姬永海转身踏出会议室，脚步比来时沉了几分，却也稳得扎实。
秋夜的晚风带着洪泽湖的湿气，吹得他衣角微扬，心里那些盘桓的杂念，倒像是被这风涤荡得清明了许多。
回到空旷的副县长办公室，他没开顶灯，只借着窗外城市霓虹映进来的朦胧光亮，径直走到办公桌前。
手指拉开抽屉最深处，摸索片刻，便触到一个硬硬的物件——那是个边缘已经磨损起毛的牛皮笔记本，跟着他整整五年了。
他把本子拿出来，摊在桌面上，借着微光翻开第一页。
上面是他初任三集乡党委书记时，用钢笔重重写下的两行字，墨迹早已褪去浮躁，沉淀成一种庄严的深褐色：
“为官者，若家不齐，何谈治乡？若亲不正，何谈服众？”
笔尖悬在微微泛黄的纸页上方，他凝思片刻，仿佛又看见五年前在三集乡老槐树下。
父亲拍着他的肩膀说“做人要实，做事要稳”的模样。
手腕微微用力，带着千钧般的笃定，在那两行誓言下面，又添上一行新的墨迹，笔锋如刀，力透纸背：
“永洪守乡，如守咱家的责任田，田不荒，心才安。”
每一个字，都像是从心底深处掘出的滚烫矿石，带着江淮大地特有的厚重。
就在这时，桌角的手机屏幕突然亮了起来，幽幽的蓝光在昏暗的办公室里格外醒目。
是弟弟永洪发来的消息，点开一看，是张照片。
画面里，姬家集乡的河滩地被晒得滚烫，一座漫水桥的桥墩正在打桩，浑浊的泥浆溅得四处都是，十几个穿着粗布衣裳、裤脚沾满泥点的村民围在四周，眼神里满是热切的期盼。
照片正中央，姬永洪站在没膝深的泥浆里，半截裤腿和胶鞋早已被泥水浸透，和脚下的泥潭融为一体。
他攥着拳头，正用力挥舞着手臂，跟身旁的老工匠大声交代着什么，额头上的汗珠像断了线的珠子，顺着黝黑的脸颊往下滚，在午后毒辣的阳光下，亮得像一粒粒滚动的碎钻，看得人眼眶直发酸。
照片下面，配文只有短短一行字：“哥，你当年说桥要修在百姓心坎上，我记着呢。”
“这臭小子，还是这么实心眼。”
姬永海凝视着照片里弟弟那张被汗水、泥浆和阳光共同涂抹的脸庞，嘴角抑制不住地向上弯起，一个无声的、带着泥土般厚重欣慰的笑容，在他脸上缓缓绽开。
窗外，清冷的月光不知何时已悄然漫过窗棂，像流水般铺满了宽大的办公桌面，恰好落在那本摊开的旧笔记本上。
月光温柔地浸润着新旧两行墨迹，那些关于家训、关于责任、关于泥土本色的誓言，在月光下纤毫毕现，闪烁着永恒的光泽。
他想起五年前离开三集乡时，兄弟俩在路边小店喝了一瓶二锅头，永洪红着眼眶说：
“哥，你去县里当官，我就在家守着咱姬家集，不让你分心。”
如今，他从当年那个意气风发的青年书记，变成了此刻手握权柄的副县长，变的是位置，是称呼，是抬头看见的风景；
不变的，是当年那句对至亲、更是对自己灵魂的叮嘱——就像父亲一辈子在黄土地上弯腰耕耘的姿势，只有春播时手掌插入泥土的实在，秋收时镰刀割断麦秆的利落，从来容不下半点虚浮和取巧。
夜色如同南三河上弥漫的雾气，越来越浓稠。
县政府大楼里，一盏盏宣告着工作结束的灯火次第熄灭，沉入黑暗。
唯有三楼东头那扇窗户，依旧固执地亮着，像洪泽湖深处一座不眠的航标。
宽大的办公桌上，那份摊开的全县秋季水利项目汇总表，在台灯的光圈下格外醒目。
姬永海的目光，如同精准的犁铧，再次深耕过“姬家集乡”和“姬永洪”那几个字。
他拿起批阅文件的红笔，笔尖饱蘸了朱砂般的浓墨，悬停在“姬家集乡漫水桥项目”那一行旁边。
凝神，屏息，手腕沉稳有力地落下，四个棱角分明、力透纸背的红字跃然纸上：“速办，从快。”
落笔的瞬间，笔尖与纸张摩擦发出的细微声响，竟与记忆中五年前那个风雪交加的寒冬，在三集与姬家集交界处，兄弟二人合力用铁镐砸在封冻路面上的铿锵声，惊人地重合在了一起。
