破庙檐角蛛网轻颤，月光斜切如刀。
苏锦瑟靠在顾夜白肩头，鬓边碎发被山风撩起一缕，尚未落下，袖中乌木皮影箱忽地一震——不是风摇，是箱底暗格里三枚铜铃同时轻鸣，细若游丝，却如针尖刺入耳膜。
她睫羽微颤，未抬眼，指尖已悄然滑入袖口，捻住一枚薄如蝉翼的传信纸鸢。
纸面无字，只绘一只断翅青鸢，尾羽染着半点朱砂——民愿司密探“衔枝”的独记，见之即焚，焚前必至。
顾夜白掌心未松，却已无声撤力。
他松开她手背的瞬间，粗布袖口擦过供桌边缘，带落一星浮尘，在月光里缓缓沉坠。
苏锦瑟起身，素银官服垂落如水，袖缘三百六十道“民愿”篆字在月华下泛出极淡金芒，像一道未出鞘的誓约。
“祠堂。”她只说两个字。
顾夜白颔首，转身推门而出。
夜风卷起他衣角，露出腰间孤辰剑鞘——未佩剑，鞘却比剑更沉。
三里路，他们没走官道。
她踏瓦而行，足尖点过青河镇屋脊时，听见底下茶肆残话：“听说严崇带了二十多个‘榜钉’，全是被实绩榜刷下来的旧人，扛着铁锤就往祠堂去了”
“砸碑？那碑上刻的可是孩子名字！”
“嘘——你当真以为他砸的是碑？他砸的是命！是赵砚留下的规矩！是最后一根能吊住旧江湖的脊梁骨！”
苏锦瑟足下一顿，瓦片未裂，却有细微震感自脚下蔓延——不是脚步，是远处传来的闷响，一下，又一下，沉重、暴戾、带着金属与石质相撞的钝痛回音。
像丧钟，又像擂鼓。
她落地时，民愿祠山门前的青石阶已溅满泥点。
几块碎陶片散落在阶沿，边缘锋利，映着火把跳动的光——是那三百二十七枚青陶片中的一角，上面“顾小满”三字被硬生生刮去一半。
祠堂内，火光暴涨。
严崇赤着上身，肌肉虬结如铁铸，手中一柄玄铁破碑锤高举过顶，锤头尚滴着黑血，正悬于黑棺碑林虚影之上——那三百二十七道温润玉色的名字，此刻竟被一股阴寒戾气逼得微微明灭，仿佛随时会熄。
他身后，二十几个灰袍武者列成扇形，人人手持凿、斧、链，眼神空洞，像一群被抽去魂魄的提线木偶。
他们脚边，横七竖八躺着几个拦路的百姓，一个老塾师额角汩汩冒血，怀里还死死护着半册《民愿初录》抄本。
“苏锦瑟！”严崇猛地转身，锤头扫过空气，发出呜咽般的啸音，“你废风云录，立什么狗屁实绩榜？我严崇十年苦修，三十六场生死战，凭什么要跟卖豆腐的老王头比谁家豆腐更嫩？比谁家娃认字更多？！”
他啐出一口血沫，正落在黑棺四角凹槽中央那方崭新木豆模子上。
“老子不认！”
锤再扬起——这一次，目标不是碑林，而是棺面那十二个血字：“凡江湖事，听民声，验实绩，废虚名。”
锤风未至，苏锦瑟已立于阶前。
她未疾行，未怒喝，甚至未看严崇一眼。
目光掠过他暴起的青筋，掠过他腰间那枚尚未摘下的旧榜腰牌——牌底暗刻“第十名·严崇”，已被磨得发亮，却仍固执地嵌在皮肉里，像一道溃烂多年的旧伤疤。
她缓步上前，素银官服拂过门槛，裙摆扫开地上一捧碎陶屑。
“严崇。”她声音不高，却压住了所有喘息与火把噼啪，“癸巳年冬，青河镇西柳巷，你强占周氏祖宅，纵火焚屋，烧死老妪二人，幼童一，罪证在青河县衙卷宗第三十七号铁匣。”
她顿了顿，目光终于落向他脸上：“你当时说——‘蝼蚁也配占地？’”
“甲午年春，云岭镖局失镖案，你劫走‘九曜琉璃盏’，为掩行踪，将押镖的十七名趟子手尽数沉潭。其中最小者，十四岁，姓陈，左手缺食指——跟你今日锤柄上缠的那截红绳，用的是同一匹蜀锦。
她指尖微抬，指向他右腕内侧一道浅疤：“你怕人认出，亲手剜去自己当年留下的烙印。可你忘了——民愿司不查你脸，不查你名，只查你手上的茧，查你靴底的泥，查你杀人后，有没有多看一眼那孩子掉在泥里的草鞋。”
严崇喉结猛滚，锤柄骤然收紧，指节泛白。
苏锦瑟却笑了。
笑意未达眼底，只凝在唇角一线冷光。
“你砸碑，是怕碑上照见自己。”她向前一步，火光映得她眸底幽邃如渊，“可今日，我不拦你。”
她侧身，让开正门。
“你砸。砸得越狠，越快，越彻底——”
“——越方便，让所有人看清，你锤下崩塌的，究竟是谁的神坛。”
严崇双目赤红，喉咙里迸出野兽般的嘶吼，重锤撕裂空气，裹挟腥风，直劈苏锦瑟天灵！
风压扑面，吹得她额前碎发狂舞。
就在锤影将落未落之际——
一道灰影切入。
不是剑光，是剑鞘。
孤辰剑鞘精准顶住锤柄三分之二处，发力点如尺量，分毫不差。
