愚园路749弄，像一条被时光遗忘的、淤塞的血管，深藏在法租界梧桐的浓荫里。湿冷的初春暮色，如同稀释的墨汁，缓慢地渗透进弄堂两侧那些紧闭的高墙深院。哥特式的尖顶、巴洛克式的涡卷、江南水磨青砖的墙基…各种被强行嫁接又日渐腐朽的殖民符号，在暮色中沉默地矗立，投下扭曲拉长的阴影，如同蛰伏的巨兽骸骨。空气里弥漫着一种混合了潮湿青苔、陈旧木料和远处炊烟的复杂气息，沉甸甸地压在肺叶上。
武韶裹紧深灰色大衣的领口，身影几乎融进弄堂深处最浓重的阴影里。左肩胛骨深处那座沉寂的火山，在潮湿阴冷的空气和持续紧绷的神经双重刺激下，正酝酿着新一轮的狂暴喷发。灼热的岩浆裹挟着铁锈的腥气，沿着神经末梢奔涌，每一次心跳都如同重锤狠狠夯击在那道永不愈合的破口上！剧痛和眩晕如同跗骨之蛆，死死纠缠。冷汗，早已浸透内衫，紧贴着冰冷的皮肤，带来一阵阵刺骨的寒意。他右手死死按着伤处，指节因过度用力而泛白，这个动作成了他在这魔都阴影中唯一真实的伪装。
他的脚步停在弄堂尽头一扇不起眼的、漆皮斑驳的黑色铁门前。门旁没有任何标识，只有门楣上方，一个早已废弃、锈迹斑斑的西洋门灯灯罩，在暮色中勾勒出一个模糊的轮廓。门内，隐约传来断断续续的钢琴声，音调不准，磕磕绊绊，像是一个初学者在笨拙地摸索琴键。琴声在寂静的弄堂里显得格外突兀，又带着一种令人烦躁的单调。
就是这里了。
“琴师”。
江南省委新的联络点，新的牧羊人。
武韶深吸一口气，混杂着青苔和铁锈气息的冰冷空气涌入肺腑，带来一丝病态的清醒，也压下了喉头翻涌的血腥气。他抬起左手，没有敲门环，而是在冰冷粗糙的门板上，用食指关节极其缓慢、却带着特定节奏，叩击了三下。
“笃…笃，笃。”
两轻，一重，间隔略长。
如同心跳漏拍。
门内的琴声，在第二声叩响时，极其突兀地中断了。
死寂。
只有弄堂深处穿堂而过的冷风，呜咽着掠过墙头的枯草。
几秒钟令人窒息的沉默。
“吱呀——”
一声轻微得如同叹息的摩擦声。铁门向内滑开一道仅容一人侧身通过的缝隙。没有灯光溢出，门内一片浓稠的黑暗，如同巨兽张开的嘴。
一个身影几乎完全隐没在门后的阴影里。只能勉强看出一个穿着深色旧西装、身形瘦高的轮廓。没有寒暄，没有询问。一只苍白、骨节分明的手从黑暗中伸出，无声地指向门内左侧的方向，随即又迅速缩回阴影之中。
武韶侧身闪入门内。沉重的铁门在他身后无声地合拢，隔绝了外面最后一丝微弱的天光。浓重的黑暗瞬间将他吞没。空气里弥漫着浓烈的松节油、旧纸张、尘埃和一种更隐秘的、类似绝缘材料受热后的焦糊气味。脚下是冰冷坚硬的水磨石地面。
他站在原地，没有立刻移动。眼睛在绝对的黑暗中努力适应，却只能捕捉到一些模糊的、更加浓重的轮廓。左侧方向，似乎是一个狭窄的过道。那断断续续的钢琴声没有再响起。死寂，如同凝固的沥青，沉重地包裹着他。只有自己沉重的心跳和左肩伤处那如同活物搏动般的灼痛，在耳膜内轰鸣。
他凭着感觉，小心翼翼地挪动脚步，沿着左侧的过道向里走去。脚下踢到一个硬物，发出轻微的磕碰声，在死寂中格外刺耳。他立刻停住，屏住呼吸。黑暗中没有任何反应。他继续前行，手指在冰冷的墙壁上摸索。墙壁似乎是粗糙的砖石，带着湿冷的潮气。
