夜色从沙漠地平线缓缓升起，美航中心的灯光却依旧炽烈。秒璋洁晓税旺 勉费越犊球员通道的尽头，马刺队的更衣室门虚掩着，传出波波维奇低沉而平稳的声音。他没有像往常那样咆哮，而是用一种近乎平静的语气，像在叙述一段早已写好的历史。
“你们知道今天为什么能赢吗？”老帅将战术板放在椅子上，银色的马克笔在指尖转了两圈，“因为你们没有被太阳的节奏牵着走。跑轰不是洪水猛兽，它只是另一种节奏。我们要做的，是在风暴里保持呼吸。”
莱昂纳德坐在更衣柜前，用毛巾擦拭手指的绷带。他的眼神依旧冷静，像一块被烈日晒得发烫却从不崩裂的石头。
“布莱索的速度很快。”他说，“但只要不让他第一步起速，他就会犹豫。”
吉诺比利靠在柜子上，用西班牙语嘟囔了一句：“他犹豫那一下，就是我们的机会。”
阿根廷人的头发湿成一缕一缕，像刚从河里捞上来。他的膝盖缠着厚厚的冰袋，但眼神里却闪着狐狸般的亮光。
“第四节最后三分钟，你们注意到没有？”吉诺比利继续说道，“太阳开始急躁了。他们的传球变快，但变快的同时，也变脆了。”
邓肯站起身，将冰袋从膝盖上移开，动作缓慢却沉稳。
“他们年轻，所以他们会冲。”老状元说，“我们老了，所以我们学会等。”
更衣室里突然安静下来，只有空调的风声在吹。
等——这是马刺体系的心脏。
而跑——是太阳血液里的基因。
两个截然不同的篮球哲学，在今天的美航中心碰撞出了火星。
与此同时，太阳的更衣室则是另一种气氛。
霍纳塞克站在战术板前，双手撑着桌子，声音沙哑：“我们只差一点点。真的，只差一点点。”
布莱索低着头，肩膀起伏，汗水顺着下巴滴在地板上。
“我最后那一球”他咬着牙，“应该突破的。我犹豫了。”
德拉季奇拍了拍他的背：“别自责。那是王朝防的，他今晚像疯了一样。”
塔克把球鞋甩到一边，摊开双手：“我们跑了一整场，他们硬是把节奏拖了回来。马刺这帮老家伙真的打不死。”
钱德勒靠着柜子，用毛巾盖住脸。
“我看到邓肯最后那个勾手”他苦笑，“那动作我看过一千次，可就是防不住。”
更衣室里的空气像被沙漠的热压得沉重，但没人抱怨。
因为他们知道，今天这场比赛，虽败犹荣。
回到马刺更衣室，队医正在给邓肯的膝盖贴肌内效贴。老状元的表情依旧淡定，像什么都没发生。
“蒂姆，你今晚打了38分钟。”队医说，“这比你整个季前赛加起来都多。”
邓肯抬眼：“那又怎样？”
队医无奈地笑了：“你知道你已经不是25岁了吧？”
“我知道。”邓肯点点头，“但他们也不是当年的太阳。”
帕克走过来，用肩膀撞了他一下：“老家伙，你最后那个空中接球，我以为你要掉球了。”
“我也以为。”邓肯淡淡一笑，“但我没掉。”
帕克笑得更开心了：“这就是你。”
深夜的美航中心外，沙漠的风带着热气吹过停车场。记者们围成一圈，对着麦克风复盘这场惊心动魄的比赛。
巴克利则感叹：“太阳打得已经够好了，可马刺他们是另一个级别的球队。”
而在球员通道的尽头，王朝独自站着，看着空荡荡的球馆。
他的呼吸仍有些急促，但眼神却越来越坚定。
“十四连胜”他轻声说，“还不够。”
波波维奇走过来，拍了拍他的背：“下一场，萨克拉门托。他们年轻，他们快，他们会跑。”
王朝点头：“我们会等。”
老帅笑了：“这就是我想听的。”
第二天清晨，太阳从沙漠升起，金色的光洒在美航中心的玻璃幕墙上。
马刺队的飞机已经起飞，银色机身在阳光下像一柄利刃划破天空。
而在菲尼克斯的训练馆里，布莱索已经开始跑步。
他的球鞋踩在地板上，发出清脆的响声。
德拉季奇走进来，看到他的背影，叹了口气：“你这么早就来？”
布莱索没有回头：“我想变得更快。”
“你已经很快了。”德拉季奇说。
“不够快。”布莱索说，“马刺那种球队你必须比他们更快，才能打破他们的节奏。”
德拉季奇走到他身边：“那我们一起。”
两个后卫并肩跑在球馆的跑道上，像两道紫橙色的闪电。
他们知道，今天的失利不是终点，而是下一次风暴的开始。
而在高空的航班上，王朝望着窗外的云层，心里只有一个念头：
下一场，继续赢。
因为马刺的体系，不会因为十四连胜而停止运转。
它会继续恒温，继续前行，继续在漫长的赛季里，像沙漠里的磐石一样，稳稳立在风暴中央。