海浪声、远处的厮杀与哭嚎，仿佛都被一道无形的屏障隔绝了。
里昂以为他会恐惧，会颤斗，会象任何一个正常人一样，对即将到来的、充满痛苦的死亡充满最原始的抗拒。
但没有。
死就死了，没什么大不了的了。
他本来不过是一个普通大学生，在宿舍玩《十字军之王3》，他操从着麻风王鲍德温四世，为“神之鞭”的萨拉丁和麻风病的双重绝境而咒骂、无能狂怒，在虚拟的存读档中寻求破局之法。
谁知道，心脏突然一阵绞痛，眼前一黑。
再睁眼，便是刺鼻的草药味、摇曳的烛火，和一个婴儿无法掌控的、脆弱的躯体。
穿越？
那可太棒了——个屁！
开什么玩笑！
人人都想穿越，但真要穿越了，正常人哪有不疯的？
所谓穿越，是把你连根拔起，扔进一个完全陌生的时代里，告诉你，你过去活了那么多年创建的一切认知、情感、羁拌，全是无用且虚假的泡影。
你现在要在一个陌生的时代重新来过。
怎么可能接受！
这可不是游戏里当冒险者去神殿朝圣就能治好绝症的光明的中世纪。
真实的中世纪，没有抗生素，卫生条件堪忧，大街上屎尿横流，随随便便一场感冒可能就会要了新生儿的命。
和这个时代的艰苦条件相比，他更恐惧那将他扔到此地的、无法理解的“力量”。
我凭什么能穿越？谁让我穿越的？为什么偏偏是我？我在这个时代扮演的是什么角色？
他不知道，只能从旁人的窃窃私语和历史知识的碎片中拼凑出他的身世——耶路撒冷国王阿莫里一世与玛丽亚·科穆宁娜的儿子。
按照他现有的历史知识储备，阿莫里国王和玛丽亚·科穆宁娜压根就没有儿子，只有一个女儿。
这到底是怎么回事？这是真实的历史，还是一个并行世界？
如果是前者，他就是一个“不该存在之人”。他的存在本身，就是对既定历史的嘲弄。
如果是后者，他的未来和历史的走向则更让他恐惧——他没有根据历史知识未卜先知的能力。
不过万幸的是，他遇上了历史上明确记载的阿莱克修斯二世，从他的性格和他口中东罗马的政治格局来看，他所处这个时代和历史上的12世纪末，似乎并没有多大差别。
既然如此，那就牺牲掉本来就不该存在这里的自己吧，曼努埃尔一世没有其他子嗣，保全阿莱克修斯二世，就是保全东罗马原有的历史走向吧。
想到这里，一种近乎解脱的感觉油然而生。他挺直了披着紫袍的脊背，毅然转身，主动走向了交战的战场。
海盗们纷纷注意到这个惹眼的紫色身影，谨慎地靠近，用未出鞘的弯刀和长矛对准眼前这个身穿紫袍的少年。就在一支长矛几乎要戳到紫袍的瞬间，一个沙哑却带着不容置疑权威的声音炸响：
“都把家伙收起来！你们这些被第纳尔糊住眼睛的蠢货，想弄坏我们最值钱的货物吗？！”
海盗们如同被鞭子抽到般猛地缩回手。人群自动分开一条路，一个身影不紧不慢地踱步而出。
他约莫四十岁，身材不算高大，但异常精悍，象一块被海浪和烈日反复打磨过的礁石。古铜色的脸庞上刻满了风霜的沟壑，一道狰狞的刀疤从左侧眉骨直划到下巴。
他并未穿着华丽的铠甲，只是一身实用的皮革护甲，外罩一件因常年使用而显得油腻发亮的旧袍子。
然而，他腰间那柄镶崁着绿松石的弯刀，以及那双如同老狼般锐利、不断在评估一切的眼睛，宣告着他才是这支海盗中说一不二的主宰。