过道很短，尽头似乎是一个稍显开阔的空间。空气里松节油和焦糊的气味更加浓烈。就在他即将踏入这片空间时——
“啪嗒。”
一声极其轻微的、如同火柴划燃的声响。
一点豆大的、昏黄摇曳的光晕，在空间中央亮起。
光晕来自一盏极小的、蒙着厚厚灰尘的煤油马灯。灯芯被拧到最小，吝啬地释放着微弱的光明，仅仅照亮灯下一小片区域——一张布满划痕和污渍的旧木桌，以及桌面上摊开的几件工具：几把形状各异的细长螺丝刀，几卷颜色不同的细导线，一小罐松香，还有几个闪烁着金属光泽、形状奇特的真空管和电容器。
马灯后面，坐着一个身影。
正是刚才开门那个穿着深色旧西装的男人。光线太暗，依旧看不清面容，只能勾勒出一个瘦削、挺直的肩背轮廓。他低着头，专注地摆弄着桌上一个拆开了大半外壳、露出里面复杂线圈和金属元件的…无线电发报机！他的动作稳定、精准，带着一种工匠般的沉浸，仿佛周围令人窒息的黑暗和潜伏的危险都不存在。昏黄的光晕只照亮了他那双正在工作的手——手指修长，骨节分明，指甲修剪得非常干净，指尖带着长期接触松香和金属留下的淡淡痕迹。这双手，灵活而有力，与这破败的环境形成一种诡异的和谐。
“坐。”一个声音响起，平静，温和，带着一点不易察觉的南方口音，如同拂过古琴的微风，与这黑暗和桌上冰冷的机器形成奇异的反差。他没有抬头，依旧专注于手中的烙铁和导线。
武韶的目光扫过四周。马灯光晕的边缘，隐约可见这间屋子的轮廓。空间不大，堆满了各种杂物：蒙尘的旧家具、捆扎的书籍、落满灰尘的画框…角落里，一架老旧的立式钢琴沉默地伫立在阴影里，琴盖半开着，露出里面同样落满灰尘的琴键。空气里弥漫着一种被时光遗忘的颓败气息，以及挥之不去的松节油和金属的味道。
他拖过一把吱呀作响的木椅，在桌子对面坐下。冰冷的椅面让他因剧痛而微微颤抖的身体又是一阵寒意。他没有说话，只是默默地看着那双在昏黄光晕下稳定操作的手。左肩的火山在持续的灼痛中疯狂积蓄力量，每一次搏动都牵扯着神经，带来阵阵眩晕。他强忍着，将所有的注意力都集中在眼前这双手和那台拆开的机器上。
“琴师”终于完成了手中的一个焊接点。他放下烙铁，拿起一块沾了松节油的软布，仔细擦拭着焊点周围。动作从容不迫，带着一种与这紧张环境格格不入的沉静。他依旧没有抬头，仿佛在对着空气说话：
“一路辛苦。‘新京’的雪，比上海的雨冷得多吧？”声音温和，听不出任何试探的意味，更像是一种家常的寒暄。
武韶心头微动。这看似随意的开场白，却暗藏机锋。“新京的雪”，点明了他的来历；“上海的雨”，暗示着此地的阴湿环境。这是确认身份的第一步。
“雪虽冷，终究干净。此地的雨…”武韶的声音低沉嘶哑，带着长途跋涉后的疲惫和一丝不易察觉的厌倦，“…黏腻得很，沾在身上，洗不干净。”他巧妙地回应，既承认了身份转换，也暗喻了76号那甩脱不掉的污浊和血腥。
