看着那十几名因为被选中而欢天喜地、甚至激动得热泪盈眶的士兵手脚并用地爬上后方的半履带车，亚瑟并没有丝毫的心理波动。
他只是冷漠地扫视着那些被留下的、还在路边苦苦哀求的“落选者”。
残酷吗？
也许在那个充满温情脉脉的和平年代，这种行为会被送上军事法庭。但现在这只是为了让更多的人活下去。
这就叫做“筛选精锐”。
既然自己的物资补给和运载能力是有限的，他就不能象开善堂一样把所有垃圾都塞进自己的队伍里。他必须把每一个单位人口，都换算成最高的战斗力数值。
那些丢了枪的、意志崩溃的、或者只能充当两条腿步兵的，对他来说就是“负资产”——他们只会消耗宝贵的燃油和口粮，却无法提供相应的dps（每秒输出伤害）。
“开车。”
亚瑟敲了敲舱盖，甚至没有多看一眼那些被遗弃的同胞。
车队继续向北推进。
就象是一颗在雪地上滚动的巨大雪球，亚瑟的队伍越滚越大。
但他剔除“杂质”的标准也变得越来越苛刻。
到了后来，普通的恩菲尔德步枪兵甚至已经入不了他的法眼，除非是那种扛着布伦机枪的壮汉，或者是脖子上挂着双筒望远镜的士官，否则亚瑟连停车的兴趣都没有。
他现在就象是一个在二手市场上挑剔的买家，只对那些拥有特殊技能的技术兵种感兴趣。
直到他在路边的一片桦树林旁，看到了那几门正准备被炸毁的火炮。
“停车。”
亚瑟的声音突然提高了一个八度，甚至带着一丝惊喜，态度和之前完全不同，就象是集邮爱好者发现了“黑便士”邮票。
那是四门有着独特长管身、安装在复杂的十字形炮架上的牵引式火炮。
炮管顶端的那个标志性的喇叭形消焰器，在斑驳的阳光下那光泽是如此的迷人。
博福斯40毫米高射炮（bofors 40 l/60）。
这可是二战中最好的中口径高炮，没有之一。
它的射速高达每分钟120发，被誉为“防空钢琴”。
而在精通rts游戏和《战争雷霆》（war thunder）的亚瑟眼里，这东西还有另一个更恐怖、也更令人血脉偾张的名字——步兵收割机。
如果你见过这东西用高爆燃烧弹把一架全金属结构的bf-109战斗机凌空打爆的场面，你就绝对不会想知道它打在人体上是什么效果。
保证一打一不哼声。
此刻，几名穿着炮兵制服的军官正满头大汗地往炮管里塞铝热剂手榴弹，显然是准备破坏装备后弃车逃跑。
“住手！你们这群败家子！”
亚瑟直接从两米多高的b1坦克炮塔上跳了下来，动作敏捷得象只看见猎物的猎豹。他大步流星地冲过去，用那根昂贵的纯银狮首手杖，狠狠地抽开了其中一名正准备拉弦的少尉的手。
“啪！”
“啊！你在干什么？长官！”那名少尉捂着红肿的手腕，惊恐地看着这位从天而降、浑身散发着煞气的少校。
“我在挽救大英帝国的资产，以及你们那并不存在的荣誉。”
亚瑟冷冷地看着他，眼神中充满了对这种暴殄天物行为的鄙夷。
然后，他转过头，看向这支炮兵连的指挥官——一个看起来文质彬彬、戴着金丝眼镜，此刻却满脸油污、神情狼狈的上尉。
亚瑟慢条斯理地整理了一下刚才因为跳车而弄皱的袖口，语气又恢复到了之前那种象是在巡视自家庄园的傲慢：
“那是你的炮？”
眼镜上尉有些局促地擦了擦眼镜上的油泥，显然被亚瑟的气场给镇住了：“是的，长官。但牵引车没油了，而且变速箱也坏了。我们接到的命令是破坏装备，然后徒步撤往海滩。”
“命令变了。”
亚瑟没有理会他的解释，而是径直走到一门博福斯高炮前。
他摘下手套，爱不释手地抚摸着那冰冷的炮闩，手指滑过那光滑的供弹漏斗，就象是在抚摸情人那紧致的大腿。
在rts的界面中，这四门炮的图标正散发着只有他能看见的、诱人的金色光芒。
【单位：博福斯40高炮组 x4】
【稀有度：史诗（epic）】
“希金斯上尉，你的牵引车没油了？”
亚瑟挑了挑眉毛：
“那正好。反正那些贝德福德卡车除了在泥地里打滑和充当德国人斯图卡的练习靶子之外，一无是处。”
“至于油料……”
亚瑟转过身，用手杖指了指身后那支正在公路上排开的长龙。
虽然那几辆装着补给的欧宝卡车已经在之前的“断头谷烟火秀”里光荣殉职了，但他现在手里有更好的替代品——那八辆从德国人手里“接管”。
“看到那些大家伙了吗？”
亚瑟现在就象是向穷亲戚眩耀自家豪车的暴发户：