他走到里昂面前，并未立刻说话，而是用他那双刀疤眼极快地、从头到脚地扫视了里昂一遍。他的目光在紫袍的质地、里昂虽然稚嫩却异常镇定的脸庞、以及那双过于清澈冷静的眼睛上停留了片刻。
“瞧瞧，是谁迷路了？”
随后，他做了一个与周围环境格格不入的动作——他右手抚胸，身体微微前倾，行了一个略显生硬、但足够标准的阿拉伯式礼节。
“尊贵的殿下，”他开口，用的是带着浓重北非口音但还算流利的希腊语，“鄙人贱名扎希尔，让您受惊了。我的手下都是些粗人，不懂规矩，还请见谅。”
他的语气听起来躬敬，但眼神里没有半分卑微，只有一种商人对稀有珍宝的炽热。他没有贸然靠近或触碰里昂，保持着一种看似尊重、实则审视的安全距离。
他的目光再次不由自主滑向紫袍：“如此华美的做工，怕是只有君士坦丁堡最顶尖的工匠才染得出来……这可是无价之宝啊。”
此时一个海盗冒冒失失闯入人群，焦急地向扎希尔报告道：“拉伊斯，有几个残兵要坐小艇逃跑了！”
扎希尔的目光始终未离眼前这身紫袍半毫：“这些罗马人真是丢人现眼啊，抛下主子就跑了——只是残兵吗，没有别的？”
“呃，倒是有个奇怪的家伙，打扮的密密麻麻，还戴着面具，有点象——耶路撒冷的那位王上。”
“麻风病吗？无所谓，让他逃吧，把弟兄们都撤回来，”扎希尔收回目光，身体因兴奋和自满而颤斗，“即使他是顶顶大名的鲍德温又如何？他没几年可活了，还是留着宝贵的第纳尔奉给萨拉丁素檀吧，”他拍着里昂的肩膀，耳语道，“而殿下——才是最具潜力的筹码啊！”
扎希尔脸上堆起一个混合着讨好与威胁的笑容：“殿下，请放心。在我把您安然无恙地送到亚历山大港的大人们面前之前，我以真主之名起誓，没人能伤您一根头发。”紧接着，他话锋一转，语气变得不容置疑，“但也请您……配合。为了您的安全，也为了我们大家的‘钱途’。来人，给殿下准备一个干净的舱室，好好伺候着！”
海盗们再次躁动起来，簇拥着里昂走向不远处枪剑林立、挤满了穆斯林的阿拉伯舰船。
这时又一个海盗小跑到扎希尔身边，小声道：“拉伊斯，跟我们连络的那位利奥·杜卡斯大人……死了，被火烧死了。死在主舱室，真是奇怪。”
扎希尔不以为意，摆摆手，“死就死吧，就那家伙那张恶心的脸还有愚蠢的自负，作为君士坦丁堡那群贵人一个棋子而死都算便宜他了，就算他不死我们也得送他上路，”他不禁回想起曾经那个胖子对他的不敬，又啐了一口，“哼，真以为他姓杜卡斯了？”
就在扎希尔和属下议论此时已化为为焦躯的利奥时，里昂正被半推半搡着，踏上连接两船的跳板，第一缕曙光撕破了海平面的黑暗。
黎明毫无怜悯之心，将昨夜的一切残酷彻底暴露。
曾经华贵的皇家舰船，此刻象一头搁浅的垂死巨兽。原本洁白的船帆被烧得只剩下焦黑的残片，橡木船舷上布满了刀斧的劈砍痕迹和密密麻麻的箭簇，甲板之上，是遍地凝固、黯淡的血迹，散落着断裂的武器、破碎的盾牌，以及被海水浸泡着的断肢残臂。
与之相比，海盗船则是一副狂欢的胜利者姿态。船板上同样杂乱，堆放着抢来的箱笼、撕裂的丝绸，海盗们正在粗鲁地清点战利品，发出刺耳的欢呼声。
扎希尔在他身后不耐烦地推了一把。
“走吧，我的小皇子，别看啦！”他的声音带着胜利者的粗鲁和得意，“旧船沉了，才能换新船嘛！哈哈！”