“琴师”擦拭焊点的动作没有丝毫停顿，仿佛只是听到了一个寻常的比喻。“是啊，湿气重，东西容易坏。”他拿起桌上一个看起来烧毁的真空管，对着昏黄的灯光看了看，又轻轻放下，“尤其是…这些娇贵的‘喉咙’和‘耳朵’，稍有不慎，就哑了，聋了。”他的声音依旧平静温和，但话语里的隐喻却如同冰冷的针，直指核心——地下党的秘密电台网络！
武韶的心猛地一沉。他知道，“琴师”绝非仅仅是寒暄。每一句话，都在传递着至关重要的信息，都在为即将下达的指令做着铺垫。他放在膝盖上的左手，在破旧大衣的掩盖下，不自觉地攥紧。左肩的剧痛仿佛成了这紧张感的共鸣器，更加清晰地传导至全身。
“琴师”终于放下了手中的软布和真空管。他抬起眼。
昏黄的灯光终于照亮了他的脸。
一张极其普通、甚至有些清癯的中年男人的脸。肤色苍白，颧骨微高，鼻梁上架着一副普通的黑框眼镜。镜片后的眼睛不大，却异常清澈、平静，如同深秋的潭水，波澜不惊，仿佛能洞悉一切，又仿佛能包容一切。他的嘴角天然带着一丝温和的弧度，像一位饱读诗书的学者，或是沉浸于艺术的琴师。然而，在这温和的表象之下，武韶却感受到一种深沉的、如同古井般难以撼动的坚韧和力量。
这双平静如水的眼睛，透过镜片，温和地注视着武韶，仿佛能穿透他强装的镇定和那层因伤痛而起的虚弱伪装，看到他灵魂深处翻涌的惊涛骇浪和累累伤痕。
“省委的指示，只有两条。” “琴师”的声音依旧温和，如同在陈述一个简单的事实，却带着千钧的分量，每一个字都清晰地凿进武韶的耳膜：
“第一条：不惜一切代价，保护上海地下党组织，尤其是秘密电台网的安全。这是你在此地的最高使命，高于一切个人任务和情报获取。”
“第二条：在第一条绝对优先、且确保自身和电台网安全的前提下，利用你的位置，尽可能获取有价值的情报。”
没有激昂的措辞，没有冗长的解释。只有最核心、最不容置疑的原则。保护组织，保护电台，高于一切！这与戴笠那冷酷功利的“渗透核心、获取密约、伺机刺杀”的严令，形成了最尖锐、最根本的冲突！如同一道冰冷的铁闸，瞬间卡死了武韶所有可能的活动空间！
武韶感到一股冰冷的绝望混合着巨大的压力，如同海啸般瞬间将他淹没！左肩的剧痛排山倒海般袭来，眼前阵阵发黑，视野边缘甚至出现了短暂的、闪烁的雪花点！他放在膝盖上的左手，在破旧大衣的掩盖下，死死攥成了拳，指甲深深嵌入掌心，带来尖锐的刺痛，才勉强维持住即将溃散的意识和表情的平静。
“琴师”平静地看着他，似乎完全理解这简单指令背后蕴含的沉重和矛盾。他没有任何催促，也没有任何多余的安慰。他只是静静地等待着，如同一位耐心的琴师，等待琴弦停止它不可避免的震颤。
时间在昏黄的灯光下缓慢流淌，只有烙铁头冷却时发出的轻微“嘶嘶”声。空气里松节油的气味似乎更加浓烈。
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武韶用尽全身力气，强行压下翻涌的气血和几乎失控的身体反应。他缓缓抬起头，迎向“琴师”那双平静如水的眼睛。镜片后的眼神疲惫、布满血丝，却在这一刻燃烧起一种近乎悲壮的决绝。他没有质疑，没有讨价还价，只是用同样低沉、却异常清晰的声音回应：
