夜晚的风从窗缝里钻进来，吹得灯火一晃一晃。
屋外有狗在叫，叫声拖得很长，听起来像是在梦里。
蕾妮趴在桌上写作业。铅笔的尖摩擦着纸面，发出细微的声响。
她的字迹整齐而拘谨，每一笔都像被人盯着画出来的。
旁边放着康妮的本子，摊开在一旁，页角被她随手折了一角。
“你写完了吗？”
母亲的声音从厨房那头传来，带着疲惫。
“快了。”
她头也不抬。
“写完了就帮你妹妹看看，她明天还得交一篇作文。”
“好。”
那是一个永远不会拒绝的字。
她已经记不得自己说过多少遍了，只记得自己从来没有拒绝过什么。
母亲似乎已经习惯她的顺从，没有再多说什么。
锅里的汤在咕嘟作响，偶尔溅出一点水声。
蕾妮抬起头，看了眼墙上的挂钟，十点半。
她揉了揉眼睛，又转回去看那本本子。
康妮的作文题目是《我最爱的人》。
第一页只有几行歪歪扭扭的字：“我最爱的人是妈妈，因为她很辛苦，还给我做好吃的。”
蕾妮盯着那行字看了很久。
她在心里默默想：妈妈确实辛苦。
可那个“辛苦”的理由，似乎从来不包括自己。
她叹了口气，拿起铅笔，在旁边重新写下一段开头。
“我最爱的人是妈妈。她的手虽然粗糙，却在寒冬早晨为我打好热水，在夏夜里为我扇风。她从不抱怨，只是笑着告诉我——要懂事。”
那是母亲最常对她说的一句话。
“要懂事。”
她写完最后一个句号，停下。
桌上那盏灯的光打在纸面上，晃得她眼睛酸涩。
她忽然想起下午的事——母亲在邻居面前夸康妮聪明，说她成绩进步，老师都喜欢。
而那份作业，其实是她昨晚帮康妮改的。
“懂事。”她在心里重复这个词。
有时候，她觉得这两个字就像一根看不见的绳，勒在她的喉咙上。
她已经不敢去想自己到底想要什么，她只知道——反抗是错的，是不被允许的。
——
第二天早上，母亲在厨房煎鸡蛋。
康妮坐在桌边发呆，手里拿着那本改好的作文。
“姐，你昨天帮我改的呀？”她笑着说。
“嗯。”
“老师要是发现了怎么办？”
蕾妮愣了愣：“为什么要发现？”
“因为太好啦。”康妮得意地扬起眉，“我写不出这种句子嘛。”
蕾妮看了她一眼，没有接话。
母亲端着盘子走过来，插话道：“那是因为你姐有脑子。要不是她帮你改，你能得几分？”
康妮撅嘴：“那也不能老帮吧。”
“你闭嘴。”母亲的语气立刻变冷，“你姐帮你是应该的。她是姐姐，懂不懂？”
“可——”
“没可什么！你要是聪明点，能让她少操点心，我都谢天谢地了。”
康妮不敢说话了，抿着嘴低头吃饭。
蕾妮垂着眼，手指轻轻搅着碗里的汤。
那汤太烫，烫得她的手指发红，可她没有动。
她突然明白，母亲所谓的“懂事”，其实只是一种驯服。
她必须学会忍耐、补偿、让步。
她必须学会代替母亲去做母亲不想做的事。
她必须永远成为那个不出错的人。
——
午后的教室，阳光从玻璃窗洒进来，落在蕾妮的课本上。
她正低头抄写作业。
“蕾妮，你妹今天的作文被老师当成范文念了。”
后桌的女孩笑着说，“她真厉害。”
蕾妮的笔尖一顿。
“你们家是不是都挺有才的？她写得好，你成绩也不错。”
那女孩眨眨眼，“你妈得高兴坏了吧。”
“嗯。”蕾妮答，声音平淡。
“她那篇里写的‘母亲的手’那一段真好，我都快哭了。”
“是啊”
她低下头继续抄笔记，手指不自觉地握紧。
她突然意识到，连那种“感动”都被人抢走了。
她用心写下的句子，被人用来称赞别人；她的努力被拿去装饰一个更讨人喜欢的笑容。
她没有生气。她只是觉得冷。
那种冷不是来自冬天，而是从胸口往外渗的空虚。
——
晚上放学，天色阴沉。她和康妮一起走回家。
“姐，老师让我写新的比赛的稿子。”康妮笑着说，“她说我肯定能得奖。”
“嗯。”
“可我得写什么呢？你帮我想想吧。”
蕾妮没回答。她望着前方那条狭窄的巷子，石板路上积着水。
风吹来，水面晃动，映出她们两个人的影子——一个高，一个矮。
影子在水里晃成一团，模糊不清。
康妮哼着歌，跳过水洼。
她的鞋尖踢起水花，水珠落在蕾妮的裙角上。
那一刻，蕾妮甚至没躲。
“姐，你干嘛那表情啊？”
“没什么。”
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“你最近老这样，好像不开心。”
“我挺好的。”
她笑了笑。那笑容比哭还安静。
康妮却已经转过头，继续哼歌。
她从来不懂她。
她从来都没有想过，她为了她做了什么。
——
夜里，屋子一片寂静。
母亲在隔壁睡着了，康妮趴在床上打着轻轻的呼吸。
蕾妮一个人坐在桌前，灯光照着那张白纸。
她又开始帮康妮改作文。
“家庭，是温暖的港湾。”她写下第一行，笔尖微微颤抖。
她的脑海里浮现出母亲那张疲惫却严厉的脸，浮现出康妮那副被爱包裹的笑容。
然后，她停下笔，深吸一口气。
她不知道自己为什么还要写。
也许习惯了。
也许，她已经被训练成——永远懂事的人。
她把作文写完，放在康妮的书桌上。
起身时，她看见窗外的夜色正一点点吞噬月光。
那黑暗没有形状，却安静得可怕。
她忽然觉得，那黑暗比光更像她自己。
她回头看了一眼康妮，妹妹睡得很安稳，脸上带着一点笑。
她想：也许有一天，我也能那样笑。
可这念头只存在了一瞬，就被她自己压下。
她熄了灯，躺回床上。
屋里陷入彻底的黑。
她睁着眼，听着风吹过窗棂的声音，心里忽然闪过一个模糊的想法——
如果我从来没学会懂事，会不会就能自由一点？
可风声太大，她没听清自己心里的答案。
或者更残忍的说，她没有答案。