第十六土屋红烛结鸾俦
一九六五年的春风，依旧裹着鲁西南平原的泥土香，吹过贾庄村的四合院时，却比去年多了几分喜庆的味道。父母的婚事，在三太爷的撮合下，在两家爹娘的欢欢喜喜里，定在了惊蛰过后的第三个吉日。
没有彩礼的铺张，没有宴席的喧闹，这桩婚事，朴素得就像院子里那棵老柿子树的年轮，藏着岁月的踏实。高家翻箱倒柜，凑出的新物件屈指可数：一对红漆木碗，是爹娘结婚时的旧物，擦得锃亮；一床粗布棉被，是王义玉亲手纺线织布，又一针一线缝起来的，被面上，她偷偷绣了两朵并蒂莲；还有一身新衣裳，给高大旺做的蓝布褂子，给自个儿做的青布衫子，布料是队里奖的，颜色虽淡，却透着一股崭新的欢喜。
结婚当天没有花轿，骑着高头大马，没有唢呐，母亲就挎着一个小包袱，包袱里裹着那身新衣裳，还有一双给公婆做的布鞋，安安静静地走进了高家的四合院。
高家的四合院，是村里常见的格局，土坯砌墙，麦草苫顶，院子里的地面，是用夯土砸得平平整整的，踩上去，踏实得很。正房两间，住着爷爷奶奶，窗户上糊着新的麻纸，还贴了两张红双喜，是村里识字的先生写的，墨色浓艳，喜气洋洋。南屋住着大伯和大伯娘，他们结婚早。东屋是厨房，土灶连着炕，锅台上摆着几个粗瓷碗，墙角堆着柴火，烟火气十足。西面两间房，住着三姑、四姑和五姑，三个姑娘正值豆蔻年华，屋里的墙上，贴着《白毛女》《红色娘子军》的剧照，是她们从画报上剪下来的。
而父母的新房，就在北屋西边一间房。
那是一间不大的土屋，约莫十来个平方，原本是堆放农具和杂物的地方。为了给儿子结婚，奶奶提前半个月就拾掇出来了。先是把屋里的犁耙、锄头都搬到了柴房，又把地面重新夯了一遍，洒上了清水，扫得干干净净。然后，在靠墙的地方，盘了一铺小炕，炕上铺着芦苇席，席子上，就是母亲缝的那床并蒂莲棉被。屋角摆着一个旧木柜，是爹娘年轻时用的，刷了一遍红漆，看着倒也鲜亮。窗户上，也糊了新麻纸，贴上了红双喜，风一吹，纸角轻轻晃动，像是在笑。
屋里没有像样的家具，没有镜子，没有梳妆台，甚至连一张像样的桌子都没有。只有一个小板凳，是父亲亲手做的，凳面磨得光滑，坐着舒服。但母亲走进这间屋子的时候，眼里却亮闪闪的。她看着墙上的红双喜，看着炕上的新棉被，看着屋角的旧木柜，心里忽然就踏实了。她知道，往后的日子，就是在这里过了，和身边这个踏实肯干的男人一起，守着这间土屋，守着这个家。
结婚那天，没有宾客盈门，只有家里的亲人。爷爷奶奶坐在正房的炕沿上，笑得合不拢嘴，奶奶拉着母亲的手，摩挲着她的手背，把一个用红绳系着的银镯子套在了她的手腕上，那是奶奶的陪嫁，她说：“孩子，委屈你了，咱家穷，没给你置办啥好东西，这个镯子，你戴着，是个念想。”
母亲的眼眶一热，连忙说：“婆婆，不委屈，俺啥都不要，只要能和大旺好好过日子，俺就知足了。”
大伯娘端来了一碗红糖水，递给父母，笑着说：“喝了这碗糖水，往后的日子，甜甜蜜蜜的。”
母亲接过碗，先递给了母亲。母亲抿了一口，甜丝丝的味道，从舌尖甜到了心里。她看着高大旺，父亲也看着她，两个人的脸颊，都红扑扑的。
三姑、四姑、五姑，三个姑娘挤在北屋的门口，偷偷地往里瞧，看见母亲手腕上的银镯子，羡慕得不得了。三姑小声说：“嫂子的镯子真好看。”四姑说：“嫂子人也好看，和哥站在一起，真般配。”五姑年纪小，扯着母亲的衣角，脆生生地喊：“嫂子，嫂子！”
母亲蹲下来，摸了摸五姑的头，从兜里掏出几颗水果糖，分给了三个小姑子。那是娘家给她的，她一直舍不得吃。三个姑娘接过糖，剥开糖纸，塞进嘴里，甜得眯起了眼睛。
没有拜天地的仪式，没有闹洞房的习俗，一家人围坐在正房的炕桌边，吃了一顿简单的晚饭。桌上的菜，是大伯娘做的：一盘炒鸡蛋，一碗土豆丝，还有一碟咸菜，主食是玉米面窝头，还有几个白面馒头，那是特意为了结婚蒸的，雪白松软，香得很。
爷爷平日里不爱喝酒，那天却破例喝了二两地瓜烧，喝得满脸通红，他看着父母，叹了口气，说：“大旺，义玉，往后你们就是两口子了。咱高家的人，没啥本事，就知道踏实干活，本分做人。你们俩要好好过日子，互敬互爱，互相扶持，把这个家撑起来。”
父亲点点头，重重地“嗯”了一声。他看向母亲，眼神里满是郑重：“爹，娘，你们放心，俺一定会对义玉好的，俺会好好干活，挣工分，让她吃饱穿暖，让咱这个家越来越好。”
母亲也红着眼眶，说：“爹娘，俺会好好孝敬你们，好好伺候爷爷奶奶，好好和大旺过日子。”
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晚饭过后，夜色渐浓。星星一颗颗地钻了出来，挂在墨蓝色的天空上，亮晶晶的。月亮也升起来了，圆圆的，像一个大银盘，洒下清辉，把四合院照得朦朦胧胧的。