“德国人的半履带车。汉斯们不仅很有礼貌地把油箱加满了，而且你看，每辆车的侧面还贴心地挂着四五个装满燃油的杰里罐。”
“我有足够的马力来拉动你的这些宝贝，也有足够的柴油让它们跑到港口。”
“现在，我有两个提议。”
亚瑟竖起两根修长的手指，在希金斯面前晃了晃：
“第一，你炸了这些炮，然后带着你的人象一群乞丐一样走到敦刻尔克，祈祷德国人的斯图卡不会在半路上把你们炸成碎片。”
“第二。”
亚瑟指了指那几辆正在怠速运转、发出低沉轰鸣声的半履带车：
“让你的人爬上那些德国战车，把你的炮挂在它们的拖钩上。作为交换，你们要用这些‘钢琴’，为德国人演奏一曲地狱交响乐。”
希金斯上尉看着那些油桶，又看了看那辆威武的、挂着德国头盔的b1坦克，喉结艰难地滚动了一下。
作为一个炮兵，没有什么比亲手炸毁自己的爱炮更痛苦的事了。那就好比是亲手掐死自己的孩子。
“可是长官……”希金斯尤豫了一下，提出了一个专业问题，“这些是防空炮。我们的高空光学瞄准具已经在之前的空袭中震坏了，无法计算精密射击诸元……也就是说，如果是飞在两千米以上的轰炸机，我们根本打不中。”
“那就别管那些飞在云层上面的苍蝇。”
亚瑟打断了他，语气变得理所当然，仿佛这根本不是什么问题，他可是知道，接下来的十几天内，大概是不可能出现那种万里无云的天气了，高空轰炸机和瞎子没什么区别，唯一需要注意的就是斯图卡：
“如果那些斯图卡敢俯冲下来找死，或者试图把炸弹扔到我的坦克顶盖上，那我当然欢迎你们把它变成一团漂亮的节日焰火。那是你们的本职工作，上尉。”
说到这里，亚瑟的话锋突然一转。
他摘下手套，轻轻拍了拍那根粗长的l/60炮管，脸上露出了一种令所有步兵都胆寒的残酷笑容：
“但在它们没来之前，希金斯，我不希望你们把脖子仰得太高。你们的视野应该放低一点。”
“放低？”希金斯愣了一下。
“没错，放低。”
亚瑟凑近了那位上尉，声音低沉而充满诱惑：
“你听说过‘平射’（direct fire）吗？”
“用每分钟120发的射速，把40毫米高爆弹像泼水一样，泼洒在德国人的步兵队列、卡车或者是那些脆皮的轻型坦克上。”
亚瑟指了指前方那条充满危险的公路：
“这不仅仅是门防空炮，上尉。在我的车队里，它就是一把半自动狙击炮。我要你们把它放平，去撕碎那些挡在我们路上的任何东西——不管是天上的铁鸟，还是地上的活人，或者是那个该死的古德里安的自尊心。。”
“所以忘了那该死的《防空操典》吧。”
希金斯愣住了。
他的大脑飞速运转，想象着那种画面：四门博福斯高炮一字排开，炮口放平。伴随着那特有的、富有节奏感的“咚-咚-咚”的敲击声，无数枚40毫米高爆燃烧弹狠狠地抽进德国掷弹兵密集的冲锋队形里。
战斗将会变成一场高效率的工业化屠宰。
那些穿着野地灰制服、不可一世的汉斯们，甚至来不及发出惨叫，就会在动能和化学能的双重作用下被瞬间“物理拆解”。他们会在连续不断的爆炸中，还原成最基本的有机物质——也就是一团团在这个夏日的空气中凄美爆开的猩红色血雾。
这违反了骑士精神吗？也许。这残忍吗？毫无疑问。
但希金斯感觉自己的肾上腺素正在疯狂分泌，他艰难地蠕动了一下喉结，不得不承认，这种充满了极致暴力美学的设想听起来……
真他妈的带感。
“成交，长官！”
希金斯猛地挺直腰杆，敬了一个标准的军礼，眼中重新燃起了那种炮兵特有的骄傲，“第1重型防空连，听候您的调遣！只要炮弹管够，我就能把德国佬轰回柏林去！”
除了那四门如同天赐礼物的博福斯高炮，亚瑟还在随后的两公里内捡到了另一块宝。
那是一支隶属于皇家工兵部队（rps of royal engeers）的战斗工兵分队。
这里必须得科普一个在大英帝国军队里心照不宣的小常识：在这个古板的国家，海军属于国王（royal navy），空军属于国王（royal air force），唯独陆军（british ary），前面是没有“皇家”这两个字的。
从法理上讲，陆军是议会的打手，而不是国王的私兵。
但工兵是个例外。
这群甚至早于常备陆军创建的专业技术人员，凭借着他们在围城战和筑垒方面那无可替代的手艺，硬是给自己挣来了一个“皇家”的头衔。
