：牛顿的棺材板，我帮你焊死了
加州的毒辣阳光把柏油停机坪烤得滋滋作响，空气中弥漫着焦油和热浪扭曲的虚影。
但在停机坪的正中央，那架漆黑的直升机周围，却仿佛是一个热力学黑洞。
它趴在那里，代号“沉默者”的克格勃王牌飞行员弗拉基米尔（vdiir），正站在距离机头两米的地方，手里捏着一块用来擦汗的脏毛巾。
他没有靠近。
作为在叙利亚战场上开过卡-52“短吻鳄”躲过毒刺导弹的老兵，他的第六感正在疯狂报警——这东西，长得“不科学”。
乍一看是贝尔-212。
“dont jt stare at it (别光看着。)”
林莫的声音冷不丁从侧面插进来。他戴着墨镜，手里依然端着那杯冰美式，吸管被咬得全是牙印。他没有看特工，而是像个挑剔的买家一样，用脚尖踢了踢起落架的滑撬：
“去，摸摸蒙皮。看看能不能找到铆钉。”
弗拉基米尔喉结滚动了一下，迟疑着伸出粗糙的大手，在那漆黑的机身上抹了一把。
触感冰凉。
在这种40多度的高温下，机身竟然是凉的？
而且……没有接缝。
手指划过几米长的机身，感受不到一丝阻力，也没有一颗凸起的铆钉。它就像是一滴黑色的水银，凝固在了那里。
“superpstic forg? (超塑成型？)”
弗拉基米尔猛地缩回手，瞳孔微缩，转头看向林莫，眼神里充满了对未知的恐惧：
“titaniu alloy requires 900 degrees how did you old it one piece? (钛合金需要900度高温……你是怎么一体浇筑的？)”
“商业机密。”
林莫把最后一口咖啡吸干，发出“滋滋”的空响，随手把杯子递给旁边路过的cia特工杰克（杰克条件反射地接住，动作熟练得令人心疼）。
林莫指了指头顶：
“别纠结壳子了，去看看那个。那才是让你们那帮空气动力学专家上吊的地方。”
弗拉基米尔抬起头，看向旋翼毂（rotor hub）——直升机的心脏。
那一瞬间，他的呼吸停滞了。
空的。
没有倾斜盘（swashpte）。没有变距拉杆。没有剪刀架。没有那些充满了机械美感的连杆结构。
桨叶的根部，像是插在了一圈泛着幽冷蓝光的甜甜圈里。
“where where are the chanics? (机……机械结构呢？)”
弗拉基米尔的声音因为极度干涩而劈叉了。他下意识地比划着手势，“how do i change pitch? how do i ntrol it? with agic? (我怎么变距？我怎么控制？用魔法吗？)”
“机械传动太慢了。连杆会有金属疲劳，会有间隙。”
林莫语气平淡，像是在说今晚吃什么：
他伸出一根手指，在空中打了个响指：
“响应时间：00001秒。基本上你的大脑刚想到，它就已经做完了。”
弗拉基米尔看着那个蓝色的磁环，感觉自己前半辈子学的飞行原理都变成了废纸。
这不是飞机。
这是披着飞机皮的ufo。
……
【驾驶舱内】
弗拉基米尔坐进了主驾驶位。
“click”
四点式安全带扣死。
面前没有密密麻麻的仪表盘，只有一块完整的、弧形的深色玻璃。
连操纵杆（cyclic stick）都没有机械连接的手感，轻得像是一根游戏摇杆。
“power up (通电。)”
林莫坐在副驾驶，手里不知何时多了一块平板电脑，正在划拉着什么。
弗拉基米尔颤抖着手，按下了那个没有任何标识的红色启动钮。
这是一个充满仪式感的过程。
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但今天，仪式感被谋杀了。
“嗡————”
一声极其尖锐、如同牙医钻头钻入牙神经的高频啸叫，瞬间刺穿了耳膜。
那不是燃烧的声音。那是电流激荡的声音。
全息玻璃瞬间亮起。
上面的数字不是在跳动，而是在瞬移。
耗时：04秒。
“blyat!!! (卧槽！！！)”
弗拉基米尔吓得整个人向后一缩，后脑勺重重磕在头枕上。
“stant spool-up?! no idle?! the shaft will snap! (瞬间满转？！没有怠速？！轴承会断的！)”
“不会断，那是磁悬浮轴承，没有物理接触。”
林莫头都没抬，手指在平板上飞快操作，“好了，别像个没见过世面的新兵蛋子。拉总距，起飞。别让导演等急了。”
……
地面上，副导演罗素举着大喇叭，声音带着颤抖（因为他也听到了那个奇怪的引擎声）：
“action!”