父母并肩走进了北屋的新房。
屋里点着一盏煤油灯，灯苗小小的，昏黄的光，把两个人的影子拉得长长的，映在土墙上。父亲有些局促，他搓着手，不知道该说些什么。母亲也低着头，手指绞着衣角，脸颊发烫。
还是母亲先开了口，她看着炕上的并蒂莲棉被，轻声说：“这床被子，俺缝了半个月呢，不知道你喜不喜欢。”
父亲连忙说：“喜欢，喜欢，咋能不喜欢呢？这是俺见过最好看的被子。”
母亲笑了，眉眼弯弯的，像天上的月牙儿。她从炕角的包袱里，拿出一双布鞋，递给高大旺：“这双鞋，是俺给你做的，你试试合不合脚。”
母亲接过鞋，小心翼翼地穿上。布鞋是千层底的，针脚细密，穿着舒服极了。他站起来，走了两步，笑着说：“合脚，太合脚了，比俺娘做的还舒服。”
母亲看着他，眼里满是笑意。她忽然想起了什么，从兜里掏出一个小小的笔记本，递给父亲。那是一个用牛皮纸包着的笔记本，是她攒了很久的钱买的。
“俺知道你喜欢写东西，”母亲说，“这个笔记本，送给你，往后你干活累了，就写写日记，写写咱的日子。”
母亲的手，软软的，暖暖的。她没有挣脱，只是抬头，看向父亲。
昏黄的煤油灯下，两个人的目光相遇，像是有电流穿过，让彼此的心跳，都漏了一拍。
“义玉，”父亲的声音，有些沙哑，却格外郑重，“俺没啥文化，不会说啥好听的话。但俺向你保证，这辈子，俺都会对你好，俺会守着你，守着这间土屋，守着咱这个家。不管日子有多难，俺都不会让你受委屈。”
母亲的眼泪，忽然就掉了下来。那不是难过的泪，是欢喜的泪，是踏实的泪。她用力地点点头，哽咽着说：“大旺，俺信你。俺也向你保证，这辈子，俺都会跟着你，你去哪，俺去哪，你干啥，俺陪你干啥。咱好好干活，好好过日子，把咱的小日子，过得红红火火的。”
煤油灯的灯苗，轻轻晃动着，把屋里的一切，都染上了一层温暖的光晕。窗外的月光，透过窗纸，洒在炕上，洒在那床并蒂莲棉被上。院子里，传来三姑、四姑、五姑的嬉笑声，还有大伯家娃娃的梦呓声。厨房里，传来爹娘收拾碗筷的声音，一切都那么安静，那么祥和。
这间小小的土屋，没有华丽的装饰，没有贵重的物件，却装满了两个人的承诺，装满了对未来的期盼。
往后的日子，就从这间土屋开始了。
第二天一早，天刚蒙蒙亮，母亲就醒了。她悄悄起身，没有惊动父亲。她叠好被子，扫干净屋子，然后轻手轻脚地走进了厨房。大伯娘已经在忙活了，看见她进来，笑着说：“义玉，咋起这么早？不多睡会儿？”
母亲笑着说：“俺睡不着，起来帮您烧火做饭。”
她挽起袖子，拿起柴火，添进了土灶里。火苗“噼啪”作响，映红了她的脸颊。她看着锅里的玉米粥，咕嘟咕嘟地冒着泡，心里忽然就充满了干劲。她知道，往后的日子，会有柴米油盐的琐碎，会有面朝黄土背朝天的辛苦，但只要身边有父亲，有这个家，她就什么都不怕。
父亲醒来的时候，屋里已经没人了。他穿上母亲做的布鞋，走出北屋，就看见母亲在厨房的灶前忙碌着，身影窈窕，动作麻利。阳光透过厨房的窗户，洒在她身上，像是给她镀上了一层金边。
父亲站在院子里，看着她的背影，心里暖洋洋的。他想起了昨天晚上的承诺，他知道，这就是他的家了。
一间土屋，一身布衣，一对红烛，一个承诺。
这就是父母的婚礼，朴素无华，却足够温暖。没有轰轰烈烈的誓言，没有锦衣玉食的奢华，只有两颗真诚的心，紧紧地贴在一起，守着这间土屋，守着这个四合院，守着往后的岁岁年年。
日子，就像院子里的老柿子树，一年又一年，抽枝发芽，开花结果。父母在这间北屋里，日出而作，日落而息。他们一起下地干活，一起挣工分，一起伺候爷爷奶奶，一起照顾家里的弟弟妹妹。他们会为了一斗麦子的收成而欢喜，会为了孩子的一声啼哭而忙碌，会为了一顿热腾腾的饭菜而满足。
生活或许清贫，日子或许平淡，但他们的心里，却始终装着彼此，装着那个在煤油灯下许下的承诺：相守一生，不离不弃。
后来，四合院的模样变了，煤油灯变成了电灯，南屋的大伯伯母搬了新家，西屋的小姑子们也出嫁了。但父母搬进草房南屋，守着最初的那份情意。
每当春风吹过院子里的老柿子树，母亲就会想起一九六五年的那个春天，想起她和父亲结婚的日子，想起那间小小的土屋，想起昏黄的煤油灯下，两个人紧握的手，和那句沉甸甸的承诺。
那承诺，像一粒种子，在土里生了根，发了芽，长成了参天大树，荫蔽着他们的一生，也荫蔽着这个家的岁岁年年。
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