她赢了。
手里攥着一沓湿乎乎的钞票，比她当保安一个月的工资还多。
她渐渐不干别的活了。
那些磨掉人志气和时间的工作，她都放弃了。
她把所有精力都投进了拳头里。
但野路子很快就不够用了。
她遇到过真正会打的，被人一脚踢断了两根肋骨，在床上躺了半个月。
那半个月她第一次清楚地认识到，光有狠劲是不够的，她得变强，变得真正强大。
伤好后，她拿着攒下的所有钱，找到了一家正经的拳击馆。
拳馆老板是个退役的老拳手，一只眼睛在比赛中受了伤，总是半眯着。
他上下打量了周亚一番，眼神里全是怀疑。
“小姑娘，这不是你该来的地方。”
“我要学拳。”
周亚说。
“学拳很苦。”
“我不怕苦。”
她交了学费，成了拳馆里唯一的女学员。
每天天不亮，她就开始在城市里跑步。
从她住的城中村，绕着公园，再跑回来。
路灯把她的影子拉得很长，清洁工扫地的沙沙声是唯一的陪伴。
跑到肺像个破风箱，每呼吸一次都带着血腥味。
腿像灌了铅，每一步都想放弃。
但她盯着前方空无一人的跑道，一圈，一圈，死死地跑下去。
回到拳馆，就是无休止的训练。
跳绳，空击，打沙袋，沙袋被她打得砰砰作响，汗水顺着额头流下来，滴进眼睛里，又涩又疼。
她的手很快就磨破了皮，缠上绷带继续打。
老教练教她最基础的东西。
出拳的姿势，步伐的移动，如何呼吸。
每一个动作，她都重复成千上万遍。
她没什么天赋，记不住那些复杂的术语和战术。
她唯一有的，就是一股蛮劲和不怕疼的毅力。
教练讲的东西她听不进去，但教练用拳头教她的，她每一个细节都刻在骨子里。
随后的日子里，身体的变化是明显的。
后背的肌肉隆起来，腹部也渐渐显出线条。
她手上的茧越来越厚，从前因为洗碗而粗糙的皮肤，被新的，更硬的角质覆盖。
吃得也越来越多，以前一碗面就饱，现在能吃三碗。
她把所有钱都花在了吃饭和训练上。
她也开始参加一些更正规的比赛，虽然还是地下的，但有了规则和裁判。
有一次，她的对手是个经验丰富的老手。
对方很会利用规则，用小动作不断地骚扰她，用头撞她的下巴，用手肘顶她的肋骨。
裁判看不见，或者假装看不见。
周亚被打得节节败退，眉骨被打开了，血流下来，糊住了左眼。
台下有人在喊：“打死她！那个乡下来的野丫头！”
周亚吐出一口血水，看着对面那个游刃有余的女人。
她不再去想什么技巧和规则，身体的本能压倒了一切。
她像一头被逼到绝境的野兽，放弃了所有防守，用一种以伤换伤的打法，朝着对方猛攻。
最后，她把那个女人堵在角落，一拳一拳，直到对方举手投降。
但她也拿到了有史以来最高的一笔奖金。
她拿着钱，没有去吃喝玩乐，而是去商场给自己买了一双最好的跑鞋。
她也见过这个圈子里的黑暗。
有的人为了赢，赛前在对手的水里下药。
有的人打假拳，一场比赛就能赚到普通人一辈子都赚不到的钱。
还有一个和她差不多大的女孩，很有天赋，但因为不肯听背后老板的话，被人打断了腿，再也没站上过拳台。
周亚看着这一切，心里那块又臭又硬的石头，变得更冷，更硬了。
她变得更沉默，但也更强大。
她会观察对手，寻找破绽，用最简洁有效的方式结束战斗。
赢的次数越来越多，拿到的钱也越来越多。
有赢，也有输。
赢了，拿钱走人，去吃一碗加肉的粉。
输了，就拖着一身伤回去，躺在床上，一动不动地回想自己哪里出了错。
人生，被简化到了极致。
有一次过年，她一个人在出租屋里，煮了一锅速冻饺子。
窗外是震耳欲聋的鞭炮声和别人家传来的欢声笑语。
她打开电视，里面正放着春节晚会，喜气洋洋。
