那时他不信。
如今他信了。
因为在这片血火大漠上，他正亲手将最后那点慈悲，一寸寸，磨成粉末。
灯花爆开，帐内骤暗。
唯有那枚银锁，在黑暗中泛着幽微的光，像一只不肯瞑目的眼睛。
疏勒城下，尸积成山。
连攻七日，城壕早被尸首填平。
坌达延墀松与阿史那忠节驻马高坡，望着那座丈余土墙，眼中皆是一片赤红。
城头唐旗在晨风中猎猎作响，墙上泼洒的血浆已结成暗褐色的痂，又被新血覆上。
箭垛残破不堪，多处女墙被砸塌，露出后面用门板、粮袋装石头临时堵上的缺口。
“还要死多少人。”阿史那忠节声音沙哑，手中马鞭无意识地抽打鞍鞯。
他带来的两万突厥儿郎，如今能战者已不足一万五。
那些从弩失毕部带出来的老卒，一个个倒在城墙下，连尸首都抢不回来。
坌达延墀松咬牙：“退不得，退了，这七日便白死。”
“可这般硬攻……”阿史那忠节望向城头。
那里又传来唐人的嘶吼，隐约能听见“不退”二字，在血腥风中飘荡，像钉子般扎耳。
两人对视，皆看到对方眼中的焦灼。
“再请兵一万，铁甲五百副，箭矢五万支。”坌达延墀松的亲笔信上字迹凌厉，“若不给，末将便率部退守葱岭——总好过让儿郎们尽数死在此地。”
帐下副将低声道：“翼长，不可再纵容他们这般要挟……”
“不给？”支冷笑，“那这七日死的九千人，便真是白死了。”他闭目半晌，“拨兵一万。
其中八千须是‘桂’兵，甲胄弓弩配足。再拨云梯三百架。”
副将一惊：“翼长，那可是中军精锐……”
“精锐不用，留着生锈么。”支睁眼，眼中寒光慑人，“告诉坌达延墀松，这是最后一次。
三日之内，若再拿不下疏勒，他自己提头来见。”
疏勒城内，郭震也感到了异样。
第八日黎明，他照例巡城。
箭矢将尽，如今每名弓手只配十支箭，非到三十步内不得轻发。
伤药早在三日前用罄，重伤者只能草草包扎，生死由天。
最缺的是水，城中共七口井，如今四口被投石砸塌，余下三口出水渐少。
全军每日限水一瓢，嘴唇干裂出血者十之八九。
“郭司马，”独眼老卒跟在他身后，声音嘶哑得如砂纸磨木，“昨夜又死了十七个伤的。
有个孩子……石怀恩那小子，前日被突厥人的弯刀劈了肩，昨夜发烧说胡话，一直喊阿娘。”
郭震脚步微顿：“埋了么。”
“埋了，按唐礼，面东。”老卒顿了顿，“他阿娘三年前病死了，也是个胡女。
临死前拉着某的手，说让孩子一定守住城，等朝廷援兵来……”
话没说完，两人已至城头。
晨光熹微中，几个守了一夜的老卒正解裤对着城外撒尿。一人边尿边哑声吼：
“不退！”
这是连日来的惯例——用最粗鄙的方式，向城外宣告这座城还活着。
忽然破空声至。
一支铁箭从三百步外射来，精准贯穿那老卒张开的嘴，将他整个人钉在旗垛上。
老卒双目圆睁，喉咙咯咯作响，血沫从箭杆周围涌出，身子抽搐几下，便不动了。
城头死寂一瞬。
“敌袭——！”
嘶吼声炸开，锣声、号角声、脚步声混作一片。
残存的守军抓起武器，拖着疲惫的身躯冲上城墙。
有人经过那具尸体时，伸手将他圆睁的眼皮抹下。