夜风吹散了庭院中的火光与剑鸣，塞德莱茨修道院再一次恢复了死一般的寂静。
只有远处巡逻的库曼卫兵低声呼喝，偶尔的铁靴声在回廊里回荡。
第二日，莱昂便被正式允许出入修道院的偏厅和廊道，
表面上，他是新任的“王室剑术大师”，身份在士兵中已带着威与尊重；但他很清楚，自己走进的是仇人的内核圈，每一步都象走在钢丝上。
白日里，他跟随匈牙利骑士在院中巡查或进行演示。
查巴站在一旁，偶尔会点头称赞他对步伐和剑速的掌控，但更多时候是冷冷注视。
每次训练结束，他都能感受到那些盔甲后藏着的目光一一审视、戒备、甚至一丝轻篾。
而夜晚，则属于另一种压迫。
修道院的长廊在烛火下显得漫长又逼仄，圣象立于壁龛中，蜡泪沿着圣徒的脚滴落，在地面凝固成不规则的白色痕迹。
风从彩窗缝隙灌入，火焰颤斗，投在石壁上的影子一伸一缩，仿佛在无声地注视着他。
在这样的夜晚，他近距离看见了另一名仇人。
那是在一场酒宴中。
夜幕降临，塞德莱茨修道院的宴会厅被烛光映得通明。
彩绘玻璃在火光与烛影交错下映出斑驳的色彩，墙上的圣象仿佛在俯瞰这场充满酒气与杀意的聚会：
长桌上摆满烤鹿腿、炖肉、面包与酒壶，空气里弥漫着蜜酒与炭火的气息。
莱昂被安排坐在长桌中段，离西格斯蒙德不过数步之遥。
国王的笑声、酒杯碰撞声与库曼战士的粗声低语交织在一起，形成一种奇异的压抑感一一热闹，却令他如坐针毯。
他低垂眼帘，手握酒杯，馀光却始终在厅内游走。
西格斯蒙德身着深红披风，端坐于主位，身旁是几名匈牙利贵族与库曼首领。
“我跟你们说过之前在斯卡里茨的事吗？”茨笑声粗鲁，带着几分醉意，又带着猎人般的得意。
莱昂的指尖骤然一紧，酒液微微晃动，
“呵，怎么会忘呢？”那名匈牙利贵族放声大笑，“那个村子里真有意思，我还记得你提过，
那里竟然出了个会使剑的铁匠。”
“是啊，一个铁匠，居然剑术惊人—他连杀了我手下好几个库曼战士。”
他故意顿了顿，举杯一饮而尽，眼中带着戏谑的光。
“不过最后，还不是死在了我的剑下？他那时候的眼神一一哈哈，真象只困兽。”
席间传来几声哄笑。有人随声附和：“能让奥利茨亲自动手的铁匠，可真算得上是他的荣幸了。”
莱昂的呼吸一瞬间滞住。
他的脑海中浮现出那一天血火交织的记忆一一父亲马丁浑身是血，手握长剑，奋力抵抗库曼人的攻杀，母亲的嘶喊，燃烧的屋舍，火光与哭声混作一片“连杀几个战士又怎么样，最后还不是死了。”茨仿佛在讲一个猎场笑话，得意洋洋地举起酒杯，“象这样的人，哪怕死得再凶，也改变不了什么。”
酒液顺着杯沿缓缓滑落，烛光在杯中颤斗。
莱昂手背的青筋绽起，指节泛白，手指几乎就要握上剑柄。
他耳边仿佛听见血液在轰鸣，胸腔里的怒火翻涌而起，几乎要冲破理智的囚笼。
只要此刻他站起身、拔剑一一凭他如今的剑术，那柄剑可以在瞬间穿透冯·奥利茨的咽喉，让仇人的笑声永远停下。
然而，他的目光抬起时，却看见西格斯蒙德正半倚在主座上，若有若无地注视着他。
那双眼睛没有酒意，反而象猎鹰一样锐利。
莱昂心中仿佛被冷水泼下，理智重新压住沸腾的血液。
他强行让手指抖了一下，转而扣住酒杯，将杯中酒液一饮而尽。
火辣的液体从喉咙滑下，象是在提醒他一一不能动，绝不能现在动手。
“还不行。”
心底有声音在告诫他。
莱昂用馀光再次扫过西格斯蒙德。