她忽然接到了家里的电话，是妈妈打来的。
电话那头很吵，妈妈的声音很不耐烦：“亚子，今年又不回来？你妹妹考上重点大学了，家里要摆酒，你打点钱回来。”
没有一句问候，没有一句关心。
开口就是要钱。
“多少？”
周亚问。
“你看着给吧，五千，不，一万吧，你在城里挣大钱，别那么小气。”
周亚没说话，听着电话那头妹妹被众人夸奖的声音，老师眼里的好学生，爸妈嘴里的骄傲。
而她，只是一个提款机。
她挂了电话，看着锅里煮烂了的饺子，一点胃口都没有。
她走到窗边，看着远处城市上空绚烂的烟花，一朵接一朵地绽放，然后消失在夜色里。
那一刻，她感觉自己和这个世界隔得好远。
第二天，她给家里转了一万块钱，然后换了手机号。
还有一次，她连着打了三场，最后一场的对手特别难缠。
看台下的人吼着“砸烂她！”。
打到最后，她几乎是凭着意志力站着。
她赢了，但一下台就吐了，吐出来的全是酸水和血丝。
胸口剧烈地起伏，肺里火烧火燎。
可她心里却有一种奇异的平静。
她扶着墙，慢慢往外走，路过后台时，看见一个女孩正蹲在角落里哭。
那女孩看起来不过十五六岁，脸上青一块紫一块。
周亚其实不认识她，她从口袋里摸出几张皱巴巴的钞票，是她刚拿到的一部分酬金，扔在了女孩面前。
然后她就走了。
她也不知道自己为什么要这么做。
或许是女孩哭的样子，让她想起了很多年前，那个只会躲在奶奶身后哭的自己。
从那以后，她彻底成了一座孤岛。
她对疼痛越来越迟钝。
无论是身体上的，还是心里的。
拳台是她唯一的领地，拳头是她唯一的语言。
她打得越来越狠，名气也越来越大。
有人叫她“疯子”，有人骂她
她不在乎。
她只是在每一次比赛结束，一个人走回那个空无一人的出租屋时，会坐在床边，看着自己手上那些新旧交错的伤疤。
这些伤疤，有的来自对手，有的来自训练，它们像一张地图，刻满了她一步步走来的路。
日子像生了锈的齿轮，咯吱作响地往前转。
她住的地方没换，还是那个鱼龙混杂的城中村，楼道里永远有一股散不掉的潮湿霉味。
有次比赛，对手是个出了名的阴招手，比赛前故意在她的拳套里塞了小石子。
周亚在场上吃了闷亏，拳头打出去，感觉指关节都要碎了。
她没吭声，忍着疼，硬是靠着一记突如其来的勾拳，把对手打了个措手不及。
下场后，她自己把拳套里的石子倒出来，扔进了垃圾桶。
没人问，她也没说。
这种事，在这个圈子里，家常便饭。
她很少和徐宁蝎联系，但徐宁蝎总有办法找到她。
一天下午，周亚刚结束长跑，浑身是汗地拧开房门，徐宁蝎就跟条泥鳅似的从楼梯口蹿了出来，嘴里叼着烟，神情却很紧张。
“亚，江湖救急。”
周亚没问什么事，回屋换了件干爽的黑t恤，抓起钥匙就跟她走了。
地点是一家快倒闭的物流仓库。
卷帘门拉下一半，里面传来棍棒相交的闷响和女人们的叫骂声。
徐宁蝎从腰后抽出一根甩棍，低声说：“对方来了二十多个人，冲着我手底下一个丫头的地盘来的，你跟紧我，别管别人。”
周亚“嗯”了一声，活动了一下手腕。
两人从仓库侧门钻进去，场面已经乱成一锅粥。
空气里全是灰尘和血腥气。
徐宁蝎一脚踹飞一个偷袭她的小太妹，手里的甩棍舞得虎虎生风，吼道：“我的人也敢动？不想混了！”
周亚没她那么大的声势。
她像个沉默的影子，跟在徐宁蝎侧后方。
她的动作没有一点多余，每一次出拳，每一次侧身，都精准而致命。
一个拿着钢管的女人朝徐宁蝎后脑勺砸去，周亚一步上前，抓住对方的手腕用力一拧，女人发出一声惨叫，钢管落地。
