一个年长的士兵低声道，
“这小子，是死定了。”
另一人点头，
“杀上官，是死罪啊。”
“谁救得了他？”
“可他怎么做到的？”
“你看那刀——那刀的速度——”
“别说了。”
那人哑声打断，
“说也没用。反正我们谁都看不清。”
他们的声音一点点低下去，
直到重新归于寂静。
赵烈怔怔地站在原地。
他觉得自己的呼吸仿佛被人从胸腔里抽走，只剩下一阵空洞的颤抖。
那一瞬间的寂静，像是被刀锋割开的空气，还带着尚未散尽的锋寒。
他望着那一地的血，望着那三具缓缓倒下的尸体，只觉眼前的一切都像梦。
不是噩梦，而是一场现实到让人不敢相信的梦。
——韩守义，死了。
这句话在他脑海里浮现时，竟显得那样荒唐。
那个人在北境横了多少年？
多少人对他恨之入骨，却不敢言？
多少战功被他吞没、多少兄弟被他害死？
他赵烈亲眼看过，亲身经历过，可他从没想过，有一天，那样的人，会倒在自己眼前。
而更不可能的是——
他倒在一个小卒子的刀下。
赵烈的喉咙动了动，却发不出声。
他觉得舌头都僵住了。
火光照着萧宁的身影，那少年仍旧站在原地，衣袍被风轻轻掀起，刀锋低垂。
他没有得意，没有喘息，甚至连情绪都没有。
整个人静得可怕。
那种静，比韩守义的死更让人胆寒。
赵烈脑子里一片空白。
他甚至忘了去想“该怎么办”。
他只是反复地在心里咀嚼着那不可思议的一幕——
那两名护卫出手的瞬间，他看得清清楚楚。
那是北境最顶尖的出刀手，他们的速度，他比谁都明白。
他跟他们共过阵，知道他们的刀有多快。
快得几乎能与风同时掠起，快得在夜色里连火光都追不上。
他们是靠实战堆出的死士，数年血战下来，早已成了杀戮的化身。
他们一动，几乎没有人能挡。
可是——
那一刻，他们刚动，就死了。
赵烈不敢相信。
他连呼吸都变得极轻，生怕惊扰到那种“超越理解”的存在。
他努力去回想那一刀。
可脑海里除了那声“叮”的脆响之外，什么都没有。
连刀影都没有。
连风声都没有。
他第一次感觉，所谓“快”，也许并不是形容速度。
而是一种——无法被感知的力量。
那种力量不属于“人”。
赵烈的喉咙发紧。
他下意识地咽了口唾沫，却被那股血腥味呛到。
他抬起头，看着萧宁。
那少年依旧站着。
他没有抬头，也没有低头，只是让火光从脸颊滑过。
那表情，平静到近乎冷酷。
不像杀人，倒像是在完成一件极普通的事。
赵烈心中一阵悸动。
他忽然觉得，那少年像极了——
像极了当年沈主帅年轻时。
那个在燕门初战中，带着三百残兵一夜斩敌两千的疯子。
那个在血海里冲锋，却始终不曾后退半步的人。
那样的眼神，
那样的冷静，
那样的孤绝。
可萧宁不同。
沈主帅当年有兵、有势、有命令。
而他，什么都没有。
他只是一个小卒，一个几乎没有名字的人。
就凭一口气，一腔血，
竟敢对着整个北境的势，拔刀而上。
赵烈忽然觉得，心口像被什么撞了一下。
那种感觉，不是恐惧，而是敬意。
他没想到，在这世道，还有人敢这样活。
他心里五味杂陈。
他当然明白，这一刀之后，萧宁的命，已经没了。
军法森严，杀上官，是死罪。
韩守义固然罪该万死，可规矩就是规矩。