那位红发国王只是笑了笑，没有阻止部下的谈论，眼神里带着冷漠的玩味，仿佛那些屠杀和往事在他眼中不过是一段无关紧要的谈资。
宴会的喧声在莱昂耳中逐渐模糊，他感觉到自己的心脏每一次跳动都象擂鼓，怒火被死死压在了心口。
每一次呼吸，都象用冰冷的剑锋压住心中的烈焰。
但他的表情依旧冷静，仿佛只是一个远道而来的陌生剑士，在参加一场普通的宫廷宴会。
他把愤怒藏在酒液与阴影里，等待着—
等待真正的时机。
夜宴散去，塞德莱茨修道院的长廊只馀下猎猎风声。
莱昂回到分配给自己的偏房，推开厚重的木门，屋内冷清得只剩一张床与一只铁质烛台。
他脱下兜帽，坐在床沿，手指依旧因方才的压抑而微微颤斗。
他闭上眼，呼吸沉重。
黑暗扑面而来。
耳边传来马蹄碾过泥土的沉闷声。
鼻腔里是血与烟的味道，呛得他几乎无法呼吸。
他睁开眼，自己又回到了斯卡里茨的街道。
火光映红了整个村子，屋舍在燃烧，夜空被浓烟与火舌撕裂。
熟悉的铁匠铺已经塌，火焰从木梁间喷涌而出，火星在风中乱舞。
父亲马丁就站在前方，双手握着长剑，浑身是血。
几名库曼战士倒在他脚下，血顺着石板路豌蜓，映出火光的倒影。
“亨利，快跑！”
父亲嘶哑的喊声通过烈火传来。
下一刻，马蹄声骤然逼近。
莱昂仿佛被钉在了原地，他看到父亲转身迎敌，剑刃与马刀撞出一串火星。
但下一瞬，马刀自高处劈下，父亲的后背被无情撕开，血在火光中喷散开来。
“父亲一一！”
少年的呼喊被烈火和杀声吞没。
母亲冲过来，把他往外推，眼泪在火光中像碎裂的琥珀。
“跑！快跑！”
身后的库曼战士蜂拥而至，刀怒吼着，像豺狼一样把她扑倒在地。
刀光闪铄，长矛捅下去，鲜血从她的衣襟里汨汨溢出。她拼命挣扎，用手去挡，却被硬生生按在泥地上。
有人抓住了她的头发，将她的脸按向地面，刀锋在她背上划开一道又一道口子。
鲜血在石板上迅速扩散，她的手指徒劳地伸向莱昂的方向，随后被乱刀撕碎。
惨叫、哭声、骨骼碎裂的闷响一切声音仿佛都在莱昂耳边炸裂。
莱昂的双腿在颤斗，眼睛被泪水和火光模糊。
他想冲上去，想抓住那只正在失去温度的手，想用手中的剑撕碎这些野兽。
可双腿像被灌了铅，身体却背叛了意志，
周围都是刀光与嘶吼，他的手触碰到空气，什么也抓不住。
父亲的血溅在他脸上，母亲的手向他伸来，却在下一瞬无力垂落。
火光、血迹、哭喊、死亡，像无形的巨石砸在胸口。
恐惧、愤怒与无力感交织成一团巨大的黑暗，将他整个吞没。
他只能扭身逃跑。
泪水和烟雾混在一起模糊了视线，脚下的泥土、瓦片、血水在每一步都发出湿冷的声响。
身后是火海与屠杀，是母亲最后的呼喊，是父亲倒地的沉闷声。
他一边跑，一边咬紧牙关，胸腔里翻腾着比火焰更炽烈的仇恨与无力感。
梦里的低语仿佛在他耳边回荡，像无形的誓言，又象来自深渊的呼唤。
他猛地惊醒。
冷汗顺着额角滑落，夜风从窗缝灌入，带着湿冷。
房间里只剩下他粗重的呼吸和胸腔里犹未平息的心跳声。
窗外的修道院依旧安静，远处传来巡逻士兵低低的呼喝，仿佛从另一个世界传来。
梦境的血色还未散去，仿佛仍贴在眼底，
他抬手捂住脸，手掌下是滚烫的皮肤。
那一天的仇恨没有消失，只是被深埋一一直到再次梦回，它便化作熊熊烈火，把他整个人吞没。
仇恨像毒药一样在血液里翻涌，将他的理智压成一条绷紧的弦。
