晨光，是那种刚刚切开蛋壳、流泻出来的蛋清一样的光，稀薄，干净，带着点微凉的甜意。它先染亮了观测塔最高的那枚符文石，然后才慢吞吞地，一层层往下淌，淌过青瓦，淌过飞檐，最后才吝啬地，在青石板路上铺开一片浅浅的金。
明辉就站在这片光的源头。塔顶的风有些大，吹得她青色的宗主服猎猎作响，衣摆上银线绣的星纹时隐时现，像真的星星在云海里沉浮。她手里捏着一柄小得出奇的刻刀，刀尖比绣花针还细，正屏着呼吸，往一块鸽卵大小的光影玉上，雕琢最后一道符文。
她的呼吸很轻，轻得几乎要化在风里。指尖稳得不像话，只有她自己知道，掌心已经沁出了一层薄汗。这东西太娇贵，阿月留下的图纸又太复杂，错一丝，整块玉就废了。
就在刀尖将要落下最后一个转折的刹那——
怀里，那块从不离身的宗主令牌，突然轻轻一烫。
不是警示的那种灼热，是温温的，暖暖的，像冻僵的手忽然被捂进一团新絮的棉花里。
明辉的手，极其轻微地顿了一下。就那么一下。刻刀悬在玉面上方，微微地颤。她闭上眼，意识沉入那片只有她能“看见”的光幕。
没有刺眼的红字，没有冰冷的提示音。只有一行淡金色的、几乎要溶进背景光里的字，悄无声息地浮现，又像怕惊扰了什么似的，安静地停在那里：
【他们回来了。】
就四个字。轻飘飘的四个字。
明辉猛地睁开眼。
塔楼下，传来一阵急促得几乎要踩碎台阶的脚步声，咚咚咚，像擂着小鼓。狗蛋那颗毛茸茸的脑袋从楼梯口冒了出来，少年跑得太急，脸颊红扑扑的，额发被汗粘在脑门上，一双眼睛却亮得惊人，里头像揣了两颗刚从炉膛里扒拉出来的火炭。
“宗、宗主！”他喘得话都说不连贯，扶着栏杆，胸脯一起一伏，“看看见了！巡逻队的师兄，在山道那边二十里！最多二十里！阿风师兄，林逸师兄，还有小禾姐！正往回走呢！”
他说得又快又急，每个字都带着滚烫的欢喜，砸在清晨微凉的空气里。
明辉没动。她只是慢慢地，极其缓慢地，将那柄小刻刀收回腰间特制的鹿皮套里。动作一丝不乱，甚至比刚才雕刻时还要稳。
然后，她转过身，面对着狗蛋，脸上没什么太激烈的表情，只是那惯常清冷的眉眼，像是被晨光照透了的冰，底下有什么东西，悄无声息地化开了，漾开一圈极柔和的波纹。
“知道了。”她的声音也稳，只是尾音处，有那么一丝几乎听不出的、不同于往日的轻软，“去，告诉厨房，烧足热水，备好药浴，熬最浓的灵芝鸡汤，米要熬出油皮。让林逸在百艺堂候着，伤药都备齐。”
她顿了顿，目光掠过塔楼窗户，望向下方灵田的方向，那里，一个青色的纤细身影已经挎着竹篮走出了田埂。“让小禾，别去田里了，来大殿。”
“是！”狗蛋的声音洪亮得像是要把塔楼的瓦片都震下来，他转身，一步三阶地往下冲，脚步声欢快得像一串噼里啪啦炸响的鞭炮，很快就消失在塔楼深处。
明辉这才轻轻吐出一口气。那口气很长，很缓，仿佛把压在胸口好几日的一块看不见的石头，终于吐了出去。她走到窗边，手扶着冰凉的木窗棂，往下看。
灵田边，丫蛋果然拉住了小禾。隔得远，听不见她们说什么，只能看见丫蛋笑得见牙不见眼，拉着小禾的手摇啊摇。小禾今日穿了身新衣裳，青色的料子，裙角绣着不起眼的小碎花，站在晨光里，干净得像一株沾着露水的兰草。
她似乎怔了怔，然后低下头，手指无意识地捻着腰间新挂的那个荷包——荷包鼓鼓囊囊，绣工实在称不上好，几朵幽影花歪歪扭扭，针脚粗得能跑马，可她却像捧着什么宝贝。
明辉的目光没有停留，她走下观测塔。青石板路被值夜的弟子扫得泛着青幽幽的光，能照见人影儿。
路两旁移栽不久的“固坡草”已经扎稳了根，嫩生生的叶子支棱着，迎着风微微点头。空气里有灵谷将熟的清甜气，有厨房早起蒸糕点的暖香，还有远处炼器房隐隐传来的、令人安心的“叮当”声。
一切都和她每一个清晨所见，没什么不同。
可又好像，哪里都不同了。
大殿前的广场已经聚了不少人。秦锋站在最前头，老将军今日少见地把那身半旧战甲擦得锃亮，连甲片缝里的陈年泥垢都抠干净了，腰间那把跟了他几十年的佩刀，刀鞘磨得能照出人影。
他背着手，腰杆挺得笔直，花白的头发梳得一丝不苟，只是那双总是沉着稳着的眼睛，此刻却时不时地瞟向山门方向，里头藏着的急切，像关不住闸的水。
他身后，赵刚、冯坤，还有那些陆陆续续找回的皇城旧部，个个站得如同崖边青松。衣服是统一新发的青色弟子服，浆洗得挺括，穿在身上还有些不习惯的生硬。
可他们脸上的神情，是久违的、带着点忐忑的期盼。尤其是冯坤，这位脸上带着刀疤的老校尉，手指无意识地摩挲着腰间那块旧得包了浆的调兵符，目光沉沉地望着山路尽头，不知道在想些什么。
“来了——！”
了望塔上，负责警戒的弟子扯着嗓子喊了一声，声音像颗石子，投进平静的湖面。
所有人的脖子，齐刷刷地转向同一个方向。
山道弯弯，晨雾如纱。
先是三个小小的黑点，在雾气与翠色的交界处，隐隐约约地晃动。然后，慢慢地，轮廓清晰起来。
走在最前面的，是阿风。隔得远，看不清脸，只觉得那身影比离开时，似乎又瘦削挺拔了些。他身上那件玄色劲装，沾着深深浅浅的泥污和不知名的暗渍，像是把一路的风霜雨雪、搏命厮杀都穿在了身上。
肩头披着一件样式奇特的斗篷，料子在晨光下流转着月华似的、温润又清冷的光，一看就不是凡品。那杆他从不离身的长枪，此刻横背在身后，枪尖偶尔从肩头露出一点寒芒，刺痛人的眼。
他的步子很稳，一步一步，踩在粗糙的山石路上，发出单调而固执的声响。可但凡眼力好些的，都能看出那份“稳”底下，强行压着的疲惫。像一根绷得太久、快要失去弹性的弓弦。
喜欢。