右脚陷在土里，像被水泥灌满了鞋底，陈山动不了。他刚想用还能使力的左手撑地起身，后背那道刺猬印记突然一缩，像是被人从里面拽了一把。冷汗顺着鬓角滑下来，他咬牙没出声——这玩意儿最近太勤快了，不是自己长就是乱动，搞得他分不清哪块疼是真伤，哪块是幻觉。
雾还在飘，比刚才浓了。荒村静得离谱，连风刮纸灰的声音都没有。祠堂门还是虚掩著，族谱没再翻，可空气里有股铁锈味，越闻越像血。
他低头看手。
指尖发白，指节僵硬，左臂爬满的根须已经钻到肩胛骨下面，扎进肉里的部分微微搏动，跟脉搏一个节奏。他试着掐了一下小臂，没感觉。再掐，还是没反应。这胳膊快不是自己的了。
“操。”他低声骂了一句，声音哑得像砂纸磨墙。
就在这时，脚下的地裂了。
不是震动，也不是塌陷，是地面自己张开了。一道裂缝从他面前三米处开始，笔直朝他延伸过来，泥土像被无形的手掰开，露出底下黑褐色的岩层。裂缝两侧的草瞬间枯黄，卷成灰烬。
人影从裂缝里升起来。
半边身子是石头的，青灰色，表面布满风化纹路，雕工粗糙却眼熟——跟山神庙里那尊残像一模一样。另半边是皮肉，血糊糊的，皮肤像被水泡过又晒干，五官扭曲，可轮廓是陈山的脸。
不对，不是像。
就是他的脸，只是烂了。优品小税旺 追罪辛璋踕
那人浮在半空，没踩地，也没动静，就这么悬著。然后开口，声音像两块生锈的铁片在互相刮：“你逃了三十年，终于回家了。”
陈山喉咙发紧。
他认得这个声音。上一章老场长消散前说的那句话，最后冒出来的那张脸，就是它。孙红卫。
但他现在不是幻影，不是投影，也不是什么“长得像孙红卫的村民”。他是真的来了，带着半身石像、半身烂肉，站在这片死地上，像一座会说话的墓碑。
“你到底是谁？”陈山嗓子里挤出一句。
“我是你该成为的样子。”对方抬起手，那只手是石头的，五指关节咔咔作响，“守印人不该犹豫，不该心软，更不该烧掉阵眼边的刺猬。你七岁那年犯的错，今天该还了。”
话音落，他手腕一抖。
哗啦——
一条锁链从他背后甩出，横劈空气。
那不是普通的链子。每一节都由锈铁和枯骨串成，骨头有人的指骨，也有动物的脊椎，链条上刻着模糊符文，一闪即逝。鞭子划过时，空气发出婴儿啼哭般的尖啸，刺得陈山耳膜生疼。
他想躲。
右脚陷在土里拔不出来，只能往左歪身。动作慢了半拍，千钧一发之际，后颈那根黑刺猛地弹出，直接撕开衣领，迎着鞭影横在胸前，硬生生架住一击。
“铛”一声闷响，像铁锤砸在废锅炉上。
陈山整个人被震得往后滑了半米，屁股下的泥地硬得像水泥。他喘不上气，胸口像被卡车撞过，指尖发麻，呼吸一浅一短。最要命的是——他感觉自己少了点什么。
不是血，不是力气。
是“命”。
就像有人拿了个勺子，从他肚子里舀走了一大口活气，剩下来的全是空壳。
“你他妈吸我命？”他抬头瞪眼。
孙红卫站在原地，石像脸没表情，血肉脸却咧开了，露出一口黑牙：“血脉相煎才有趣。”
说完，第二鞭又来了。
这次是横扫，速度更快，尖啸声更刺耳。陈山来不及多想，左手猛拍地面，想借山林感知找条活路。可后背印记只传来一阵持续灼痛，没有任何预警，也没方向提示。这家伙不在“邪祟”的范畴里，压根不归山灵管。
他只能硬接。
黑刺再次暴起，这次在左臂外侧形成弧形骨盾。撞击瞬间，又是一阵剧烈虚弱感涌上来，眼前发黑，耳朵嗡鸣，连左腿的麻木都加重了。他跪在地上，咳出一口带血的唾沫，心想这下真要交代在这儿了。
就在这时，雾里有人动了。
左侧十米外，一道灰影冲出，速度快得几乎拖出残影。是狐仙后代。他手里捏著三枚赤红狐牙，牙尖燃烧着暗火，抬手就朝孙红卫背后扔去。
“封！”
狐牙呈品字形钉入地面，火焰瞬间蔓延，形成三角火圈，封锁退路。
陈山愣了下。这招有点意思，不是硬拼，是想困住他再打。
可孙红卫根本没回头。
就在狐牙落地的刹那，他右手凭空向后一抓，五指张开，掌心对准来袭方向。
然后，他抓住了。
不是人，不是影，也不是空气。
他就这么凭空攥住了狐仙后代的脖子，把他从雾里整个提了起来。
陈山瞪大眼。
那人双脚离地，双手拼命扒拉锁链般的手腕，脸上写满不信。可无论怎么挣扎，都挣不开那只石手。
孙红卫缓缓转头，血肉脸上的嘴角越咧越大，几乎裂到耳根：“你也想当守印人？凭你这点狐火？”
说完，手掌一收。
“咔。”
一声脆响。
狐仙后代胸口猛地凹陷，整个人像被捏瘪的易拉罐。他张著嘴，想说话，却只喷出一口银灰色的火焰，微弱地跳了两下，熄了。
孙红卫松开手。
尸体落下，可还没沾地，就被他轻轻一吹。
呼——
一股阴风拂过，那具身体瞬间炸开，化作万千点狐火，像节日烟花，在阴空中爆裂升腾。火光映亮了整片荒村，照出祠堂门楣上斑驳的“陈”字，也照出陈山惨白的脸。
他呆住了。
不是因为吓，是因为那种熟悉的感觉。
就像小时候烧了刺猬那天晚上，全村狗哑了之后，他站在院子里，看着天上下不来雨，树上掉不下叶，连风都停了。世界安静得不像真的。
现在也一样。
狐火还在飘，可没人说话，没人动，连雾都不流动了。只有孙红卫站在原地，锁链垂地，石像与血肉交织的身躯一动不动，目光锁着他。
陈山慢慢低下头。
他看见自己左手还撑在地上，指尖已经泛青，根须顺着肩胛往脖颈爬，像几条细蛇在往脑子里钻。右脚更深陷进土里，鞋帮裂开，露出被泥土包裹的脚趾，已经开始木质化。
他想动。
动不了。
他想喊。
喊不出。
他只能站着，像个被钉在地上的标本，看着敌人，看着盟友化作灰烬，看着自己一点点变成非人之物。
孙红卫往前飘了半步，锁链轻晃，发出金属摩擦的声响：“你还有多少命可以耗？还有多少朋友可以替你死？”
陈山没答。
他盯着地上那把空壶，壶底的字还在：“孙红卫生于壬戌年冬月十七”。
他忽然笑了。
笑得肩膀发抖，笑得眼泪都快出来。
“你活得挺明白啊。”他抹了把脸，声音哑得不像人，“连生日都刻壶底，生怕别人不知道你是谁。可你忘了件事——”
他抬起头，眼神浑浊却没怂。
“我七岁烧刺猬那天，你也还没出生呢。”
孙红卫石像脸第一次动了。
眼皮裂开一道缝，露出底下熔铜色的眼球。
锁链缓缓抬起，对准陈山心口。
“那就让你看看，”他声音低下去，像从地底传来，“我是怎么活到今天的。”