“早上好！旧金山！”
“不过……呃……消息好象不太好。”
“西班牙共和军发起布鲁内特战役…罗斯福新政遇阻，失业率再度抬头……”
广播的另一头，杨旭舔了舔干燥的嘴唇，还在为下一顿吃什么发愁。
“听得懂吗，后生仔。”
一个沙哑苍老的声音在旁边响起。
杨旭转过头，看到陈伯正叼着根劣质的卷烟，烟雾缭绕中，那张布满沟壑的脸显得愈发模糊。
“就随便听听……”杨旭轻声回答。
陈伯不屑地啐了口唾沫，并将烟屁股在墙上摁灭，小心地收进破旧的铁皮盒里。
“听这些，不如多想想今晚的肚子怎么填饱。”
杨旭没有接话，他知道陈伯不是在说笑。
来到这个时代第2天了，杨旭这个21世纪的商学院毕业生，还没从掉进下水道就穿越的荒诞中完全回过神来。
周围的一切，都象褪了色的老式电影。
街上跑着老式福特汽车，男人们戴着礼帽，女人们穿着收腰长裙，空气里弥漫着煤灰和海风混合的味道。
而杨旭所在的唐人街，味道则更加复杂。
药材、腌鱼、劣质烟草，还有一丝若有若无的鸦片味。
“后生仔，你长的白白嫩嫩，应该是个读书人吧？”陈伯浑浊的眼睛打量着杨旭。
“不象我们这些烂命，天生就是给阎王爷垫脚用。”
杨旭看着陈伯，这个老人佝偻着背，花白的辫子垂在身后，象一截枯死的藤蔓。
“陈伯，您是什么时间来的三番市？”
陈伯眼神飘向了远方，仿佛看到过往的种种。
“那年是同治十年，我才八岁，跟着乡里人被当成猪仔卖过来。”
“船上的人说，这里遍地是金子，随便挖挖就能发财回乡。”
老人说到这，嘴角扯出比哭还难看的笑容。
“结果呢？金子没看着，命差点丢在内华达山脉里。”
杨旭注意到，陈伯在说“内华达山脉”的时候，那双布满老茧的手，死死攥成了拳头，青筋在干瘪的皮肤下突突直跳。
“修铁路，知道不？”
“刚开始修的时候，还有爱尔兰人、俄国人、墨哥人以及黑人。”
“后来，这些人嫌这活儿不是人干的，就全罢工！”
“只剩下我们华人，任劳任怨，撑到最后。”
“我跟你说，内华达山脉那鬼地方，冬天雪能埋到屋顶，夏天太阳能把石头烤化。”
“我们华人就拿着生锈的锤子和凿子，面朝黄土，背朝天，在悬崖峭壁上凿出一条路来。”
“放炸药的时候，白人见我们身材矮小，就让我们背着炸药进洞。”
“可那些炸药质量很差，我亲眼看见隔壁村的阿东，被炸得飞起来，连个尸首都找不着。”
陈伯的声音变得低沉，象是从喉咙里硬挤出来，每个字都仿佛带着血。
“人们总说每一根枕木下面，都埋着一个华工的冤魂。”
“后生，这话一点不假。”
陈伯慢慢地卷起了自己的左腿裤管。
裤管下，是狰狞的、早已和血肉长在一起的伤疤，像条丑陋的蜈蚣，从脚踝延伸至膝盖。
“那次塌方，石头滚下来，半条腿差点没了。”
“工头过来看了眼，就跟拖死狗似的把我拖到旁边，然后冲着其他人喊，‘别他妈的愣着，继续干！’”
“后来呢？他们就这么不管了？”听闻这段历史的杨旭呼吸都变得沉重。
“管？”陈伯冷笑起来。
“多亏了几个同乡，拿草药给我敷着，才捡回这条烂命。”
“他们说我这腿废了，干不了活，就把我给撵了。”
“一分钱没给。”
“一分钱都没给！”
老人重复时，声音陡然拔高，浑浊的眼睛里，燃起两团愤怒的火。
“我们为他们的‘美国梦’做了那么多贡献，可现在呢？”
“从《法案》到现在的狗屁新政，哪样是为我们华人考虑过？”