周亚顺势一记手刀砍在她脖子上，那人便软软地倒了下去。
这场混战没有拳台上的规则，只有最原始的暴力。
周亚脸上挨了一拳，嘴角立刻就破了，她尝到了熟悉的铁锈味，眼神却更冷。
她不是为了输赢，也不是为了地盘，她只是在履行一个承诺。
徐宁蝎帮过她，现在她还回去。
打到最后，对方的人看讨不到好，扔下几句狠话，便搀扶着伤员狼狈地撤了。
徐宁蝎这边也个个带伤，但气势上赢了。
她一屁股坐在一个货箱上，点了根烟，深深吸了一口，然后冲周亚咧嘴一笑，露出一口白牙，只是嘴角的血让她看起来有点狰狞。
“谢了，亚。”
周亚靠在墙上，用手背擦掉嘴角的血，没说话。
过了两天，徐宁蝎开着她那辆骚包的二手红色跑车，在拳馆门口堵住了周亚。
她从车窗里扔出一个鼓鼓囊囊的信封。
“你的份。”
周亚看都没看。
“不用。”
徐宁蝎的脸一下子就拉了下来，她推开车门，走到周亚面前，几乎是指着她的鼻子：
“你什么意思？瞧不起我？”
“我不是为你钱去的。”
周亚的回答很简单。
“我知道！”
徐宁蝎的声音更大了。
“但这是规矩！你不能白出力！”
两人就在拳馆门口对峙着，一个暴躁如火，一个沉默如冰。
最后，周亚还是接过了那个信封。
她不想再为这种事浪费口舌。
可这事没完。
第二天周亚训练完回家，发现门口放着一个大袋子。
打开一看，里面是几盒进口的活血化瘀膏药，几斤上好的牛腱子肉，用保鲜膜包得整整齐齐，还有一些药材。
周亚知道是谁送来的。
她站在门口，看着那个袋子，心里说不出是什么滋味。
她这些拎进屋。
牛肉的香气混着药材的味道，慢慢充满了整个房间，盛了一碗，慢慢喝着，汤水滑进胃里，驱散了一些身体的疲惫。
她跟徐宁蝎的关系，就这么时好时坏地处着。
大部分时间，她们井水不犯河水。
但偶尔，徐宁蝎会因为一场精彩的比赛，兴奋地请她去路边摊喝几瓶啤酒，聊的也都是些谁的拳头更硬，谁更不要命的话题。
也有时候，两人会因为一点小事吵起来，最后都是徐宁蝎别别扭扭地用自己的方式道歉。
但徐宁蝎的“傲娇”道歉，有时候也挺让人无奈。
比如有一次，周亚因为训练太累，在拳馆睡着了，醒来发现身上盖了件外套，旁边桌上放着一份热乎乎的炒饭。
她知道是徐宁蝎。
结果徐宁蝎第二天见到她，却指着她的鼻子骂：“你他妈是猪吗？大冬天睡地上，冻死你活该！老娘可没空给你收尸！”
骂完，又塞给她一盒药酒，说是活血化瘀的。
周亚没戳穿她，只是默默收下。
她知道，徐宁蝎就是这样的人，嘴硬心软。
日子一如既往。
周亚又打完一场。
对手是个新人，没撑过两回合就被她ko了。
她没用全力，但速度太快，干净利落得让观众还没来得及喊过瘾，比赛就结束了。
后台老板是个肥胖的女人，嘴里叼着烟，不满地看着她。
“你这是干什么？两分钟就结束了，观众花钱是来看你表演的，不是来看你秒杀的。”
老板把烟头狠狠掐灭在烟灰缸里，指了指桌上的一沓钱。
“这次给你打个对折，没看点。”
周亚没说话，只是看着那沓明显薄了一半的钞票。
她知道规矩，但心里还是泛起一股不舒服的劲。
她不是来卖艺的，她是来打拳的。
拳头是她的武器，不是她的玩具。
“下次注意点。”
老板挥了挥手，示意她可以走了。
周亚拿过钱，揣进兜里，头也不回地走了。
她感到烦躁，不是因为钱，而是那种被轻视的感觉。
她的拳头，她的实力，在这些人眼里，只是取悦看客的工具。
城市的霓虹灯在她眼里变成了一团团模糊的光晕，她不想看到任何人，也不想被任何人看到。
不知不觉，她走到了一条偏僻的小巷。