那声音，穿透岁月，敲击在灵魂的冻土上，宣告着一种永不妥协的坚硬与承诺。
月光穿过窗棂，在办公桌上流淌，也漫过姬永海心头的沟壑。
他凝视着那四个朱红的批示，指尖无意识地摩挲着冰凉的玻璃镇纸，镇纸下是张泛黄的全家福——
父亲洗得发白的蓝布褂子，母亲紧攥着衣角的手，弟弟沾着田泥的裤脚和咧开的憨厚笑容，在月华下无声地诉说着八十载光阴里。
姬家在洪泽湖水的涨落、河东河西的轮回中，如何死死攥住“本分”二字，如同攥住一根救命的缆绳。
他想起更久远的事，久远到姬家集乡还叫“下滩集”的时候。
那年父亲还是个精壮后生，跟着公社的队伍去几十里外修淮河大坝。
一个工段突然塌方，邻村的老杨被压在了土石下面。父亲和几个汉子疯了一样用手刨，指甲翻裂，血肉模糊，硬是把人从鬼门关拉了回来。
事后公社要表彰他，父亲却把那张印着“治淮模范”的大红奖状悄悄垫了箱底，只在喝醉时对母亲念叨：
“力气是老天爷给的，救人是该应份的事，哪能图名声？”
这朴拙得近乎笨拙的念头，像一粒倔强的种子，深埋进姬家血脉的土壤里。
如今，它在永洪那沾满泥浆的裤腿上、在父亲当年放归野生甲鱼的背影中、在母亲执意退回邻居三毛钱菜钱的执拗里，抽枝展叶，长成了参天大树。
姬永海心里清楚，这“本分”不是懦弱，不是守旧，而是深知权力就像洪泽湖的水，既能载舟滋养万顷良田，也能顷刻覆舟吞噬一切。
河东的繁华楼台，河西的衰草寒烟，不过是转瞬之间的事。
唯有握紧祖辈传下来的、沾着泥土腥气的“规矩”犁铧，深耕脚下这块名为“责任”的田亩，才能在这无情的轮回中，立定脚跟，守住心魂。
他再次望向窗外，县政府大楼前的广场早已空寂无人，政务公开栏在清冷的月光下反射着微光，像一块巨大的、沉默的界碑。
界碑这边，是他此刻身处的“河东”——象征着权力、秩序与发展的坚硬水泥丛林。
界碑那边，月光无法完全照亮的朦胧暗影里，是广袤的、沉睡的乡土，是他和永洪的根脉所系，是姬家集乡正在泥浆中打桩的漫水桥，是三集老屋院坝里飘散的炊烟。
“没有河西泥土的托举，河东的高楼不过是无根的浮萍。
没有河东灯火的照耀，河西的田埂也终将湮没于荒芜。”
他在心里默念着，缓缓靠进藤椅深处，闭上眼睛。
脑海里，弟弟在泥浆中挥汗如雨的身影，与父亲当年在塌方处徒手刨挖的血手，渐渐重叠在一起。
一种深沉的疲惫与安宁同时席卷了他——疲惫，源自肩上这副沉甸甸的担子，源自对脚下这条“为民服务”之路的步步惊心。
安宁，则来自血脉深处那不可撼动的确信。
无论河东河西如何变幻，只要姬家的男人，一个在县府执印时不忘摩挲镇纸下的泥土气息，一个在乡野扶犁时始终记得额顶汗珠的分量。
那么，这条在时代轮回中沉浮的渡船，就永远不会倾覆。
桌上的手机屏幕又幽幽地亮了一下，这次没有照片，只有姬永洪发来的一行简短信息：
“哥，桩打好了，砸得实实的，你放心睡。”
姬永海的嘴角，在无人看见的月光里，再次缓缓向上弯起。
他拿起笔，在那本摊开的旧笔记本上。
在“永洪守乡，如守咱家的责任田。
田不荒，心才安”的旁边，又添上两个力透纸背的字：“共守”。
夜更深了，县政府大楼那最后一盏孤灯，终于也融入了洪泽湖平原无垠的夜色里。
而洪泽湖下游的万顷土地上，一种比月光更沉静、比灯火更坚韧的力量，正穿透八十年的风霜，在新翻的泥土气息中，无声地勃发。
漫水桥的桩已经打好，可姬家兄弟的路还长，接下来又会有怎样的考验等着他们？
这份“共守”的承诺，还将经历怎样的淬炼？
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