刀阵第四轮俯冲结束的瞬间，我指腹下的铁牌震颤节奏变了。
它不再与心跳同步，而是贴着青铜刀旋转的频率共振。布巾裹住血迹的那一面正压在掌心，血渗进纹路深处，像是堵住了某种通道。刀阵慢了半拍，三十六柄青铜刀在空中划出的弧线出现细微错位。
就是现在。
我咬破舌尖，一口滚烫的精血喷在黑金古刀上。
血刚沾刃，整把刀便发出一声低鸣。不是金属的震颤，更像是从地底深处传来的回应。刀纹骤然亮起，赤色光芒顺着刃口蔓延，如同一道道苏醒的裂痕。幽焰燃起，颜色偏暗，不灼空气也不烫皮肉，可离得最近的一把青铜刀突然轻颤，轨迹微微偏移。
缩骨功已撑到极限。肋骨被挤压得生疼，呼吸像砂纸磨过喉咙。但我不能停。刀阵只乱了一瞬，便必须抓住这一瞬。
我从棺缝中扑出。
动作快得连意识都未及反应。黑金古刀高举过肩，刀锋直取张怀礼右臂。他立于两丈之外，权杖仍抵地面，刀阵中枢正在他脚下。他的目光迎向我，没有闪避。
刀落。
一道红光掠过，他的右臂连同权杖齐根断开，坠地时发出沉闷声响，宛如铁块砸上石板。断口处不见鲜血，只有一团黑雾涌出，缠住残肢，不让其彻底分离。
他没叫。
反而笑了。
笑声自喉间滚出，由低渐高，最终几乎盖过地宫回音。他抬起左臂，掌心对准断口，黑雾越聚越浓，仿佛要将那只手重新接续。
“砍吧！”他吼道，“每断我一肢，‘门’后便多一具你的替死鬼！”
话音未落，地底传来异响。
并非震动，而是声音——成千上万的声音叠加在一起，似无数人同时开口，又像万魂齐哭。无词无句，唯有起伏的音调，如潮水般自地下翻涌而上。阴气骤增，脚底地面迅速发凉，寒意顺着鞋底攀爬而起。
黑金古刀仍在燃烧，赤焰紧贴刀身跃动，周围空气微微扭曲。三十六柄青铜刀悬停半空，不再旋转，亦未落下，仅余轻微震颤，仿佛失去了操控。
我静立原地。
刀尖垂地，距地面三寸。腕间麒麟血仍在发烫，但比先前平稳了些。方才那一击耗力极重，舌尖伤口持续渗血，口中泛着咸腥。我咽下一口血沫，强行稳住心神。
他的断臂仍在地上，被黑雾裹挟，缓缓朝本体挪移。他转头看我，嘴角咧开，眼中毫无痛楚，只有近乎癫狂的兴奋。
“你以为你赢了？”他说，“你只是帮我打开了第一道锁。”
我没有回应。
但他知道我在听。
“三十年前，我父亲被割喉时，血流入槽，只推开半寸门缝。”他顿了顿，声音低沉下来，“那天我也在场。他们让我看着，说是规矩。可我不信。我知道，只要够狠，就能改命。”
他抬起左手，指尖点向自己胸口。
“我把自己的血喂给‘门’，用族人的骨头铺路，把支派的地宫改成祭坛。我等的就是今天——一个纯血守门人亲手斩断灰袍首领的手臂，以麒麟血点燃黑金古刀，破掉张家自己设下的封印。”
地底的声音更清晰了。
不再是模糊杂音，我能分辨出喘息、指甲刮擦石壁的声响，还有牙齿咬合的咔哒声。那些声音越来越近，仿佛下面的东西正一阶一阶往上爬。
我的视线扫过地砖缝隙。
一道极细的红线从砖缝中渗出，像是地下有物在移动，顶破了表层。那红得异常，似掺了油的血，在昏光下泛着微光。
张怀礼低头看了看那道红线，又抬眼望我。
“你母亲替你死的时候，有没有告诉你，她换血是为了让你活得久一点，还是为了让你死得更彻底？”他问。
我未动。
他继续道：“她知道你会走到这一步。所以她把自己的血藏了一部分在祠堂，埋在第三根柱子底下。她说，万一哪天你真的动手了，至少还能听见她的声音。”
我手指收紧。
刀身火焰轻轻一跳。
“可她没想到，”他笑了一声，“你根本不会回头。你只会往前走，一刀接一刀，直到把自己也砍进去。”
地底的声响忽然停止。
整个主殿陷入死寂。
连风声都没有。
我盯着他，刀未收。
他站着，断臂处的黑雾仍在翻涌，却不再试图接续。他的目光越过我，投向罪棺的方向。
“你看看那具骸骨。”他说，“他死的时候也是这样站着，手里握着那块铁牌。他也以为自己是在反抗，其实不过是完成了仪式的最后一环。”
我没有回头。
但我知道他是谁。那具端坐棺中的骸骨，颈侧有一道斜切的刀痕，位置与我肩上的旧伤完全一致。那是黑金古刀留下的痕迹，也是我亲手造成的。
“每一任纯血者都以为能逃。”他轻声道，“可你们最后都会回到这里，站在这块地上，手里拿着同样的刀，砍下同样的东西。”
我抬眼看他。
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“那你呢？”我问，“你砍过吗？”
他怔了一下。
似乎没料到我会问这个。
“我当然砍过。”他说，“我砍过我父亲的绳索，砍过支派长老的喉咙，也砍过我自己的一条腿。可我不怕断，因为我知道——断了还能长。”
他抬起左脚，踩在那道渗出血线的地砖上。
“但你不一样。”他说，“你是完整的。你是最后一个没被污染的纯血。所以你只能死一次，不能复活，也不能重来。”
地砖下的红线骤然扩散。
如同墨滴入纸，迅速向四周晕染。那些红痕爬上墙壁，穿过符文刻痕，一直蔓延至穹顶。整座主殿仿佛被一张血网笼罩。
我感觉到刀在震。
不是因为握不稳，而是它自身在颤动。黑金古刀的火焰变得不稳定，明灭不定。腕间的麒麟血开始顺着手臂流下，滑至刀柄，又被赤焰瞬间烧干。
张怀礼笑了。
“听。”他说。
地底再次传来声音。
这次不再是哭喊或低语。
是脚步。
许多脚步，整齐地踏在地上，一步一步，从四面八方逼近。来自甬道深处，来自地砖之下，来自墙缝背后。它们正在汇聚，朝着主殿中央走来。
我握紧刀。
他依旧不动。
断臂之处，黑雾凝成一根细丝，连接着掉落的肢体。那丝线轻轻摆动，仿佛感应到了什么。
“你猜，”他看着我，“第一个从下面走出来的人，会是谁？”