夜色象一块厚重的黑色绒布，沉甸甸地压在被炮火犁过无数遍的荒原上。
雪花还在飘，但在这一刻，就连那刺骨的寒风似乎都变得温柔了几分。
位于最前沿射击台上的观察哨里，一名萨克森士兵吸了吸鼻子。
那股钻进鼻孔的味道不再是令人作呕的腐尸臭气，而是一种极其诱人的肉香。
“来了！”
随着身后交通壕里传来餐具碰撞的声响，几个负责送饭的战友弯着腰跑了过来。
他们手里的饭盒有些发烫，但没人舍得撒手。
观察哨上面的士兵接过那个沉甸甸的铝制饭盒，作为今夜留守在射击台上的人，他们能第一批享受到刚刚烹饪出锅的炖牛肉。
士兵借着微弱的烛光往里看了一眼，好家伙，不是平时那种能照出人影的清汤寡水而是满满一盒炖得软烂的牛肉，上面还漂着一层厚厚的金色油脂，几块胡萝卜和洋葱点缀其中，冒着让人疯狂吞口水的热气。
“趁热吃，后面还有。”
送饭的士兵把一小瓶杜松子酒塞进汉斯手里，咧嘴一笑，露出两排被烟草熏黄的牙齿。
“这些都是那位莫林中校派人分发到堑壕里的，说是今晚管够。”
观察哨上的士兵顾不上回话，直接用脏兮兮的手抓起勺子，狠狠舀了一大口塞进嘴里。
滚烫的肉汁在口腔里炸开，那种充实的满足感顺着食道一路滑进胃袋，让他舒服得差点哼出声来。在这一刻，什么战争，什么死亡，统统都被这口炖牛肉挤到了九霄云外。
而在堑壕的主体部分，原本用来堆放弹药箱的地方已经被清理出来。
几张用木板拼凑的长条桌虽然歪歪扭扭，但上面铺着的白色麻袋布却洗得很干净。
士兵们非常有仪式感的分坐在两侧，每个人的脸上都映着烛火的暖光。
一根根被油炸得喷香的香肠被切成整齐的小段，只有军官们才能吃到的烤猪肘，也被切碎放在好几个餐盘里。
那个手艺不怎么样的胖厨子，甚至还非常“正宗’的弄了点酸菜做配菜。
莫林坐在其中一个长条桌靠近中间的位置，看着周围这些狼吞虎咽的年轻面孔，心里那种紧绷感终于彻底松弛下来。
与此同时，在一百二十米外的另一侧。
布列塔尼亚的堑壕里虽然没有圣诞树，也没有后方送来的奢华补给，但今晚的气氛同样热烈。这支隶属于北美殖民地军团的部队旁边，今天刚换防上来一个营的苏格兰高地步兵。
这帮穿着格子裙、在寒风中露着毛茸茸大腿的硬汉，显然比那些来自殖民地的“乡下佬’要富裕得多。“嘿，尝尝这个。”
一名留着大红胡子的苏格兰军士长，极其豪爽地将几个沉甸甸的马口铁罐头扔到了北美军团的火堆旁。“本土刚运来的咸牛肉，生产日期是上个月的，绝对不是布尔战争时期的存货”围在火堆旁的几个北美士兵眼睛都直了。
他们手里的硬饼干和那几罐早已过期的罐头，在这几盒新鲜牛肉面前简直就是垃圾。
“谢了，伙计！”
一名满脸雀斑的北美士兵手忙脚乱地撬开罐头，挖出一大块塞进嘴里，含糊不清地说道：“上帝保佑苏格兰！”
这一看就是没怎么吃过好东西
两支不同番号，来自不同地域，甚至口音都完全不同的部队，也因为这顿难得的晚餐迅速熟络起来。苏格兰人拿出了私藏的威士忌，北美殖民地的士兵则分享了他们从家乡带来的干烟叶和枫糖浆。就在众人把酒言欢，几乎要在这泥坑里开起派对的时候，一个不合时宜的声音打破了氛围。“那个打扰一下。”
一名猫着腰跑过来的传令兵，有些尴尬地站在交通壕口。
他看着那些正在兴头上的士兵，硬着头皮说道：
