第四节比赛开始。
比分牌上的数字有些刺眼。
82：55。
爵士队领先27分。
按理说，这已经是垃圾时间。
双方都该换上边缘替补，在那儿耗完剩下的十二分钟，然后大家洗澡回家。
但今天。
不是为了追分。
是为了找回场子。
如果让莱特纳带着0分、0板、5失误的数据结束这场比赛，这位“梦一队”的天之骄子，恐怕明天就会被全美媒体的口水淹死。
胸膛剧烈起伏。
汗水把那一头精心打理的金发糊在脑门上。
狼狈。
且狰狞。
他的眼睛里没有篮筐，没有队友，甚至没有比分。
只有那个穿着33号球衣的身影。
苏诚。
那个把他从“天之骄子”的神坛上拽下来，扔进泥潭里踩了两脚的混蛋。
他本想把马龙和斯托克顿换下来休息。
但看到莱特纳那副要吃人的样子。
斯隆挥了挥手。
主力继续打。
他太了解这种公子哥的心态了。
羞愤到了极点，往往会干出些出格的事。
他得留着主力在场上镇场子。
防止对面狗急跳墙。
“苏。”
马龙路过苏诚身边，压低声音。
“小心点。”
“那小子眼神不对，像是要咬人。”
苏诚正在整理护腕。
闻言，他抬起头。
看向不远处的莱特纳。
四目相对。
莱特纳眼中的怨毒几乎要溢出来。
苏诚却笑了。
他还冲著莱特纳比了个大拇指。
仿佛在说：加油，你是最棒的。
这原本是鼓励的手势。
在莱特纳眼里，却成了最极致的嘲讽。
“混蛋”
莱特纳咬碎了后槽牙。
比赛继续。
森林狼进攻。
莱特纳不再跑位了。
他像个木桩子一样杵在低位，伸手要球。
理乍得森犹豫了一下，还是把球吊了进去。
球刚到手。
苏诚就贴了上来。
莱特纳背身硬凿。
苏诚像块被焊死在地板上的钢板，纹丝不动。
每一次撞击，莱特纳都感觉自己在撞墙。
反震力震得他肩膀发麻。
“你就这点力气？”
苏诚贴在他身后，声音温和得像是在问候老朋友。
“杜克的伙食是不是不太好？怎么感觉你像没吃饭一样？”
“fxxk！”
莱特纳猛地向后一撞。
试图甩开肘子开路。
但凭借泰森的野兽直觉，苏诚敏锐地观察到对方的发力征兆。
脚步微微一撤，身体侧开。
莱特纳这一肘子挥了个空，重心再次失衡，踉跄著往前跨了两步，差点踩出底线。
“嘟！”
裁判员哨响。
走步违例。
莱特纳肺都要气炸了。
他狠狠地将手里的篮球砸向地板。
皮球高高弹起，飞向观众席。
全场嘘声四起。
克劳福德皱眉，又给了一个警告。
如果不是看在他是梦一队成员的面子上，这球直接就给第二个t驱逐了。
比赛继续。
还剩最后五分钟。
分差30分。
苏诚看着莱特纳那双几乎要喷火的眼睛，心里清楚。
是时候大火收个汁儿了。
爵士队进攻。
苏诚给马龙做了个挡拆。
转身时动作很大。
手肘看似无意地挂到了莱特纳的肋骨。
却力道十足。
莱特纳闷哼一声，捂著肋下倒退半步。
“嘟！”
裁判员哨响。
指著苏诚。
进攻犯规。
苏诚举起双手，一脸无辜。
莱特纳却终于炸了。
那根紧绷的弦彻底断裂。
“fxxk you！”
脏话喷薄而出。
莱特纳抡圆了右臂。
一记直拳砸向苏诚面门。
苏诚眯起眼。
拳头在他视野里放大。
这一拳毫无章法，全是破绽。
凭他的反应，侧个头就能躲开。
甚至能顺势给对方一记上勾拳。
但他没动。
脚底像生了根。
挺著脖子迎了上去。
“啪。”
一声轻响。
莱特纳的拳头，堪堪擦过苏诚的脸颊。
甚至没蹭破皮。
苏诚却像是被散弹枪轰中了脑袋。
脖子猛地后仰。
双脚蹬地。
整个人向后倒飞出去。
一米。
两米。
三米。
“咚。”
苏诚重重砸在地板上。
滑行了一段距离。
他双手死死捂住脸。
身体蜷缩成一只大虾。
在地上痛苦地翻滚。
惨叫声凄厉。
手指却悄悄分叉。
露出一只眼睛。
贼溜溜地瞥向裁判员。
观众席上传来一片吸气声。
“嘟——！！！”
哨声凄厉，仿佛要刺破球馆的穹顶。
这位光头裁判员像是一头发怒的公牛，冲到了事发地点。
没有任何犹豫。
没有任何商量的余地。
克劳福德的一只手指向更衣室通道。
另一只手做出驱逐出场的手势。
动作坚决。
眼神狠厉。
“出去！”
“立刻！马上！”
他保持着挥拳的姿势，僵硬地站在原地。
看着几米开外，那个正在地板上痛苦翻滚的身影。
又看了看自己的拳头。
脑子里一片浆糊。
刚才那一拳打中了吗？
触感很轻。
像是拂过了一阵风。
或者是蹭到了一团棉花。
怎么可能飞出去那么远？
这不科学！
还没等他理清思绪。
一道巨大的黑影笼罩了他。
这位绰号“邮差”的壮汉，此刻像是一辆失控的装甲车。
“你他妈干了什么？！”
马龙咆哮著。
那双粗壮的大手猛地推在莱特纳的胸口。
“蹬蹬蹬！”
莱特纳被推得连退三步，差点一屁股坐在地上。
“你想杀了他吗？！”
斯托克顿也冲了上来。
这个平时温文尔雅的小个子后卫，此刻一脸凶相。
他挡在苏诚身前，对着莱特纳怒目而视。
爵士队的替补席炸锅了。
一群彪形大汉冲进场内。
像是要开启一场帮派火拼。
他把毛巾一摔，那架势像是要上去把莱特纳撕成碎片。
森林狼的球员也赶紧围了上来。
不是为了打架。
是为了保护莱特纳别被马龙活撕了。
场面极度混乱。