雨越下越大。
密集的雨点砸在工藤宅的屋顶上，发出震耳欲聋的轰鸣，像无数只手在同时敲打着这个刚刚见证死亡的建筑。
雨水顺着屋檐倾泻而下，在窗户玻璃上划出一道道扭曲的水痕，把屋内的灯光折射成破碎的光斑。
库拉索站在书房门口，手里拎着一个黑色的防水装备包。
她的表情没有任何变化——没有对尸体的恐惧，没有对死亡的不适，甚至没有一丝完成任务时的职业性满足。
她只是平静地看着地毯上那具小小的尸体，像工程师在审视一台需要维修的机器。
七岁孩童的身体摊开成一种怪异的姿势，额头上的弹孔已经停止流血，凝固的血痂在昏黄灯光下呈现出暗红的色泽。
眼睛还睁着，瞳孔扩散，倒映着天花板上的水晶吊灯——那吊灯很旧了，积着厚厚的灰尘，但此刻在死者的瞳孔里，却反射出一种诡异的、近乎圣洁的光芒。
库拉索放下装备包，拉开拉链。
里面是专业清理工具:塑封袋，解剖刀，骨锯，化学溶剂，高强度塑料布，还有一个小型高温焚化装置的部件。每一样都整齐地码放着，像外科手术器械一样井井有条。
她戴上乳胶手套，动作熟练得像做过千百次。
手套与皮肤贴合的声音在寂静的房间里显得格外清晰——“啪”的一声轻响，像某种仪式开始的信号。
第一步，拍照。
她从包里拿出一个巴掌大的高分辨率相机，对着尸体从不同角度拍摄:正面，侧面，俯视，特写弹孔，特写手指，特写那张凝固着空洞表情的脸。快门声很轻，但每一声都像在房间里钉下一枚钉子。
第二步，取样。
解剖刀划过孩童的指尖，取下一小片皮肤组织，装进贴好标签的塑封袋。然后是头发样本，指甲样本，唾液样本——用棉签在口腔内壁轻轻擦拭。每取一样，她都会在平板电脑上记录:时间，位置，编号。
第三步，清理现场。
这是最繁琐的部分。
库拉索展开高强度塑料布，铺在尸体周围的地毯上，边缘用胶带固定。然后她开始处理血迹——先用化学溶剂喷洒，等血液分解成暗红色的泡沫，再用特制的吸附棉一点点擦去。
她的动作很仔细，不放过任何一个角落。地毯纤维里的血迹，书架底部溅到的血点，甚至墙上那几处几乎看不见的微小喷溅——所有可能留下dna证据的地方，都被彻底清理。
整个过程，她的表情都没有变化。
没有厌恶，没有怜悯，甚至没有职业性的专注。
她只是在完成一项工作，像园丁修剪草坪，像厨师处理食材，像程序员调试代码——纯粹，机械，高效。
当血迹清理完毕，她开始处理尸体。
这不是她第一次处理尸体，但处理孩童的尸体……还是第一次。
七岁孩子的骨骼很脆弱，关节很柔软，皮肤很薄。
她必须比平时更小心，否则容易留下不自然的折痕或撕裂。她用解剖刀沿着关节切开，动作精准得像在分解一只精密钟表。
骨锯切开颅骨的声音很轻——她用的是超声波骨锯，振动频率极高，几乎不会发出噪音。
打开颅腔，取出大脑，装进特制的防腐容器。然后是其他器官:心脏，肺，肝，肾……每一样都被仔细取出，分类装好。
最后是骨骼。
她用化学溶剂软化韧带和软骨，然后像拆解模型一样，把骨架完整地分离出来。每根骨头都被仔细擦拭，装进不同的袋子。
整个过程持续了四十分钟。
当她完成时，地毯上只剩下一张空荡荡的人皮——像一件被遗弃的玩偶服，软塌塌地摊在塑料布上，额头上的弹孔成了一个空洞的黑点，透过那个洞，能看见底下塑料布的反光。
库拉索看着那张人皮，停顿了三秒。
然后她把它卷起来，装进最后一个袋子。
现在，工藤新一——江户川柯南——从这个世界上消失了。
不是死亡，是消失。没有尸体，没有证据，没有可供追查的线索。就像一滴水蒸发在沙漠里，像一阵风吹过旷野，像一个从未存在过的幽灵悄然散去。
库拉索开始收拾工具。
她把所有袋子装进装备包，拉上拉链。然后她取下乳胶手套，扔进一个单独的密封袋。最后，她从包里拿出一小瓶喷雾——无色无味的化学制剂，能分解残留的dna和化学痕迹。
她绕着房间喷了一圈。
喷雾在空气中形成一层极薄的雾膜，缓缓沉降，覆盖每一个表面，每一个角落，每一个可能留下证据的缝隙。
做完这一切，她站在房间中央，环视四周。
书房恢复了原样。
地毯是干净的——虽然因为反复清理显得有些湿漉，但没有血迹。书架整齐，书桌整洁，那个银色的记忆芯片还放在桌面上，在灯光下反射着冷光。
相框里，工藤优作和有希子还在纽约的时代广场笑得灿烂，对发生在自己儿子身上的事一无所知。
完美。
库拉索拎起装备包，转身离开。
走到门口时，她停顿了一下，回头看了一眼那个相框。
三秒。
然后她关上了门。
脚步声在走廊里远去，消失在楼梯尽头。然后是玄关门打开又关闭的声音，然后是汽车引擎启动的声音，然后是轮胎碾过积水路面渐行渐远的声音。
最后，只剩下雨声。
永恒的、连绵不绝的雨声，冲刷着这座刚刚完成一场完美谋杀的宅邸，冲刷着这个充满秘密和罪孽的城市，冲刷着这个黑暗得看不见尽头的夜晚。
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未来视界大厦，59楼。
远介的卧室很大，大得近乎空旷。整面墙的落地窗外是东京的夜景，但此刻被厚重的防弹玻璃和自动遮光帘隔绝，只留下一片深沉的黑暗。
室内只开了一盏床头灯，昏黄的光晕勉强撑开一小片可见范围，让周围的黑暗显得更加浓稠。
小兰躺在巨大的双人床上，蜷缩着身体，像一只受伤的小兽。
她在颤抖。
不是轻微的颤抖，是那种从骨髓深处蔓延出来的、无法控制的剧烈震颤。
每一次颤抖都像有一把冰冷的刀在她神经末梢上划过，带来尖锐的刺痛和深入骨髓的寒意。牙齿在打架，发出细碎的“咯咯”声，在寂静的房间里显得格外清晰。
她的眼睛睁着，盯着天花板，但眼神空洞，没有焦点。瞳孔扩散，倒映着天花板上复杂的几何纹路，但那些纹路在她眼里只是一片模糊的、旋转的色块。
眼泪已经流干了，眼眶红肿，眼角还有干涸的泪痕，像某种残酷的纹身。
远介坐在床边，看着她。
他的表情很复杂——有心痛，有怜惜，有某种沉重的负罪感，还有一丝……近乎恐惧的担忧。
他见过小兰很多样子:开心的，生气的，害羞的，倔强的。
但他从未见过她这样——破碎的，空洞的，像一尊被摔碎后又勉强粘合起来的瓷器，每一道裂痕都在渗出绝望。
“兰。”他轻声唤她，声音温柔得像怕惊扰一个易碎的梦。
小兰的睫毛颤动了一下，但没有回应。