杯户大饭店的电梯在顶楼停下时，金属门向两侧滑开的声响，在过分安静的空间里，显得格外清脆。
“叮——”
高桥远介跨出电梯。
时间是晚上九点整，一秒不差。
顶楼被整个包了下来。原本用于高端宴会的开放式会场，此刻被清空了大半桌椅，只在中央区域保留了一张足够容纳二十人的长条形红木餐桌。
天花板上垂下的水晶吊灯全数点亮，数以千计的水晶棱镜在灯光下折射出冰冷而璀璨的光斑，将整个空间照得亮如白昼。
但比灯光更刺眼的，是那些站在会场四周的——
人。
清一色的黑色西装，剪裁合体，面料挺括，在灯光下泛着哑光的质感。
他们以大约三米为间隔，沿着会场边缘站立，背脊挺直，双手交叠置于身前，面无表情。人数之多，从电梯口一直蔓延到落地窗前，粗略估算，不下两百。
每个人都带着枪。
不是隐藏式佩枪，是明晃晃的、毫不掩饰的武装。多数是紧凑型冲锋枪，乌兹、p5k，也有几人腰间别着大口径手枪，枪套敞开，露出深黑色的握把。
枪身在灯光下泛着冷硬的金属光泽，像某种无声的、集体性的威胁。
他们站得很静。
没有交头接耳，没有多余的动作，甚至连呼吸声都被刻意压低。
两百多人组成的黑色方阵，像一群精心排列的、沉默的雕塑，只有偶尔转动眼球时，眼底一闪而过的、属于活物的锐利光芒，才透露出他们并非装饰品。
远介站在电梯口，目光缓缓扫过整个会场。
从左到右，从前到后。
他的视线在每个黑衣成员身上停留不到零点一秒，像在清点，又像在评估。
脸上没有任何表情，瞳孔深处却有什么东西在缓慢旋转——不是恐惧，不是紧张，而是一种近乎兴味的、玩味的专注。
他在看他们的站位。
在看枪械的型号。
在看那些隐藏在平静表面下的、细微的肌肉紧绷程度。
然后，他的嘴角，几不可察地，向上弯起了一个极浅的弧度。
很好。
都带着枪。
这意味着什么？
意味着组织对这次会面的重视——或者说，忌惮。意味着他们做好了最坏的打算，准备用绝对的武力优势，来压制可能出现的任何变数。
也意味着……他们内心深处，其实并不相信这场“谈判”能和平收场。
远介无声地笑了笑。
那笑容很淡，一闪即逝，快得像幻觉。然后，他迈步，朝会场中央那张长餐桌走去。
脚步声在空旷的会场里响起。
“嗒。”
“嗒。”
“嗒。”
皮鞋底与大理石地面接触，发出清晰、均匀、不疾不徐的声响。
他的步伐很稳，背脊挺直，深灰色的定制西装贴合身形，勾勒出流畅而有力的线条。左手随意插在裤袋里，右手自然垂在身侧，指尖偶尔轻轻弹动，像在打着某种旁人无法理解的节拍。
他穿过那片黑色的“人墙”。
两侧的黑衣成员在他经过时，眼球微不可察地转动，视线落在他身上，像无数道冰冷的探照灯，扫描着他每一寸轮廓、每一个细微的动作。空气里弥漫着无形的压力，像一层厚重的水泥，从天花板浇灌下来，将整个空间凝固成某种危险的琥珀。
但远介的步伐没有加快，也没有放慢。
他甚至偏过头，朝最近的一个黑衣成员——那是个年轻男人，看起来不到三十岁，颧骨很高，眼神锐利——轻轻点了点头，像是在打招呼。
那成员愣了一下，瞳孔微微收缩，随即迅速移开视线，恢复了标准的站立姿势。
远介又笑了笑。
这次笑容明显了些，眼角甚至漾起了细微的笑纹。
然后，他走到了长餐桌前。
餐桌是典型的日式宴会长桌，红木材质，表面打磨得光可鉴人，倒映着天花板上水晶吊灯的璀璨光影。