“指挥部刚下来的命令今晚的夜间侦查任务不能取消，需要…需要有人去对面看看，上面担心萨克森人会趁着今夜偷袭。”
原本热烈的气氛瞬间降到了冰点。
一名正抱着威士忌瓶子的苏格兰士兵狠狠地往地上啐了一口：
“那帮坐在后方喝着红酒的蠢猪！今天是平安夜！难道萨克森人会在今晚爬过来咬我们的屁股吗？”“就是！要去让他们自己去！”
“去他妈的偷袭，对面连蜡烛都点起来了，那帮萨克森蛮子现在估计喝得路都走不直，偷袭个屁！”抱怨声此起彼伏，那名传令兵的脸涨得通红，却又无可奈何。
军令如山，如果没人去，整个连队都要受处分。
“行了，都别吵了。”
一个略显苍老的声音从角落里传来。
一名看起来四十多岁、两鬓已经斑白的北美军团士兵站了起来。
他拍了拍屁股上的泥土，把最后一口牛肉咽下去，又顺手抹了把嘴角的油渍。
“我去吧。”
老兵把步枪背在身后，语气平淡得象是在说去隔壁借个火。
“我一个人去就行，目标小，不容易被发现你们这帮小崽子就留在这儿好好过个节。”“杰克大叔”旁边的年轻士兵想要阻拦。
“闭嘴，吃你的罐头。”
周围安静了下来。
那名传令兵如释重负地松了口气，感激地看了老兵一眼：“下士，只要去中间地带转一圈就行，不用太深入。”
老兵点点头，没有多说什么，动作熟练地翻出了堑壕。
他的身影很快就消失在了茫茫夜色和风雪之中，只在泥地上留下一道浅浅的拖痕。
冰冷的烂泥瞬间浸透了衣衫，但他并没有在意。
就象一只美洲荒原上的老蜥蜴一样，贴着地面，一点一点向着那片黑暗的死亡地带蠕动过去。萨克森阵地这边，晚餐已经接近尾声，但平安夜的庆祝活动才刚刚开始。
随着莫林的那批“私人馈赠’被分发下去，堑壕里的气氛达到了高潮。
那些平时连烟屁股都要几个人轮流抽的士兵，此刻手里都夹着带有过滤嘴的高级香烟。
吞云吐雾间，仿佛自己成了德累斯顿街头的绅士。
只会出现在高档商店橱柜里的大块巧克力被掰开，哪怕是最不爱吃甜食的老兵，也忍不住在嘴里含上一块。
然后任由那种丝滑的甜味在舌尖化开，冲淡嘴里那股挥之不去的血腥味。
“敬莫林中校！”
不知道是谁带头喊了一嗓子，紧接着，无数只举着杯子、饭盒甚至是罐头壳的手臂高高举起。“敬勇敢的诸位！”
莫林笑着举起手里的水壶，然后一饮而尽。
酒精让人的话匣子彻底打开了。
教导部队第一营的那帮老兵，此刻成了全场的焦点。
一名曾经参加过“列日要塞空降突袭作战’的老兵，此刻正坐在一只弹药箱上，手里夹着烟，唾沫横飞地向周围几个其他连队的士兵吹嘘。
当时在要塞魔力枢钮里，那个佛兰德伯的法师就在我鼻子底下！真的，只有两米远！我都能数清他脸上有几个麻子！”
教导部队老兵比划着，脸涨得通红，仿佛又回到那个刺激的夜晚。
“我当时都以为要和这个法师同归于尽了，结果莫林中校就那么轻轻抬了抬手，那个法师的法术攻击就都被中校的护盾给挡下了！”
周围的士兵们听得一愣一愣的，眼神里满是崇拜。
“真的假的？中校还会魔法？”
“废话！那可是咱们萨克森唯一的法师军官！”
老兵得意地指了指自己胸口那枚崭新的空中突击勋章，还有手臂上的列日要塞战役纪念章，然后接着说道：
“跟着这样的长官打仗，那才叫痛快！”
这种温馨而热烈的氛围，象是一层保护罩，将残酷的战争暂时隔绝在了外面。
就在这时，一阵清脆的敲击声响起，原本喧闹的人群逐渐安静下来。
