莫兰举着烛台，一步步朝着圣礼拜堂的深处走去。
那段关于“黑烛”的景象，仿佛被月光从阴影中轻轻拽了出来。
还有上一次在圣弥亚制造工厂事件中，他拿到的一小截黑烛，也留在触手的口器里。
似乎只需要让这些小家伙吃下那玩意儿，就能恢复大量灵性。
至于那股污秽的污染，似乎对地狱之子来说并不算什么，顶多算是往常吃的食物里加了点胡椒粉。
只是偶尔使用触手力量时，那种隐约的、微弱的躁动感，仍旧会侵扰着皮肤。
象是灰烬底下的火星，等着被风轻轻一吹。
莫兰推开一侧的储藏室木门，陈旧的木板摩擦声在空旷的圣礼拜堂中显得格外刺耳
这里比他记忆之中还要更加凌乱。
旧书、木箱子，缝着补丁的教袍，堆栈如山。
莫兰在半人高的小山中翻找，最终找到了一批小型的圣水浸泡过的镀银十字架。
接着，他又从另一个覆盖着灰尘的木匣里，找到了几个保存完好的圣水球，里面的液体清澈明亮，在黑暗之中仍保留着点点辉光。
只不过，用于典礼祈祷、蜡液中含有特殊成分的祈祷蜡烛，似乎并不在这里。
莫兰叹了口气，将找到的物品先放入随身的挎包里。
烛火在昏暗的过道里摇曳，神父的影子被拉得狭长而不自然，象是被另一具可怖的身影拖拽着。
祈祷蜡烛不在这里，或许又被学徒放在更深处的储藏室了。
那里平时几乎没有人会去，尘土飞扬，开门都觉得呼吸困难。
莫兰握着烛台，一手小心翼翼地维护着火光。
门内的空气比外侧的大厅要冷上许多，象是一种被长期遗忘在地下深处的、无声的寒意。
莫兰踏进去，脚步被厚重的空气吞没，连丝毫的回音都没有。
木架上摆放着陈年物品，破碎的玻璃罐、残缺的卷轴，每一种都带着被岁月打磨的痕迹。
只是莫兰走着走着，便停下了脚步。
他总觉得，这里有一种微不可察的错位感，让他很不舒服。
烛光照在那些堆栈的银器和玻璃器皿上，金属边框的刻纹圣象，也反射出细碎的微光。
那些光斑在空气中交错、回射，构成一种诡异的、明暗交替的拼接图案。
烛火在银器的折射下，被切割成数十个微弱的火光碎片，每一个都在朝着不同方向晃动。
莫兰在这些重叠的辉光中，隐约看见自己的影子被叠印成了几层，象是时间的投影被轻轻错开了一点。
空气无声地凝滞。
“什么情况。”
莫兰轻声自语，声音却也象是被房间的某个角落轻轻重复了一遍，细微却真实。
他心里升起一丝紧张，带着一种强烈的直觉。
四周的空气，仿佛也被某种无形的力量，推动着。
莫兰皱着眉，将烛台放在一旁的铁桌上，环顾四周。
下一瞬，辉光的错位阴影猛地收缩，如同调整焦距一般，将所有放射的光亮，对准一个角落。
一道黑白相间的身影，毫无征兆地从中显现，站了出来。
烛火也被突如其来的风流，撕扯得剧烈晃动。
莫兰心头一震，烛火恢复平静的时刻，他本能地向后退去。
马尔科那身执事的黑白教袍，整洁得令人不安。
胸口的装饰带层叠，显露出神圣的姿态，象是要求参加某种仪式典礼。
这一次的他，又带上了那副眼镜。
镜片反射着冷白的辉光，将他的眼眸几乎完全遮住。
一切仿佛就象是，两个人第一次在雨中相遇时一样。
只是这次眼镜后的眼神，不再是温和与疏离，而是一种空洞的、远离人类的冷漠。
马尔科站得笔直，嘴角抽搐，象是一根黑色的石柱镶崁在阴影之中，声音也不带一丝情绪的起伏：
“神父，您还是真是勤勉敬业啊。”
他的嘴角勾起一个模仿人类笑容的弧度。
“这么晚了，还在教堂里忙碌，我想，圣黎昂的教区也一定会给您颁发模范奖章的。”
马尔科顿了顿，指尖轻轻推了推镜框。
那动作优雅而精准，却象是提线木偶一样僵硬。
“还是说，今天终于轮到驱魔人，来继续体验神职人员的生活了？”
他的语气轻轻一挑。
莫兰眯着眼，冷笑声在狭窄的储物间中显得格外锋利。
“你恢复的情况，倒是比我预想中快的多。”
他抱起手臂，毫不掩饰语气里的轻篾，。
“我原本以为你上次那么狼狈地跑掉，是去找个无人的角落，安安静静地死掉。
说实话，那应该是最适合你的结局了。”
安静燃烧的烛火，被两人的气息压得更加晃动，象是在预告一场即将到来的暴风雨。
空气中那股错位、扭曲的感知，愈发强烈，仿佛整个储藏室都被无声拉紧。
只要有人稍稍前倾一步，便会瞬间撕开那层脆弱的平衡。
莫兰的手指轻敲着袖口，指节在黯淡的光线中发出清脆的一声。
马尔科表情平静，抬起头，镜片在烛光里一闪。
“神仆的命运，历来如此。”
他轻声开口，语气毫无波澜，象是在叙述一条古老而又陈腐的戒律。
“成为神仆，向往超凡的伟力，被世界遗弃，被宿命束缚，被造物主磨碎。
我们终究会成为供奉，成为消耗，成为见证历史的牺牲品。”
马尔科缓步走着，抬起手，那冰冷的手指纤细修长，毫无血色。
“承受痛苦，承受公爵的命令，直到有一日，触怒神明的旨意。
我想，这些对于你来说同样不算陌生，莫兰。”
莫兰听后，忍不住发出嗤笑，声音尖锐得象是要刺破这层平衡：
“马尔科，你现在这样，是想要继续假装理智，假装没有活在法斯给你承诺的幻梦之中吗？”
他也走上前一步，眼神如同抵在喉咙的锋刃。
“你连自己的父母都残忍得杀害了，还有什么脸面去谈论所谓的命运和神明的旨意？”
话音刚落，烛火猛地一跳，仿佛也被这句话刺痛了一下。
马尔科的脸皮抽搐，在白光中显露出一种荒诞的静默。
他眨了眨眼，象是在回忆某种与他无关的琐事。
“啊那个呀
我只记得，他们的尖叫声，过于吵闹难听了。”
说着，他抬起手指轻敲侧脸，笑容无比扭曲、诡异。
“挡在我面前的人，都该死。
你也一样，神父。”