不过，千万不要把眼前这群满脸横肉、浑身散发着硝烟味的家伙，和那些只会修补道路、在后方搭建临时厕所或者只会挥舞铁锹的先遣劳工团（pioneer rps）混为一谈。
那是对他们的侮辱。
先遣劳工负责建设，而战斗工兵（bat engeers）——或者用他们更喜欢的古老称呼“坑道工兵”（sappers）——负责毁灭。
他们是那种会在枪林弹雨中冲到敌军碉堡下塞炸药包、会在敌人的坦克履带前埋设反坦克地雷、或者在己方撤退的最后一名士兵通过桥梁的那一秒按下起爆器的“专业破坏者”。
建设也许需要几年，但毁灭只需要一秒。
而他们，就是这一秒钟的艺术家。
此刻，这群艺术家正围着一辆断轴的贝德福德卡车疯狂咒骂，那含妈量极高的词汇量足以让任何一位伦敦东区的码头工人都感到汗颜。
车上装满了本来打算用来炸毁桥梁、但因为撤退太匆忙没来得及用的tnt炸药块和成箱的反坦克地雷。
对于普通步兵指挥官来说，这群既没有重机枪、又带着一车随时可能殉爆的危险品的家伙，简直就是战场上的移动火药桶，避之唯恐不及。
但在亚瑟这个热衷于“土木工程作业”的疯子眼里，这哪里是火药桶。
这简直就是一群散发着硫磺味的天使。
不，是爆破鬼才。
“你会布雷？”亚瑟看着那个满脸横肉、正准备把地雷埋在路边草丛里的工兵军士长。
“长官，只要给我足够的炸药，我能把白金汉宫炸上天——当然，这只是个比喻。”
那名军士长咧嘴一笑，露出一口长期抽廉价烟熏黄的烂牙，手里还把玩着一个雷管：
“我们第3野战中队就没有炸不开的东西，也没有我们造不出来的路障。”
“很好。”
亚瑟满意地点了点头，这种充满了破坏欲的眼神正是他所需要的：
“你的车坏了？把炸药搬到我的半履带车上去。全部搬走，一块砖头都别留给德国人。”
“米勒！”
“到，长官！”
“把这群拆迁专家编入你的特别行动队。”亚瑟意味深长地说道，指了指那个军士长，“把你那些‘阴险’的布雷技巧教给他们。我要让德国人在接下来的每一步路上，都要先给上帝写一封遗书。”
于是，这支原本只有几十人的逃亡小队，在短短的半天时间内，像吹气球一样膨胀成了一支拥有三百多名士兵、装备精良的机械化混合战斗群。
时间来到了中午12:00，当车队来到一处废弃的法军补给站空地，亚瑟下令停止前进并进行短暂的整编。
这不是为了休息，而是为了确立秩序。
三百多名士兵，原本来自五六个不同的师和团，有着不同的番号和指挥体系。如果不进行集成，那只是一群拿着枪的暴民。一旦遇到硬仗，立刻就会象沙子一样散开，即便rts的纽带也无法将这群人虚空链接。
亚瑟站在“凡尔登”号b1坦克的履带护板上，手里拄着那根像征权力的手杖，居高临下地看着下方那些正在领取牛肉罐头和香烟的士兵。
他不需要扩音器，因为此刻全场的目光都聚焦在他身上。那是一种混合了敬畏、依赖和期待的目光。
“先生们。”
亚瑟开口了，声音不大，但那股族威严却是实打实的，那种只有在伦敦上流社会熏陶出来的腔调，此刻显得格外有说服力：
“看看你们周围。就在昨天，你们还是第48师的步兵，是第1防空团的炮手，或者是第3工兵连的矿工。”
“但从现在开始，忘掉那些该死的番号。那些番号已经随着敦刻尔克的混乱变成了废纸，连同那些把你们扔在这里的军官一起见鬼去了。”
亚瑟用手杖重重地敲击着坦克装甲，发出清脆的响声，象是在敲响一面战鼓：
“在这里，只有一种身份——‘斯特林战斗群’（stirlg battle group）的士兵。”
人群骚动了一下，随后安静下来。
“我不承诺带你们回家。因为那是政客的谎言，我不是丘吉尔，我也没空给你们发船票。”
亚瑟顿了顿，目光扫过每一张沾满灰尘的脸，嘴角勾起一抹狂傲的弧度：
“我承诺的是——胜利。”
“我们将不再象老鼠一样逃窜。我们将是一把要把这团乱麻彻底捅穿的尖刀。如果德国人挡路，我们就炸飞他们；如果坦克挡路，我们就碾碎他们。”
“想要活着回到英国喝下午茶吗？那就把你们的枪擦亮，把你们的炮弹装填好。”
“现在，整编！”
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