只见一名身材瘦高的士兵站到了射击台上。
他是斯普林克，入伍前是德累斯顿某个歌剧院的一名男高音替补。
虽然在战场上摸爬滚打了几个月，让他那身艺术家的气质被磨得差不多了。
但此刻站在射击台上，他依然下意识地挺直了腰杆，整理了一下那件满是油污的军服领口。“各位，”
斯普林克清了清嗓子，声音虽然有些沙哑，但依然透着一股专业的质感。
“今晚是平安夜，我想为大家唱首歌。”
没有人起哄，也没有人嘲笑。
所有人都静静地看着他。
斯普林克闭上眼睛，深吸了一口气，仿佛再一次回到了舞台。
“stillenacht,heiligenacht(平安夜，圣善夜）”第一句歌词出口的瞬间，那清澈而有力的男高音仿佛具有某种穿透力，瞬间击穿了这浑浊的空气，在狭长的堑壕里回荡。
原本还在偷偷咀嚼食物的嘴巴停了下来，原本举着酒杯的手也僵在了半空。
“allesschft,esawachut(万暗中，光华射）”斯普林克的歌声并不激昂，就象是一只温柔的手，轻轻抚摸着每一个士兵粗糙的心灵。
莫林靠在土壁上，看着那些逐渐红了眼框的士兵一
有人低下了头，有人从怀里掏出了家人的照片，还有人干脆背过身去，肩膀微微耸动。
在这片只有杀戮的土地上，这首在每个平安夜都会被传唱的曲子，却成了连接生与死、家乡与战场的唯一桥梁。
此时，外面的风雪似乎小了一些。
斯普林克的歌声并没有被堑壕束缚住，它顺着风，飘过了铁丝网，飘过了弹坑，飘过了那一百二十米的死亡地带。
布列塔尼亚的阵地上，正在分食酒水的苏格兰人和北美士兵们，动作也都停了下来。
他们侧着耳朵，静静地听着这来自敌人的歌声。
语言或许不通，但这旋律里蕴含的思念与安宁，是全人类共通的语言。
无人区中央，那个正趴在冰冷泥水里、一点点向前挪动的杰克大叔，也停下了动作。
他把脸贴在冻硬的泥土上，呼出的白气在眼前凝结。
他想起了远在大洋彼岸的女儿，想起了每年圣诞节家里那棵挂满彩灯的杉树。
一滴浑浊的老泪，顺着他满是皱纹的眼角滑落，滴进了泥里。
整个战场，在这一刻陷入了一种神圣的寂静。
只有那来自敌人的歌声，在夜空中孤独地回响。
“schfhilischerruh（天国赐安眠）”萨克森堑壕里，斯普林克唱完了第一段。
按照习惯，他在间奏的部分停顿了一下，等待着并不存在的管弦乐团切入。
这几秒钟的空白，显得格外安静。
突然，一阵掌声打破了寂静。
那是发自内心的、热烈的掌声。
紧接着，几声响亮的口哨声从人群中响起。
斯普林克愣了一下。
作为一名严谨的古典音乐家，如果以前有人在他演出时吹口哨，他绝对会认为这是对艺术的亵读，会愤怒地离场。
但此刻，看着周围那些战友们真挚的眼神，听着那些粗鲁却热情的口哨，他忽然觉得，这或许是他这辈子获得过的最高的赞誉。
比那些坐在包厢里、拿着单筒望远镜假装欣赏的贵族们的掌声，要珍贵一万倍。
他微笑着向四周鞠了一躬，姿态标准得无可挑剔。
就在他深吸一口气，准备唱第二段的时候。
一阵奇怪的声音从对面传了过来。
“呜呜”
那是风袋被充满气时的低鸣，紧接着是一种高亢嘹亮的乐器声，刺破了夜空。
在120米外的堑壕里，一名穿着苏格兰短裙的风笛手站上了射击台。
他鼓着腮帮子，手指在音管上飞快跳动。
吹奏的曲调，正是《平安夜》。