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顾夜白身形未晃，左足微旋，肩沉肘坠，腰胯一拧——
咔嚓。
两声脆响几乎同时炸开。
严崇双臂关节错位反折，十指松脱，重锤脱手而出，却并未坠地。
它被剑鞘一引、一送、一挑，划出一道冰冷弧线，轰然撞向祠堂东角那根盘龙浮雕石柱——正是赵砚生前最爱倚坐、上刻“风云录·第九鼎”字样的旧柱！
石柱震颤。
龙首眼眶簌簌剥落灰粉。
一道裂痕，自龙角蜿蜒而下，蛛网般蔓延。
尘土，开始簌簌而落。
苏锦瑟静静看着。
她没动。
只是抬手，轻轻抚平袖口被风掀起的一道褶皱。
然后，她从袖中取出一方素绢，缓缓展开——绢上墨迹未干，字字清晰：
风卷起绢角，猎猎作响。
而祠堂外，不知何时，已聚起黑压压的人影。
有人攥着烧焦的房梁木，有人抱着豁口的陶碗，有人默默摊开手掌——掌心，是一枚被血浸透的糖纸。
尘土，正从石柱裂缝里，大股大股地涌出来。尘土尚未落定。
那根盘龙石柱的裂痕仍在蔓延，如一条活过来的灰白毒蛇，嘶嘶爬过浮雕龙鳞，直抵基座——轰然一声闷响，半截龙首连着三尺断柱颓然倾塌，砸在青砖地上，震得祠堂门槛嗡嗡颤鸣，瓦砾簌簌滚落如雨。
烟尘腾起三丈高，呛人，刺眼，却压不住火把映照下那一张张骤然亮起的脸。
有人捂着额头血口，指缝里渗着红；有人攥着半块焦黑门板，上面还钉着被烧弯的铜环；一个七八岁的女童蹲在碎陶片堆里，正用小手一遍遍抹着一块青陶残片上被刮花的“骨”字，指甲缝里全是泥与血混成的暗红。
苏锦瑟没咳嗽，没掩鼻，只是抬袖，极轻地拂开眼前一缕浮尘。
她目光扫过人群——不是俯视，是平视，像清点三百二十七枚陶片那样，一枚，不漏。
“笔。”她开口。
声音不高，却像一道楔子，钉进所有人耳中。
两名民愿司青衣吏自侧廊快步而出，一人捧乌木砚匣，一人托素绢卷轴。
砚中墨浓如凝血，笔尖狼毫饱蘸未滴，悬于半空，微微震颤。
苏锦瑟缓步上前，裙裾掠过断柱残骸，停在严崇面前。
他双臂扭曲垂落，额角青筋暴跳，牙关咬得下颌骨凸起如刀，可那双曾碾碎过七条人命的眼睛，此刻死死盯着她袖口三百六十道“民愿”篆字——那金芒微光，竟比火把更灼人。
她没看他。
只将素绢铺展于断柱横截面之上，墨迹未干的《恶行录·第一卷，启》八个字，在烟尘里泛着冷而锐的光。
“谁的名字，刻在碑上，谁的冤屈，就由谁来写。”她转身，面向百姓，嗓音清冽如冰泉击石，“不必署名。不必惧怕。今日所书，非状纸，是证——是你们活下来的证，也是他倒下的证。”
静了一息。
然后，老塾师挣扎着爬起，用染血的手指蘸了砚中墨，在断柱上，一笔一划，写下“周氏西柳巷”。
接着是那个抱着豁口陶碗的妇人，她没用笔，直接咬破手指，将血按在墨痕旁，留下一个歪斜却用力的“陈”字。
女童也来了。
她踮脚，够不到断柱，便被人托起。
她伸出小手，用炭条，在“陈”字旁边，画了一只缺了食指的小手。
墨与血在断柱上洇开，像初春冻土里钻出的第一簇新芽——弱，却扎进了石缝。
苏锦瑟静静看着，指尖无意识摩挲着袖中皮影箱边缘。
那里，还藏着一张未拆的密信纸鸢——尾羽朱砂未干，衔枝传讯，向来只报最急之事。
可此刻，她不动。
她在等。
等这满祠堂的墨、血、泪、喘息，汇成一股声浪。
等这股声浪，撞碎最后一道旧江湖的幻觉。
当第三十七个名字落下时，她终于抬眸，望向祠堂外——那里，数十道黑影悄然退后半步，有人松了握剑的手，有人悄悄摘下了腰间那枚早已失效的旧榜玉牌。
她唇角微扬，未笑，只吐出一句：
“严崇，押赴北境苦役营，即日启程。家产籍没，尽数充作‘受害者赔偿金’，三日内公示名录，按户发放。”
话音落，风忽止。
断柱上，最后一粒浮尘，缓缓坠地。
而就在此时，一名青衣吏快步趋前，垂首低语，声音几不可闻：“执笔人，陆玄印局旧档，昨夜失窃三册。但库房暗格有异——似有反复开合痕迹。”
苏锦瑟眸光一敛。
她没应声。
只将手中素绢轻轻覆在断柱之上，盖住所有墨迹与血字。
绢面微鼓，仿佛底下，有什么东西，正悄然翻身。
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