿在写“安史之乱”，镇水神在镇压洪水，渔民在刻“安”字，爷爷在修复陶片，杜甫在捡碎片，李宁在守着铜印。
这些画面，像一幅活的文明画卷，慢慢展开，永远不会有尽头。
因为他们知道，只要有人记得，文明就不会死。只要有人守护，碎片就会变成项链，照亮未来的路。