全场静默一秒后，彻底引爆。
无数记者像是被惊雷劈中的鱼群，猛地从座位上弹起，扛着长枪短炮冲向台前，想要捕捉苏晚卿脸上哪怕一丝一毫的表情。
闪光灯汇成的光海，几乎要将她单薄的身影吞没。
然而，苏晚卿只是静静地站在那里，任由光影明灭，她的眼神穿透了沸腾的人群，掠过脸色铁青、手指因用力而微微颤抖的周景渊，最终，落在了贵宾席后排，几个不起眼的角落。
那里坐着几位老人，衣着朴素，满面风霜，与周遭的衣香鬓影格格不入。
其中一位，是拄着拐杖、满头银发的陈阿婆，潮州工夫茶的非遗传承人。
她身边的年轻人，是千里迢迢从西南深山赶来的岩罕，他的族人世代守护着那片千年古树茶林。
还有更多，来自五湖四海，身怀绝技却濒临失传的匠人。
他们是苏晚卿请来的，是这场“一盏山河”真正的“贵宾”。
此刻，他们的眼中没有贪婪，没有震惊，只有浑浊的泪光，和一种被理解、被尊重的、深沉的感动。
“各位，”苏晚卿再次开口，声音不大，却奇迹般地压下了所有喧嚣，“《苏氏茶经》的‘归一’，并非终点。”
她转身，向着后台伸出手。
悠远的古琴声起，两名身着传统服饰的助理，小心翼翼地抬着一口巨大的、古朴的青铜大鼎，走上舞台中央。
鼎中，空无一物。
苏晚卿的目光，依次望向那几位老匠人。
“我苏家的‘千人千味’，只是这条大河的一条支流。今日，我想做的，不是‘公之于众’，而是‘还于山河’。”
她的话音刚落，陈阿婆颤巍巍地站了起来。
在众人的注视下，她拄着拐杖，一步一步，坚定地走向舞台。
她从随身的布包里，取出一个小小的、被摩挲得油亮的紫砂壶，里面是她亲手烘焙的、凝聚了一生心血的丹丛。
她走到鼎前，将壶中的茶叶，郑重地、一粒不剩地，倾倒入青铜大鼎之中。
没有言语，这一个动作，却重于千钧。
紧接着，皮肤黝黑的岩罕也走上台，他解开背上沉重的行囊，取出一块用芭蕉叶包裹的茶饼。
那是他的族人以最原始的方式制作的“雨林魂”，带着山野的霸气和阳光的味道。
他郑重地将茶饼掰开，投入鼎中。
一个，又一个……
景德镇的瓷绘师捧来了绘有青花的茶盏，龙泉的青瓷匠人带来了温润如玉的茶海，蜀地的竹编师傅献上了他编织的茶则……他们带来的不只是茶，更是承载着茶之风骨的器物与精神。
上百位来自全国各地的非遗传承人，或他们的代表，依次登台。
他们将自己最具代表性的作品、茶叶、甚至是一抔故乡的土，投入那口青铜鼎中。
那不再是一口鼎，那分明就是九州的山川，是华夏的血脉。
台下的记者们早已放下了相机，所有人都被这庄严而神圣的一幕所震撼。
网络直播间里，弹幕消失了，取而代之的是满屏的“肃然起敬”。
周景渊僵在原地，他终于明白，自己败在哪里。
他用资本构筑商业壁垒，而苏晚卿，却用文化拆掉了所有的墙。
她团结的，是这片土地上最坚韧、最质朴、也最强大的力量。
当最后一位匠人完成仪式，苏晚卿走回鼎前。
她身后的大屏幕上，水墨氤氲，幻化出“千盏归一”四个大字。
“‘千人千味’的极致，是‘千盏归一’。”她的声音带着一丝不易察觉的哽咽，“真正的茶道宗师，不是任何一个人，而是我们所有人，是这片生生不息的文化本身。”
她拿起早已备好的长柄水勺，从身旁沸腾的汤釜中，舀起一勺滚水，缓缓注入鼎中。
霎时间，百种茶香、百种风骨，在水汽蒸腾中交融、升华，化作一股前所未闻、却又无比熟悉的、醇厚而磅礴的香气，瞬间弥漫了整个会场。
那香气里，有江南的烟雨，有北国的风霜，有雪域的高洁，有雨林的狂野。