弗拉基米尔吞了口唾沫，左手握住总距杆。
出于几十年的肌肉记忆，他用了一个标准的提拉力度。
这成了他职业生涯中最后悔的一个动作。
“whoosh——”
并没有引擎轰鸣。
只有一股巨大的、如同实体的风压瞬间砸向地面。
周围的遮阳棚直接被掀飞，cia特工杰克手里的空咖啡杯像子弹一样射了出去。
而在驾驶舱内。
弗拉基米尔感觉自己的眼球被一只无形的大手狠狠按进了眼眶里。
视线边缘瞬间黑视（bckout）。
直升机不是“飞”起来的。
“gently! i said gently! (轻点！我说轻点！)”
林莫的声音带着一丝恼火，但他甚至连平板电脑都没晃一下，“推重比35！你当这是你在阿富汗开的拖拉机吗？用两根手指！”
推重比 35……
弗拉基米尔的脑浆在晃荡，胃液在翻涌。
f-22猛禽才12。
这特么是直升机？这是要把我送进近地轨道吗？！
……
高度150米。
这里是着名的“楼宇风”乱流区。
但弗拉基米尔的手离开了操纵杆。
他看着全息hud上的姿态球。
0度倾斜。0度俯仰。0度偏航。
无论外面的风怎么吹，这架飞机就像是被焊死在了空气里，纹丝不动。
“its eatg the turbulence (它在……吃掉乱流。)”
弗拉基米尔喃喃自语，看着机身两侧那些不起眼的微孔正在吞吐气流，“boundary yer suction ntrol? (边界层吸入控制？)”
“bg-go (答对了。)”
林莫打了个响指，解开安全带，把半个身子探出机舱。
狂风吹乱了他的头发，但他脚下像是生了根。他架起那挺改装后的134机枪，回头对着已经怀疑人生的王牌飞行员咧嘴一笑：
“现在，忘了你在航校学的一切。”
“我要那个j-turn（赫布斯特机动）。侧滑倒飞，然后拉头。”
“thats suicide! (那是自杀！)”
弗拉基米尔吼道，面目狰狞，“rotor stall! we will flip! (旋翼会失速！我们会翻滚！)”
“with this ache? physics is jt a suggestion (对于这台机器？物理学只是个建议。)”
林莫拍了拍机舱壁，“do it! now!”
军人的服从天性战胜了理智。
弗拉基米尔闭上眼，咬碎了后槽牙，猛地蹬舵、满杆。
“轰！！！”
并没有失控翻滚。
这架黑色怪兽在空中画出了一个锐利的v字。
它侧身90度，像一把切开黄油的热刀，以一种极其不讲道理的姿态滑过了两栋大楼之间。
机舱内的一颗螺丝飘了起来——0g（零重力）状态。
“yeeeeee-haaaaa!”
林莫在失重状态下扣动了扳机。
“brrrrrrt——!!!”
六管机枪的火舌喷吐，金色的弹壳雨在空中画出一道死神的弧线。
地面上。
卡梅隆手里的对讲机掉在了地上，砸到了脚趾，但他毫无知觉。
他旁边的波音公司空气动力学顾问，此刻正举着手机录像，嘴里不停地念叨着：
“bug reality has a bug (bug……现实有bug……)”
空中。
完成机动后，直升机瞬间改平，悬停。
弗拉基米尔看着眼前那平静如水的仪表盘，听着头顶那几乎没有震动的磁流体旋翼声。
他感觉自己的灵魂被净化了。
这不仅是科技。
这是暴力美学。
他转过头，看着正在把发烫的枪管收回来的林莫，眼神变了。
那是一种狂热的信徒看到了真神的眼神。
“r l”
弗拉基米尔的声音不再颤抖，而是带着一种近乎病态的兴奋：
“can we can we loop it? (我们……我们能做个筋斗吗？)”
林莫愣了一下，随即大笑起来，拍了拍他的头盔：
“哈哈哈哈！想玩？行！等拍完这场，我教你怎么用这玩意儿做眼镜蛇机动！”
“da!!! (是！！！)”
一声俄语的咆哮响彻云霄。
这一刻，克格勃少了一位王牌特工。
林莫多了一条会飞的疯狗。
（本章完）