桌上已经摆好了宴席——不是西式冷盘，是精致的怀石料理，一道道装在细腻的漆器或瓷器中，按照严格的顺序排列。
先付、向付、炊合、烧物、扬物、酢肴、止碗……
每一道都精致得像艺术品。
鲷鱼刺身切得薄如蝉翼，在灯光下泛着珍珠般的光泽；烤鳗鱼刷着浓稠的酱汁，热气蒸腾，散发出甜咸交织的诱人香气；天妇罗炸得金黄酥脆，面衣轻薄，能清晰看见里面包裹的鲜虾或蔬菜的轮廓。
餐具是纯银的，刀叉勺摆放得一丝不苟，餐巾折叠成精致的鹤形，立在骨瓷盘旁。
而在餐桌的主位——也就是正对着电梯口的方向——坐着三个人。
或者说，三个“身影”。
最左侧是贝尔摩德。
她的表情很放松，甚至带着点慵懒，但那双总是深邃迷离的眼眸，此刻却异常专注，像两潭表面平静、深处却暗流涌动的寒潭，牢牢锁定着正朝这边走来的远介。
中间那个人——
远介的脚步，在看清那张脸的瞬间，几不可察地顿了一下。
那是一张……很“普通”的脸。
唯一特别的，是眼睛。
不是两只。
是一只。
右眼是正常的，深褐色，瞳孔在灯光下收缩成针尖大小，眼神锐利得像打磨过的刀锋，看人时带着一种近乎物理性的穿透感，仿佛能透过皮囊，直接窥见骨骼与内脏。
此刻，那只独眼正一瞬不瞬地盯着远介。
眼神里没有杀意，没有敌意，甚至没有任何情绪波动。
只有一种纯粹的、冰冷的、如同精密仪器在扫描样本般的审视。
远介与他对视了三秒。
然后，他的嘴角，缓缓地、向上弯起了一个更大的弧度。
那不再是刚才那种玩味的浅笑，而是一种真正的、带着某种“果然如此”的了然与“有意思”的兴味的笑容。
他甚至轻轻摇了摇头，像是在感叹什么，又像是在确认什么。
然后，他开口了。
声音不高，但在过分安静的会场里，清晰得如同惊雷：
“以真身出现啊。”
他顿了顿，目光在那只独眼和眼罩之间缓缓扫过，眼神里的兴味更浓了。
“很好。”
他吐出两个字，语气里带着一种近乎赞赏的、却让人完全笑不出来的冰冷：
“胆识够用。”
说完那句话，远介没等对方回应，也没看贝尔摩德或坐在最右侧那个银发女人——应该是库拉索——的表情，直接拉开餐桌另一端的椅子，自顾自坐了下来。
动作自然得像是在自家餐厅。
然后，他抬起头，看向对面的朗姆。
四目相对。
一只独眼，一双深不见底的黑色眼眸。
中间隔着长达六米的红木餐桌，桌上摆满精致的怀石料理，热气蒸腾，香气弥漫。
水晶吊灯的光从头顶洒下，在两人脸上投下明暗交错的阴影，将那些细微的表情变化，放大成无声的博弈。
会场依旧安静。
两百多名黑衣成员依旧站立，像一群沉默的、黑色的背景板。空气里的压力有增无减，甚至能听见某些人因为长时间紧绷而微微加重的呼吸声，以及皮革枪套与西装布料摩擦时，发出的、极其细微的窸窣声。
但餐桌旁的几个人，却仿佛置身于另一个空间。
一个被无形屏障隔离出来的、只属于谈判者的、危险而平静的孤岛。
朗姆看着远介，看了大约五秒钟。
然后，他那只独眼微微眯起，眼角的皱纹因这个动作而加深，像刀刻的痕迹。
他没有笑，但嘴角的肌肉牵动了一下，形成一个近乎“微笑”的弧度——如果那能算微笑的话。
“高桥先生。”
他开口，声音是那种典型的、中年男性特有的低沉沙哑，但语调很平稳，每个音节都咬得很清晰，带着一种久居上位的、不容置疑的权威感。
“我们是先用餐——”
他顿了顿，目光扫过桌上那些精致的料理，又回到远介脸上。
“还是先谈正事？”