第5章：夜市摊的交易，假玉暗藏真密码
公交到站，我下车时右脚鞋垫一滑，低头扯了下。纸条还在，但边角有点翘。我没再摸，怕露馅。
城隍庙后街比白天乱十倍。小摊一个挤着一个，烤串油烟糊脸，音响放着《老鼠爱大米》还破了音。我贴着墙根走，眼睛扫每张桌子——刘二狗说那老头修陶器，独眼，摊子在最里头拐角。
找到了。
三块木板搭的破桌，摆着几只裂口的碗、断耳的壶。老头蹲在马扎上，左眼蒙着块黑布，右手拿钢锉正刮一只瓷猫的裂缝。他手指关节粗得像老树根，动作却稳。
我绕到另一侧，把布包往桌上一放：“老板，这青瓷一套多少钱？”
他头没抬：“仿品，三百。”
“能讲？”
“二百八，最低。”
我伸手拨了拨茶杯，杯底有裂纹。“你这做工也不咋地，裂缝对不上，胶都溢出来了。”
他终于抬头，右眼浑浊发黄，盯着我看了两秒：“你懂行？”
“略懂。”我说，“胎土偏白，釉面太亮，火候不到。这是景德镇去年出的新模具吧？”
他嘴角抽了一下，没接话，低头继续锉猫耳朵。
时机到了。
我慢悠悠从包里掏出玉佩，放在桌角一块碎布上。“其实我是想问这个。您给看看，值不值五百？”
话音落，他手猛地一顿。
钢锉停在半空，瓷猫耳朵“啪”一声断了。
他没管，右眼死死盯住玉佩，喉结上下滚了一圈。然后，右手缓缓移向桌角那个泛黄信封——压在一堆旧发票底下，边角翘着，像是经常被人翻动。
我心里一紧：来了。
他开口，声音哑得像砂纸磨铁：“哪儿来的？”
“捡的。”我装傻，“前两天翻老屋，从我爸箱子底掏出来的。”
“你爸……姓什么？”
“李。”
他眼神闪了闪，没再问。伸手去够放大镜。
就是现在。
我左手假装调整布包带子，右手闪电般抽出信封，塞进袖口。动作顺得连我自己都差点没察觉。
“这玉，”我继续问，“看着像青海料？”
他回身，放大镜举到一半，忽然顿住。
目光扫过桌面，又落在我脸上。
信封不见了。
他没动，也没喊，只是右眼眯成一条缝，像刀口。
我心提到了嗓子眼，面上还得平。
“算了。”我把玉佩收回布包，“看着就假，五百也嫌贵。”
说完起身，转身就走。
背后没人叫，没人追。
但我能感觉到，那道视线黏在我后背上，一直到拐弯。
走出五米远，我才敢喘大气。手悄悄伸进袖子，捏了捏信封——硬纸壳，折了三层，里面像是张图。
不能停，也不能看。
我顺着人流往前走，路过一家麻辣烫摊，借着锅里翻滚的红油光，飞快瞥了一眼袖中物件。信封背面用铅笔写着一行小字：“37号，夜里别敲门。”
字迹潦草，像是匆忙写的。
我把它重新塞好，手心已经出汗。
走到路口，人少了些。我拐进旁边小巷，背靠墙站定，心跳快得像擂鼓。掏出信封，撕开一角。
是张手绘地图。
线条歪歪扭扭，但标得清楚：城隍庙后街主路，往东第七个岔口右转，再走二十步，一栋灰砖老楼，门牌37。楼顶画了个红叉，旁边注了三个字：“往下挖”。
我盯着那三个字，脑子嗡了一声。
往下挖？
谁会在这地方埋东西？还是特意画图提醒？
正想着，巷口传来脚步声。
我立刻收起信封，塞回袖子，装作系鞋带。
是个穿夹克的男人，拎着塑料袋，边走边啃鸭脖。经过我身边时，油滴了一路。
虚惊一场。
我直起身，深吸一口气，往回走。
不能再待这儿。刚才那一眼，老头肯定认出我不简单。他没追，不代表不会报信。
得快点脱身。
我抄最近的路往公交站走，路过夜市入口，看见几个穿制服的城管在撵卖气球的小贩。人群乱哄哄地散开，我趁机加快脚步。
刚到站台，手机响了。
震动贴着大腿，吓我一跳。
我没带包，手机塞在裤兜里。拿出来一看，陌生号码。
犹豫两秒，接了。
“是你拿走了信封？”男声，低沉，没情绪。
我喉咙一紧。
“你是谁？”
“别去37号。”他说，“那地方十年前塌过一次地窖，死了两个工人。现在那儿住着疯老头，半夜拿铁锹刨地。”
我握着手机，指节发白。
“你怎么知道我去了摊子？”
“我知道你拿了玉佩。”他顿了顿，“也知道你妈病了，房本抵押了，急着找钱。”
我浑身一冷。
“你到底是谁？”
“我不是敌人。”他说，“但你要是今晚去37号，就再也见不到明天早上的太阳。”
电话挂了。
嘟嘟嘟的忙音贴着耳朵响。
我站在原地，风从站台顶棚灌下来，吹得袖口猎猎作响。
信封还在，地图还在，那三个字还在——往下挖。
我低头看手机屏幕，通话结束，时间显示21:28。
还有七分钟，末班车到。
我抬起头，望向夜市方向。
灯光昏黄，人影晃动，老头的摊子早已看不见。
但我记得他那只独眼，记得他手停在信封上的瞬间。
这不是巧合。
玉佩不是捡的，信封也不是随便塞的。有人等着它出现，有人守着37号，等了十年。
而我现在，是唯一拿着钥匙的人。
末班车灯出现在路口。
我攥紧袖中信封，走上前一步。
车门打开，我刷卡，走向最后一排。
坐下前，我最后回头看了一眼城隍庙后街。
风卷起一张废彩票，打着旋儿贴在37号巷口的水泥墩上。
我收回目光，闭上眼。
手指在裤兜里慢慢摩挲着信封边缘，把那张图的位置记了第三遍。
车启动时，我睁开眼，看见玻璃倒影里的自己。
眼神很静，不像十七岁。