“今日，我等以百家技艺，共沏‘一盏山河’。此茶，将作为‘一盏山河’巡展的‘传世之礼’，献给每一位来客。”苏晚卿高举起手中的另一柄小小的竹勺，“愿我华夏雅韵，千秋万代，薪火相传！”
“薪火相传！”台下的匠人们齐声高呼，声震屋瓦。
发布会结束，变成了一场盛大的茶宴。
上百柄竹勺被分发下去，人们排着队，从那口大鼎中，舀一勺“山河”，品味这集体的智慧与情感。
这便是，“百人递勺”。
助理扶着几乎脱力的周景渊，狼狈地从侧门离去。
他带来的资本寒流，在这片文化的烈焰前，被蒸发得无影无踪。
人群中，一个身形高大、面容普通的男人——赵峰，默默收起了微型摄像机。
他看了一眼那个被众人簇拥、光芒万丈的女人，转身汇入人流，悄然离去。
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他要将这一切，带回给那个在黑暗中赎罪的人。
五十公里外，傅氏庄园。
心理咨询室的壁炉里，那本黑色的账本已化为最后一缕青烟。
傅承砚站在落地窗前，平板电脑的直播画面，定格在苏晚卿举起竹勺的那一瞬间。
她的身后，是百家璀璨，她的眼中，是山河万千。
他从未见过那样的她。
他记忆里的苏晚卿，是会为他洗手作羹汤的温婉，是会因他晚归而亮着一盏灯的等候，是会在他怀中低声呢喃爱语的缱绻。
她所有的光，仿佛都是因他而亮。
直到此刻，他才发现自己错得多么离谱。
他不是她的太阳，他只是一片偶然飘过、遮蔽了她光芒的乌云。
如今，云散了，月华，普照天下。
而他，这个曾亲手折断她羽翼，让她坠入深渊的罪人，连站在月光下的资格都没有。
“傅总……”温嫕的声音带着一丝担忧。
她从未见过傅承砚如此安静，安静得像一尊没有灵魂的雕塑。
傅承砚没有回头，他拨通了赵峰的电话。
“先生。”赵峰的声音传来。
“都拍下了吗？”
“全部。一秒不差。”
“回来吧。”傅承砚挂断电话，然后对温嫕说，“温医生，谢谢你。我想，我找到我的‘药’了。”
他的药，不是遗忘，不是原谅，而是清醒地看着她有多好，并清醒地认知到，自己配不上那份好。
这种认知，比任何惩罚都来得痛苦，却也比任何虚假的希望都让他觉得踏实。
他走出了心理咨询室。
空旷、冰冷的庄园里，没有一丝烟火气。
阿墨早已按照他的吩咐，屏蔽了所有通往苏晚卿身边的监控系统。
从烧掉账本的那一刻起，他便放弃了窥探和掌控，只留下赵峰这唯一的“眼睛”，用以见证，而非干涉。
他走进厨房。
偌大的厨房里，只有他一个人。
他从冰箱里拿出一袋速冻饺子。
那是之前，他让赵峰特意去买的，城南那家老店，她以前最喜欢的那家。
水烧开，他笨拙地将冻得硬邦邦的饺子下入锅中，看着它们在沸水中翻滚、沉浮，像极了自己这可悲的人生。
电视里，正在重播会展中心那场茶宴的盛况。
画面里，人们欢声笑语，陈阿婆被苏晚卿亲自奉上一勺茶，笑得满脸褶子都舒展开来。
岩罕激动地唱起了家乡的歌。
每个人脸上都洋溢着发自内心的喜悦。
那是一个热气腾腾的、充满希望的世界。
傅承砚盛起一碗饺子，坐在空无一人的巨大餐桌前。
电视里，是百人递勺，共品一盏山河。
餐桌上，是他一人一碗，独食半生悔恨。
热气氤氲了视线，他夹起一个饺子，放进嘴里，用力地咀嚼着，仿佛在咀嚼自己的骨头。
没有味道。
他忽然想起，苏晚卿曾笑着对他说，饺子要配着蒜蓉和醋才好吃。
他起身，拉开橱柜，里面空空如也。
这个为他而设的家里，早已没有了那些属于她的、充满生活气息的瓶瓶罐罐。
傅承砚怔怔地站着，最终，还是默默地坐了回去，就着一碗清汤，将那盘饺子，一个一个，机械地吞咽下去。
百人递勺那晚，他一个人，吃了饺子。