巷子里的路灯坏了一盏，忽明忽暗地闪着。
她停下脚步，想点根烟，手伸进口袋才想起已经抽完了。
烦躁感像蚂蚁一样在心里爬。
突然，旁边传来一阵争执声。
周亚朝巷子里瞥了一眼。
昏暗的光线下，三个打扮得流里流气的女人正把一个瘦高的身影堵在墙角。
那人穿着一件洗白t恤，一头惹眼的白发在昏暗中特别显眼。
周亚皱了皱眉，本能地不想多管闲事。
这城市每天都在发生这种事，她管不过来，也不想管。
她转身准备离开。
“混蛋。”
一个清冷的，略带沙哑的少年音响起，声音不大，却透着一股不肯服软的劲儿。
周亚的脚步顿住了。
她看见他（阮小白）抬着头，虽然看不清他的脸，但那身形和那股子倔强，让她觉得有点莫名的熟悉
然后，周亚的思绪像是被那声清冷的“混蛋”扯了一下，从幽深的小巷里猛地拽回了现实。
眼前不再是忽明忽暗的路灯和流里流气的混混，而是明亮又温暖的厨房。
空气里飘着煎蛋和米粥的香气，和记忆中那股潮湿的霉味截然不同。
小白不知什么时候已经站到了她面前，身上还系着条印着卡通小鸭的围裙。
他微微歪着头，清澈的眼睛看着她。
“小亚？”
他轻声喊道。
周亚眨了眨眼，那股萦绕在心头的烦躁感瞬间散了大半。
她应了一声：“嗯。”
“你在想什么？这么出神。”
阮小白说着，凑过来，踮起脚尖，在周亚的唇上轻轻吻了一下。
一个柔软的，带着米粥香气的吻。
阳光勾勒出他柔和的轮廓，白发在光线下泛着淡淡的银光。
身体比脑子反应更快，周亚伸手揽住他的腰，低头，将这个吻加深。
她撬开他的唇齿，舌尖扫过他口腔里的每一寸。
阮小白起初有些意外，但很快就放松下来，顺从地仰着头，手臂环住了周亚的脖子。
周亚将他抱得更紧，轻而易举地将他整个人往上一带。
阮小白双脚微微离地，穿着白色短袜的脚丫在空中晃了晃，只能更紧地攀着她，才能稳住自己。
唇齿交缠间，周亚感觉到一种久违的平静与满足。
过去那些在山里打架斗狠，一个人看群山的岁月，好像已经很远了。
远得像上辈子的事。
但她又觉得，那些经历塑造了现在的她。
让她有足够的力量，能把怀里这个人护得好好的。
不用再翻山越岭。
已经找到归宿了。
这个吻持续了很久，直到小白的呼吸都有些不稳，周亚才松开他。
他轻轻地推了推她，气息微喘地说道：“好啦好啦，吃饭啦。”
他的脸颊泛着淡淡的红晕，眼睛亮亮的，带着被吻后的水光。
“嗯”
阮小白拉着她的手。
周亚顺着他的力道走过去。
餐桌不大，铺着一块干净的格子布。
餐桌上摆着两碗冒着热气的白粥，粥熬得恰到好处，米粒开花，汤汁浓稠。
旁边的小碟子里，是两颗煎得金黄的荷包蛋，蛋黄还是溏心的。
周亚坐下来，拿起勺子，那点因为回忆而泛起的不适彻底被抚平了。
她舀了一勺粥送进嘴里，温度刚刚好，不烫口。
阮小白坐在她对面，穿着一件宽松的短裤，露出一截白皙的小腿。
他双脚悬空，欢快地晃荡着，那双套着白色棉袜的脚，也跟着晃悠，看起来心情很好。
“你多吃点。”
他说。
周亚把那个煎得最漂亮的荷包蛋夹给了小白。
“你也吃。”
“嗯。”
窗外，夏日的早晨已经热闹起来。
楼下传来叫卖声，汽车鸣笛声此起彼伏，偶尔还能听到几声孩子的嬉闹。
这个城市，从来没有停止过喧嚣。
阮小白剥开那个荷包蛋，细心地把蛋白和蛋黄分开，然后把蛋黄推到她碗边。
“多吃点，你昨天忙了一天。”
“嗯。”
两人就这样安静地吃着早餐，阳光透过窗户，将他们的身影拉长，交织在一起。
外面是喧嚣的世界，里面是他们的小小天地，温暖而坚定。