他默默走向窗边，望着远处修道院钟塔的轮廓。
莱昂感到胸腔里那团冰冷的火焰越烧越盛，化作了冷冽而坚定的决心。
父仇、母恨、燃烧的斯卡里茨，终有一日，要用血来偿。
夜色沉沉，塞德莱茨修道院的钟声在远处低沉回荡。
烛火的微光通过彩色玻璃洒在长廊的石板上，白日里属于信仰的肃穆，此刻被权力与阴谋的气息侵染得彻底陌生。
莱昂独自行走在回廊深处，靴底与石板摩擦的声音在空旷里显得格外清淅。
他故意放轻呼吸，手不触剑柄，却始终在精神上保持着如拉满弓弦的紧绷，
他知道，在这个地方，任何不该听到的东西都可能成为一柄割喉的刀。
转过长廊尽头，他忽然停下。
微弱的烛光从偏厅的门缝溢出，伴随着模糊的谈话声。
低沉的嗓音带着匈牙利口音，偶尔混杂着熟悉的捷克语。
莱昂摒息，背靠在冰冷的石柱后，任风从廊道缝隙里钻过斗篷，带来一丝湿冷。
他能分辨出几道声音第一道，是西格斯蒙德，语调平稳，带着天生的傲慢：
“拉泰的人还不肯松口？他们迟早要明白，没有退路。”
“他们的少主还在我们手里。只要我们愿意，明天就能送他上断头台。”
第三道，略高，带着轻篾的鼻音一一是冯·奥利茨。
“那个小子倒是真不象个贵族。不过--把他留着也好，能换来一座城，总比一具尸体值钱。”
偏厅里传来轻微的酒杯碰撞声，随后是西格斯蒙德冷漠的回应：
“继续关押在马列索夫城堡。波尔高，你的人要盯紧，不能出任何差错。等拉泰彻底向我们屈服为止。”
莱昂的心跳在这一刻慢了下来。
他在心里默默记下这座城堡的名字。
冷风从长廊尽头吹来，他的目光在阴影中微微收紧，仿黑暗里浮现出了前路的轨迹：救人，复仇、斩断一切旧帐。
偏厅内的笑声渐渐远去，几人的脚步声踏在石板上，向另一侧廊道延伸。
莱昂静静等待，直到最后一丝声音消失，他才缓缓离开，步伐如幽影般无声。
夜深的庭院里，风掀起斗篷，月光从云缝里探出，落在他握着剑柄的手上。
那手指的青筋微微隆起，却很稳。
他明百了自己下一步要做什么。
风卷起远方的雾，仿佛替他遮掩了潜伏在黑暗中的杀机。
夜已深沉，修道院的最后一声钟鸣在风中散去，院落归于死寂。
偶尔有库曼守卫的低声呼喝从远处传来，但夜雾将一切都吞没。
莱昂独自站在庭院里。
他低下头，望着自己握着剑柄的手。
马列索夫城堡。
那是他必须踏出的第一步，也是压在心口的一块石头。
父亲马丁的死、母亲的哀豪、燃烧的斯卡里茨，这些记忆像烙印一样刻在脑海深处。
风从长廊掠过，像远方旷野传来的低语。
夜色里，烛火已灭，只剩下月光穿过云缝，落在他剑锋上，泛出一丝冷意。
他在心里默默描绘自己的下一步行动：
这是唯一能为自己争取主动的筹码，也是与外界沟通的第一步。
只有先报杀父之仇，才能让心中燃烧了太久的烈火得到回应，
西格斯蒙德，也将以命偿命。
他会亲自问他，那些被库曼人肆意屠杀的平民，那些被践踏的村庄，在他眼里是否只值一声冷笑。
莱昂慢慢仰起头，望着修道院高耸的石塔和黯淡的天穹。
寒风从面颊拍过，带着湿意与冷意。
梦中世界的夜，总比现实更长、更冷。
但他知道，自己不再是当初那个被仇恨裹挟的少年。
他能在杀意和忍耐之间，找到属于自己的呼吸。
黑暗中，他缓缓将长剑收入鞘，剑锋最后一次在月下泛出冷光。
今夜，他没有出手。
但杀机，已如寒潮，在静默中铺满整座修道院。