面具男走进了火海。
那些肆虐的火舌在接触到他风衣的一瞬间，像是遇到了天敌一样畏缩了。
他周围仿佛有一个无形的力场，将高温和火焰隔绝在外。
他笔直地向前走，脚下的土地原本覆盖着如茵的绿草。
现在却像是被巨人那燃烧的犁耙狠狠地翻了一遍。
黑色的痕迹纵横交错，深入泥土层，每一道都有近百米长。
翻开的泥土呈现出一种令人心悸的焦黑色，还在冒着缕缕青烟。
那是某种巨大的力量在地面上拖行留下的伤疤，丑陋，狞恶。
原本精心铺设的鹅卵石小径已经不见了，只剩下粉碎的石粉和熔化的胶结剂。
面具男目不斜视。
他甚至没有低头看一眼脚下那朵正在迅速枯萎的、原本价值几千美金的变种兰花。
这并不是因为他冷漠或者傲慢，而是因为他根本就没有“感情”这种奢侈的配件。
他是死士，是傀儡，是那位端坐在至高王座上的神明的影子。
影子怎么会有感情呢？
影子只需要跟随主人的意志，延伸，覆盖，吞噬。
他穿过了植物园，身后留下一条笔直的、焦黑的路径。
那些还在燃烧的树木在他的身后倒塌，发出轰然巨响，火星四溅。
像是一场盛大而凄凉的烟火表演，在为这位死神的使者送行。
前方是通往冰窖的隧道。
光线在这里断崖式下跌，从之前的火光冲天瞬间变成了绝对的黑暗。
这黑暗并不空虚，反而带着一种实质般的粘稠感，像是几千年来积淀下来的尘埃和秘密都被压缩在了这狭长的空间里。
空气变得寒冷而干燥，带着一股陈旧的纸张和锈蚀金属的味道。
面具男的步伐没有任何改变。
频率、步幅、力度，依然精准得像是瑞士钟表里的齿轮。
在这漫长的黑暗中，他既不需要照明，也不需要指引。
他的存在本身就是为了抵达那个终点。
这段路很长，长得足以让一个正常人走到精神崩溃。
没有声音，没有参照物，只有无尽的黑暗在向后退去。
这里是卡塞尔学院的最深处，是埋藏着那些不可告人的秘密的地方，是连风都不愿意光顾的死角。
但他终于还是走到了尽头。
湮没之井。
一切到了这里都会被湮没，无论是光、声音，还是那些名为“希望”的东西。
这里的地面坑坑洼洼，到处都是战斗留下的痕迹。
巨大的混凝土碎块散落在地上，钢筋像是由某种怪力扭曲成了麻花，裸露在外。
之前的入侵者似乎在这里进行了一场狂欢，把这个坚固的地下堡垒拆得七零八落。
面具男停下了脚步。
他站在一片狼藉之中，那身黑色的风衣就像是这片废墟上升起的一面旗帜。
他缓缓地抬起手，手中出现了一个东西。
那是一个古怪的罗盘。
它看起来一点都不像是现代科技的产物，没有液晶屏，也没有精密的刻度。
盘身似乎是用某种大型生物的腿骨打磨而成的，泛着惨白的色泽，上面刻满了密密麻麻的、如同蝌蚪般扭曲的铭文。
那些铭文不属于人类历史上的任何一种文字，它们属于那个被埋葬的时代，属于火与血的纪元。
罗盘的指针是一根黑色的尖刺，此时正在盘面上疯狂地旋转，发出一阵阵细微的、像是昆虫振翅般的嗡嗡声。
面具男低下头，看着那个疯狂旋转的指针。
他的面具上只有两个漆黑的空洞，没有人能透过那里面看到他在想什么。
或许他什么都没想，只是在等待程序的响应。
几秒钟后，指针突然停了下来。
指向了一个方向。
面具男收起罗盘，转身朝着指针指引的方向走去。
他踩过碎石和瓦砾，靴底碾碎玻璃的声音在空旷的井底回荡，显得格外刺耳。
他最终停在一面黑色的岩石墙壁面前。
这面墙看起来普普通通，就像是地质运动形成的天然岩层，粗糙，坚硬，上面还挂着几缕不知从哪里飘来的蜘蛛网。
对于那些不懂炼金术的人来说，这就是一面死路。
但对于面具男来说，这才是大门。
他没有寻找机关，也没有吟唱咒语。
他只是简单地、粗暴地举起了右手，在那只被黑色手套包裹的手掌上，金色的光芒一闪而逝。
那是纯粹的力量，是规则的具现化。
“轰！”
一声沉闷的巨响。
那面看似坚不可摧的岩石墙壁，瞬间崩碎。
石屑纷飞，烟尘四起。
墙壁后面，露出了一个隐藏的空间。
这不是一个天然的洞穴，而是一间经过精心修葺的密室。
密室并不大，大概只有半个篮球场大小，四壁都是那种吸光的黑色材质，给人一种极度的压抑感。
空气中弥漫着一股浓重的硫磺味，像是刚刚打开了一座封闭千年的古墓。
密室的中央，刻画着一个复杂的炼金矩阵。
那线条繁复得让人看一眼就会觉得头晕目眩。
圆环套着圆环，三角形切割着正方形，无数细密的符文填充在每一个几何图形的空隙里。
这些线条并不是用颜料画上去的，而是直接在坚硬的岩石地面上凿出来的，沟槽深约两寸，边缘锋利如刀。
这是炼金术的极致，用几何图形和文字来以此撬动世界的规则。
而在矩阵的最核心处，也就是所谓的“阵眼”，有着九个圆形的空腔。
它们排列成一个奇异的图案，像是一朵还未绽放的莲花，又像是一张等待进食的巨口。
那九个空腔深邃黑暗，似乎在渴望着某种东西来填满它们。
面具男走进了密室。
他的脚步在矩阵边缘停下，没有踩坏任何一条线条。
他似乎对这个地方充满了某种敬畏，或者是出于某种严谨的操作规范。
他再次抬起手，掌心向上，五指张开。
这一次，空气开始扭曲。
一把长矛，缓缓地从虚空中浮现出来。
那并不是神话传说中那种光芒万丈的神器，相反，它看起来丑陋极了。
矛杆像是枯萎的树枝，弯弯曲曲，表面布满了粗糙的结节。
矛尖则是一块锈迹斑斑的铁片，上面沾满了暗红色的污渍，分不清那是铁锈还是干涸了几千年的龙血。
但这把长矛出现的瞬间，整个密室的温度似乎都下降了好几度。
一股令人窒息的死亡气息从那斑驳的锈迹中散发出来。
命运之枪，冈格尼尔。
或者是它的仿制品？
谁在乎呢。
在这个世界上，有些东西哪怕只是个赝品，也足以引发一场浩劫。