“工会说我们抢了饭碗，政府说我们是低贱的人种，工厂宁愿招黑人、墨西哥人，也不要我们！”
“你说我们怎么活？啊？你告诉我怎么活！”
陈伯的情绪彻底失控，抓住杨旭的肩膀，干瘦的手指几乎要嵌进杨旭的肉里。
杨旭能感受到老人身体里那股积压了半个多世纪的屈辱和怒火，如同即将喷发的火山。
但现在他能做的，就是用心倾听这段血泪史。
良久，陈伯松开了手，整个人象是被抽干了力气，颓然靠在墙上，剧烈喘息着。
“所以说，我们华胞要懂团结！”
“今晚有个来钱的道儿，敢不敢去？”
“什么道儿？”
“胜合堂和致公堂，要在都板街‘讲数’。”
“你跟我去，就站在那儿，喊喊口号，装个样子就行。”
“完事，就能拿到18美分。”
18美分。
在这个年代是可以买一磅猪肉的存在。
猪肉在这个时期，对于底层华人来说，那可是奢侈品！
杨旭要做的，仅仅是去当个人肉背景板。
这钱挣得够轻松，也真够悲哀。
“为什么要去给他们撑场面？”杨旭问。
“不给他们撑场面，就得饿肚子。”陈伯说得理所当然。
“在这唐人街，你不靠堂口，就什么都不是。白人不让你进工会，自己人开的铺子，能有几个活计？”
“想吃饭，就得听话。”
“走吧，再晚，位置就被人占了。”
陈伯站起身，佝偻的背影在潮湿的雾气里，显得格外单薄。
杨旭思索了会，很想说自己想靠做生意发家。
脑中甚至闪过swot分析、蓝海战略这些商学院的金科玉律…
可这些在商学院里被奉为圭臬的理论，在陈伯血淋淋的讲述和“排华法案”的铁壁前，显得那么苍白可笑。
没有身份，没有人权，连最基本的生存都是奢望，谈何发展？
这穿越，简直是地狱开局。
“咕噜咕噜——”
杨旭捂住肚子，无奈摇了摇头，只能选择跟上。
两人穿过狭窄、湿滑的巷子，头顶是密密麻麻的招牌和晾衣杆。
脚下是坑洼不平的石板路，积水反射着昏黄的灯光。
越靠近都板街，气氛就越是凝重。
杨旭发现街道两旁的店铺早早关了门，只有些胆大的人，从门缝和窗帘后面，偷偷向外窥探。
都板街上，已经站了两拨人。
相隔十几米，对峙着。
左边是胜合堂的人，手臂绑着黑带。
右边是洪门致公堂的人，手臂绑着红带。
但个个穿着深色的对襟褂，手里或拎着铁棍，或藏着短刀，脸上挂着凶狠又紧张的表情。
冷风吹过街道，卷起几片废纸发出“莎莎”声，气氛压抑得让人喘不过气。
陈伯领着杨旭走到和致公堂的小头目面前。
“菠萝仔，我带了个后生来。”陈伯看了眼杨旭，又靠近菠萝仔低声道，“别忘了3美分的人头费，这人可是我废老劲拉来的！”
那个叫菠萝仔的瘦高个瞥了杨旭一眼，眼神里满是轻篾。
“懂规矩吗？”
“懂，懂。”陈伯连忙点头哈腰，“站着，不乱动，不乱说话。”
“行吧。”菠萝仔不耐烦地挥挥手，“站到队尾去。”
陈伯拉着杨旭，挤进了人群的末尾。
接着从旁边的箱子里，抽出一根半米长的铁管，塞到杨旭手里。
“拿着，拼人数也要专业点。”
铁管入手冰凉，沉甸甸的，那股金属的质感，让杨旭清醒些许。
他不再是那个在图书馆里研究商业案例的学生。
而是唐人街里，一个为了18美分，就敢拿着铁管跟人对峙的底层华人。
既然来了。
来到这个华人最没有尊严的时代。
就绝不能任人宰割，苟延残喘。
必须要做点什么。
想到这，杨旭决定要给今天这场对峙，弄点小插曲。