“明白了。电台网…是组织的血脉和耳目。血脉断，耳目盲，则万事休矣。”他直接点出了电台网的核心价值，也隐晦地表达了对这最高指令的理解和接受。
“琴师”眼中那平静的潭水似乎微微波动了一下，一丝极其微弱的、如同石子投入深潭般的赞许涟漪一闪而逝。他微微颔首：“很好。”他不再看武韶，目光重新落回桌上那台拆开的发报机上，仿佛那才是他唯一关心的世界。“‘夜莺’的喉咙刚修好，新的‘黄鹂’还在调音…它们的声音很弱，经不起一丝杂音和风雨。”他拿起一把小巧的螺丝刀，开始拧紧机器外壳上一个微小的螺丝，动作依旧稳定精准，“你现在的身份，就是它们最好的‘遮雨棚’。遮好雨，比听清雨声更重要。”
“夜莺”、“黄鹂”——这是上海地下党秘密电台的代号！“琴师”用最隐晦、却又最直接的方式，告诉武韶他所要保护的具体目标！这信任的分量，重逾千斤！
武韶感到喉咙一阵发紧，胸腔里翻涌着难以言喻的复杂情绪。他张了张嘴，想说些什么，比如上午在76号目睹的血腥，比如军统“裁缝”那冰冷的枪口和更加冰冷的命令…但最终，所有的话语都哽在了喉咙里。在“琴师”这温和却坚如磐石的指令面前，在“夜莺”和“黄鹂”这无声的托付面前，任何解释和倾诉都显得苍白而多余。
他只能再次沉默地点头。放在大衣口袋里的右手，无意识地触碰到了那本深蓝色封皮的《金刚经》。冰冷的封面触感，与“裁缝”那抵在手背上的枪口记忆瞬间重叠，带来一阵尖锐的刺痛。
“琴师”似乎完成了手上的工作。他放下螺丝刀，拿起一块干净的软布，仔细擦拭着机器外壳上并不存在的灰尘。动作轻柔，如同对待一件稀世珍宝。
“回去吧。”他温和地说，声音里听不出任何情绪，“雨…快要下大了。路上滑，当心脚下。”
没有更多的交代，没有下一次的联络方式。如同一次寻常的拜访结束。
武韶艰难地站起身。左肩的剧痛让他身体晃了一下。他对着灯光下那个专注擦拭机器的清癯身影，深深地、无声地鞠了一躬。然后，转身，如同来时一样，悄无声息地融入身后浓重的黑暗，沿着狭窄的过道，摸索着走向那扇紧闭的铁门。
当他终于推开铁门，重新回到愚园路749弄那被暮色和湿冷空气包裹的弄堂时，身后那扇黑色的门扉已无声地合拢，隔绝了那昏黄的灯光、松节油的气味和那双平静如水的眼睛。
暮色四合，铅灰色的云层低垂，沉甸甸地压在法租界那些哥特式尖顶和梧桐树梢之上。空气里的湿气更重了，带着山雨欲来的沉闷。武韶裹紧大衣，佝偻着背，右手死死按着左肩，步履沉重地走出弄堂。
他抬起头，望向远处。
越过那些殖民风格的尖顶和梧桐树的枯枝，在暮色沉沉的天空背景下，极司菲尔路76号特工总部那栋巨大的、如同蹲伏巨兽般的灰黑色建筑轮廓，在视野尽头若隐若现。
那巨大的阴影，如同实质的铅块，沉甸甸地压在他的心头。
保护电台网，高于一切…
而明天，李士群为他准备的“开眼界”之旅，目的地正是那吞噬无数血肉和秘密的——刑讯室。
那里面，是否正锁着某个知晓“夜莺”或“黄鹂”秘密的人？
他该如何在群狼环伺的魔窟中央，在那血腥的屠宰场里，守护那些微弱的、却承载着希望的电波？
冰冷的雨丝，终于开始从铅灰色的天空中，无声地飘落。